Así se quedaron ayer los ciudadanos de Palma de Mallorca, y de gran parte de las Baleares, después de que otra subestación eléctrica ardiera y la corriente, la luz de toda la vida, se fuera, dejando casas a oscuras (poco, porque era de día), comercios desiertos y chiringuitos al borde del colapso nervioso. No ha llegado a las dimensiones del apagón de Barcelona, afortunadamente, pero si ha sido un susto, reforzado por el hecho de que vivir en una isla debe imponer siempre un cierto respeto y sensación de congoja, al saber que, para casi todo, dependes de los suministros que te llegan de fuera.
Seamos claros. Lo del apagón de Barcelona ha sido una vergüenza absoluta. Es difícil de creer que una caída de un simple cable sobre una subestación provoque un derrumbe en cadena de la red y un apagón de dimensiones colosales en una ciudad moderna. Se ha demostrado que las compañías eléctricas, con FECSA Endesa a la cabeza, no habían invertido lo suficiente para crear un circuito alternativo, o un sistema de bloqueo del apagón que extendiera su alcance, o cosas así, que tampoco soy yo un experto en redes eléctricas. Y los gobiernos municipal, autonómico y nacional han demostrado su ya habitual incompetencia, llenando la pantalla de declaraciones altisonantes pero no ofreciendo ni excusas, ni disculpas ni dimisiones (faltaría más, un político yéndose a la calle por su incompetencia.. que esto es España, por favor, ni que fuéramos un país civilizado). Ahora llega el momento de las reclamaciones, y los consumidores se enfrentarán a esas malditas máquinas de respuesta telefónica que no dejan de señalar lo ocupadas que están sus líneas, que le atenderán a uno en cuanto puedan, pero que inexorablemente te sueltan una música la mar de desagradable (si por lo menos pusieran Bach..) para, tras la escucha de los éxitos del momento cobrados a precio que ni de descarga legal en Internet, colgar la comunicación de manera igualmente automática. Y el enfado del pobre consumidor llega al hartazgo, y de ahí al desistimiento sólo hay un paso, probablemente el que busquen tanto las compañías eléctricas como las autoridades. Veremos a ver cuanto y quines son los afortunados capaces de cobrar una indemnización por el desastre, pero como en este caso los baremos estipulados para contabilizar las pérdida son de risa, de tal manera que lo máximo a percibir, si no recuerdo mal, son 300 euros, es probable que los propietarios de comercios y pequeños negocios pasen de reclamar olímpicamente.
Si, olímpicamente. Hace justo 15 años Barcelona deslumbró al mundo con unos juegos olímpicos de ensueño. Desde entonces, sin embargo, la ciudad adolece cada vez de más problemas estructurales, con un AVE que no llega (culpa de ineficaces gobiernos del PP y del PSOE) un servicio ferroviario que sería calificado de inmundo en Sudán y unas obras que, o bien destruyen barrios o apagan calles. Muchos vecinos del Carmelo perdieron su casa antes que la luz, y entonces tampoco dimitió nadie. En fin, Barcelona, ciudad en la que nunca he estado, no se merece unos dirigentes tan incapaces. Sus ciudadanos deben volver a disfrutar de su ciudad, y todos debemos sentirnos orgullosos de ella. Pero de momento, sólo ganan las quejas. Qué pena.
martes, julio 31, 2007
lunes, julio 30, 2007
Subidas y bajadas
Ya de vuelta de vacaciones, me doy cuenta de lo mucho que he echado en falta un teclado y la red para escribir, comentar cosas y ver más en detalle algo de lo que ha sucedido en esta apasionante semana. Y luego dicen que no ocurre nada... detienen a etarras como si vinieran en pateras, que también llegan, en Pakistan, tras haberla pintado de blanco, parece que vuelven a teñir la mezquita de rojo sangre, detienen a ese atracador solitario que parece una vedette de circo con muchos kilos de más, y por si faltaba poco, resulta que tenemos un espía doble, un topo de los rusos en el CNI que antes estuvo en ETA. De película.
Pero creo que lo que mas a hecho hablar a lo largo de esta semana ha sido el Tour y, lamentablemente, no tanto por lo deportivo sino por lo policial. Ayer Alberto Contador, de 24 años, se proclamó ganador del Tour en París, en una carrera extraña, en la que tras una semana tranquila, el ritmo de arrestos, detenciones y escándalos crecía como las rampas del Aubisque. El kazajo Vinokourov, que hizo una soberbia contrarreloj y luego se hundió en al montaña., fue acusado de inyectarse sangre ajena el día de su vuelo ante el reloj, y él y todo su equipo se retiraron, en lo que fue un primer golpe, ya que luego pillaron a uno de los pocos italianos que había en carrera, desconocido él. Se sucedieron las etapas, llegaron los Pirineos, y allí Contador atacaba al danés Rasmussen con pundonor y ganas, pero sin demasiado éxito, y de hecho en la cima reina de este Tour el danés consiguió demarrar al final y sacarle más de medio minuto. Todo se jugaba a la contrarreloj de este Sábado, hasta que el Miércoles por la noche, oyendo a mi querido Alsina, suena a las 23:30 el bombazo de que Rasmussen ha sido invitado abandonar el Tour por haberse saltado unos controles previos en su país natal. El escándalo crece, las voces que incluso claman porque se suspenda la carrera se elevan, pero al día siguiente el pelotón sale, sin fuerzas, de paseo por la campiña francesa con una desgana monumental, pero sale. Eso sí, la tristeza de los aficionados, como la mía, era grande, no tanto por el hecho de que detengan a gente, que es bueno pillar a los tramposos, sino por la sensación de que la opinión pública empieza a mirar al pelotón ciclista como a una tropa de delincuentes que no usan pasamontañas ni coches oscuros, sino relucientes maillots y bicicletas.
Hay quién afirma que este año ha sido el de la puntilla del ciclismo, y que el agujero en el que se encuentra este deporte es tan grande que ya nunca saldrá de allí. Espero que no sea así, pero el prestigio y la imagen de este deporte están muy tocados, y sus ingresos y contratos comerciales. ¿Quién va a patrocinar a un grupo de personas susceptibles de ser detenidas? Va a haber que replantarse todo esto, sin duda, pero a mi me queda una sombra de duda en todo esto. ¿Sólo los ciclistas se dopan? Si hiciéramos análisis tan rigurosos a los tenistas, futbolistas, nadadores, etc ¿qué obtendríamos? Creo que existe un doble rasero a la hora de juzgar a los deportistas, y eso sólo es malo para el concepto de deporte en sí, pero claro, lo que vemos todos los días por la tele no es deporte. Es negocio, y quizás hay esté el fondo del problema.
Pero creo que lo que mas a hecho hablar a lo largo de esta semana ha sido el Tour y, lamentablemente, no tanto por lo deportivo sino por lo policial. Ayer Alberto Contador, de 24 años, se proclamó ganador del Tour en París, en una carrera extraña, en la que tras una semana tranquila, el ritmo de arrestos, detenciones y escándalos crecía como las rampas del Aubisque. El kazajo Vinokourov, que hizo una soberbia contrarreloj y luego se hundió en al montaña., fue acusado de inyectarse sangre ajena el día de su vuelo ante el reloj, y él y todo su equipo se retiraron, en lo que fue un primer golpe, ya que luego pillaron a uno de los pocos italianos que había en carrera, desconocido él. Se sucedieron las etapas, llegaron los Pirineos, y allí Contador atacaba al danés Rasmussen con pundonor y ganas, pero sin demasiado éxito, y de hecho en la cima reina de este Tour el danés consiguió demarrar al final y sacarle más de medio minuto. Todo se jugaba a la contrarreloj de este Sábado, hasta que el Miércoles por la noche, oyendo a mi querido Alsina, suena a las 23:30 el bombazo de que Rasmussen ha sido invitado abandonar el Tour por haberse saltado unos controles previos en su país natal. El escándalo crece, las voces que incluso claman porque se suspenda la carrera se elevan, pero al día siguiente el pelotón sale, sin fuerzas, de paseo por la campiña francesa con una desgana monumental, pero sale. Eso sí, la tristeza de los aficionados, como la mía, era grande, no tanto por el hecho de que detengan a gente, que es bueno pillar a los tramposos, sino por la sensación de que la opinión pública empieza a mirar al pelotón ciclista como a una tropa de delincuentes que no usan pasamontañas ni coches oscuros, sino relucientes maillots y bicicletas.
Hay quién afirma que este año ha sido el de la puntilla del ciclismo, y que el agujero en el que se encuentra este deporte es tan grande que ya nunca saldrá de allí. Espero que no sea así, pero el prestigio y la imagen de este deporte están muy tocados, y sus ingresos y contratos comerciales. ¿Quién va a patrocinar a un grupo de personas susceptibles de ser detenidas? Va a haber que replantarse todo esto, sin duda, pero a mi me queda una sombra de duda en todo esto. ¿Sólo los ciclistas se dopan? Si hiciéramos análisis tan rigurosos a los tenistas, futbolistas, nadadores, etc ¿qué obtendríamos? Creo que existe un doble rasero a la hora de juzgar a los deportistas, y eso sólo es malo para el concepto de deporte en sí, pero claro, lo que vemos todos los días por la tele no es deporte. Es negocio, y quizás hay esté el fondo del problema.
viernes, julio 20, 2007
Tocando las puertas del cielo
Y no me voy a referir al euribor o a las gasolinas, que también andan disparadas, aunque ago de relación con el petróleo si que tiene el asunto. La afluencia de dólares a mansalva a los países exportadores de crudo, con un barril a 78$ como ahora el líquido negro vale mucho más que el oro, ha provocado que el gasto en esas naciones se dispare, al afluencia de ricos también, y las construcciones crezcan de una manera vertiginosa. Sin lugar a dudas uno de los lugares del mundo que ahora mejor representa el exponente de lo que es el lujo, la riqueza y el gasto es la ciudad de Dubai, en los Emiratos Árabes Unidos, y allí se está construyendo la historia ahora mismo.
Porque si todo marcha como está previsto, mañana Sábado, 21 de julio de 2007, la torre del Burj Dubai llegará a su planta 140, y superará los 508 metros de altura de la antena de la torre del Taipei 101 y se convertirá en el edificio más alto del mundo. La página web desde la que sigo las obras de la torre así lo anunciaba este pasado 15 de Julio, y al ritmo al que avanzan las obras, testimoniado por una espectacular galería de fotos, no me extrañaría que quizás hoy mismo ya se alcance esa cota. Y en este caso sin antenas ni nada, estamos hablando de estructura de hormigón visitable, no de un pináculo de hierro al que no se puede subir, como suele ser habitual en los remates de los edificios altos, que así logran una marca mayor sin necesidad de crear estructuras. Pero esto no es todo, no, porque la torre sigue subiendo, y según los rumores alcanzará una altura estructural de algo más de 700 metros, entorno a las plantas 180 – 200, y el mástil decorativo pudiera llegara situarse en los 800 metros, aunque parece ser que estas cifras están aún en el aire, nunca mejor dicho. El destino de este edifico e el residencial, todo lleno de apartamentos, y sería el símbolo que coronaría una especie de complejo tipo “resort” con hoteles, centros comerciales y lagos ratifícales, todo ello con un aire bastante hortera y propio de un parque de la Disney en medio de las arenas del desierto. Según parece aún queda disponible algún apartamento para la venta, aunque los precios pueden ser mareantes (y las vistas, claro) pero está claro que si la torre sigue su curso es porque va a haber residentes que vivan a más de medio kilómetro de altura del suelo, y reconozco que me gustaría saber lo que es eso, pero habrá que esperar a que el edificio se acabe para poder darse el gustazo de hacer un viaje a Dubai y observar el fruto de tanto trabajo en directo. ¿Cómo serán los ascensores que te lleven a la planta 170? ¿Cómo se limpian un as ventanas a semejante altura? ¿Qué sensación provoca una tormenta en el desierto vista desde la ventana del piso 160? Espectacular.
Estéticamente el edificio, diseñado por el estudio americano Skidmore, Owings & Merril, especializado en construcciones en altura, cree en retranca y se asemeja a una especie de pirulo sometido a un intensivo tratamiento de viagra. Con una base en forma de estrella de tres brazos, con el núcleo de ascensores en su centro, la torre crece reduciendo progresivamente el radio de sus brazos a medida que asciende, dando una imagen quizás excesivamente lánguida en su cota superior, pero que cuando llegue a los 638 metros superará a la antena de televisión de la KVLY de Dakota del Norte, y se convertirá en la estructura más alta jamás creada por el hombre. Lo dicho, historia en vivo.
Me cojo una semana de vacaciones, así que no habrá nuevas entradas hasta el Lunes 30 de Julio. Disfrutarlo.
Porque si todo marcha como está previsto, mañana Sábado, 21 de julio de 2007, la torre del Burj Dubai llegará a su planta 140, y superará los 508 metros de altura de la antena de la torre del Taipei 101 y se convertirá en el edificio más alto del mundo. La página web desde la que sigo las obras de la torre así lo anunciaba este pasado 15 de Julio, y al ritmo al que avanzan las obras, testimoniado por una espectacular galería de fotos, no me extrañaría que quizás hoy mismo ya se alcance esa cota. Y en este caso sin antenas ni nada, estamos hablando de estructura de hormigón visitable, no de un pináculo de hierro al que no se puede subir, como suele ser habitual en los remates de los edificios altos, que así logran una marca mayor sin necesidad de crear estructuras. Pero esto no es todo, no, porque la torre sigue subiendo, y según los rumores alcanzará una altura estructural de algo más de 700 metros, entorno a las plantas 180 – 200, y el mástil decorativo pudiera llegara situarse en los 800 metros, aunque parece ser que estas cifras están aún en el aire, nunca mejor dicho. El destino de este edifico e el residencial, todo lleno de apartamentos, y sería el símbolo que coronaría una especie de complejo tipo “resort” con hoteles, centros comerciales y lagos ratifícales, todo ello con un aire bastante hortera y propio de un parque de la Disney en medio de las arenas del desierto. Según parece aún queda disponible algún apartamento para la venta, aunque los precios pueden ser mareantes (y las vistas, claro) pero está claro que si la torre sigue su curso es porque va a haber residentes que vivan a más de medio kilómetro de altura del suelo, y reconozco que me gustaría saber lo que es eso, pero habrá que esperar a que el edificio se acabe para poder darse el gustazo de hacer un viaje a Dubai y observar el fruto de tanto trabajo en directo. ¿Cómo serán los ascensores que te lleven a la planta 170? ¿Cómo se limpian un as ventanas a semejante altura? ¿Qué sensación provoca una tormenta en el desierto vista desde la ventana del piso 160? Espectacular.
Estéticamente el edificio, diseñado por el estudio americano Skidmore, Owings & Merril, especializado en construcciones en altura, cree en retranca y se asemeja a una especie de pirulo sometido a un intensivo tratamiento de viagra. Con una base en forma de estrella de tres brazos, con el núcleo de ascensores en su centro, la torre crece reduciendo progresivamente el radio de sus brazos a medida que asciende, dando una imagen quizás excesivamente lánguida en su cota superior, pero que cuando llegue a los 638 metros superará a la antena de televisión de la KVLY de Dakota del Norte, y se convertirá en la estructura más alta jamás creada por el hombre. Lo dicho, historia en vivo.
Me cojo una semana de vacaciones, así que no habrá nuevas entradas hasta el Lunes 30 de Julio. Disfrutarlo.
jueves, julio 19, 2007
El espectáculo ha empezado
El próximo año 2008 no sólo tenemos elecciones en España, no. También Estados Unidos vivirá una apasionantes elecciones presidenciales el primer martes después el primer Lunes de noviembre, en lo que será la elección del sustituto de George Bush, un presidente que seguramente pasará a la historia como uno de los más incompetentes y menos dotados para el cargo, pero que será añorado especialmente por los antiamericanos, que seguramente pensarán a su marcha eso de que contra Bush se vivía mejor. Pero es lo que tienen las democracias. Tanto los buenos presidentes como los malos, todos se van por las urnas.
Y la del año que viene va a ser una campaña muy especial. Con los republicanos desfondándose con el asunto de Irak y la pérdida de seguridad interior, tras la arrolladora victoria de 2004, y con unos demócratas en auge, tras su triunfo en las elecciones parciales de 2006, la victoria parece estar muy en el aire, y mucho dependerá de los candidatos que se presenten, y es por ahora en las filas demócratas donde más emoción e interés se está poniendo en juego. Junto a nombres tradicionales como John Edwars, candidato a vicepresidente con el fracasado John Kerry, hay dos candidatos que levantan pasiones. Uno es Barak Obama, joven, negro, figura ascendente y con aires presidenciables. La otra es Hillary Clinton, que ya ha dejado de ser la mujer de Clinton. En cualquier caso sería apasionante que uno de estos dos llegase a luchar la presidencia, porque no me niegue nadie que sería un puntazo que una mujer o un negro gobernasen Estado Unidos, sobre todo visto desde la aparentemente progresista y avanzada, pero realmente mucho más reaccionaria y retrograda España (se imagina aquí alguien a algún gitano, o ecuatoriano, o mujer, de candidato a presidente de gobierno?). Y no olvidemos que si logra presentarse como candidato será porque lso votantes demócratas así lo elijen, porque cada año electoral los EE.UU. nos dan, en mi opinión, una lección de democracia al resto de países, que podemos asistir entre atónitos y envidiosos a cómo en los dos partidos luchan los candidatos para conseguir el voto en las primarias, o caucus, como allí las llaman. Mientras tanto aquí vivimos dependiente del dedo de Dios, que vive en Ferraz o en Génova, y escoge a los candidatos a presidente o al concejal de barrio con oscuridad, secretismo y muchas trampas, pero eso sí, con un gran “espíritu democrático”.
¿Quién ganará la carrera? No lo se, pero por ahora Obama y Hillary ya tienen admiradores públicos en forma de cantantes femeninas que les declaran su amor en Internet. El vídeo en el que una chica se apasiona por Hillary no me ha parecido muy afortunado, pero la cantante amante de Obama es impresionante. Guapísima, espectacular y con una voz muy buena, el vídeo eleva los votos del candidato y su cotización en todas las casas de apuestas, aunque el mérito se debe más a la señorita que luce cuerpo y estilo en al imagen que a las virtudes políticas de Barak. Y es que en esto de la política (como en todo lo relacionado con el espectáculo) los americanos son unos genios, porque, la verdad, entre la Bardem o Norma Duval, como muestra patria, y la chica de vídeo es que no hay que color...
Y la del año que viene va a ser una campaña muy especial. Con los republicanos desfondándose con el asunto de Irak y la pérdida de seguridad interior, tras la arrolladora victoria de 2004, y con unos demócratas en auge, tras su triunfo en las elecciones parciales de 2006, la victoria parece estar muy en el aire, y mucho dependerá de los candidatos que se presenten, y es por ahora en las filas demócratas donde más emoción e interés se está poniendo en juego. Junto a nombres tradicionales como John Edwars, candidato a vicepresidente con el fracasado John Kerry, hay dos candidatos que levantan pasiones. Uno es Barak Obama, joven, negro, figura ascendente y con aires presidenciables. La otra es Hillary Clinton, que ya ha dejado de ser la mujer de Clinton. En cualquier caso sería apasionante que uno de estos dos llegase a luchar la presidencia, porque no me niegue nadie que sería un puntazo que una mujer o un negro gobernasen Estado Unidos, sobre todo visto desde la aparentemente progresista y avanzada, pero realmente mucho más reaccionaria y retrograda España (se imagina aquí alguien a algún gitano, o ecuatoriano, o mujer, de candidato a presidente de gobierno?). Y no olvidemos que si logra presentarse como candidato será porque lso votantes demócratas así lo elijen, porque cada año electoral los EE.UU. nos dan, en mi opinión, una lección de democracia al resto de países, que podemos asistir entre atónitos y envidiosos a cómo en los dos partidos luchan los candidatos para conseguir el voto en las primarias, o caucus, como allí las llaman. Mientras tanto aquí vivimos dependiente del dedo de Dios, que vive en Ferraz o en Génova, y escoge a los candidatos a presidente o al concejal de barrio con oscuridad, secretismo y muchas trampas, pero eso sí, con un gran “espíritu democrático”.
¿Quién ganará la carrera? No lo se, pero por ahora Obama y Hillary ya tienen admiradores públicos en forma de cantantes femeninas que les declaran su amor en Internet. El vídeo en el que una chica se apasiona por Hillary no me ha parecido muy afortunado, pero la cantante amante de Obama es impresionante. Guapísima, espectacular y con una voz muy buena, el vídeo eleva los votos del candidato y su cotización en todas las casas de apuestas, aunque el mérito se debe más a la señorita que luce cuerpo y estilo en al imagen que a las virtudes políticas de Barak. Y es que en esto de la política (como en todo lo relacionado con el espectáculo) los americanos son unos genios, porque, la verdad, entre la Bardem o Norma Duval, como muestra patria, y la chica de vídeo es que no hay que color...
miércoles, julio 18, 2007
Jericó
Siguiendo las recomendaciones de un asiduo lector de este blog, y dado que ayer Telecinco me ofrecía una nueva oportunidad para redimirme, vi los dos capítulos de la bíblica serie Jericó (pudiéndose decir tan bien en castellano me niego a escribir Jericho) que pusieron ayer por la noche, hasta las 23:50 más o menos. Las conclusiones a las que llegué son similares a las que ya tenía. Entretiene, que para esto está, y quizás con eso sea suficiente, pero mejor no escarbar mucho, porque posee un nivel muy bajo, especialmente en los diálogos y en la definición de los personajes, bastante simples y planos.
Y eso que la idea de partida no es mala. La acción transcurre en Jericó, un pequeño pueblo de Colorado, perdido en las llanuras infinitas del medio oeste americano, planicies que dejan a la ancha Castilla reducida a unas dimensiones de mera baldosa de cocina. Allí sus habitantes observan, una mañana, atónitos y aterrados, un hongo nuclear en la lejanía, en donde se supone que se encuentra Denver, la capital del Estado. A partir de ese momento pierden el contacto con el exterior, se quedan aislados del mundo por televisión e Internet, y no saben si lo que han visto es una accidente, un ataque aislado o la primera de una cadena de explosiones, aunque la información que obtienen, en cuentagotas, muestra que hay varias ciudades norteamericanas que han sido víctimas de explosiones similares. A partir de hay, como en toda buena película de catástrofes, se dibujan una serie de roles clásicos (el héroe, la chica guapa pusilánime, el policía, el rencoroso, el ser misterioso, los epicúreos que disfrutan del caos, la plebe temerosa, etc) y una confusa red de lazos sentimentales entre todos ellos, la acción se desarrolla a trompicones, resolviendo los problemas que afectan a una comunidad aislada, temerosa, y que ve como sus recursos se van agotando sin saber hasta cuando va a durar una situación bastante angustiosa. Como punto de partida el argumento es atractivo, y lleno de posibilidades, pero al estética de telefilme que posee lo invalida en parte. Películas como la ya mítica “El día después” o la teleserie Amerika, más cercana a esta que ahora vemos, lograban transmitir mejor esa sensación de angustia y miedo, aunque también es cierto que en aquella época de los ochenta la tensión de la guerra fría hacia quizás no presagiar, pero sí tener más presente el riesgo nuclear, que algunos han olvidado por completo pese a seguir ahí, frente a nuestras narices.
Y creo que uno de los puntos que más podía explotar Jericó, y menos acierta al hacerlo, es que ha sido realizada después del 11S. Es correcta la búsqueda de un cataclismo de origen humano, porque la destrucción está quizás más en nuestras manos que nunca, pero tras el 11S, tras ver esa terrorífica demo de lo que sería un ataque devastador sobre una urbe, el planteamiento de la serie debiera ser más realista, más serio y quizá más razonado. Unos diálogos como los actuales quizás fueran presentables hace años, pero no después de haber visto cómo caían las torres. En fin, una serie entretenida, pero menor, aunque dado el panorama televisivo actual destaca lo suficiente como para tener buena audiencia, incluida la mía :-)
Y eso que la idea de partida no es mala. La acción transcurre en Jericó, un pequeño pueblo de Colorado, perdido en las llanuras infinitas del medio oeste americano, planicies que dejan a la ancha Castilla reducida a unas dimensiones de mera baldosa de cocina. Allí sus habitantes observan, una mañana, atónitos y aterrados, un hongo nuclear en la lejanía, en donde se supone que se encuentra Denver, la capital del Estado. A partir de ese momento pierden el contacto con el exterior, se quedan aislados del mundo por televisión e Internet, y no saben si lo que han visto es una accidente, un ataque aislado o la primera de una cadena de explosiones, aunque la información que obtienen, en cuentagotas, muestra que hay varias ciudades norteamericanas que han sido víctimas de explosiones similares. A partir de hay, como en toda buena película de catástrofes, se dibujan una serie de roles clásicos (el héroe, la chica guapa pusilánime, el policía, el rencoroso, el ser misterioso, los epicúreos que disfrutan del caos, la plebe temerosa, etc) y una confusa red de lazos sentimentales entre todos ellos, la acción se desarrolla a trompicones, resolviendo los problemas que afectan a una comunidad aislada, temerosa, y que ve como sus recursos se van agotando sin saber hasta cuando va a durar una situación bastante angustiosa. Como punto de partida el argumento es atractivo, y lleno de posibilidades, pero al estética de telefilme que posee lo invalida en parte. Películas como la ya mítica “El día después” o la teleserie Amerika, más cercana a esta que ahora vemos, lograban transmitir mejor esa sensación de angustia y miedo, aunque también es cierto que en aquella época de los ochenta la tensión de la guerra fría hacia quizás no presagiar, pero sí tener más presente el riesgo nuclear, que algunos han olvidado por completo pese a seguir ahí, frente a nuestras narices.
Y creo que uno de los puntos que más podía explotar Jericó, y menos acierta al hacerlo, es que ha sido realizada después del 11S. Es correcta la búsqueda de un cataclismo de origen humano, porque la destrucción está quizás más en nuestras manos que nunca, pero tras el 11S, tras ver esa terrorífica demo de lo que sería un ataque devastador sobre una urbe, el planteamiento de la serie debiera ser más realista, más serio y quizá más razonado. Unos diálogos como los actuales quizás fueran presentables hace años, pero no después de haber visto cómo caían las torres. En fin, una serie entretenida, pero menor, aunque dado el panorama televisivo actual destaca lo suficiente como para tener buena audiencia, incluida la mía :-)
martes, julio 17, 2007
Navajazos en Sabin Etxea
Menuda la que se ha organizado en el habitualmente callado y sigiloso PNV al respecto del artículo publicado por José Jon Imaz este pasado Domingo en El Correo, artículo que defendía la tesis de no realizar la famosa consulta popular que tanto desea Ibarretxe, alegando que con ETA sobre la mesa una iniciativa de este estilo sólo beneficiaría a los pistoleros, y que cualquier marco en el estatus político del País Vasco sólo se puede llevara a cabo en un gran consenso social y a través de los cauces establecidos en el marco legal vigente. Es decir, según diga la Constitución y el Estatuto, no lo que proponga el surrealista Plan Ibarretxe.
Y aquí se ha montado el gran follón. Es curioso, porque habrá que recordar que Ibarretxe e Imaz pertenecen al mismo partido político, aunque a veces no lo parezca. En el fondo esta bronca interna nace de los malos resultados logrados por el PNV en las pasadas municipales, trufadas de zancadillas internas como las habidas en Guipúzcoa. Un partido de poder, que llega décadas en él, sufre mucho cuando le expulsan de ayuntamientos consolidados o pude llegara perder Diputaciones (y con ellas la caja de Hacienda, asunto muy importante). También esto es un anticipo de la próxima asamblea nacional del partido, creo que es en Diciembre, en la que se volverán a enfrentar los dos sectores que conviven en el seno de ese “partido guía del pueblo vasco”. Por un lado están los moderados, posibilistas y pragmáticos, encabezados por Imaz y Urkullu, y que en el pasado tuvieron la figura de Ardanza como cabeza dirigente. En frente estarán los radicales, los más nacionalistas, contrarios a pactos de ámbito nacional y más cercanos a las posiciones de Eusko Alkartasuna o, incluso, sectores de Batasuna. Este grupo lo encabeza el inefable Arzallus, inasequible al desaliento, y su sucesor, Joseba Egibar, que ya perdió el pasado congreso pero que parece afilar sus cuchillos para que el próximo no le deje en ls estacada. En medio está Ibarretxe, ese Lehendakari extravagante de aspecto sideral y de pensamientos no menos alejados de la realidad. Y digo que está en medio más como deseo que como realidad, porque Ibarretxe lleva unos años instalado en una deriva de la realidad bastante peligrosa, no afrontando su responsabilidad de 8 años de gobierno (8 años, dos planes viejos!!!) en los que el único fruto tangible ha sido un plan, que lleva su nombre, que es un ejercicio de irrealidad y sectarismo de dimensiones colosales. Parece evidente que Imaz da por amortizado a este hombre y que, si se cumplen sus deseos, no será candidato a la reelección en 2009, y quizás de ahí ese enroque del Lehendakari, en posiciones enfrentadas a la dirección actual de su partido.
Es curioso, pero siendo como soy un antinacionalista convencido, creo que José Jon Imaz ha sido uno de los políticos a los que más he elogiado en esta especie de columna, porque me parece un político moderno, sensato y cabal, pese a que discrepe rotundamente de sus ideas. Y este artículo que ha escrito me reafirma en mi idea de valorar su figura, porque ha demostrado un coraje nada habitual en la política española, llena siempre de medias tintas y cálculos electorales. En el PNV, que tan bien han definido algunos como un partido sometido a una especie de péndulo patriótico, vuelve a haber un sector que retoma el discurso del Arriaga, de la coherencia, la unidad de los demócratas y de la legalidad por encima del instinto, y eso siempre es una buena noticia.
Y aquí se ha montado el gran follón. Es curioso, porque habrá que recordar que Ibarretxe e Imaz pertenecen al mismo partido político, aunque a veces no lo parezca. En el fondo esta bronca interna nace de los malos resultados logrados por el PNV en las pasadas municipales, trufadas de zancadillas internas como las habidas en Guipúzcoa. Un partido de poder, que llega décadas en él, sufre mucho cuando le expulsan de ayuntamientos consolidados o pude llegara perder Diputaciones (y con ellas la caja de Hacienda, asunto muy importante). También esto es un anticipo de la próxima asamblea nacional del partido, creo que es en Diciembre, en la que se volverán a enfrentar los dos sectores que conviven en el seno de ese “partido guía del pueblo vasco”. Por un lado están los moderados, posibilistas y pragmáticos, encabezados por Imaz y Urkullu, y que en el pasado tuvieron la figura de Ardanza como cabeza dirigente. En frente estarán los radicales, los más nacionalistas, contrarios a pactos de ámbito nacional y más cercanos a las posiciones de Eusko Alkartasuna o, incluso, sectores de Batasuna. Este grupo lo encabeza el inefable Arzallus, inasequible al desaliento, y su sucesor, Joseba Egibar, que ya perdió el pasado congreso pero que parece afilar sus cuchillos para que el próximo no le deje en ls estacada. En medio está Ibarretxe, ese Lehendakari extravagante de aspecto sideral y de pensamientos no menos alejados de la realidad. Y digo que está en medio más como deseo que como realidad, porque Ibarretxe lleva unos años instalado en una deriva de la realidad bastante peligrosa, no afrontando su responsabilidad de 8 años de gobierno (8 años, dos planes viejos!!!) en los que el único fruto tangible ha sido un plan, que lleva su nombre, que es un ejercicio de irrealidad y sectarismo de dimensiones colosales. Parece evidente que Imaz da por amortizado a este hombre y que, si se cumplen sus deseos, no será candidato a la reelección en 2009, y quizás de ahí ese enroque del Lehendakari, en posiciones enfrentadas a la dirección actual de su partido.
Es curioso, pero siendo como soy un antinacionalista convencido, creo que José Jon Imaz ha sido uno de los políticos a los que más he elogiado en esta especie de columna, porque me parece un político moderno, sensato y cabal, pese a que discrepe rotundamente de sus ideas. Y este artículo que ha escrito me reafirma en mi idea de valorar su figura, porque ha demostrado un coraje nada habitual en la política española, llena siempre de medias tintas y cálculos electorales. En el PNV, que tan bien han definido algunos como un partido sometido a una especie de péndulo patriótico, vuelve a haber un sector que retoma el discurso del Arriaga, de la coherencia, la unidad de los demócratas y de la legalidad por encima del instinto, y eso siempre es una buena noticia.
lunes, julio 16, 2007
Harry crece
El pasado viernes fui a ver la quinta entrega de la serie de películas de Harry Potter, la dedicada a la Orden del Fénix. La peli está bien, entretenida y divierte, y te deja satisfecho si no le pides más. Como es obvio se salta bastantes trozos del libro, y tampoco eso es muy malo, porque de los seis que he leído por ahora este quinto me parece que e el que más contenido vacuo posee, el que más páginas rellena sin decir demasiado. Y como siempre me ocurre cada vez que veo estas películas el final me pareció muy forzado, e indescifrable si no se ha leído el libro.
El éxito de Harry Potter, en su versión libro, película, videojuego o juguetes de Lego es arrollador. Como me he leído los seis libros publicados hasta ahora y he visto las cinco películas algo podría decir al respecto, pero tampoco demasiado. Me entretiene, sí, y es divertido, pero no me parece una obra maestra. Además, en sus historias y decorados destila Inglaterra por todos lados, esos “Collegues” de internados, donde Hogwarts representa una especie de Eton perdido en el campo, con esas residencias de adosados de extrarradio tan británicas, y que tanto y tan mal estamos copiando por aquí, etc. Es curioso, pero un imaginario tan British y triunfa en todo el mundo. Milagros del marketing. Pero no voy a adoptar aquí la postura de intelectual sabiondo, desdeñando las historias de Potter como libros de baja categoría. La verdad es que me entretiene bastante, quizás porque a todos en nuestra infancia adolescente (Harry ya es todo un chaval y sus compañeras de clase ya están apetecibles, se entiende...) nos hubiese gustado vivir aventuras similares, con ogros, seres malignos y magos que hacen cosas milagrosas. Y para auténtico milagro son las colas de críos, niños de todo el mundo que se lanzan a por los nuevos volúmenes de la serie, mamotretos de muchos cientos de páginas, y que los devoran con avidez, dejando apartadas las consolas, la televisión y demás trastos. Gracias a Harry Potter hay generaciones de niños que han redescubierto el placer de la lectura, que se han acercado a esos objetos de mayores, “pesados, sosos y aburridos” y han descubierto que la auténtica magia se convoca en el cerebro, pasando páginas llenas de aventuras, humor e ingenio. Sólo por esos la señora Rowling merece varios premios, porque ella ha conseguido algo que ningún Ministerio del mundo ha logrado, ni siquiera el de la Magia.
De todas maneras, tan interesante como la película del Viernes fue parte del público que asistió a ella. Delante de mí tenía una acaramelada pareja de gays, que saltaban de emoción en cada escena, y que coincidieron en afirmar, en el previo, que la nueva serie de Telecinco, Jericho, poseía un guión de una simpleza insoportable (idea que comparto, bien!!!) También estuvieron en la sala un grupo de chicas pseuodgóticas, muy guapas todas ellas y vestidas con la corbata rojigualda de Hogwarts, que les quedaba muy bien, y que daban ganas de invitarles a tomar algo en el “caldero chorreante” del callejón Diagon, En fin, la magia que nos rodea...
El éxito de Harry Potter, en su versión libro, película, videojuego o juguetes de Lego es arrollador. Como me he leído los seis libros publicados hasta ahora y he visto las cinco películas algo podría decir al respecto, pero tampoco demasiado. Me entretiene, sí, y es divertido, pero no me parece una obra maestra. Además, en sus historias y decorados destila Inglaterra por todos lados, esos “Collegues” de internados, donde Hogwarts representa una especie de Eton perdido en el campo, con esas residencias de adosados de extrarradio tan británicas, y que tanto y tan mal estamos copiando por aquí, etc. Es curioso, pero un imaginario tan British y triunfa en todo el mundo. Milagros del marketing. Pero no voy a adoptar aquí la postura de intelectual sabiondo, desdeñando las historias de Potter como libros de baja categoría. La verdad es que me entretiene bastante, quizás porque a todos en nuestra infancia adolescente (Harry ya es todo un chaval y sus compañeras de clase ya están apetecibles, se entiende...) nos hubiese gustado vivir aventuras similares, con ogros, seres malignos y magos que hacen cosas milagrosas. Y para auténtico milagro son las colas de críos, niños de todo el mundo que se lanzan a por los nuevos volúmenes de la serie, mamotretos de muchos cientos de páginas, y que los devoran con avidez, dejando apartadas las consolas, la televisión y demás trastos. Gracias a Harry Potter hay generaciones de niños que han redescubierto el placer de la lectura, que se han acercado a esos objetos de mayores, “pesados, sosos y aburridos” y han descubierto que la auténtica magia se convoca en el cerebro, pasando páginas llenas de aventuras, humor e ingenio. Sólo por esos la señora Rowling merece varios premios, porque ella ha conseguido algo que ningún Ministerio del mundo ha logrado, ni siquiera el de la Magia.
De todas maneras, tan interesante como la película del Viernes fue parte del público que asistió a ella. Delante de mí tenía una acaramelada pareja de gays, que saltaban de emoción en cada escena, y que coincidieron en afirmar, en el previo, que la nueva serie de Telecinco, Jericho, poseía un guión de una simpleza insoportable (idea que comparto, bien!!!) También estuvieron en la sala un grupo de chicas pseuodgóticas, muy guapas todas ellas y vestidas con la corbata rojigualda de Hogwarts, que les quedaba muy bien, y que daban ganas de invitarles a tomar algo en el “caldero chorreante” del callejón Diagon, En fin, la magia que nos rodea...
viernes, julio 13, 2007
La escuela
Ya están los colegios de vacaciones, los niños en sus casas y los padres sumidos en la desesperación sobre qué hacer con ellos. Este problema se repite cada vez que los colegios cierran más de tres días, y al solución no son 2.500 euros, pero de lo que yo quería escribir hoy no era del problema de la conciliación, que también es serio, sino el de al educación misa. Al respecto del nivel de fracaso escolar actual, vi ayer un chiste enano de esos periódicos gratuitos. En el una madre, periódico en mano, lee en alto “un tercio de los alumnos sufren fracaso escolar” a lo que su hijo pequeño responde, en la siguiente viñeta “Tranquila, mama, yo estoy en el otro tercio”.
Cada generación siempre ha dicho que su posterior, con razón o sin ella, que no está capacitada como ella, que son mas vagos, menos esforzados y más incultos. No se si la nuestra puede empezar a decir eso mismo de su siguientes, pero lo que si parece claro es que, en un mundo cada vez más complicado, en el que todo está conectado, y en el que la competencia cada vez es más dura, la educación en España está fallando en algo. Sin ser muy exhaustivo, creo que hay cuatro graves problemas que alguien debiera abordar para solucionarlos. Uno es el del relajamiento de los niveles de exigencia, que hace que aprobar parece ser cada vez más fácil, cuando debiera ser justamente lo contrario. Otro es el de la debilidad de la formación en determinadas materias, concretamente creo que es en matemáticas y en idiomas donde la escuela esta fracasando por completo. El inglés, y esto lo se yo en carne propia, sigue siendo una espada de Damocles sobre la capacidad de los estudiantes españoles de cara a su competitividad (horror, se aproxima el chino!!), y las “mates” se atragantan por todas partes. Sobre estos dos problemas de forma hay dos de fondo que parecen más difíciles de atajar. Uno es el de la pérdida de autoridad de los profesores en las aulas, o el envalentonamiento y la indisciplina de los alumnos, que son las dos caras de esa moneda. La desmotivación docente, unida a unos padres que parecen abogados defensores de sus hijos aunque hayan lapidado a una compañera de aula es una cóctel explosivo a largo plazo. Y luego está el eterno problema de la falta de medios. La escuela, la educación, también es dinero, y al sociedad española no parece entenderlo. Si queremos alumnos formados nos debemos gastar mucho dinero en ello, sobre todo ahora que las tecnologías permiten maneras de enseñanza revolucionarias. ¿Por qué los colegios no tienen en todas las clases portátiles con proyectores y enseñan geografía con el GoogleEarth?
A estos problemas creo que se debe añadir una fiebre por el localismo que amenaza con barrerlo todo. Justo en este mundo globalizado, donde todo está al alcance del ratón y de la mente, parece que la enseñanza se mira el ombligo más que nunca. Seguro que los alumnos del colegio de Villanueva de las Peras, en Zamora, saben perfectamente como es el curso del río Tera, y la historia de los forajidos que pasaban a Portugal a través de la sierra de la culebra, pero no estoy tan seguro de que aprendan tantas cosas sobre al historia de España, Europa o el mundo en general. En fin, que esto de la educación es muy complicado, pero muy importante. ¿Alguien tiene alguna idea? ¿Alguno se atreve a pensar dos minutos sobre esto y no construir pisos durante ese lapso de tiempo?
Cada generación siempre ha dicho que su posterior, con razón o sin ella, que no está capacitada como ella, que son mas vagos, menos esforzados y más incultos. No se si la nuestra puede empezar a decir eso mismo de su siguientes, pero lo que si parece claro es que, en un mundo cada vez más complicado, en el que todo está conectado, y en el que la competencia cada vez es más dura, la educación en España está fallando en algo. Sin ser muy exhaustivo, creo que hay cuatro graves problemas que alguien debiera abordar para solucionarlos. Uno es el del relajamiento de los niveles de exigencia, que hace que aprobar parece ser cada vez más fácil, cuando debiera ser justamente lo contrario. Otro es el de la debilidad de la formación en determinadas materias, concretamente creo que es en matemáticas y en idiomas donde la escuela esta fracasando por completo. El inglés, y esto lo se yo en carne propia, sigue siendo una espada de Damocles sobre la capacidad de los estudiantes españoles de cara a su competitividad (horror, se aproxima el chino!!), y las “mates” se atragantan por todas partes. Sobre estos dos problemas de forma hay dos de fondo que parecen más difíciles de atajar. Uno es el de la pérdida de autoridad de los profesores en las aulas, o el envalentonamiento y la indisciplina de los alumnos, que son las dos caras de esa moneda. La desmotivación docente, unida a unos padres que parecen abogados defensores de sus hijos aunque hayan lapidado a una compañera de aula es una cóctel explosivo a largo plazo. Y luego está el eterno problema de la falta de medios. La escuela, la educación, también es dinero, y al sociedad española no parece entenderlo. Si queremos alumnos formados nos debemos gastar mucho dinero en ello, sobre todo ahora que las tecnologías permiten maneras de enseñanza revolucionarias. ¿Por qué los colegios no tienen en todas las clases portátiles con proyectores y enseñan geografía con el GoogleEarth?
A estos problemas creo que se debe añadir una fiebre por el localismo que amenaza con barrerlo todo. Justo en este mundo globalizado, donde todo está al alcance del ratón y de la mente, parece que la enseñanza se mira el ombligo más que nunca. Seguro que los alumnos del colegio de Villanueva de las Peras, en Zamora, saben perfectamente como es el curso del río Tera, y la historia de los forajidos que pasaban a Portugal a través de la sierra de la culebra, pero no estoy tan seguro de que aprendan tantas cosas sobre al historia de España, Europa o el mundo en general. En fin, que esto de la educación es muy complicado, pero muy importante. ¿Alguien tiene alguna idea? ¿Alguno se atreve a pensar dos minutos sobre esto y no construir pisos durante ese lapso de tiempo?
jueves, julio 12, 2007
Cuatro días de Julio
Hoy, 12 de julio de 2007, se cumplen diez años desde el asesinato a manos de ETA de Miguel Ángel Blanco Garrido, secuestrado dos días antes por la banda terrorista, sometido a tortura y a una pena de muerte a cámara lenta que se llevó a cabo ante una sociedad incrédula, que aún no se había repuesto de la emoción de ver como Ortega Lara recobraba la libertad tras más de un año de secuestro, aún con la retina conmovida con la imagen de su liberación, imagen que recordaba demasiado a los espectros de los campos de exterminio nazi. Con Ortega vivimos la esperanza, con Blanco la tragedia, pero de ambos se pudo aprender algo.
Ese sábado 12 hubo muchas manifestaciones. Yo, en compañía de una amiga con la que entonces tenía mucho trato, y que ahora no se por donde andará, acudí a la manifestación que tuvo lugar en Bilbao, y esa ha sido una de las pocas veces en mi vida en las que he tenido la sensación de estar en el sitio en el que había que estar y en el momento adecuado, en esos escasos instantes en los que se cuece algo importante, en los que puede que se escriba la Historia, no se si con mayúsculas o minúsculas, pero sí, algo parecido. Fue una manifestación muy distinta a la del 12 de Marzo en Madrid. No sólo por el sol radiante, excesivo para un Bilbao demasiado acongojado, sino por el tono en sí. En Madrid nos llovió, y llorábamos a los muertos, era una marcha de duelo. En Bilbao era una marcha de rabia y grito, de petición, exigencia de libertad, y de esperanza. Algunos como yo creíamos que era inútil, porque ETA nunca se ha conmovido, ni lo hará, ante manifestaciones, pero otros, como mi acompañante, confiaban en que una movilización tan grande surtiera efecto, ablandase algunos corazones y garras y que Miguel Ángel pudiera volver a su casa sano y salvo. Y allí estábamos todos. Gritamos mucho en esa manifestación, fuimos libres, muy libres, como pocas veces lo he sentido con tanta intensidad, y notar como medio millón de personas inundaban Bilbao (Vizcaya tiene algo más de un millón de habitantes y el País Vasco en su conjunto poco más de dos) era muy emocionante. La vista desde el puente del Ayuntamiento, con todo El Arenal, las calles adyacentes, y lo que se apreciaba de la Gran Vía llena de personas impresionaba mucho. Se dijo que fue la mayor manifestación que ha conocido Bilbao, y puede que sea cierto. Cuando volvíamos para casa lo hacíamos convencidos de haber hecho lo debido, y que ya no estaba en nuestras manos el futuro, sino en las de los asesinos.
A media tarde se conoció la noticia del hallazgo del cuerpo de Miguel Ángel, herido de muerte en una campa guipuzcoana, y lamenté profundamente haber acertado. La rabia y el dolor se desataron, y durante unos días se creo lo que se llamó el Espíritu de Ermua, que en el fondo no fue más que una enorme ola de libertad que barrió el País Vasco, que arrojó las capuchas de los ertzainas al suelo, liberó a la población de bien y encerró en sus casas a los culpable de aquellas atrocidades. Como todas las olas de libertad, fue cercenada por políticos que vieron en ella riesgos para su status, su posición y su poder, y poco queda hoy de ese espíritu. Es otro espectro, como el de Ortega. Cuatro días de julio, del 10 al 13, que ojala nunca olvidemos, aunque algunos tanto lo deseen.
Ese sábado 12 hubo muchas manifestaciones. Yo, en compañía de una amiga con la que entonces tenía mucho trato, y que ahora no se por donde andará, acudí a la manifestación que tuvo lugar en Bilbao, y esa ha sido una de las pocas veces en mi vida en las que he tenido la sensación de estar en el sitio en el que había que estar y en el momento adecuado, en esos escasos instantes en los que se cuece algo importante, en los que puede que se escriba la Historia, no se si con mayúsculas o minúsculas, pero sí, algo parecido. Fue una manifestación muy distinta a la del 12 de Marzo en Madrid. No sólo por el sol radiante, excesivo para un Bilbao demasiado acongojado, sino por el tono en sí. En Madrid nos llovió, y llorábamos a los muertos, era una marcha de duelo. En Bilbao era una marcha de rabia y grito, de petición, exigencia de libertad, y de esperanza. Algunos como yo creíamos que era inútil, porque ETA nunca se ha conmovido, ni lo hará, ante manifestaciones, pero otros, como mi acompañante, confiaban en que una movilización tan grande surtiera efecto, ablandase algunos corazones y garras y que Miguel Ángel pudiera volver a su casa sano y salvo. Y allí estábamos todos. Gritamos mucho en esa manifestación, fuimos libres, muy libres, como pocas veces lo he sentido con tanta intensidad, y notar como medio millón de personas inundaban Bilbao (Vizcaya tiene algo más de un millón de habitantes y el País Vasco en su conjunto poco más de dos) era muy emocionante. La vista desde el puente del Ayuntamiento, con todo El Arenal, las calles adyacentes, y lo que se apreciaba de la Gran Vía llena de personas impresionaba mucho. Se dijo que fue la mayor manifestación que ha conocido Bilbao, y puede que sea cierto. Cuando volvíamos para casa lo hacíamos convencidos de haber hecho lo debido, y que ya no estaba en nuestras manos el futuro, sino en las de los asesinos.
A media tarde se conoció la noticia del hallazgo del cuerpo de Miguel Ángel, herido de muerte en una campa guipuzcoana, y lamenté profundamente haber acertado. La rabia y el dolor se desataron, y durante unos días se creo lo que se llamó el Espíritu de Ermua, que en el fondo no fue más que una enorme ola de libertad que barrió el País Vasco, que arrojó las capuchas de los ertzainas al suelo, liberó a la población de bien y encerró en sus casas a los culpable de aquellas atrocidades. Como todas las olas de libertad, fue cercenada por políticos que vieron en ella riesgos para su status, su posición y su poder, y poco queda hoy de ese espíritu. Es otro espectro, como el de Ortega. Cuatro días de julio, del 10 al 13, que ojala nunca olvidemos, aunque algunos tanto lo deseen.
miércoles, julio 11, 2007
ZP acelera
Quería esperar a septiembre, ansiaba a que aún en este no muy cálido verano no nos tocaría soportarlo pero, al igual que las rebajas o los libros de texto del curso nuevo, que cada vez llegan antes, ya ha empezado la campaña electoral para las elecciones generales, que parece ser que al final se disputarán cuando toca, en Marzo. Lo que nos queda por aguantar hasta entonces. El pasado debate sobre el estado de la nación ya sirvió para escenificar ese arranque oficial, con los dos líderes lanzados en tromba uno frente a otro, con pocas propuestas, pero sí mucho ruido y mensaje.
El que ha tomado ventaja en estos metros híncales es ZP. Empezó con el anuncio sorpresa de los 2.500 euros por niño, el que no se sabe aún como se va a materializar ni cobrar, ni los problemas en algunas Comunidades Autónomas están poniendo a su implantación en el territorio de su competencia. Pero no contento con eso siguió una crisis de gobierno sorpresa este pasado Viernes. Un traslado de cartera, Elena Salgado, que pasa de Sanidad a Administraciones Públicas, una defenestración, la de Jordi Sevilla, ex ministro de la función pública y una de las mentes más lúcidas (y silenciosa, ¿por qué?) del PSOE, y tres nuevas presencias: Bernat Soria al frente de Sanidad, Cesar Antonio Molina en Cultura y Carma Chacón al frente de vivienda, que va atener un difícil papel a la hora de justificar los tres años de incompetencia manifiesta demostrada por Maria Antonia Trujillo. Son cambios relevantes, pero que no dejan de tener un cierto aire cosmético, porque dado el increíble calendario laboral del Congreso de los Diputados, mirando las vacaciones de verano, Navidades y la disolución previa a las elecciones, quedan tres escasos meses de debates y plenos, por lo que estos ministros no van a poder aprobar ninguna ley en es tiempo, pero era necesario sacudir el gobierno, y eso sí se ha hecho. La última jugada ha sido el intento de repesca de José Bono como número uno en la lista de Toledo, y vuelta así al Congreso, y al parecer como presidente en caso de victoria del PSOE. Todo un golpe de efecto y con una visión estratégica muy buena por parte de Ferraz, que no ha dejado muy contento a Manuel Marín, actual presidente de la cámara, hombre culto y civilizado, que se ha encontrado, tras años en Europa, dirigiendo un debate abrupto en un país inmaduro como quizás no lo recordaba.
A todo esto Rajoy se descolgaba ayer con propuestas de rebajas fiscales, respondiendo desde la barrera al envite de un PSOE que ha dominado las portadas los últimos días. Esto me da un poco de miedo, porque aprovechando que la caja del presupuesto está llena de superávit de aquí a Marzo gobierno y oposición nos van a agasajar con regalos financieros como si fueran bancos vendiendo cuentas naranjas o verdes. En vez de preocuparse por destinar esos fondos a la I+D o la competitividad o educación, servirán para comprar votos de pensionistas, asalariados y demás. Menos mal que todos sabemos, empezando por los políticos, que las promesas electorales son mentira, pero las que vamos a oír de aquí en adelante van a ser jauja.
El que ha tomado ventaja en estos metros híncales es ZP. Empezó con el anuncio sorpresa de los 2.500 euros por niño, el que no se sabe aún como se va a materializar ni cobrar, ni los problemas en algunas Comunidades Autónomas están poniendo a su implantación en el territorio de su competencia. Pero no contento con eso siguió una crisis de gobierno sorpresa este pasado Viernes. Un traslado de cartera, Elena Salgado, que pasa de Sanidad a Administraciones Públicas, una defenestración, la de Jordi Sevilla, ex ministro de la función pública y una de las mentes más lúcidas (y silenciosa, ¿por qué?) del PSOE, y tres nuevas presencias: Bernat Soria al frente de Sanidad, Cesar Antonio Molina en Cultura y Carma Chacón al frente de vivienda, que va atener un difícil papel a la hora de justificar los tres años de incompetencia manifiesta demostrada por Maria Antonia Trujillo. Son cambios relevantes, pero que no dejan de tener un cierto aire cosmético, porque dado el increíble calendario laboral del Congreso de los Diputados, mirando las vacaciones de verano, Navidades y la disolución previa a las elecciones, quedan tres escasos meses de debates y plenos, por lo que estos ministros no van a poder aprobar ninguna ley en es tiempo, pero era necesario sacudir el gobierno, y eso sí se ha hecho. La última jugada ha sido el intento de repesca de José Bono como número uno en la lista de Toledo, y vuelta así al Congreso, y al parecer como presidente en caso de victoria del PSOE. Todo un golpe de efecto y con una visión estratégica muy buena por parte de Ferraz, que no ha dejado muy contento a Manuel Marín, actual presidente de la cámara, hombre culto y civilizado, que se ha encontrado, tras años en Europa, dirigiendo un debate abrupto en un país inmaduro como quizás no lo recordaba.
A todo esto Rajoy se descolgaba ayer con propuestas de rebajas fiscales, respondiendo desde la barrera al envite de un PSOE que ha dominado las portadas los últimos días. Esto me da un poco de miedo, porque aprovechando que la caja del presupuesto está llena de superávit de aquí a Marzo gobierno y oposición nos van a agasajar con regalos financieros como si fueran bancos vendiendo cuentas naranjas o verdes. En vez de preocuparse por destinar esos fondos a la I+D o la competitividad o educación, servirán para comprar votos de pensionistas, asalariados y demás. Menos mal que todos sabemos, empezando por los políticos, que las promesas electorales son mentira, pero las que vamos a oír de aquí en adelante van a ser jauja.
martes, julio 10, 2007
Yo contra los elementos
Una de las cosas que tiene el verano es el cambio de ropa y telares varios derivados del calor, que llega para quedarse a vivir con nosotros una temporada. Lo de la ropa no tiene mucha mística, pero ayer aproveché para hacer la cama y dejarla sólo con sábanas, cosa que en Madrid puedo permitirme el lujo de disfrutar durante tres meses y en Elorrio durante tres días. Hasta aquí todo normal, mete uno las sábanas sucias en la lavadora y ya está, pero tenía una manta, solo una, pero gordita, y me dije que habría que lavarla. Al ser cama de matrimonio es lo suficientemente grande como para meterla en la lavadora. ¿Qué hacer entonces?
Pues nada, la sistema artesanal del pilón, y la metí en al bañera para darle un remojón en agua y jabón. Eché un montón de agua fría, el detergente, conseguí empapar la manta, que costó más de lo previsto, y allí me puse a darle vueltas con los brazos. Si ya seca pesaba un rato, mojada la condenada era un fardo firme, casi rocoso. Apoyando las rodillas en el canto de la bañera, y con los brazos a modo de palas, me limitaba a girarla poco a poco, como si fuera una enorme masa de harina para hacer bizcocho, y yo los brazos de la amasadora. Al poco estaba agotado, y aunque tenía las ventanas abiertas para hacer corriente, empezaba a sudar de lo lindo. Tras cinco minuetos más concluí que la manta ya estaba lo suficientemente agitada, así que quité el tapón de la bañera y, con el agua cayendo por el desagüe, me propuse escurrir el trasto ese y colgarlo, pero al primer intento de levantarla comprobé que aquello se había convertido en un fardo inabordable. La maldita manta había más que triplicado su peso, y era totalmente incapaz no ya de levantarla de la bañera, sino incluso de cogerla por completo. Es cierto que tener un baño tan pequeño como el mío dificulta estas cosas, pero aún en un palacio de Roca sería incapaz de atacar a aquel engendro. Empecé a escurrir las esquinas de la manta para intentar que cayera agua y así limitar el peso, pero el fardo era inabordable. Tras media hora de esfuerzos logré hacerme con él, y trastabillando, llegué hasta la ventana del cuarto donde tengo las cuerdas que dan al patio, para colgar la ropa. Y esa era mi intención, colgarla, pero al apoyar el bulto sobre el tendido empezó a chirriar de una manera que me asusté, y desistí de colgarlo.
Con la maldita cosa esa en el alfeizar de la ventana, pensé que hacer con ella. Quise arrojarla, pero no era plan, así que saqué las sábanas sucias de la lavadora, las puse sobre el suelo de la habitación y deposité el fardo sobre ellas para que se secase durante la noche. Al poco vi que la maldita cosa estaba tan húmeda que había traspasado las sábanas y empezaba a mojar el parqué del suelo, y allí corrí, maldiciendo con saña al fabricante de la manta, a su madre y demás familia y, derrotado, acabé por dejar manta y sábanas en la bañera, donde han pasado toda la noche, y estarán todo el día de hoy, a ver si así se secan un poco. Vaya con la vida de soltero amo de casa...............
Pues nada, la sistema artesanal del pilón, y la metí en al bañera para darle un remojón en agua y jabón. Eché un montón de agua fría, el detergente, conseguí empapar la manta, que costó más de lo previsto, y allí me puse a darle vueltas con los brazos. Si ya seca pesaba un rato, mojada la condenada era un fardo firme, casi rocoso. Apoyando las rodillas en el canto de la bañera, y con los brazos a modo de palas, me limitaba a girarla poco a poco, como si fuera una enorme masa de harina para hacer bizcocho, y yo los brazos de la amasadora. Al poco estaba agotado, y aunque tenía las ventanas abiertas para hacer corriente, empezaba a sudar de lo lindo. Tras cinco minuetos más concluí que la manta ya estaba lo suficientemente agitada, así que quité el tapón de la bañera y, con el agua cayendo por el desagüe, me propuse escurrir el trasto ese y colgarlo, pero al primer intento de levantarla comprobé que aquello se había convertido en un fardo inabordable. La maldita manta había más que triplicado su peso, y era totalmente incapaz no ya de levantarla de la bañera, sino incluso de cogerla por completo. Es cierto que tener un baño tan pequeño como el mío dificulta estas cosas, pero aún en un palacio de Roca sería incapaz de atacar a aquel engendro. Empecé a escurrir las esquinas de la manta para intentar que cayera agua y así limitar el peso, pero el fardo era inabordable. Tras media hora de esfuerzos logré hacerme con él, y trastabillando, llegué hasta la ventana del cuarto donde tengo las cuerdas que dan al patio, para colgar la ropa. Y esa era mi intención, colgarla, pero al apoyar el bulto sobre el tendido empezó a chirriar de una manera que me asusté, y desistí de colgarlo.
Con la maldita cosa esa en el alfeizar de la ventana, pensé que hacer con ella. Quise arrojarla, pero no era plan, así que saqué las sábanas sucias de la lavadora, las puse sobre el suelo de la habitación y deposité el fardo sobre ellas para que se secase durante la noche. Al poco vi que la maldita cosa estaba tan húmeda que había traspasado las sábanas y empezaba a mojar el parqué del suelo, y allí corrí, maldiciendo con saña al fabricante de la manta, a su madre y demás familia y, derrotado, acabé por dejar manta y sábanas en la bañera, donde han pasado toda la noche, y estarán todo el día de hoy, a ver si así se secan un poco. Vaya con la vida de soltero amo de casa...............
lunes, julio 09, 2007
Qué grande eres, Allen
Ayer la revista XLSemanal, suplemento de los diarios de Vocento, publicaba en portada u reportaje sobre Woody Allen y sus musas, encabezadas por una foto de una Allen distante y serio, sentado en una silla, y frente a él, tumbada sobre la arena, Scarlett Johanson, sonriente, como reina y dueña de todo lo habido y por haber en este mundo y en los futuros. Sobre ella, Allen dice, textualmente: “Scarlett es la respuesta de Dios a Job. Dios diría: He creado un mundo terrorífico y horrible, pero también puedo hacer una de éstas, así que dejad de quejaros."
Después de leer esto uno se plantea si escribir algo por las mañanas o dedicarse a cortar setos, porque me ha parecido una frase de una brillantez, contenido y elogio increíble, y no es menos cierto que Scarlett se lo merece. A mi no e la chica que más me gusta el mundo, pero s tiene un componente erótico indisimulado, una capacidad de generar morbo que hace de ella un mito, un fetiche, algo muy interesante. Ya la había visto en películas anteriores, pero para mi, e intuyo que para muchos, Scarlett será para siempre la Nola de Match Point, esa a mi gusto soberbia película en la que Allen me dejó sin habla. La he visto unas cuatro veces, y cada vez me parece mejor. No sólo por la ambientación, la estética y la historia, y una final que me sorprendió por su maldad, sino que también por el erotismo. Sí, sí, Match Point me pareció una película muy erótica, y debía serlo, porque sino era difícil hacer creer al espectador la caída del protagonista en el abismo sin que una mujer ansiosa, voraz y que levantase las pasiones del mismo y del espectado no estuviera presente. Hay Scarlett se luce, y si para algunos lo más insinuante sea la escena de amor en el trigal bajo la lluvia, para mi le superan la aparición inicial de la chica en la mesa de ping pong, con una cara lasciva y una mirada penetrante, pero lo que ya me pareció el sumun fue esa escena en el apartamento de ella, al que Chris acude furtivamente. Abrazados sobre la cama, Chris besa y soba a Nola desesperado, ansioso, sin freno. Ella lleva puesta una camiseta blanca tenue, ajustada, pero para él es una obstáculo, y en un momento dado la coge entre las manos y la rasga y, como velo del templo que enseña su sagrario, y con una mirada de asombro por parte de Nola por lo que ha ocurrido, ante él surgen, firmes y sedosos, los pechos que tanto ansiaba alcanzar. Y en ellos se recuesta, se goza y se hunde.
Esta escena, que en otras manos hubiese degenerado quizás en algo chabacano y lleno de ordinarieces, en las finas manos de Allen se convierte en un monumento al erotismo, en un momento de pasión arrebatadora, sublime. Siento la cantidad de adjetivos enormes que uso, pero es que esa imagen de la camiseta rasgada ya pertenece a mi particular imaginario de escenas eróticas personales, y todo ello enmarcado en una historia de pasión, muerte y codicia de dimensiones shakesperianas. ¿Cómo Allen puede, año a año, hacer películas así, con los 72 que tiene? Este hombre es un fuera de serie, un maldito genio........
Después de leer esto uno se plantea si escribir algo por las mañanas o dedicarse a cortar setos, porque me ha parecido una frase de una brillantez, contenido y elogio increíble, y no es menos cierto que Scarlett se lo merece. A mi no e la chica que más me gusta el mundo, pero s tiene un componente erótico indisimulado, una capacidad de generar morbo que hace de ella un mito, un fetiche, algo muy interesante. Ya la había visto en películas anteriores, pero para mi, e intuyo que para muchos, Scarlett será para siempre la Nola de Match Point, esa a mi gusto soberbia película en la que Allen me dejó sin habla. La he visto unas cuatro veces, y cada vez me parece mejor. No sólo por la ambientación, la estética y la historia, y una final que me sorprendió por su maldad, sino que también por el erotismo. Sí, sí, Match Point me pareció una película muy erótica, y debía serlo, porque sino era difícil hacer creer al espectador la caída del protagonista en el abismo sin que una mujer ansiosa, voraz y que levantase las pasiones del mismo y del espectado no estuviera presente. Hay Scarlett se luce, y si para algunos lo más insinuante sea la escena de amor en el trigal bajo la lluvia, para mi le superan la aparición inicial de la chica en la mesa de ping pong, con una cara lasciva y una mirada penetrante, pero lo que ya me pareció el sumun fue esa escena en el apartamento de ella, al que Chris acude furtivamente. Abrazados sobre la cama, Chris besa y soba a Nola desesperado, ansioso, sin freno. Ella lleva puesta una camiseta blanca tenue, ajustada, pero para él es una obstáculo, y en un momento dado la coge entre las manos y la rasga y, como velo del templo que enseña su sagrario, y con una mirada de asombro por parte de Nola por lo que ha ocurrido, ante él surgen, firmes y sedosos, los pechos que tanto ansiaba alcanzar. Y en ellos se recuesta, se goza y se hunde.
Esta escena, que en otras manos hubiese degenerado quizás en algo chabacano y lleno de ordinarieces, en las finas manos de Allen se convierte en un monumento al erotismo, en un momento de pasión arrebatadora, sublime. Siento la cantidad de adjetivos enormes que uso, pero es que esa imagen de la camiseta rasgada ya pertenece a mi particular imaginario de escenas eróticas personales, y todo ello enmarcado en una historia de pasión, muerte y codicia de dimensiones shakesperianas. ¿Cómo Allen puede, año a año, hacer películas así, con los 72 que tiene? Este hombre es un fuera de serie, un maldito genio........
viernes, julio 06, 2007
Las siete, el siete
Hoy es 6 de Julio, el día del chupinazo en Pamplona, una fiesta a la que nunca he ido, pero en la que no tengo muchas ganas de estar, porque la imagen de agobio que destila la plaza y alrededores durante toda la semana es gigantesca, y eso que la placita del Ayuntamiento me pareció muy pequeña cuando la vi en persona. Y mañana es siete de Julio, y, cosas del calendario, se da la bonita combinación de ser siete de Julio de 2007, o 07/07/07. Ya se sabe, las cábalas numéricas que tanta afición despierta. No habrá otra oportunidad semejante hasta el 08/08/08, en agosto del año que viene.
Por la misma razón, el pasado 5 de Junio podíamos celebrar el día del disparador, ya que era el 05/06/07, y el próximo 9 de agosto celebrar el día de la cuenta atrás, que es 09/08/07, pero no, ha tocado celebrar el trío de sietes. Aprovechando la ocasión, y con una muy buena campaña de marketing por detrás, se ha organizado un concurso internacional para elegir las nuevas siete maravillas del mundo, cuyo resultado, decidido por votación universal, si así se puede decir, se dará a conocer en Lisboa mañana, 07/07/07. De las siete maravillas clásicas sólo compiten las pirámides de Egipto, únicas que aún perduran desde entonces. Hay candidatos para todos los gustos, desde obras de arquitectura clásica como el coliseo romano, las ruinas de Petra, las pirámides de Chitzen Itza o la acrópolis griega hasta construcciones modernas, como el Kremlin y la plaza Roja de Moscú, el teatro de la ópera de Sydney o las inevitables Torre Eiffel y la Estatua de la Libertad. La candidata española en este extraño juego es la Alhambra de Granada. Como suele ser habitual, la campaña de promoción de voto patrio, afectada por una desgana general, ha sido floja, y más bien forzada en estas últimas semanas por radios y televisiones, pero lo más probable es que el palacio nazarí no pase el corte, y no esté entre las elegidas, entre otras cosas porque Internet permite que un pequeño grupo de chinos (no menos de 50.000.000 por lo menos) se lance a votar masivamente, y haga que sus preferencias sean las mundialmente dominantes. Quizás por eso la organización obliga a votar en la web a siete candidatas de golpe, no sólo a una. La verdad es que en este concurso todo es bastante discutible, empezando por la elección de los candidatos, porque no creo yo que el castillo de Neuschwanstein, que es precioso, sea comparable a los templos de Angkor, por ejemplo.
Pero bueno, todo sea por hacer una especie de juego de verano global. Mañana sabremos el resultado y nadie estará conforme, especialmente los no elegidos. Salga en la lista o no, la Alambra es preciosa, y, pese a que hablo de oídas, no conozco a nadie que la haya visto que afirme que no es una preciosidad. Los rezagados aún estáis a tiempo de votar, pero eso sí, no seáis pringados, y votar a través de la web, que es gratis, no con mensajes a móviles, que eso sí que debe estar proporcionando unos ingresos maravillosos a los organizadores del evento. Y por cierto, ¿alguna propuesta interesante para el 08/08/08?
Por la misma razón, el pasado 5 de Junio podíamos celebrar el día del disparador, ya que era el 05/06/07, y el próximo 9 de agosto celebrar el día de la cuenta atrás, que es 09/08/07, pero no, ha tocado celebrar el trío de sietes. Aprovechando la ocasión, y con una muy buena campaña de marketing por detrás, se ha organizado un concurso internacional para elegir las nuevas siete maravillas del mundo, cuyo resultado, decidido por votación universal, si así se puede decir, se dará a conocer en Lisboa mañana, 07/07/07. De las siete maravillas clásicas sólo compiten las pirámides de Egipto, únicas que aún perduran desde entonces. Hay candidatos para todos los gustos, desde obras de arquitectura clásica como el coliseo romano, las ruinas de Petra, las pirámides de Chitzen Itza o la acrópolis griega hasta construcciones modernas, como el Kremlin y la plaza Roja de Moscú, el teatro de la ópera de Sydney o las inevitables Torre Eiffel y la Estatua de la Libertad. La candidata española en este extraño juego es la Alhambra de Granada. Como suele ser habitual, la campaña de promoción de voto patrio, afectada por una desgana general, ha sido floja, y más bien forzada en estas últimas semanas por radios y televisiones, pero lo más probable es que el palacio nazarí no pase el corte, y no esté entre las elegidas, entre otras cosas porque Internet permite que un pequeño grupo de chinos (no menos de 50.000.000 por lo menos) se lance a votar masivamente, y haga que sus preferencias sean las mundialmente dominantes. Quizás por eso la organización obliga a votar en la web a siete candidatas de golpe, no sólo a una. La verdad es que en este concurso todo es bastante discutible, empezando por la elección de los candidatos, porque no creo yo que el castillo de Neuschwanstein, que es precioso, sea comparable a los templos de Angkor, por ejemplo.
Pero bueno, todo sea por hacer una especie de juego de verano global. Mañana sabremos el resultado y nadie estará conforme, especialmente los no elegidos. Salga en la lista o no, la Alambra es preciosa, y, pese a que hablo de oídas, no conozco a nadie que la haya visto que afirme que no es una preciosidad. Los rezagados aún estáis a tiempo de votar, pero eso sí, no seáis pringados, y votar a través de la web, que es gratis, no con mensajes a móviles, que eso sí que debe estar proporcionando unos ingresos maravillosos a los organizadores del evento. Y por cierto, ¿alguna propuesta interesante para el 08/08/08?
jueves, julio 05, 2007
Como gestionar la inseguridad
El nuevo Primer Ministro británico, Gordon Brown, ha tenido uno de los peores aterrizajes en el cargo que un dirigente pueda imaginar, repleto de marrones por todas partes. En la única semana que lleva en el cargo se han encontrado dos coches bomba en Londres, se ha estrellado un suicida contra el aeropuerto de Glasgow, se han desactivado varias supuestas bombas por todo el país, se han cerrado de manera alternativa el aeropuerto de Heathrow y, como base de todo esto, parece haberse descubierto una trama formada por islamistas que trabajaban como ... médicos!!! Un escenario de pesadilla.
Y claro, la psicosis corre libre por las calles de Londres y de toda Inglaterra. Las sospechas crecen y todo le mundo mira con recelo a su vecino, y más si lleva bata blanca y fonendoscopio. Si a ello le sumamos el atentado contra turistas españoles en Yemen, parece cundir al sensación de la total inseguridad, de que es mejor no salir a ninguna parte de vacaciones y la visión catastrofista que pregona la fuerza del islamismo radical y el futuro sometimiento de occidente ante su violencia parece ganar adeptos. Sin ánimo de ser un iluso, voy a romper una lanza en contra de esa idea, pero pensando sobre todo en este periodo de vacaciones, en el que las ansias de escapar de la gente crece, y que es el momento de realizar planes que levan meses alojados en las mesillas de noche y en los rincones más perdidos de nuestra memoria. Los habrá que hayan cancelado sus vacaciones, anulado reservas, y cosas así, pero debemos recordar que, como somos occidentales, para los fanáticos de Al Queda somos infieles impíos y desalmados en todas partes. No sólo en el Yemen, sino también e Londres, Nueva York o Madrid. Debemos ser conscientes de que la seguridad absoluta no existe, de que es una falacia pensar que estamos libres de todo riesgo, tanto cuando nos vamos de viaje como cuando estamos en nuestras casas. Por ello, pese a que cada uno es libre de actuar según sus ideas y miedos, creo que la decisión de anular un viaje no deja de ser una renuncia, y en el fondo una victoria para aquellos que se dedican a asesinar o poner bombas. No renunciemos a nuestros planes, por razones similares las que no dejamos de coger el coche de un lugar a otro pese a que cada día mueren varias personas en accidentes. Un atentado no es un accidente (pese a los lapsus de alguno) pero es igualmente imprevisible y, sobre todo, poco puede hacer ante él el ciudadano común. Es también labor de la sociedad dominar sus miedos, y no depender sólo de las acciones o declaraciones de sus gobernantes, y en este sentido la sociedad inglesa, o la española después del 11M, han dado muestras de gran sensatez.
Es cierto que a lo mejor no diría esto si me hubiese tocado cerca alguno de los sucesos descritos. Puede que si, no lo quiera Dios, algún amigo mío hubiese estado en el Yemen y habría sido asesinado, ahora me estaría cagando en Al Queda con juramentos, acordándome de sus familias, y hecho una piltrafa por el dolor y al rabia. Cierto, quizás fuera así, no lo niego, y sí sería una actitud emocionalmente comprensible, pero poco racional. No podemos dejar que Al Queda (o los terroristas locales, que parece que esta vez nos la quieren jugar muy mal) nos condicionen en nuestras vidas. Debemos defender cada uno de nuestros pedazos de libertad, exigiendo al gobierno que actúe firme y democráticamente, pero siendo fuertes como individuos y como sociedad. Ese quizás sea uno de nuestros mayores retos en los próximos años.
Y claro, la psicosis corre libre por las calles de Londres y de toda Inglaterra. Las sospechas crecen y todo le mundo mira con recelo a su vecino, y más si lleva bata blanca y fonendoscopio. Si a ello le sumamos el atentado contra turistas españoles en Yemen, parece cundir al sensación de la total inseguridad, de que es mejor no salir a ninguna parte de vacaciones y la visión catastrofista que pregona la fuerza del islamismo radical y el futuro sometimiento de occidente ante su violencia parece ganar adeptos. Sin ánimo de ser un iluso, voy a romper una lanza en contra de esa idea, pero pensando sobre todo en este periodo de vacaciones, en el que las ansias de escapar de la gente crece, y que es el momento de realizar planes que levan meses alojados en las mesillas de noche y en los rincones más perdidos de nuestra memoria. Los habrá que hayan cancelado sus vacaciones, anulado reservas, y cosas así, pero debemos recordar que, como somos occidentales, para los fanáticos de Al Queda somos infieles impíos y desalmados en todas partes. No sólo en el Yemen, sino también e Londres, Nueva York o Madrid. Debemos ser conscientes de que la seguridad absoluta no existe, de que es una falacia pensar que estamos libres de todo riesgo, tanto cuando nos vamos de viaje como cuando estamos en nuestras casas. Por ello, pese a que cada uno es libre de actuar según sus ideas y miedos, creo que la decisión de anular un viaje no deja de ser una renuncia, y en el fondo una victoria para aquellos que se dedican a asesinar o poner bombas. No renunciemos a nuestros planes, por razones similares las que no dejamos de coger el coche de un lugar a otro pese a que cada día mueren varias personas en accidentes. Un atentado no es un accidente (pese a los lapsus de alguno) pero es igualmente imprevisible y, sobre todo, poco puede hacer ante él el ciudadano común. Es también labor de la sociedad dominar sus miedos, y no depender sólo de las acciones o declaraciones de sus gobernantes, y en este sentido la sociedad inglesa, o la española después del 11M, han dado muestras de gran sensatez.
Es cierto que a lo mejor no diría esto si me hubiese tocado cerca alguno de los sucesos descritos. Puede que si, no lo quiera Dios, algún amigo mío hubiese estado en el Yemen y habría sido asesinado, ahora me estaría cagando en Al Queda con juramentos, acordándome de sus familias, y hecho una piltrafa por el dolor y al rabia. Cierto, quizás fuera así, no lo niego, y sí sería una actitud emocionalmente comprensible, pero poco racional. No podemos dejar que Al Queda (o los terroristas locales, que parece que esta vez nos la quieren jugar muy mal) nos condicionen en nuestras vidas. Debemos defender cada uno de nuestros pedazos de libertad, exigiendo al gobierno que actúe firme y democráticamente, pero siendo fuertes como individuos y como sociedad. Ese quizás sea uno de nuestros mayores retos en los próximos años.
miércoles, julio 04, 2007
2.500 por hacerlo
Ayer empezó el debate sobre el estado de la nación que hoy acaba, y que ya nunca será lo mismo desde que, hace ya demasiados años, no lo parodian con sarna y lucidez Luís Sánchez Pollack, Tip, y aquella gran tropa de humoristas de la radio encabezados por Luís del Olmo. Como hoy todos los periódicos y medios analizarán en profundidad los discursos de ZP y Rajoy, Rajoy y ZP, me fijaré en el anuncio sorpresa del debate, esos 2.500 euros por niño, nacido o adoptado, a partir de ayer. Ya lo siento a los nacidos el 2 de julio de 2007, ahora ellos, y sobre todo sus padres, ya saben lo que es el efecto frontera.
¿Me parece bien o mal la medida? Pues me gusta en la forma pero me disgusta en el fondo. Empecemos por el hecho de que el PP ya la prometía y que dice que aumentará la asignación a 3.000 euros, pero eso sólo logra igualar (también en esto) a los dos partidos. Está bien que haya políticas que incentiven la natalidad, sobre todo en un país como este, pendular en todos los extremos, que ha pasado de coleccionar estampas de familias numerosas a ser el reino del hijo único, o de la desbordante parejita, siendo tres un número de niños sospechoso, delatando a unos padres muy religiosos, o conceptualmente extraños. Tenemos junto a Italia la natalidad más baja del mundo, con un valor de 1,34 hijos por mujer, más o menos. En estos últimos años el valor ah subido, pero gracias a la llegada de los inmigrantes, y es curioso ver como el PP y el PSOE han practicado ante este asunto la misma política. Ninguna. Ahora ZP saca este conejo de la chistera, como anuncio de campaña electoral, que hay que recolectar votos en Marzo, y hace bien, ya que es su obligación ganar elecciones, pero lo de ayer no dejaba de parecer una idea iluminada, que se le ocurrió a algún asesor el Domingo por la noche, como muy temprano. Demagogia electoral, sí, pero que el quiten lo bailado, el dinero en este caso, a las familias que van a tener hijos, que les vendrá muy bien esa ayuda. También me preocupa que con el superavit presupuestario que tiene el gobierno se produzca una especie de cascada de regalos financieros de aquí a Marzo, pagando todo lo habido y por haber con tal de ganar esos caros votos. Me imagino a Solbes, siempre tan metódico con las cuentas, contemplando el asalto a la caja de los ministros impopulares. Y es que creo que el gobierno no está para repartir el dinero a la gente, sino, en todo caso para no quitárselo, que el saldo es el mismo pero el resultado no.
Pero la crítica más seria a la política natalicia de este gobierno, y de los pasados, y me temo que de los que vendrán, es que no se atreven a tocar lo que realmente impide que las familias tengan hijos. Es una vergüenza que las mujeres embarazadas sean despedidas cuando tengan guiños, motivo más que suficiente para que no se lancen a por él, o que los horarios de colegios, guarderías y empleos estén tan poco sincronizados que parecen hechos mal a propósito, o las ridículas desgravaciones por gastos educativos o de asistencia social. En fin, cosas más serias y profundas que nadie se atreve a tocar. Pero bueno, desde ayer las mañanas serán mas alegres, porque seguro que la gente practica el sexo con más frecuencia e intensidad, y eso de hacer más el amor y menos pensar en el jefe o en los dolores de cabeza siempre es bueno, verdad?
¿Me parece bien o mal la medida? Pues me gusta en la forma pero me disgusta en el fondo. Empecemos por el hecho de que el PP ya la prometía y que dice que aumentará la asignación a 3.000 euros, pero eso sólo logra igualar (también en esto) a los dos partidos. Está bien que haya políticas que incentiven la natalidad, sobre todo en un país como este, pendular en todos los extremos, que ha pasado de coleccionar estampas de familias numerosas a ser el reino del hijo único, o de la desbordante parejita, siendo tres un número de niños sospechoso, delatando a unos padres muy religiosos, o conceptualmente extraños. Tenemos junto a Italia la natalidad más baja del mundo, con un valor de 1,34 hijos por mujer, más o menos. En estos últimos años el valor ah subido, pero gracias a la llegada de los inmigrantes, y es curioso ver como el PP y el PSOE han practicado ante este asunto la misma política. Ninguna. Ahora ZP saca este conejo de la chistera, como anuncio de campaña electoral, que hay que recolectar votos en Marzo, y hace bien, ya que es su obligación ganar elecciones, pero lo de ayer no dejaba de parecer una idea iluminada, que se le ocurrió a algún asesor el Domingo por la noche, como muy temprano. Demagogia electoral, sí, pero que el quiten lo bailado, el dinero en este caso, a las familias que van a tener hijos, que les vendrá muy bien esa ayuda. También me preocupa que con el superavit presupuestario que tiene el gobierno se produzca una especie de cascada de regalos financieros de aquí a Marzo, pagando todo lo habido y por haber con tal de ganar esos caros votos. Me imagino a Solbes, siempre tan metódico con las cuentas, contemplando el asalto a la caja de los ministros impopulares. Y es que creo que el gobierno no está para repartir el dinero a la gente, sino, en todo caso para no quitárselo, que el saldo es el mismo pero el resultado no.
Pero la crítica más seria a la política natalicia de este gobierno, y de los pasados, y me temo que de los que vendrán, es que no se atreven a tocar lo que realmente impide que las familias tengan hijos. Es una vergüenza que las mujeres embarazadas sean despedidas cuando tengan guiños, motivo más que suficiente para que no se lancen a por él, o que los horarios de colegios, guarderías y empleos estén tan poco sincronizados que parecen hechos mal a propósito, o las ridículas desgravaciones por gastos educativos o de asistencia social. En fin, cosas más serias y profundas que nadie se atreve a tocar. Pero bueno, desde ayer las mañanas serán mas alegres, porque seguro que la gente practica el sexo con más frecuencia e intensidad, y eso de hacer más el amor y menos pensar en el jefe o en los dolores de cabeza siempre es bueno, verdad?
martes, julio 03, 2007
Otro golpe más
Si la semana pasada fueron militares, esta vez lo han sido turistas, y en esta especie de cacería de occidentales que se ha organizado últimamente a España le está tocando por todas partes. En las arenas del Yemen, recóndito país sito en el extremo de la península arábiga, repleto de restos arqueológicos tan valiosos como desconocidos, y de paisajes naturales de enorme belleza, según relatan los que allí han estado, pues en ese sitio han muerto asesinados, junto a dos yemeníes, siete compatriotas. Dos guipuzcoanos, cuatro catalanes y una burgalesa. Impresionante cadena de malas noticias la de estos últimos días.
En este caso no va a haber polémica por los inhibidores ni tonterías semejantes. El grupo de turistas viajaba escoltado por el ejército yemení, como estipulan el gobierno de aquel país, y todo estaba en regla, pero ante la irrupción de un coche bomba conducido por un suicida poco se puede hacer. Las imágenes de ayer por la noche revelaban un grado de de destrucción muy alto. Hierros retorcidos por todas partes, a decenas de metros de unas carcasas con ruedas quemadas que asemejaban ser coche, y todo ello en la inmensidad del desierto, en un llano infinito, encima de una línea solitaria de carretera, en medio del vacío. ¿Qué se puede hacer ante un suicida? Quizás la única respuesta posible sea la más aterradora. Nada. Seguridad, escoltas, vigilancia... todos esos dispositivos nos dan una sensación cierta de seguridad, pero como un velo, se puede rasgar fácilmente por obra y (des)gracia de un fanático a quien le espera un paraíso lleno de vírgenes y miel. Y ante esa determinación, esa enorme muestra de valor fanatizado, de poco sirve una escolta militar, como ayer se vio. No creo que fueran a por los turistas por ser españoles, no, sino precisamente porque eran turistas occidentales. Ha querido la desgracia cebarse nuevamente sobre nosotros, pero intuyo que el objetivo que pululaba por las cabezas de estos desalmados no era otro que golpear a occidente, meter miedo a sus turistas, que huyan y así debilitar aún más la economía de un país que no es tan fanático como Bin Laden y el resto de secuaces de esa hidra de miles de cabezas en las que se ha convertido Al Queda desearían. Otro escenario de pesadilla que se hace realidad, otro tarde de sobresalto y lloros.
Pero, consideraciones aparte sobre el motivo y la planificación de un atentado así, pensaba yo ayer en las mentes y ojos de esos turistas, que iban plácidamente de excursión, y que de repente, en segundos, ven como un coche se estampa contar ellos. ¿Llegaron a ser conscientes de que era su fin? ¿se dieron cuenta de que la muerte iba a por ellos? ¿Qué piensa un trabajador del aeropuerto de Glasgow cuando ve que un todoterreno se dirige a impactar contra el edificio? ¿Qué pensaba un empleado de las torres gemelas al ver como un avión se le venía encima? ¿te da tiempo a pensar? ¿te da tiempo a sentir? ¿eres consciente de que todo se va a acabar? ¿de que te van a matar? Espero que nunca lo sepamos.
En este caso no va a haber polémica por los inhibidores ni tonterías semejantes. El grupo de turistas viajaba escoltado por el ejército yemení, como estipulan el gobierno de aquel país, y todo estaba en regla, pero ante la irrupción de un coche bomba conducido por un suicida poco se puede hacer. Las imágenes de ayer por la noche revelaban un grado de de destrucción muy alto. Hierros retorcidos por todas partes, a decenas de metros de unas carcasas con ruedas quemadas que asemejaban ser coche, y todo ello en la inmensidad del desierto, en un llano infinito, encima de una línea solitaria de carretera, en medio del vacío. ¿Qué se puede hacer ante un suicida? Quizás la única respuesta posible sea la más aterradora. Nada. Seguridad, escoltas, vigilancia... todos esos dispositivos nos dan una sensación cierta de seguridad, pero como un velo, se puede rasgar fácilmente por obra y (des)gracia de un fanático a quien le espera un paraíso lleno de vírgenes y miel. Y ante esa determinación, esa enorme muestra de valor fanatizado, de poco sirve una escolta militar, como ayer se vio. No creo que fueran a por los turistas por ser españoles, no, sino precisamente porque eran turistas occidentales. Ha querido la desgracia cebarse nuevamente sobre nosotros, pero intuyo que el objetivo que pululaba por las cabezas de estos desalmados no era otro que golpear a occidente, meter miedo a sus turistas, que huyan y así debilitar aún más la economía de un país que no es tan fanático como Bin Laden y el resto de secuaces de esa hidra de miles de cabezas en las que se ha convertido Al Queda desearían. Otro escenario de pesadilla que se hace realidad, otro tarde de sobresalto y lloros.
Pero, consideraciones aparte sobre el motivo y la planificación de un atentado así, pensaba yo ayer en las mentes y ojos de esos turistas, que iban plácidamente de excursión, y que de repente, en segundos, ven como un coche se estampa contar ellos. ¿Llegaron a ser conscientes de que era su fin? ¿se dieron cuenta de que la muerte iba a por ellos? ¿Qué piensa un trabajador del aeropuerto de Glasgow cuando ve que un todoterreno se dirige a impactar contra el edificio? ¿Qué pensaba un empleado de las torres gemelas al ver como un avión se le venía encima? ¿te da tiempo a pensar? ¿te da tiempo a sentir? ¿eres consciente de que todo se va a acabar? ¿de que te van a matar? Espero que nunca lo sepamos.
lunes, julio 02, 2007
El orgulloso día
A lo largo de la semana pasada se han celebrado las fiestas de Chueca, el barrio Gay de Madrid. Al colofón de todos los años, el desfile de carrozas del Sábado, en esta ocasión se ha sumado la elección de Madrid como sede del Europride, una especie de día del orgullo gay a nivel europeo, lo que ha hecho que las fiesta del Sábado se desbordase, alcanzando cifras que los periódicos del Domingo situaban en torno al millón y medio de personas por la calle. Y puedo atestiguar que había gente, desde luego, porque por allí me pasé un rato parta comprobarlo.
Estuve el Sábado por la tarde en el Ikea de Alcorcón, y quiso la casualidad que después de ver algunos armarios viera a un montón de gente que ha salido de ellos. Cogí al Línea 10 de metro y acabé en Plaza de España a eso de las 21:45. Salí a la superficie, sabiendo que a las 22:00 estaba previsto un concierto en ese mismo punto, y efectivamente había escenario, luces y bafles, pero una riada humana lo invadía todo. La plaza estaba atestada de gente, y las adyacentes Princesa y Cuesta de San Vicente rebosaban, pero era Gran Vía, de donde venía la marcha, la que presentaba un aspecto más espectacular, repleta de gente. Además hacía un calor intenso, y aceras, bancos y jardineras estaban repletas de grupos de personas que bebían y pasaban el rato. Una especie de macrobotellón se había organizado en torno a la calle, que empecé a subir poco a poco rumbo a Callao. Al llegar allí alcancé a alguna de las carrozas que, partiendo de Cibeles, pretendían acabar su recorrido en Plaza de España, pero avanzaban tan lentamente en medio del gentío que era poco menos que imposible que lograsen su objetivo. Una pareja heterosexual me llamó mucho la atención, él con unas gafas de sol enormes y dando de beber a un chucho pequeño, y ella, arrebatadoramente guapa, rubia de anuncio de televisión, con un vestido negro entallado, mirando alegremente el desfile. Y yo mirándole más a ella que al desfile en sí, preguntándome a mi mismo lo curioso que debe ser que a uno no le gusten las chicas. De allí baje a Sol, que estaba más tranquilo a, no ser parte de la ruta del desfile, y deambulando, tomé algo en una terraza en una noche que no quería llegar, como si tuviera miedo a desprenderse del claro que todo lo impregnaba.
A eso de las 23:00 acabé en Gran Vía con Montera, en la Red de San Luís, y allí estaban las carrozas más grandes, repletas de hombres de más o menos buen ver, chicos arreglados, estilizados, o gordos y peludos, que de todo había, pero eso sí, en su inmensa mayoría chicos, con alguna chica dispersa como perlas de chocolate en una galleta. Puede que la hubiera, pero no llegué a ver ninguna carroza femenina, El público que mirábamos el gentío era variado, pero creo que la cara de una de las chicas que, junto a otras tres amigas, estaban junto a mi, expresaba la pena de ver tanto material desperdiciado, tanta oportunidad imposible....lo siento, chicas, pero me temo que el sábado no era vuestro día.
Estuve el Sábado por la tarde en el Ikea de Alcorcón, y quiso la casualidad que después de ver algunos armarios viera a un montón de gente que ha salido de ellos. Cogí al Línea 10 de metro y acabé en Plaza de España a eso de las 21:45. Salí a la superficie, sabiendo que a las 22:00 estaba previsto un concierto en ese mismo punto, y efectivamente había escenario, luces y bafles, pero una riada humana lo invadía todo. La plaza estaba atestada de gente, y las adyacentes Princesa y Cuesta de San Vicente rebosaban, pero era Gran Vía, de donde venía la marcha, la que presentaba un aspecto más espectacular, repleta de gente. Además hacía un calor intenso, y aceras, bancos y jardineras estaban repletas de grupos de personas que bebían y pasaban el rato. Una especie de macrobotellón se había organizado en torno a la calle, que empecé a subir poco a poco rumbo a Callao. Al llegar allí alcancé a alguna de las carrozas que, partiendo de Cibeles, pretendían acabar su recorrido en Plaza de España, pero avanzaban tan lentamente en medio del gentío que era poco menos que imposible que lograsen su objetivo. Una pareja heterosexual me llamó mucho la atención, él con unas gafas de sol enormes y dando de beber a un chucho pequeño, y ella, arrebatadoramente guapa, rubia de anuncio de televisión, con un vestido negro entallado, mirando alegremente el desfile. Y yo mirándole más a ella que al desfile en sí, preguntándome a mi mismo lo curioso que debe ser que a uno no le gusten las chicas. De allí baje a Sol, que estaba más tranquilo a, no ser parte de la ruta del desfile, y deambulando, tomé algo en una terraza en una noche que no quería llegar, como si tuviera miedo a desprenderse del claro que todo lo impregnaba.
A eso de las 23:00 acabé en Gran Vía con Montera, en la Red de San Luís, y allí estaban las carrozas más grandes, repletas de hombres de más o menos buen ver, chicos arreglados, estilizados, o gordos y peludos, que de todo había, pero eso sí, en su inmensa mayoría chicos, con alguna chica dispersa como perlas de chocolate en una galleta. Puede que la hubiera, pero no llegué a ver ninguna carroza femenina, El público que mirábamos el gentío era variado, pero creo que la cara de una de las chicas que, junto a otras tres amigas, estaban junto a mi, expresaba la pena de ver tanto material desperdiciado, tanta oportunidad imposible....lo siento, chicas, pero me temo que el sábado no era vuestro día.
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