Fosfano en las nubes de Venus

Durante el fin de semana se comentaba algo ya en algunos hilos de Twitter, pero eran rumores nada más. Ya para el lunes la noticia corría por la web y se hizo oficial por la tarde de ese día, y a partir de ahí las especulaciones y los titulares gruesos empezaron a correr. Se ha encontrado fosfano en la atmósfera de Venus. Bueno, más bien el sesudo estudio mediante espectroscopia ha detectado la marca que deja esa molécula, por lo que podemos deducir que en lo alto de la atmósfera de ese planeta tenemos un compuesto químico que se asocia a procesos biológicos y que, como tal, es uno de los llamados biomarcadores a la hora de buscar posibilidades de vida.

Venus es un planeta casi gemelo al nuestro en dimensiones y, por tanto, gravedad. No es como Marte, bastante más pequeño y liviano. En la mitología se le asociaba al amor y a características nobles, por su brillo y presencia celeste, pero la verdad es que nada allí es plácido ni confortable. Con una presión atmosférica de unos noventa bares (la presión media de la Tierra es de un bar) y nubes de ácido sulfúrico, la superficie de ese mundo vive un infierno constante de más de cuatrocientos grados y presiones aplastantes. Esas condiciones han hecho que enviar sondas a Venus sea como lanzar misiones suicidas, porque apenas hay tecnología que pueda sobrevivir a ese entorno. Las sondas que allí han llegado han medido su supervivencia en minutos, y eran lo más parecido a cajas fuertes con antenas que uno pueda imaginar. En ese entorno la vida, o algo similar a lo que entendemos como tal, se antoja imposible. Pero en la densa y elaborada atmósfera de ese mundo se pueden encontrar resquicios que, en presión y temperatura, pudieran ofrecer condiciones bastante más soportables. Ya el añorado y grande Carl Sagan propuso que las capas altas de esa atmósfera podían ser propicias para albergar vida bacteriana, porque ese un lugar protegido del infierno de la superficie, y el manto de nubes venusianas es un entorno de relativa estabilidad, dado que siempre está cubierto en ese planeta. Esa afirmación de Sagan le causó muchas críticas en su momento, pero lo único que mostraba es que no podemos buscar lo que consideramos vida con ojos estrechos, y que la llamada zona de habitabilidad no sólo hace referencia a dónde se puede situar un planeta respecto a su estrella para ofrecer condiciones proclives (visto desde otros mundos, Venus está en la zona de habitabilidad del Sol, como nosotros y Marte) sino que en cada mundo puede haber localizaciones que, en un entorno hostil, puedan llegar a ser propicias. En una atmósfera gaseosa es imposible que la vida que se pueda llegar a desarrollar sea compleja en el sentido de seres orgánicos, pero es plausible la existencia de virus, bacterias, organismos uni o pluricelulares en entornos similares, sostenidos en un manto de gases tibios y tranquilos. No es tan disparatado. Pero, desde luego, esto es una teoría, que puede ser cierta o no, pero no deja de ser una elucubración ingeniosa y optimista. El descubrimiento del fosfano en ese entorno venusiano sería un punto a favor de esta teoría, pero eso no quiere decir que la teoría sea cierta, ni mucho menos. Cierto es que la principal fuente conocida de fosfano es la descomposición de materia orgánica, pero eso es así en nuestro mundo, no quiere decir que en otros mundos, donde la disposición de moléculas disponibles pueda ser muy distinta, se repliquen los procesos orgánicos que se dan aquí. Y desde luego puede haber otro tipo de procesos, que desconocemos, que generan fosfano como residuo, por lo que aventurarse a lanzar las campanas de la vida al vuelo con esta prueba es, como mínimo, muy precipitado. Como decía Sagan, un hecho extraordinario requiere evidencias extraordinarias. Y el descubrimiento de vida orgánica fuera de La Tierra sería uno de esos grandes hechos extraordinarios que marcan un antes y un después. No, no se ha descubierto vida en Venus, eso lo debemos tener muy claro.

Pero también tenemos que tener claro que desde el lunes venus y su atmósfera son bastante más interesantes de lo que lo eran hasta ahora, y que su exploración es algo a lo que se debieran destinar recursos. Dentro de las enormes dificultades que implica una misión a Venus, es menos difícil estudiar su atmósfera que su improductiva superficie, por lo que es de esperar que este descubrimiento anime a agencias, ingenieros y presupuestadores a la confección de sondas que puedan asomarse por aquellas nubes a echar un vistazo. ¿Le hay salido un competidor a Marte en el barrio planetario? Puede ser, y ya saben, la competencia es buena. Como siempre, el gran Daniel Marín les cuenta en su blog todo lo que quieran saber sobre el fosfano, Venus y miles de cosas más.

Derrota municipal de Sánchez

No acabo de entenderlo, será una pose, como casi todo lo que nos rodea en esta época de hueca vanidad, pero Sánchez sigue ejerciendo el gobierno con la sensación de que tuviera una estable y arrolladora mayoría en el parlamento, cuando su fragilidad es máxima. Sólo es cierto que es el candidato elegido y que es el único que puede serlo con la actual composición de las cámaras, pero de ahí en adelante nada es estable en su camino. Cada norma le puede costar sudores fríos para que sea aprobada, y ver el patético espectáculo de los presupuestos es el mejor espejo en el que reflejar la total debilidad de un gabinete que vive al día, sin saber qué hará mañana.

Por ello, las posibilidades de que pierda votaciones en el Congreso son muy elevadas, y venimos estos días de una derrota dolorosa. El jueves se rechazó en la cámara el acuerdo que la FEMP, encabezada por el socialista Abel “luces navideñas” Caballero, lideró en nombre del gobierno para que los ayuntamientos cedieran su remanente al ejecutivo central a cambio de que este les diera fondos para luchar contra la pandemia. El tema es complicado, pero en esencia el acuerdo estipulaba que los ayuntamientos que tienen ahorros, no todos, y no pueden gastarlos en inversión por la regla de gasto de Montoro de hace unos años, le cedían ese dinero a la administración central, que a su vez creaba una línea de ayudas a los ayuntamientos. Las cifras de este canje eran muy injustas para los entes locales, porque los 14.000 millones que ahora mismo atesoran bloqueados dejarían de estar en sus manos para convertirse en 5.000, que era la cuantía que iba a darles el gobierno central. A quién se le daba ese dinero y con qué criterio de reparto era otra polémica. En fin, que casi todos los alcaldes de España, incluso alguno del PSOE, saltándose las órdenes del partido, se opusieron a ese acuerdo y anunciaron, por boca de sus grupos parlamentarios, que votarían en contra. El gobierno, a través de María Jesús Montero, su dicharachera portavoz y, a la vez, Ministra de Hacienda, se puso de brazos cruzados y dijo que no había plan B, que si se rechazaba el acuerdo no había dinero para los ayuntamientos y que se olvidasen de todo. Un órdago jugado sin cartas. Llegó el día de la votación y, como era de esperar, la propuesta del gobierno y del iluminado Caballero fue derrotada, entre la imagen de sorpresa de algunos dirigentes socialistas, que deben seguir viviendo en los mundos de Yupi. Cuatro días después de semejante varapalo, tras un fin de semana en el que los medios afines han lamido las heridas gubernamentales y los contrarios aún viven el dolor de cabeza fruto de la resaca de celebración, el gobierno pone un plan B encima de la mesa, y anuncia la suspensión de la regla de gasto, dando libertad por tanto a los ayuntamientos que poseen superávit para que lo puedan gastar en actuaciones destinadas a mitigar los desastres causados por la pandemia en su municipio. Habrá que ver cómo queda el proceso de redacción de la norma, pero tiene pinta de que al final los alcaldes sacarán adelante gran parte de sus reivindicaciones y que Hacienda, en nombre del gobierno, admitirá una dura derrota de moral e imagen, por mucho que se quiera dulcificar en el discurso de los dirigentes socialistas. No es la primera vez, ni será la última, en la que por boca de Sánchez o los suyos se anuncian medidas estrictas y se advierte de que “no hay plan B” o alternativa alguna, para acabar, tras comprobar que el poder exhibido no es sino hueca imagen, cambiando de idea y haciendo algo a lo que anteriormente el gobierno se había negado porque era inconstitucional, ilegal, contrario a la ley de Dios, la Torá, el Corán y todo tipo de normas y principios sagrados. Evidentemente nada de eso es cierto y este gobierno es el primero que sabe que ampararse en el respeto a la ley como vía para no hacer las cosas que no desea es una manera de buscar coartadas. Entra dentro del juego político, pero sin una mayoría que las respalde, las coartadas fracasan.

En general, esta forma de actuación es muy propia de Sánchez e Iván Redondo, el que realmente mueve los hilos de todo. Se trata de crear una imagen de gobierno fuerte, basado en un presidencialismo inédito en nuestra experiencia (Aznar fue el que más se aproximó a lo que vemos) que haga parecer que el Congreso o demás elementos de la arquitectura institucional del país no tengan nada que decir. El tacticismo horrible en el que vivimos, en el que los proyectos y mensajes duran días, incluso horas, y se buscan para ganar la batalla hasta el viernes de la semana, se combina con un discurso de poder fuerte que esconde una debilidad enorme, que sólo se sostiene por la inoperancia numérica de la oposición razonable y el discurso psicótico de la oposición desquiciada. Veremos más derrotas del gobierno, y más planes B que se jurarán una y mil veces que nunca existieron

Arde el oeste de EEUU

Todo lo que sucede en EEUU se nos antoja a los europeos como gigantesco, y eso está en parte influenciado por las dimensiones de aquella nación, que para los que residimos en las pequeñas naciones del viejo continente resulta algo inabarcable. Hay 4.100 kilómetros en línea recta desde Nueva York hasta San Francisco, de costa a costa, y en Europa, son 3.900 kilómetros los que separan Lisboa de Moscú, por lo que algo más que nuestro continente entra en la superficie de la nación yanqui. Cuando uno visita aquel país ve que no sólo los coches, la gordura, los cartones de leche, las infinitas cosas creadas por el hombre son más grandes, es que su naturaleza lo es, y rediseña la visión del mundo de sus habitantes. Europa es un jardín de gnomos.

Todos los finales de verano y otoño hay temporadas de incendios en el oeste de aquel país, en California especialmente, pero también en los estados de Oregón y Washington. El final del verano ha resecado todo el ambiente y los llamados vientos de Santa Ana soplan con fuerza, extendido las llamas que puedan darse por motivos naturales, de imprudencia o negligencia. Los últimos años asistimos a incendios de dimensiones desconocidas, auténticos temporales de fuego que son imposibles de atacar por parte de los sistemas conocidos de extinción, basados en brigadas terrestres y medios aéreos. Por su tamaño y por las temperaturas que se originan en ellos el agua que se arroja desde el cielo apenas si es un par de gotas de sudor en el cuerpo de un ardiente maratoniano y las cuadrillas de tierra se las ven y se las desean para no ser ellas mismas engullidas por unas llamas dotadas de dinámicas propias. El número de incendios parece estabilizado a lo largo de los años, pero su intensidad y superficie devastada no deja de batir récords. La extensión del espacio quemado hace que cada temporada no sean ya pocos los pueblos, pequeños en su mayoría, que son pasto de las llamas. Localidades rurales de casitas que se adentran en el bosque, idílicas para pasar primaveras y veranos, duras imagino en invierno, a pesar de la levedad del frío californiano, que se convierten en pocos minutos en ardientes esqueletos cuando uno de esos incendios voraces llega a sus lindes. Escenas de calles arrasadas en las que vemos la marca de dónde se encontraban las casas, chimeneas de ladrillo ennegrecidas como único testimonio de lo que una vez fue una construcción habitada, amasijos de hierros con forma de coche que jalonan antiguos aparcamientos adosados y, en definitiva, la imagen de la destrucción total en pequeños núcleos urbanos que, año tras año, empiezan a dejar de ser tan pequeños, porque el terreno quemado no deja de crecer. El tamaño de los bosques de la costa oeste es, como podrán imaginar, inmenso, pero las heridas que los incendios están provocando en ellos está a la altura de su vasta superficie. Hemos visto imágenes de ciudades de esa zona, como San Francisco, Los Ángeles o Portland, en las que sus cielos se tiñen de un rojizo espectral, el aire se llena de humo y la sensación visual es de apocalipsis, y cuesta pensar en cómo de grandes deben ser los incendios que provocan escenas semejantes, cuál es su extensión y grado de destrucción. A lo que asistimos con estos fuegos es a una catástrofe natural de enormes dimensiones, a una desgracia total, de esas que no deja nada bueno a su paso, donde la destrucción en tierra se mide en décadas para poder recuperar el paisaje y la destrucción en el aire se mide en toneladas, no su cuantas, no alcanzo a imaginar una cifra, de O2, de partículas, de hollín, de contaminantes de todo tipo que suben a la atmósfera en esos enormes pirocúmulos que han salido en las televisiones. Eso, en el fondo, son nubes artificiales, provocadas por el fuego, que se elevan como los cúmulos tormentosos naturales, se integran en la circulación global y logran que las cenizas de esos incendios se transmitan por todo el mundo, como ya paso hace un año con los devastadores fuegos australianos. Esos humos malignos, como el maligno coronaviris, nos demuestran otra vez que vivimos en un mundo único, en el que muchas acciones y variables generan efectos globales, en este caso negativos. Nada pueden hacer las fronteras humanas para frenar el humo y efecto de esos incendios, nada.

Tercera década del siglo XXI, con niveles de CO2 en la atmósfera crecientes, y los pocos gestos que se puedan hacer por parte de algunos para reducir sus emisiones de gases contaminantes quedan absolutamente barridos del mapa por desastres como esos incendios, que vomitan a la atmósfera cantidades de CO2 ingentes, que llevan siglos almacenadas en los bosques. ¿Cuál es el efecto a largo plazo de todo esto? Nada bueno, y a corto supone una destrucción del patrimonio y estructuras ecológicas de la costa oeste que acabará dañando a la salud y posibilidades de vida de los que allí residen en este momento y en el futuro. Lo diré una y mil veces, no hay peor desastre natural que un incendio forestal, en horas se destruye lo creado en décadas, y décadas tardará en volverse a reconstruir. Urge pensar en cómo prevenir y, también, combatir este tipo de incendios de una manera mucho más efectiva.

Hoy es 11S

 Hoy es 11 de septiembre. Se cumplen diecinueve años del salvaje atentado terrorista contra el complejo del World Trade center de Nueva York, el Pentágono en Washington y el frustrado intento de ataque contra el Capitolio, que acabó con un avión estrellado en los campos de Pensilvania. Cuatro aviones fueron utilizados como armas, dos inmensos rascacielos se vinieron abajo y casi tres mil personas fueron asesinadas en ese horrendo día por el delirio totalitario de unas personas que, envueltas en fanatismo religioso, ansiaban alcanzar su cielo prometido creando el infierno en la Tierra. Sea el de hoy día de recuerdo a aquellas víctimas y sus familias y, por extensión, a todas las víctimas del terrorismo que, hoy mismo, mueren a causa de semejante mal.

Tropiezo de la vacuna de Oxford en fase III

Ayer se supo que, en el proceso de testeo conocido como fase III, la vacuna de Oxford, una de las más prometedoras, tenía que parar su estudio por la aparición de un caso de infección grave en uno de los miles de voluntarios que se están utilizando como muestra activa. Parece que es una mieloide lo que le ha pasado, y está por ver si tiene relación con el proceso de prueba de la vacuna, pero en este tipo de ensayos la seguridad de los voluntarios sobre los que se realiza el trabajo es lo primero, y por es normal que se detengan los estudios en ciertos aspectos hasta saber qué es lo que realmente ha pasado. Lo primero que hay que decir es que, en el proceso de creación normal de vacunas, este tipo de traspiés son de lo más habitual.

El proceso de creación de una vacuna es largo, complicado, requiere una gran inversión económica, pruebas rigurosas y suerte, como todo en la vida. A veces las ideas más prometedoras caen a las primeras de cambio, otras llegan muy lejos pero, cerca del final, se muestran fracasadas, y cada uno de esos reveses supone dinero y tiempo. Y también, evidentemente, conocimiento, porque lo que ha fallado muestra ideas de por dónde no ir. El proceso habitual, una vez que hemos desarrollado el producto y se ha testado en animales, consta de tres fases. En la I e inocula a pocas personas, con el objetivo de comprobar que la vacuna es segura e inocua. En la II se suele usar un grupo de personas mayor, de unos pocos cientos, a los que se les inocula la vacuna y se testa, tanto la seguridad de la misma, como la fase I, como el hecho de que la vacuna funcione, es decir, que genere una respuesta inmune del cuerpo y se produzcan anticuerpos que luchen contra la enfermedad a la que se busca derrotar. Estas dos fases suelen durar varios meses cada una, no pocos, y en cada momento, si se produce una respuesta inesperada, o algo va mal, se para el proceso y se tiene que ver cuál es la causa del problema. Muchas han caído ahí. La fase III, la última, es la más larga, costosa y complicada. Se busca, una vez que la II se ha superado y la respuesta inmune se crea, comprobar que efectivamente el cuerpo lucha contra la enfermedad y la derrota. Para ello se cogen muestras de voluntarios mucho más amplias, de varios miles, y se crean dos grupos homogéneos en todas sus características. A uno de los grupos se le inocula la vacuna, al otro un placebo, y ni el inoculador ni el voluntario sabe a qué grupo pertenece. Todos los individuos son sometidos a control estricto pero, esta vez, se les deja una vida libre, de tal manera que se puedan exponer a la enfermedad y se vea como la combaten. Esta fase de estudio dura años, sí, años, y se buscan muchas cosas. Lo primero, garantizar que los resultados de las fases I y II, seguridad y respuesta inmune, se mantienen, lo segundo, comprobar que realmente la inmunidad funciona y la enfermedad es derrotada, lo tercero, comprobar cuánto dura la inmunidad, si es prolongada o requiere dosis recurrentes de vacunación. Lo cuarto, aprovechar el tiempo dilatado para ver los posibles efectos secundarios a medio y largo plazo de la vacuna en el cuerpo, que muchas veces tardan tiempo en presentarse, y así un montón de objetivos. Y uno no menor es comprobar que el efecto de la vacuna es superior al del placebo, de tal manera que la vacuna es, realmente, un tratamiento efectivo, muy superior al resultado natural que produce un cuerpo sugestionado ante un posible tratamiento que, realmente, es inocuo. Como verán, no es sencillo desarrollar vacunas, ni barato. Se imaginarán los costes logísticos, de gestión y de todo tipo que se generan a lo largo de los años en los que se llevan a cabo estas fases, y partiendo todos ellos de los elevados costes que habrá supuesto la investigación, desarrollo y creación del prototipo de vacuna. Es por eso, entre otras razones, por lo que muchas empresas farmacéuticas han abandonado este campo de trabajo en las últimas décadas, porque es muy difícil obtener beneficios con esta secuencia tan prolongada de costes e inversiones asociadas. La carrera de empresas que vemos ahora es extraordinaria, y se debe a que la situación que vivimos también lo es.

Como verán, en cada una de las fases son múltiples los factores que se analizan, y la aparición de un mal resultado exige un trabajo de investigación detallado para saber el por qué se ha producido y si ese resultado tiene relación con el proceso de creación de la vacuna. Las prisas que existen ahora mismo para que una de ellas surja y luche contra el coronavirus son contraproducentes. Correr mucho es una buena receta para aumentar los peligros y sufrir un accidente, y eso es sabido por todos, pero los políticos y la sociedad demandan con urgencia una vacuna cuyos tiempos de creación son los que son. Se están acortando lo más posible, pero es evidente que no habrá una que pueda ser suministrada con seguridad a la población, al menos, hasta inicios del año que viene, acelerando las cosas al máximo. Y parece que no será la de Oxford.

Bárcenas, hasta en la “Kitchen”

Una de las palabras que definirá, en el futuro, la crónica política de estos años que ahora vivimos es la de corrupción, y asociada a ella el caso Bárcenas y todo lo que le rodea será, quizás, el ejemplo más recurrente para analizarla. No es el mayor en cuanto a dinero defraudado, es una minucia comparado con los EREs del PSOE andaluz, ni es el que más salpica a una gestión institucional, siendo en este sentido de primaria frente al 3% de los nacionalistas catalanes, pero lo tiene todo, y tiene estética y relato lo suficientemente denso y complejo como para servir de muestra de todas las facetas asociadas a la corrupción. No se acaba nunca, nunca deja de sorprender.

Como en una buena serie, la temporada de este caso abre con el levantamiento del secreto de sumario de la operación Kitchen, que es la denominación que la policía dio a la operación que investigaba la trama paralela que buscaba chantajear a Bárcenas para que se callase, y sus papeles dejaran de circular por el mundo provisto de ojos. En los seriales televisivos hay subtramas que, con el tiempo, alcanzan consistencia propia y pueden acabar opacando el argumento original. Llega un punto en el que los guionistas deben optar por si siguen en esa dirección o, directamente, segregan esa trama en otra serie, que surge de la original. Es lo que se llama “spin off”. Fraisier, por ejemplo, fue una serie que surgió de Cheers, una vez que se vio que el personaje del psicólogo interpretado por Kelsey Grammer adquiría una dimensión más que relevante. Pues bien, la Kitchen va camino de ser una serie propia con todas las de la ley, si me permiten el chiste, y es que a la trama financiera, que era la principal en el asunto Bárcenas, monopolizado por un tesorero y unos cobros ilegales y repartos de los mismos, se une la de la cruel venganza de la política y el poder contra ese tesorero por parte de los que, todo esto con presuntamente cada cinco o seis palabras, se beneficiaron de los cobros iniciales. Lo que se ha publicado del sumario es tan explosivo en lo político como jugoso en muchas otras facetas de la vida, y pone a la altura de la mayor cochambre posible a todos los implicados, más de uno con carrera política que le llevó hasta ministerios como el de Interior (Jorge Fernández Díaz) o Defensa (Cospedal) y salpica profundamente a Rajoy, que en esos testimonios publicados aparece como “el barbas”. La constante presencia en toda la operación de ese personaje que parece creado por los mejores escritores de Hollywood, el comisario Villarejo, introduce un lado sórdido, lleno de tacos hispanos, y comportamientos mafiosos. Muy resumidamente, la trama parece consistir en una operación montada desde Interior y Génova para, utilizando el chófer de Bárcenas, conseguir el acceso a su vivienda y vida para hacerse con la documentación peligrosa que pudiera conservar el tesorero y, de paso, amenazarle para que mantenga la boca cerrada. Si no podemos evitar el caso Bárcenas, hagamos que no vaya a más nunca, parece que se dijeron los conspiradores, y a ello se pusieron. Como en todos estos casos, alguien se tiene que ir de la lengua para que se sepa lo sucedido. A veces “canta” un mindundi al que se le prometió un dinero y la racanería del corruptor deniega o retrasa el pago, y ese eslabón más débil es el que se suele romper. Otras no, y esta parece ser de esas segundas. Aquí el que parece haber revelado información importante de este asunto es Francisco Martínez, que fue Secretario de Estado de Interior (puestazo) con el Ministro Fernández Díaz. En sus mensajes, que figuran en el sumario, Martínez se muestra decepcionado con sus superiores, asqueado con lo que ve, y considera que su lealtad hacia ellos ha sido correspondida con la urdimbre de una trama corrupta y parapolicial. ¿Es la ética lo que hace decir a Martínez lo que figura en el sumario? Quizás. Si así fuera tendríamos aquí al hombre bueno de la serie, al arrepentido que declara para salvar su honra en medio de la quema de quienes fueron sus superiores. Está por ver que este sea uno de los hilos del guion.

Como ven, la serie lo tiene todo. Un partido, el PP, hundido en un lodazal de corrupción que, para salvarse, idea una trama parapolicial en la que pervierte los instrumentos de seguridad del estado y logra no esconder sus oscuras finanzas y sí degradar la imagen de funcionarios y servidores públicos. Con razón Pablo Casado, que era un becario en Génova cuando todo esto sucedía y me da que no pintaba nada ni en la cafetería del partido, trata de eludirlo y declara a quien le pregunte que no sabe nada de eso y que es de una época anterior. Tiene razón en ambas cosas, pero lo que ha pasado en la casa que él preside es algo que le afecta, lo quiera o no. Y el ser el presidente del partido hace que le caiga todo el ruido mediático que esta apasionante historia va a generar. Como verán, en nuestra “política” el que se aburre es porque quiere.

Colegios abiertos, o no

Hoy, para miles, millones de personas, es uno de los días más importantes del año, en este caso en la Comunidad de Madrid, como también en Aragón, o como lo fue ayer en otras regiones, o mañana en otras más. Comienza el curso escolar. Niños, padres y profesores se preparan para cambiar las rutinas del verano y comenzar un nuevo ciclo vital, marcado por los horarios de la escuela, sus servicios y actividades extraescolares, y los padres y madres irán a sus trabajos sabiendo que los niños están cuidados y reciben una educación útil y se socializan con sus compañeros, en un entorno seguro y amigable. Hoy empieza el tramo final del año y, en la práctica, se acaba el verano en Madrid, y allá donde los coles abran.

Quitando la última frase, todo el párrafo anterior no es sino una expresión de deseos que, en esta ocasión, son una mera falsedad, no describen realidad alguna. Lo único cierto es que hoy se abren en la Comunidad de Madrid los colegios de primaria y a saber lo que va a pasar a partir de ese momento. ¿Han hecho apuestas en su entorno, si son padres, sobre cuántos días va a funcionar el colegio de sus hijos? La fe que los padres y madres deben poner en sus centros es tanta como la que los profesores y miembros de los equipos rectores de los centros deben tener en forma de paciencia y miedo. Ambos colectivos han sido completamente abandonados por parte de los poderes públicos, que desde hace meses tenían sobre la mesa la papeleta de cómo organizar una vuelta al colegio que estaba tasada en septiembre, pero a la que nadie quería hacer frente. Esa vuelta requería trabajo, esfuerzo, medios, contrataciones, ingenio y, sí, también, suerte. Este último es un factor que no está en nuestras manos, pero los otros sí. ¿Y qué se ha hecho? Por lo que parece muy poco, sino nada. Las ratios de alumnos por clase siguen donde estaban porque las promesas de las CCAA de contratar a un mayor número de profesores para disminuirlas no se han llevado a cabo. Es más, se habla por parte de los (i)rresponsables de educación de la mayoría de esos gobiernos autonómicos de que “ahora” es cuando se va a proceder a hacer esos contratos, con el curso escolar iniciado. Nada de planificarlos con tiempo, de proporcionar a los colegios listados de personal actualizado para que ellos pudieran organizarse de la mejor manera posible, en función de los alumnos, ciclos e instalaciones que tienen. No. Se ha dejado a los centros en la estacada y ha sido la imaginación de los que en ellos trabajan la principal responsable de organizar una vuelta a las clases que tiene nerviosos a los críos, como todos los años, pero histéricos a padres y docentes, que se ven dejados de la mano en medio de una tormenta que no cesa. Con unos protocolos de mínimos acordados hace apenas un par de semanas, sin más recursos económicos y con la presencia de geles y pegatinas en el suelo, que a los dos días se despegan, a partir de hoy la suerte, el último de los factores, será el que decida lo que pase en muchos de los centros. El personal de los colegios estará, sin duda, desbordado, haciendo todo lo que puede y mucho más, replicando en su microcosmos lo que vivieron los sanitarios abandonados en la primera ola de la pandemia, donde fue su abnegación y sacrificio lo que permitió que un sistema colapsado pudiera salvar al mayor número de vidas en medio del desastre administrativo y político. Como entonces, en una gestión descentralizada y descoordinada hasta el extremo, cada administración y partido político ha tratado de salvar su cara y buscar culpables en los demás, en todas las “bombas radiactivas víricas” que se pudieran encontrar para que el patético presidente autonómico de turno y la nula gestión del Ministerio vacío del ramo pudieran ser excusadas en su necedad. Seguro que sí han encontrado recursos para comprar entrevistas a medios regionales subvencionados que loen sus esfuerzos.

Lo más amargo de lo sucedido estos meses con el tema de los colegios es que ha demostrado, a las claras, que la educación no le importa a casi nadie en este país. Es coste para los gobiernos, una rémora, y un incordio para el conjunto de la sociedad. Es una de esas cosas que le pasa como a los documentales de La 2, que queda muy bonito decir en público que se ven, pero, a la hora de la verdad, es la basura diaria que emite una cadena comercial de infame gusto la que lidera la audiencia a todas horas. A todos se nos llena la boca con la educación, pero no hacemos nada, ni gastamos, ni trabajamos, para solucionar sus problemas, porque en el fondo gran parte de esta sociedad no ve que la educación sirva ni valga para nada. Y así nos va.

Los negacionistas

Este pasado sábado por la tarde, cuando me dejé caer por la plaza del Callao, en el centro puro de Madrid, me encontré con varias furgonetas de la policía aparcadas en uno de los laterales de la plaza, que estaba algo concurrida. A primera vista no capté cuál podía ser la causa de esa reunión policial, pero al instante descubrí el motivo. En la esquina contraria de la plaza, justo donde arranca la calle del Carmen, se encontraba reunido un grupo de no más de cincuenta personas, que portaban pancartas en contra de las vacunas y denunciando la “plandemia” que nos tiene engañados. Varios de ellos, sin mascarillas, de vez en cuando agitaban los carteles que portaban y gritaban alguno de sus lemas.

En el centro de aquel grupo, poco concurrido, se encontraba una mujer, sentada en el suelo, que llevaba una bandera española por capa completamente cubierta de lemas escritos en gruesa tinta negra, y a su alrededor se desplegaban una serie de carteles repletos de texto, sitos en el suelo, que hacían alusión a los mil y uno complots que los negacionistas del coronavirus no dejan de repetir sin cesar. Eran, ya digo, poco más de cincuenta los que parecían ser los manifestantes, y algo más los que, en ese momento, contemplábamos la escena entre el asombro y la rabia. Cerca del círculo varios policías permanecían expectantes con pinta de planificar una acción, o en todo caso observándolo todo y tomando notas de vez en cuando. Pedían la identificación de algunos de los que portaban las pancartas, que eran los más activos del grupo y, manteniendo la distancia de seguridad, observaban toda la escena. La mujer que estaba en el centro, sentada, se arrancaba de vez en cuando con sermones acusando a todo el mundo de lo que estaba pasando, culpabilizando a vivos y muertos, gobiernos y organizaciones, de planificar un golpe de estado y una nueva dictadura, y de vez en cuando interactuaba con alguno de los ciudadanos que, viendo aquella escena, le increpaban su actitud y discurso. Ella, a cada uno que le criticaba, alzaba aún más su voz, y enarbolando su derecho a la libertad de expresión, repetía incesantemente su discurso, muy bien aprendido, sobre los conspiradores, y en paralelo, acusaba al resto del mundo, empezando por los que estábamos allí, de ser unos cobardes, unos manipulados, unos ciegos, que nos dejábamos engañar por los poderosos para ser convertidos en cobayas, en siervos. De vez en cuando algunos de los que enarbolaban pancartas se ponían a gritar consignas que insistían mucho en la ceguera de la sociedad, especialmente la de los más jóvenes, y animaban a la rebelión, todo con el mantra de la mentira del coronavirus como guía constante de su discurso, por así llamarlo. La chica del centro, que supongo que sería la líder de ese grupo, escribía nuevos carteles mientras no dejaba de gritar su perorata, y señalar a todos y a todas direcciones, lanzando acusaciones por doquier. La gente observaba con curiosidad el espectáculo que estaba dando el grupo, y pese a que si uno ponía la oreja la indignación y el asombro eran mayoritarios entre los que estábamos allí, eran pocos los que interactuaban con ellos para recriminarles su actitud, sobre todo vista la manera expeditiva y desquiciada con la que esa supuesta líder respondía a los que trataban de afearle su conducta. Al poco la policía empezó a acercarse de manera más decidida a los que, pancarta en mano, hacían más ruido en la concentración, y por lo que puede apreciar, empezó a pedirles la documentación, supongo que para identificarles. Casi ninguno de ellos llevaba la mascarilla, aunque más de la mitad la portaban por debajo de la barbilla, lo que no deja de ser una incoherencia total. De los concentrados, la media de edad no era alta, y había tantos hombres como mujeres. Viendo que allí no había nada que fuese más interesante, abandoné el lugar, siguiendo mi ruta, en la que estaba pendiente un recado y un paseo a ninguna parte.

Mientras deambulaba no podía dejar de pensar en la convicción con la que esa líder, y algunos de los allí presentes, recitaban unas consignas que no sólo son falsas, sino tan absurdas que meramente al escucharlas a uno le entra la risa. Eran pocos, muy pocos, pero hacían ruido. No les daba vergüenza alguna realizar el acto que estaban llevando a cabo, y lo mismo en el mundo real que en las redes, no cesan de proclamar un discurso tan falso como peligroso, con una seguridad y fe que son tan envidiables como peligrosas. Ellos creen esa mentira, y no hay mucho que dialogar o razonar con un creyente. Del resto, de nosotros, depende que el discurso de la ciencia y la verdad siga siendo el dominante, porque ellos no van a parar, no van a callarse, aunque sean muy pocos.

Fusión CaixaBankia

Ayer por la noche, pasadas las 23 horas, saltó la noticia de que Caixabank y Bankia estaban estaban negociando su fusión en una única entidad financiera, en lo que suponía el primer paso, y uno de los más grandes posibles, en el proceso de concentración bancaria que el BCE y muchos expertos demandan al sector desde hace tiempo para hacer frente al futuro de su negocio. Sin tener las cifras delante, les hablo de memoria, creo que los depósitos conjuntos de ambas entidades se situarían en el entorno de los 600.000 millones de euros y que eso les convertiría en el primer banco de España, posición que ocupa el Santander desde hace mucho mucho tiempo. Es una noticia económica, y no sólo, de primera magnitud.

Desde hace tiempo la banca está metida en un enorme problema que afecta a su negocio en todos los frentes posibles, estrechándolo sin cesar. Los tipos de interés tan bajos que tenemos desde hace muchos años, y que se van a quedar por tiempo indefinido, lesionan el corazón de su negocio, remunerar depósitos a un interés y prestar a un interés mayor, y han ido comiendo las cuentas de resultados, que se han sostenido por un incremento de las comisiones y una política de reducción de personal y oficinas para acotar costes lo más posible. Además, aún no plenamente recuperados de la crisis de 2008, su imagen corporativa sigue bastante dañada y no han logrado quitarse la losa con la que la sociedad les cubrió de oprobio tras aquel desastre, a pesar de que fueron sobre todo las cajas, y no los bancos, los principales culpables de aquello y los grandes sumideros de dinero público en forma de rescate. Por si todo esto no fuera suficiente, la revolución tecnológica que vivimos de manera constante ha creado empresas y negocios como las fintech, o amenaza los sistemas de pago y transferencias clásicos, de los que también vive el banco, por lo que la competencia no deja de crecer en el mundo virtual. Dijo un experto hace años que a los bancos, en el siglo XXI, se les estaba empezando a poner cara de acerías y astilleros del siglo XX, queriendo indicar que su negocio se volvía obsoleto y que una reconversión sería muy necesaria para reducirlos y adaptarlos al nuevo mundo. Puede ser. La horrible pandemia que estamos viviendo ha acelerado algunos de los problemas de la banca, que de momento sale bastante indemne del desastre, pero que ve como los impagos de créditos y la solvencia de clientes empresariales van a empezar a ser agujeros a medida que el virus no está controlado y la debacle económica crece en tiempo y profundidad. Se lleva especulando desde hace mucho con operaciones financieras de fusión o absorción, pero hasta ayer por la noche nada se había concretado. Los cuatro grandes aparecían en casi todas las quinielas como protagonistas de algún movimiento, en general en forma de absorción de otra entidad menor por alguno de ellos. Los más aventurados hablaban de operaciones corporativas entre los cuatro, o incluso de alguna absorción intraeuropea, con la participación de una entidad española y otra de otra nación de la eurozona, cosa que estaría muy bien vista por el BCE, pero ha resultado ser, de momento, una operación entre dos de los cuatro grandes la que ha visto la luz. Por lo que parece, se trataría de una absorción del mayor, Caixabank, sobre el menor, Bankia, manteniendo a Goirigolzarri, actual responsable de la entidad madrileña, como primer ejecutivo del grupo, pero sin que estén aún muy claros detalles tan trascendentes como dónde se situaría la sede social del grupo, la estructura gubernativa, el diseño de la cúpula y la inevitable remodelación interna y reducción de capacidad, con la eliminación de oficinas y puestos duplicados como primeras labores de poda.

Por lo tanto, aún son muchos los detalles que desconocemos de una operación que, en paralelo, tiene dos flancos muy interesantes. Uno es el político, dada la unión de una entidad catalana de toda la vida con una madrileña que tuvo el oso y el madroño en su logotipo hasta la quiebra, lo que tiene su morbo. El otro es la participación pública del gobierno en Bankia, donde es su socio mayoritario fruto del rescate que tuvo que llevar a cabo para impedir el desastre de 2012. Esa participación busca ser vendida al mejor precio posible para así poder recuperar ingresos al erario público, y hace que, si siempre los gobierno tengan algo que decir en estos movimientos, en este caso deba pronunciarse incluso como dueño de una de las entidades. Y, por cierto, ¿qué se estará diciendo esta mañana en las sedes de Santander y BBVA? ¿Se van a quedar quietos?.

¿Vacunó Putin a Navalny?

El comunicado que emitió ayer el hospital berlinés de la Charité es bastante contundente y no deja espacio para dudas. El opositor ruso Alexei Navalny fue envenenado con un agente químico del tipo Novichok, una familia de armas químicas desarrolladas hace ya un tiempo y que han sido usadas con profusión por parte del régimen de Putin en su persecución a los sujetos que son considerados como hostiles. Novichok fue el agente utilizado contra el ex espía ruso Sergei Scrypal en Salisbury hace pocos años, y en ese caso la relación entre el atentado y los servicios de inteligencia rusos, la FSB, fue bastante clara. En este caso Navalny ha sufrido el ataque en el propio territorio ruso, lo que es algo curioso y, también, estremecedor.

Putin, como todo buen dictador que se precie, busca eliminar a sus opositores de una manera en las que el verbo “eliminar” puede ser entendido en su sentido más estricto. Asesinatos de políticos y periodistas han sido moneda corriente en la Rusia de este nuevo Zar, donde un buen cadáver opositor a los postres es plato de gusto en el Kremlin y señal de aviso que es tomada muy en serio por parte de todos los que osen levantar la voz o, si quiera, pensar en un cambio de régimen. Tras el referéndum celebrado en julio en el que, con una amplia mayoría, Putin reformó la constitución para perpetuarse en el poder, su dominio del estado parece más afianzado que nunca, y ni siquiera la crisis del coronavirus, donde las cifras que ofrece el gobierno ruso no son nada creíbles, ni la debacle económica asociada parecen debilitar su entramado de poder. Pese a ello hay valientes, como el propio Navalny, que desde posiciones cada vez más recónditas tratan de ofrecer una voz disidente y alentar a la parte del pueblo ruso que aún cree en la posibilidad de una democracia, de una transición que acabe con las décadas del autócrata. Putin ha basado su poder en la idea del restablecimiento de Rusia como potencia global, de la vuelta a un mundo añorado en el que desde Moscú se regía parte de los destinos del globo y, desde luego, se influía en todo él. Hoy en día Rusia es una nación empobrecida, avejentada, apartada del camino de la innovación, carente de poder blando de atracción y sumida en una decadencia general que la lleva a ser un actor secundaria. Sólo conserva poder en forma de un enorme ejército, una gran industria armamentística, el mayor arsenal nuclear del mundo y un conglomerado de explotación de recursos naturales gigantesco, especialmente de energías fósiles, que es su principal fuente de ingresos financieros. Con estos escasos mimbres, y la inestimable colaboración de unos EEUU sumidos durante estos cuatro últimos años en el desconcierto de Trump, Putin ha logrado que Rusia lidere guerras como la de Siria y se haga con grandes parcelas de poder e influencia en zonas como Oriente Medio. Mete las narices en conflictos como el de Libia y demás y araña cuotas de poder allí donde se dirige. Y desde luego, ha creado una tupida red de espionaje y desinformación global mediante el uso de las tecnologías de la información que es la envidia de todos los conspiranoicos globales. El GRU, que es como se denomina la sección del poder ruso encargada de estas labores, parece estar detrás de todo tipo de procesos de intoxicación global, no sólo el muy comentado intento de manipulación de las elecciones norteamericanas de 2016 o el Brexit, sino también campañas sucias como las que sufrió Macron en las elecciones francesas, o los constantes ataques de desinformación a los que hace frente la UE, o sin ir más lejos, el apoyo que miembros y movimientos del independentismo catalán experimentaron en los días, tristes, de auge de toda aquella pesadilla. Putin es malo, sí, pero muy listo. Sabe el escaso poder real que tiene, y lo exprime muy bien, y también sabe que todo lo que sea malo para sus rivales es bueno para él. No puede enfrentarse directamente a la UE, pero la puede chantajear, intoxicar, hacer que corran bulos que debiliten la posición europea, etc. Un trabajo oculto, oscuro, que no requiere tanques pero que puede ser mucho más eficaz que lo que proporcione la más moderna y cara acorazada división de infantería.

Visto con perspectiva, el ataque contra Navalny puede parecer contraproducente para Putin, sobre todo si sobrevive y lo hace en Alemania. Sin embargo, de camino al invierno, y con el gas ruso como principal combustible de las calefacciones del este de Europa, está por ver si las protestas oficiales que adoptan tono duro estos días se quedarán en algo más que retórica. Pero lo que es seguro es que muchos opositores rusos estarán con el miedo en el cuerpo al ver como de osado es el régimen que buscan derribar, que es capaz de atentar contra ellos dentro y fuera de su territorio. Hubo muchos chistes hace unos días con la vacuna rusa, pero lo cierto es que lo que hacen Putin y los suyos con la química no tiene ninguna gracia.

El apartamento

Este pasado sábado, tras muchos meses sin hacerlo, fui al cine, a ver Tenet, la última película de Christopher Nolan, uno de los creadores más sugerentes y retorcidos de los últimos tiempos. El hecho de que hasta hoy no les he hablado de ella se debe a que realmente no me gustó mucho. Más allá de la pirotecnia visual y de la factura técnica, impecable, como siempre, encontré un argumento retorcido que era incomprensible y unos personajes planos, fríos, hieráticos, que deambulaban por la pantalla como seres inanimados, sin expresar apenas sentimientos ante lo que vivían y la magnitud de la trama en la que, presuntamente, se encontraban inmersos. Creo que es la primera película de Nolan de la que salgo decepcionado.

Y ayer, La 2 emitió otra vez El Apartamento, una de esas películas por las que el tiempo sólo pasa para acrecentarlas cada vez más. No tenía pensado verla, pero les reconozco que tampoco estaba rebosante de planes para esta pasada noche. Caí en ella al poco de empezar, pero ya no pude dejarla. El malnacido de Billy Wilder sabía cómo hacer interesantes cada uno de los momentos de sus obras, y es muy peligroso acercarse a ellas porque esas redes pegajosas que teje para atrapar al espectador siguen siendo tan viscosas y efectiva como el primer día del estreno. En la pantalla se crea una trama que se enreda, que se enrosca en torno a personajes normales, como tantos y tantos que uno ve en su vida habitual, y que con un constante tono de comedia, construyen un drama de enormes proporciones, en el que el amor parece la premisa de todo lo que se ve y, en el fondo, es la soledad, el miedo y el egoísmo lo único que importa. Baxter, Kubelick, y el resto de caracteres que conforman la historia, interpretados de una manera excelente por actores que se ponen en su piel, muestran una complejidad de gestos y sentimientos que dejan convertidos en cartón piedra a decenas y decenas de películas posteriores, que ni sueñan en conseguir algo similar valiéndose en exclusiva del trabajo de sus actores. Apenas hay efectos, pirotecnia, ni nada que se le parezca en un trabajo actoral que desborda al espectador. A medida que la trama avanza el pozo en el que se hunden los personajes crecen, y lo malvado que les rodea y motiva no deja de envilecerse, y pese a ello uno cada vez los ama más, desea que tengan éxito en medio de sus pesares, pero se da cuenta de que el guionista brillante que ha ideado la trama no va a ser tan simplón de solucionar el enredo con apenas unos trazos, no. Va a hacer sufrir a sus criaturas hasta el extremo, va a llevarlas al borde de la muerte, física o emocional, va a forzar a que se arrastren como babosas delante de sus superiores para conseguir un despacho algo más grande a cambio de favores cada vez más mezquinos, hasta un punto en el que lo que parecía una inicia comedia ha derivado a un drama absoluto. ¿Cómo salir de ahí? ¿Cómo redimirse? Sólo mediante la renuncia a alguno de sus objetivos podrá ese hombre corriente, en el que vive un Jack Lemmon prodigioso, recuperar su honra. Ha tratado de jugar en un mundo de poderosos una de esas partidas de cartas que tanto le gustan, creyendo tener una mano ganadora, pero descubre que esa presunta buena carta no es nada frente a la ambición desmedida de sus jefes, que juegan en otro mundo, al que él no pertenece, y que por falta de profunda desvergüenza moral, no llegará a alcanzar nunca. Llega el momento en el que Baxter, el personaje de Lemmon, debe escoger entre destruir por completo su alma a cambio del ascenso o renunciar a su carrera profesional, y arroja la llave que decide su destino sobre el escritorio de su gran superior, sabiendo que, sea cual sea la decisión que tome, perderá algo, fracasará. Nunca podrá ganar del todo.

En un momento, una adorable Shirley McLaine, que hace de Kubelick un personaje del que es imposible no enamorarse, ni en lo cinematográfico ni en lo carnal, se pregunta, destruida, por qué nos enamoramos, por qué caemos en la trampa del amor a sabiendas de que no será correspondido y sólo un yermo páramo será lo que obtengamos a cambio de nuestras ilusiones. La pregunta, hecha con una mirada desesperada desde una cama convaleciente, nos la hemos hecho todos los humanos más de una vez, porque todos hemos tocado en algún momento el fondo emocional en el que su personaje se encuentra, y eso hace que sea imposible no ver esa película y no conmoverse. Porque el capullo, el genial Billy Wilder, era de esos que nos conocen a los humanos, y sabía cómo retratar nuestras pasiones y anhelos, y cómo derribarlos. Y como siempre, más de una lágrima me calló viendo otra vez esa película desde mi apartamento.

Nuestro fracaso social

Digo muchas veces que nos quejamos hasta el infinito de nuestros políticos pero que no somos lo suficientemente maduros como para admitir que sí nos representan. Los nuestros, como los del resto de naciones, no han surgido por esporas en un campo de cultivo o aterrizado en una nave procedente del espacio exterior y han sido repartidos a cada nación por seres de otros mundos. No, no, nuestros políticos han nacido, ido al colegio, vivido y crecido en nuestra sociedad, forman parte de ella, de lo bueno y de lo malo que tiene, y es casi seguro que serían unos fracasados en otras naciones, pero aquí les va como les va porque son como nosotros. Imagino que ahora, en otro país, alguien se está haciendo una reflexión similar.

La gestión política, administrativa, de liderazgo ante la crisis del coronavirus es nauseabunda y horizontal, no entiende de partidos porque todos lo han hecho de manera lamentable, pero es cierto que nuestra sociedad ha hecho muy poco para contribuir a reducir los efectos de la pandemia, y el comportamiento irresponsable de no pocos se está pagando con vidas. Y no me refiero a los iluminados negacionistas, un grupo de personas que viven en una realidad paralela y que, pese a su indudable peligro, y espero que penable comportamiento, son muchos menos de los que parece dado el ruido que arman en las redes sociales. No, me refiero a la sociedad que salió ansiosa del confinamiento con el único objetivo de pasarse todas las tardes en una terraza, que soñaba con la apertura de los bares como si no hubiera mañana y con el ocio descontrolado ante una epidemia que no entiende de distancias. Se asumió por gran parte de la dirigencia política que había que correr para desescalar porque había urgencia de vacaciones, prisa por abrir un sector del ocio que es vital para la economía, pero que tiene aristas peligrosas en lo que hace al comportamiento colectivo, que nunca se han revisado como es debido, y que ahora nos estallan en la cara. Se vendió la idea de que el virus también se va de vacaciones y que agosto es un mes sin riesgos, pero nada más lejos de la realidad. Las terrazas llenas que vimos desde finales de junio eran un buen caldo de cultivo para el contagio, pero al estar al aire libre resultaban más aparentemente peligrosas que realmente efectivas como diseminadores del virus. Corrimos como locos a abrir los bares de copas, lugares cerrados en los que el ocio se basa en la proximidad, el compartir, el griterío, y todo bajo techo en locales donde las ventanas son tan imposibles de imaginar como los síes de las que quieres que te los digan. Esos lugares son un foco de contagio de primer orden, pero nadie tuvo dos dedos de frente para mantenerlos cerrados, ya lo siento, empresarios de la noche, porque estar allí un rato en esas condiciones era la garantía de infectarse, y no precisamente de amor. Y los puticulbs de toda España, que son infinitos, reabrieron a una velocidad asombrosa, porque debía haber mucha necesidad tras el confinamiento. Locales sórdidos, ilegales o que se mantienen justo en el margen, donde delitos de todo tipo se cometen a diario y son el perfecto estandarte de la hipocresía moral en la que vivimos. Espacios donde la distancia social es algo que no tiene sentido alguno y donde quizás alguna de sus trabajadoras lleve mascarilla, pero aderezada con látigos y otro tipo de complementos agresivos. Hemos tenido varios brotes en puticlubs donde, por definición, hacer un rastreo resulta tan absurdo como cachondo, y a nadie se le ocurrió que este tipo de locales no debían de haber abierto bajo ningún concepto en esta situación. El brote que se dio en Alcázar de San Juan surgió en un puti de la localidad, y me gustaría saber qué piensan los comerciantes y los que posean negocios allí, que se han visto forzados a cerrar tras implantar un montón de medidas de seguridad cuando el negocio de las luces de neón nunca las apaga y los geles que allí se dispensan tiene poco hidroalcohol y mucho lubricante.

Botellones, fiestas ilegales, griterío descontrolado, sensación de inmunidad, nula percepción del riesgo… junto a un sector de la sociedad que sigue medio encerrado en casa, con el miedo del cuerpo, y otro, el mayoritario, que cumple las normas y trata de velar por su seguridad y por la del resto, el número de irresponsables que a lo largo de agosto han hecho de su capa un sayo y del coronavirus uno más de entre los invitados a sus juergas ha sido creciente. Una vez que la transmisión llega a un punto descontrolado da igual que la mayoría cumpla normas, dado que el volumen de contagios será suficiente como para volver a escenarios de riesgo. Sí, nuestros políticos irresponsables representan a una sociedad que, en parte, lo es, lo somos.

Nuestro fracaso político

Se miren por dónde se miren, las caóticas, confusas, imprecisas y medio inaccesibles cifras de la pandemia que se publican oficialmente en nuestro país miden la dimensión de un fracaso que no deja de agigantarse a cada día que pasa. Coja usted positivos, mire fallecidos, compare UCIs, etc. Se dejará media vida en lograr encontrar datos que le permitan hacer todo eso, lo que ya es un fracaso en sí por parte de las autoridades que deben proporcionar esa información, pero una vez que se haya desesperado lo suficiente y haya logrado avanzar en la selva de números, su rostro se entristecerá ante un balance que es tan desolador como incomparable, porque muy pocas naciones alcanzan la dimensión de nuestra tragedia.

En la primera ola de la infección, que se terminó con el levantamiento del estado de alarma el 21 de junio, registramos un volumen de infectados y muertos que nos colocó en el tercer lugar del mundo en lo que hace a fallecidos per capita, sólo superados por otras dos naciones europeas, Bélgica y Reino Unido. En esta segunda ola que vivimos Perú nos ha adelantado a todos en fallecidos por habitante, pero las tasas de infección que se dan estos días en España no tienen parangón posible. Y mucha infección, pese a que ahora se detecte más y la media de edad de los infectados sea baja, se traducirá en futuros ingresos hospitalarios, en más futuras UCIs y en nuevas muertes en un estadio más avanzado, que se sumarán a las demasiadas que ya tenemos. Contemplamos estas cifras y no sacamos conclusión alguna, las vemos y nada hacemos. Sólo buscar culpables entre todos los que nos rodean para evitar ver la culpa propia. En la primera ola contemplamos el fracaso total de un gobierno central completamente superado y el egoísmo exacerbado, cainita, de diecisiete comunidades autónomas que trataban de quitarse de encima la responsabilidad de lo que sucedía y evitar, a toda costa, cargar con enfermos de otras regiones que no fueran la suya, independientemente de que sus capacidades sanitarias lo permitieran o no. La caída del estado de alarma supuso el paso de la responsabilidad completa de la situación a esos gobiernos regionales, egoístas en extremo, que esperaban lucirse en la gestión posterior de la crisis, adoptando el papel de buenos frente a un inoperante gobierno central que se había comido el marrón de la primera ola. Hoy, cuando se acaba agosto, tenemos un registro medio de cerca de 10.000 infectados al día bastante repartidos por todo el país, con algunas regiones como Cataluña, País Vaco o Madrid, a la cabeza de los datos, y con la constancia del fracaso de la gestión por parte de nuestros reinos de taifas, que no han hecho absolutamente nada de lo pactado para poder aumentar ni las capacidades sanitarias ni las relacionadas con el rastreo de los contactos ni con el refuerzo educativo ni con nada de nada. Tras una fase de negación del problema, que sigue en parte en muchas de las administraciones implicadas, los gestores regionales admiten, aunque no lo digan, que son incapaces de afrontar el problema, y han decidido que lo que les importa no es la salud o la prosperidad de los ciudadanos sobre los que toman decisiones, no, sino su propia supervivencia política. Buscan a toda costa encontrar a alguien a quien adjudicarle la culpa de lo que sucede, que no sean ellos mismos, desde luego, y día tras día fabrican excusas, comparativas con otras regiones, frases huecas, despropósitos varios y excusas baratas que sirvan para eludir el dato del día y luego ya se verá. Ansiosas por conseguir el poder de gestión, demuestran cada día su incapacidad para ejercerlo y, frente a ellas, el fracasado gobierno central, que en lo último que piensa es en la salud y prosperidad de los ciudadanos, sino en su propia supervivencia, ha decidido retirarse del foco, no hacer nada, eludir toda su responsabilidad. Sentarse y disfrutar mientras los gobiernos regionales se abrasan. Pura política basura desde todas las administraciones.

Entre otras muchas cosas, esta maldita enfermedad muestra hasta qué punto es un absoluto fracaso la estructura política y administrativa de la que nos hemos dotado, donde sólo existe el derecho a la petición de competencias y el troceo del poder, donde todo es figurar, y nada es gestionar, asumir responsabilidades, admitir errores y trabajar. Todo a la mayor gloria de las siglas, de todo tipo, que se reparten cuotas de poder en distintas administraciones donde, al parecer, lo único que las une es su afán por perpetuarse y cobrar del presupuesto público. Difícil imaginar una peor gestión por parte de unas autoridades de un problema de semejante dimensión y gravedad. Fracaso es lo que define todo esto, total y absoluto fracaso.

Bielorrusia sin amor

La crisis que se vive en Bielorrusia es otra de esas noticias que, en ausencia de coronavirus, coparía portadas y atención en medio mundo, por la trascendencia de lo que allí se vive, para esa nación y, sobre todo, para el equilibrio de poder entre la UE y Rusia. Asistimos, por así decirlo, a una repetición, con sus muchas diferencias, de lo que se vivió en el Maidan de Kiev en la revolución naranja que derrocó el gobierno pro ruso que, entonces, mandaba en Ucrania. Sin embargo, Bielorrusia es un país mucho más opaco, desconocido, y posee un régimen que, en calidad represora, es una dictadura de primera división. Comparado con él Ucrania era una fértil democracia occidental.

Muchos han descubierto ahora la figura de Andrey Lukasehnko, presidente de Bielorrusia durante el último cuarto de siglo, un sujeto estirado, calvo, con bigotito, que dirige el país con mano de hierro desde que llegó al poder, tras el proceso de desmembramiento de la URSS, y que ha mantenido a su país en el ostracismo global durante todos estos años. ¿Les suena que laguna vez se haya hablado de ese país en nuestros informativos? ¿Algo ha pasado allí relevante en las últimas décadas? Dotada de una gran extensión de terreno, habitada por menos de diez millones de personas, la economía de esa nación es una foto ajada de lo que era el mundo soviético, con fábricas e industrias colectivas en las que se gana un salario de miseria por un trabajo que se hace mal para poder así comprar las tres o cuatro cosas que se venden. Viajar allí debe ser una especie de viaje en el tiempo, a los ochenta, pero no esos que se venden como agradables de nuestra época educativa, no, sino los duros y grises ochenta del herrumbroso imperio soviético. Desde su llegada al poder Lukashenko se las ha arreglado para firmar acuerdos de cooperación con Rusia, buscando principalmente suministros de energía y cereales, logrando abastecer al país, y dejando el resto del tiempo libre de su gobernanza en mantenerlo sometido. Una tras otra, ha celebrado elecciones en las que era reelegido por resultados que superaban ampliamente el 90% de los sufragios emitidos. Quizás no fuera realmente así, pero que más daba. Eso se anunciaba y ya está. En las elecciones de hace unas semanas las cosas debieran haber sido así, pero algo se ha torcido en el férreo plan del dictador. Una oposición democrática, que llevaba tiempo larvada, ha surgido y osado enfrentarse al jerarca y su máquina del poder. Por primera vez en décadas se vieron mítines opositores en las calles de Minsk, y las elecciones en sí mismas fueron percibidas por el régimen como un riesgo, algo inaudito en las mentes totalitarias que rigen la nación. Llegó el día de las votaciones y, uy, casi casi, Lukashenko obtuvo poco más del 80% de los votos, lo que para Iglesias sería motivo de profunda autocrítica. La oposición, ante un resultado que no era creíble, se lanzó a la calle, y ahí está desde entonces, denunciando la opresión del régimen, las décadas de persecuciones, encarcelamientos y represalias que ha sufrido todo aquel que no está a los pies del dictador, y las concentraciones desbordan Minsk un día sí y otro también, con la sensación de que este pulso ha venido para quedarse un tiempo y que, esta vez, el dictador no se saldrá con la suya tan fácilmente. La líder opositora, Svetlana Tijanóvskaya, ha huido a Lituania para evitar ser detenida, y desde allí concita apoyos internacionales para denunciar lo que pasa en su país y presionar al régimen. ¿Busca Tijanóvskaya una vía a lo Juan Guaidó para disputar el poder y obtener legitimidad? No es descartable.

En todo caso, parece evidente que el desenlace de lo que pase en Bielorrusia estará completamente condicionado por lo que se decida en Moscú. De momento Putin mira, espera, y no toma decisiones. Ayer anunció que está dispuesto a enviar refuerzos para defender al dictador en caso de que así sea necesario, añadiendo más presión. Lo único seguro es que Rusia quiere seguir teniendo en Minsk un régimen servil y que le sirva de tapón, de marca defensiva, ante la UE, dado que Bielorrusia posee frontera física con Polonia. Si ese régimen requiere que Lukashenko siga o sea sustituido por otro títere está por ver. Lo que Putin no vería nada bien sería la llegada de una democracia a aquella nación, y eso lo sabe perfectamente la Nobel de literatura Svetlana Alexievich, en el punto de mira del régimen, que lleva el temor en su rostro.

División en EEUU

Voy a intentar contenerme y no hablar hasta el lunes del desastre que tenemos entre manos en lo que hace a la pandemia, para ver si así se me aplacan las ganas de mandar a la mierda a todos los gestores, nacionales y autonómicos, que no han hecho nada durante los últimos meses, salvo cobrar, en la lucha contra este mal. Por ello, intentaré fijarme en el plano internacional, que está lleno de noticias de calado, que no logran la atención debida por la obvia realidad de un drama que nos corroe con saña, agudizado por nuestra propia incompetencia, que medida en infectados y fallecidos, alcanza cotas difícilmente superables. No damos más pena porque no nos gusta trabajar.

Quedan poco más de dos meses para las elecciones norteamericanas, el próximo martes 3 de noviembre, y sin que esté muy claro quién va a ganarlas, aunque las encuestas se decantan a día de hoy por Biden, está claro que los EEUU que hemos conocido durante décadas empiezan a ser una visión que no se sostiene en muchos aspectos. Además de su fracaso en la gestión de la pandemia (y pese a que lo han hecho muy mal aún están mejor que nosotros) la imagen que ofrece el país es la de una sociedad dividida, enfrentada, polarizada hasta el extremo, casi lo que vemos por estos pagos, que siempre hemos lamentado. Es habitual en España que el odio sea el combustible de la política, y así nos va, pero no era lo habitual en EEUU, donde, aunque existían personajes y grupos que hacían del odio su enseña y forma de actuar, existía un consenso general sobre la imagen del país, el destino del mismo y la necesidad de actuar conjuntamente de cara a lograr lo que se aspirase. Esa sensación de unidad mayoritaria se desdibuja a medida que se profundiza en la actual política norteamericana, en la que la presencia de Trump ha sido tóxica, pero que va mucho más allá de la figura de este nefasto presidente. La polarización se ha instalado en el discurso tradicional de los dos grandes partidos nacionales que en ocasiones uno oye por boca de algunos de sus miembros declaraciones tan burdas y estúpidas que pensaba que sólo escucharía en nuestro parlamento o en nuestras televisiones. ¿Es esto un síntoma de decadencia? En parte sí, pero sobre todo es un peligro de cara al futuro. Día a día vemos en nuestra nación como la división sectaria resta fuerzas. Impide acuerdos, cierra espacios de convivencia, y todo ello con el encendido aplauso de gran parte de los votantes y cargos elegidos, que encuentran en esta forma de entender la política una manera de medrar, de ascender, de motivar a los suyos. Crecen los desencantados con lo que se ve, pero no encuentran quien pueda representar sus aspiraciones, porque el discurso moderado no vende. En EEUU a todo esto se le suman problemas propios que agudizan lo anterior. La crisis económica generada por la pandemia agudiza las enormes desigualdades que se viven en aquella nación, y el número de pobres crece aceleradamente en el país más rico y con más ricos del mundo. Y las tensiones raciales, que siempre están, y que periódicamente emergen, han sido de una violencia tal en este 2020 como no se recordaba en décadas. Tras los graves y generalizados disturbios acaecidos tras la muerte de George Floyd no son pequeños, aunque de momento sí más localizados, los que se están produciendo tras la difusión del video en el que la policía tirotea a un ciudadano negro en Wisconsin sin que se pueda apreciar que los agentes corrieran riesgo alguno en ese lance. La ciudad de Kenosha, en ese estado, lleva ya tres noches sumida en un enorme nivel de violencia en el que se han producido ya varios muertos y en el que hemos visto a ciudadanos anónimos exhibir parte del arsenal que todo norteamericano tiene en su garaje, usando sus armas con un desparpajo que hiela la sangre. Pese a los refuerzos policiales, ahora mismo esa ciudad es un caos en el que la violencia está descontrolada y la ira ha tomado el poder. Es difícil imaginar que, aún dentro de nuestra incompetencia, algo así sucediera en una ciudad española.

¿Son estas próximas elecciones las más importantes de los últimos tiempos? Difícil afirmarlo, porque se dice lo mismo de todas y, evidentemente, casi nunca será cierto, pero está claro que algo parece que se ha quebrado en el interior de aquel país, y gane uno u otro candidato el rumbo de la nación deberá ser enderezado. Nos toca ver a unos EEUU más introspectivos sea cual sea el resultado electoral, en un mundo en el que el ascenso chino le resta poder día a día y en el que esa nueva guerra fría Washington Beijing lo polarizará todo cada vez más. ¿Podrá EEUU sostener su control del sistema global en las próximas décadas? ¿Cómo mantendrá su imagen de líder mundial tras este desastroso 2020? Preguntas de mucho calado para las que no hay respuesta.

Casi nada

Pasear con rumbo fijado, dando vueltas y rutas en torno al pueblo, pero sin prisa. Sólo en un par de ocasiones de manera apresurada, con el tiempo controlado, haciendo algo parecido a ejercicio, pero el resto simulando ser un flaneur fuera de la urbe, perdido en un campo que me es familiar, parándome, mirando detalles que conozco desde siempre y otros en los que no había reparado antes, consumiendo tiempo, mañanas en las que el reloj va despacio una vez que uno ha cumplido con las obligaciones familiares caseras. Todo a unas horas tempranas, en las que en verano muchos desperezan, y cuando la mañana aún está fresca.

Haciendo recados, todos los días a por el pan y el periódico, y muchos de ellos al supermercado local, a la farmacia o a similares, con la lista de la compra que se reproduce en casa de una manera que no logro entender, siempre con algún artículo que falta en un hogar en el que me da que sobra de todo. Prensa por duplicado, dos cabeceras al día, que ojeaba al llegar a casa y revisaba con detalle al volver del paseo, relajado tras el camino, dispuestos a tirar por la borda ese relajo y a convertirlo en enojo ante la incompetencia de todos aquellos que se dicen gobernantes y que no dejan de fracasar en la gestión de esta maldita pandemia. Compras hechas en un pueblo a medio gas, pero del que este agosto se ha ido algo menos de gente que en otros años, donde se veían más coches de lo habitual, y el vacío del estío, que siempre ha acompañado a este mes, lo era un poco menos. A la hora de volver del paseo solía a veces cruzarme por el centro con algunos turistas, de los pocos valientes que en este año de locos se han atrevido a viajar a sitios ajenos, paseando por las callejas, viendo la arquitectura local y preguntándose cosas que serán comunes a todos los que visitamos otros lugares y nada sabemos realmente de cómo se vive en ellos, más allá de tópicos y lugares comunes. Tardes largas, muy largas, que son sinónimo de verano, de no tener mucho que hacer, de leer algo, de oír la radio, de intentar quedar con algún amigo, de pasear nuevamente, a veces por el camino de la mañana, otras por otro, buscando las sombras que juegan y se invierten respecto a cómo se muestran al principio del día. Tardes que, comparadas con el leve ajetreo de la mañana, son un estanque inmóvil, una masa de agua calma hasta el extremo, sólo alteradas por el parte diario de infectados y fallecidos, y ni eso en los fines de semana, donde la ineptitud gubernativa da a entender que nada pasa y nadie enferma y muere. Tardes que se extienden y mueren en una noche de quietud total, de talleres apagados, de fábricas en vacaciones, que durante el resto del año hacen que los pueblos puedan llegar a generar más ruido que una gran ciudad, y dejan el mito de la calma rural enterrado en toneladas de estruendo, polvo de fundición y humos corrosivos. Talleres que yacen inertes, como enormes cadáveres, con heridas en sus fachadas, revocos y cristales caídos, fruto de incesantes vibraciones, y que, en estas semanas, como seres inertes que son, no se curan, pero tampoco se agravan sus heridas, mostrándolas sin que nada de su actividad pueda disimularlas, a sabiendas de que la próxima vez que vaya, con la actividad ya de vuelta, se ampliaran, se extenderán, y nuevas marcas afearán aún más esas tristes fachadas, que no se cuidan ni aíslan como es debido. Noches en las que las calles de talleres parecen lugares perfectos para la llegada de los extraterrestres, con esas farolas alineadas delimitando pistas de asfalto completamente vacías, que sólo sirven para reflejar una luz emitida que a nadie ilumina, y que parecen mandar un mensaje al cielo… “venir, aterrizar aquí” en medio de polígonos yermos, donde ni siquiera el típico grupo de macarras adolescentes hace ruido con sus coches muy trillados, en este, el verano de la nada.

El mar, una tarde. En un día de sol radiante, viento sur y calor hasta decir basta, el mar, verlo, contemplarlo desde la mañana en el entorno de la ciudad y por la tarde en un pueblo costero, y provechar la oportunidad de ponerme el bañador y, quizás, en la única oportunidad del año que tenga, descalzarme, andar sobre la arena con la incomodez que me produce, y llegar hasta el punto del agua. Mojarme los pies, sentir el frío en las rodillas y caderas, pero de ahí en adelante dejarme llevar por el agua, y bañarme en un Cantábrico que a los pocos minutos de acogerme me da la sensación de ser un mar cálido y propio de veraneantes. En una playa llena de gente, en un verano extraño, en un tiempo de casi nada.

Beirut, arrasado

El guionista de este año 2020 no descansa, afila constantemente su colmillo y busca cómo sobresaltar al común de los mortales. Sobre una trama general en la que el coronavirus lo domina todo, va soltando hilos de trama sueltos por naciones que aumentan la complejidad y la sensación de zozobra. Qué decir de nuestro país, en el que ahora mismo se cruzan todo tipo de crisis, de tan diversos apellidos como facetas tenga la vida, y conjuntamente no sumen en una situación que es casi más de perplejidad que de angustia. ¿Cómo afrontar todo esto? ¿Por dónde empezar? Estamos casi desbordados por frentes que, por sí solos, son enormes y trascendentales.

Y como en toda buena serie, hacen falta efectos especiales. Ayer se produjo una devastadora explosión en el puerto de Beirut, capital del Líbano, en la que quedó arrasada buena parte de la infraestructura de la ciudad, vital para sus comunicaciones, abastecimiento y desarrollo económico, pero es que la onda expansiva se adentró en la urbe kilómetros y kilómetros, sembrando la destrucción a su paso. Hay varios vídeos en interne en los que se observa como una gran columna de humo blanco se yergue sobre el puerto, fruto de una explosión desconocida, y se oye un constante chasquido que aparecen petardos de feria, como si ardiera un almacén pirotécnico. Y de repente, se produce una brutal expansión explosiva en forma de bola gaseosa que se extiende todo a su alrededor y se eleva al cielo formando un hongo que recuerda al de las explosiones atómicas, eso sí, sin que estemos ante una detonación de este tipo. Los vídeos, tomados desde distintas perspectivas, ofrecen una secuencia en la que la devastación se intuye enorme y la onda de choque fruto de la detonación acaba tirando al suelo a los que portan las cámaras, destrozando sus coches, ventanas, viviendas o el lugar en el que se encuentren. ¿Qué pasó ayer en Beirut? Todo parece apuntar a que estamos ante un accidente que, sumado a una negligencia, ha podido causar una de las mayores tragedias que haya vivido esa torturada ciudad. No se sabe lo que inició las primeras explosiones, pero sí parece que lo que detona con una fuerza sádica son unas 2.700 toneladas de nitrato de amonio, un fertilizante muy utilizado en la agricultura y que es conocido por su capacidad explosiva. De hecho, ha sido utilizado por varios grupos terroristas en algunos de sus ataques y se suele registrar quién lo compra, en qué cantidades y para que usos, dada su peligrosidad. Al parecer esas toneladas llevaban tiempo almacenadas en el puerto de manera irregular, o al menos hace bastante que debían haber salido de allí, y es probable que una serie de errores administrativos, dejadeces varias y la mala suerte hayan sido la combinación perfecta que haya originado la devastación que ayer sacudió a esa ciudad, dejándola en un estado lamentable. El balance de víctimas aún es confuso, y dado el grado de destrucción alcanzado y la extensión del mismo, se tardará en saber con precisión. Se habla de unos setenta muertos y tres mil heridos, pero viendo esas imágenes es fácil suponer que estas cifras se quedarán pequeñas. Y todo esto sucede en el Líbano, un país que atraviesa en los últimos años una gran crisis económica y política, con revueltas frecuentes, caídas de gobiernos y sensación de descontrol elevada. Ya el coronavirus y los confinamientos asociados han agudizado el malestar social y el derrumbe económico en el que vive la población, y evidentemente una tragedia como la sucedida ayer no ayuda en nada a recomponer todos los problemas antes descritos, sino más bien a agudizarlos. Imagino que con el puerto arrasado será difícil abastecer a la ciudad de materias primas básicas, incluso de alimentos, y es probable que los habitantes de la capital se conviertan, desde hoy, en dependientes de una ayuda internacional que trate de paliar, en la medida de lo posible, los enormes daños que han sufrido.

Miércoles, 5 de agosto. Tras cinco meses inimaginables, hoy subo a Elorrio a pasar dos semanas largas de vacaciones, aunque no tengo claro el sentido del término vacaciones en medio de lo que estamos viviendo. Es la primera vez que subo desde que la pesadilla empezó a desatarse de verdad, y no lo he hecho en ocasión anterior tras el levantamiento del estado de emergencia. Reencontraré a familia y amigos en una situación extraña, con mascarillas, con distancia, con la sensación de que algo nos ha pasado por encima durante estos meses y el miedo de que nos vuelva a suceder algo parecido. El futuro se mide ahora en días, en brotes de infectados, poco más. Si todo va normal, y ya nada lo es, debiera volver a escribirles el miércoles 26 de agosto desde Madrid. En este caso, el deseo de que se cuiden es mucho más que una frase retórica, es la expresión de una necesidad compartida, de algo que más nos vale que hagamos.

La marcha de un Rey

Me da que este condenado año no va a hacer falta sacar chascarrillos gibraltareños para tener algo de actualidad que comentar en los distanciados y enmascarillados encuentros en las medio vacías terrazas veraniegas. Ayer, a tres de mes, supimos los datos del día del coronavirus, nefastos, y con problemas técnicos (excusa barata) de tres CCAA para no actualizarlos, y poco después se hizo oficial el comunicado de la casa del Rey sobre la marcha allende nuestras fronteras de Juan Carlos I, salida motivada por las noticias constantes que tiñen de corrupción financiera el tramo final de su reinado y vida. De los creadores de “en agosto no pasa nada” un nuevo capítulo de “todo sucede en 2020”.

La posición del rey emérito llevaba debilitándose sin cesar a cada noticia que surgía sobre los entramados de corrupción en los que, presuntamente, estaba implicado, y todo lo relacionado con lo que los medios siguen denominando “la amiga del rey” al referirse a Corinna Larsen, presunta comisionista y probable conseguidora de favores a cambio de favores. El que la posición de Juan Carlos se estuviera tambaleando no es lo más grave, siendo algo muy serio, sino las implicaciones que ello puede tener sobre la institución de la monarquía, que encarna su hijo, en un país de escaso republicanismo combativo de izquierdas y un sentimiento monárquico más bien utilitarista. No pocas veces ha caído la monarquía en España, y el experimento posterior no ha salido precisamente muy bien, lo que en parte ha vacunado a una amplia capa de la sociedad sobre el republicanismo y sus ventajas. No es la forma del estado lo que determina la eficiencia, la solidaridad y el buen gobierno del mismo, sino las personas que, al cargo de las instituciones que se definan, deben ejercer su responsabilidad. Juan Carlos I, en lo político y profesional, ha sido un gran rey, de los mejores de la historia de este país, el único de hecho que ha reinado en democracia, tal y como la entendemos hoy en día, y su legado en este ámbito permanecerá más allá de su existencia, pero a día de hoy el asunto de sus finanzas, un tema no privado dada su relevancia pública, lo oculta todo, y la necesidad de hacer un cortafuegos para proteger a Felipe VI era cada vez más acuciante. ¿Es acertada la medida tomada? Sí en el sentido de alejamiento, de distancia, de separación, no en la imagen que se ofrece de marcha del país, cruzando fronteras como un prófugo. En este sentido la nota de su abogado que señala que, pese a la marcha del país, sigue disposición de las autoridades judiciales españolas abre la puerta a que los procedimientos puestos en marcha por la Audiencia Nacional puedan seguir su curso si así lo determinan, y que a donde se haya ido el rey sea un lugar en el que la extradición sea un procedimiento acordado entre esa nación y la española. En todo caso es muy triste comprobar que una trayectoria histórica de enorme peso como la de Juan Carlos acaba mancillada de esta manera, sumida en la indignidad de la escapada agosteña, envuelta en presuntas mordidas y rubias amantes. Alguien señaló ayer que la persona de juan Carlos no ha sabido, finalmente, estar a la altura del personaje histórico de Juan Carlos, y que presuntas tentaciones tan burdas como el dinero y los chispeantes ojos corinnaceos, que a buen seguro a muchos de nosotros nos llevarían a la perdición, le han afectado de una manera tan profunda como lo haría al común de los mortales. En este caso su campechanía le ha igualado, presuntamente, y en exceso a los personajes de la actualidad corrupta patria, en la que vemos a un catálogo de sujetos de toda clase y condición, rendidos ante prebendas, algunas carísimas, otras de un grado de ridiculez alarmante, arrojando por la borda su imagen, prestigio, futuro y demás por unos relojes, unos trajes, unas cuentas en Suiza o cosas por el estilo. El alma humana es fácilmente corrompible, y quien mejor lo sabe es el que pone el señuelo para que pique el tentado, sea político, podemita bolivariano, esposo de la madre superiora de la presunta nación catalana o Rey.

Felipe VI se enfrenta a hora, muy solo, a uno de sus mayores retos, que es el de mantener la institución, en medio de la descomposición familiar, con ataques constantes de parte de la bancada política, y con la seguridad de que la bula, o el servilismo si ustedes lo prefieren, de parte de los medios y de la sociedad ante la figura del Rey ha caído. Será Felipe VI juzgado de manera constante por sus actos y su vida será escrutada como nunca. Sabe que no puede cometer errores, que carece de margen para ello, y que de ser pillado en ellos pocas opciones tendría de sostenerse en su actual papel. Confío en su sangre fría y su experiencia, sabe que este mundo no es el que conoció su padre, que ya nada es como era. No envidio en nada su posición

Cuando las piernas ya no pueden más

No aprendemos, no aprendo. Tenemos los hechos delante, pero nos creemos superiores a ellos, tratamos de forzar la realidad para que se amolde a nuestros deseos y luego nos estrellamos, y el daño nos hace pensar la dimensión del error cometido. Nos pasa como sociedad y a cada uno de nosotros, que pensamos que somos mucho más fuertes de lo que nos creemos. Uno piensa que tiene veinte y pocos años y se pone delante del google maps a planificar una ruta en bici, haciendo rayitas sobre una pantalla y calculando que esos repechos que ahí se muestran son accesibles, pero resulta que cada una de mis piernas es la que tiene veinte y pocos años, por así decirlo, y claro, tiran lo que tiran y dan para lo que dan. No poco, pero no más.

Todos los años, llegado agosto, suelo hacer una excursión a la sierra para intentar subir Navacerrada, que es un señor puerto. Para ello he tenido que hacer varios intentos del anillo ciclista de Madrid y ver que he llegado a cada derrengado, pero con un poco de reserva. Subir Navacerrada es toda una excursión, requiere madrugar mucho, coger el metro, el cercanías y llegar a Cercedilla a una hora muy temprana, no tanto por el calor sino por el tiempo, porque dando pedales cuesta arriba se da la paradoja de que cada minuto parece una hora, pero el reloj corre como un poseso, y el tiempo se evapora. Tras dejar el pueblo y una serie de cruces que llevan camino al puerto, comencé la subida, que logré terminar en un estado aceptable, yendo en todo momento en modo supervivencia, ajustando el pedaleo a un desarrollo cómodo y buscando conservar fuerzas. Es un puerto tendido, de primera, de ancha carretera, siete kilómetros de subida con porcentajes de entre el siete y el 8 por ciento y un último del 10 por ciento que te deja a más de mil ochocientos metros de altitud. Una vez allí descansé un poco y seguí con la ruta prevista, llegando al puerto de cotos por una carretera que es casi llana y posee una refrescante fuente a mitad de trayecto. Ya en Cotos, dudé unos minutos, porque la decisión loca empezaba ahí. ¿Me daba la vuelta y volvía por donde he venido o me lanzaba al abismo? Cometí el error, y me lancé, en este caso a bajar Cotos, una carretera virada, preciosa, rodeada de bosque que baja todo el valle del Lozoya hasta llegar a El Paular y Rascafría, en un entorno idílico. Una vez ahí el plan era coger a la derecha en Rascafría y subir a la Morcuera, otro alto de primera categoría, de perfil mucho más revirado, carretera estrecha, firme irregular y paisaje agreste, que no se acaba nunca. Al poco de empezar a subir me di cuenta de que estaba justito de fuerzas, y al contrario de lo que pasa en Navacerrada, la vertiente norte de Morcuera no muestra el destino hasta que uno está casi en él, por lo que el ascenso se hace eterno. Vi el cartel que señalaba nueve kilómetros hasta la cota y me asusté, porque era obvio que no tenía piernas para hacer nueve kilómetros con rampas medias del siete u ocho por ciento. Hice los kilómetros nueve, ocho y siete, que incluyen un conjunto de reviradas curvas de herradura que dan un cierto respiro cuando se toman hacia la izquierda y se abren, pero pasado el siete empiezan unas rampas inmisericordes que se suceden una tras otra en medio de un paisaje cada vez más pedregoso que empezó a ganarme. No puede llegar al cartel de kilómetro seis sin pararme, poniendo el pie en tierra e invalidando la subida. Tras unos minutos reanudé la marcha, pero el dolor en las piernas empezaba a ser angustioso. Apenas unos cientos de metros después volvía a poner pie en tierra y comprobé que no había manera, que no iba a ser capaz de hacer aquella ascensión a pedales, y lo que es peor, que no tenía sentido darme la vuelta, por lo que opté por el único camino posible, seguir andando hasta la cima, a pie, llevando la bici a mi lado como una burra que me sirviera de compañía, y, cada vez más, a cada paso que daba de apoyo. Los kilómetros caían cada vez más despacio y, cálculo que cada trescientos metros de marcha, me tenía que parar, porque ahora eran los músculos encargados de andar los que gritaban basta. A falta de tres kilómetros para la cima sólo había daño en las piernas, negación en la cabeza y arrepentimiento ante la funesta idea que había tenido delante de la pantalla del ordenador.

Sí, conseguí llegar a la cima, en un estado calamitoso, en silencio, sin fuerzas para la queja, y dominado por el dolor. Era evidente que no podría terminar el recorrido previsto, que era bajar ese puerto gasta Miraflores y llegar a Colmenar, donde cogería otro Cercanías que me dejase en Madrid. Hice la bajada del puerto, espectacular como pocas, en mal estado, sin poder fijarme en los detalles, pasé Miraflores y, siguiendo la carretera que desciende, llegué a Soto del real, pero allí el viento en contra y el final de mis fuerzas fueron suficientes para decidirme a parar en una marquesina y esperar a un bus que me llevase a Madrid. Con un aspecto más propio de un Ecce Homo que de una persona, esperaba ese bus como la salvación. Y llegó, y pude subir la bici, e iniciar el camino de regreso a la ciudad en un estado de derrota muscular que aún me dura.