Société Générale

Pasar del anonimato absoluto a que todo el mundo hable de ti. De pasear solo por la calle, a sentirse objeto de miradas, preguntas y cámaras indiscretas que quizás ya nunca le abandonen. Así debe sentirse el personaje francés del momento, Jérôme Kerviel, empleado del banco francés Société Générale, SG, el segundo mayor de Francia, incriminado en un delito de corrupción y estafa financiera que casi hunde a la entidad y que ha logrado una de las cosas más difíciles del mundo. Desbancar a Sarkozy de los titulares de los periódicos. Sólo por eso Kerviel se merece un premio.

Adelanto que no se si Kerviel es culpable de lo que se le acusa, una estafa de 5.000 millones de euros, o no. Me da la impresión de que no. Leyendo su currículum (circula por Internet, lo obtuve antes de ayer, y eso también sería interesante saber como es posible) se aprecia que el chico ha hecho toda su carrera financiera en la SG, desde muy abajo hasta su puesto actual. Es muy probable que Kerviel asumiera posiciones arriesgada, y en estos días de pánico, presagio de lo peor, esas posiciones se revelasen débiles y se derrumbaran, pero me huele que todos sus compañeros de trabajo están en una situación similar. Porque un banco gana dinero moviendo el nuestro mientras nos lo custodia. ¿Alguien se imagina que los operadores de cualquier banco no arriesgan para obtener el máximo... para la entidad?? Es más, seguramente estarán obligados a hacerlo, porque parte de su sueldo será un variable que dependerá de ese margen extra y porque se establecerá una especie de competición entre los “brokers” y demás figuras para ver quién es el mejor, como es público y sabido que existe entre las oficinas, donde se publican internamente, con periodicidad mensual habitualmente, los ranking de las más eficientes en hipotecas y demás productos. Por lo tanto me huele que Kerveil es un “soldado raso” al que le ha estallado una caja de minas. Quienes debieran dar muchas explicaciones debieran ser los encargados de custodiar el arsenal, la Santa Bárbara. Resulta que algunos directivos han sido descubiertos efectuando operaciones más que dudosas, que huelen al uso de información privilegiada, y que, visto el posterior comportamiento del mercado, les han supuesto sustanciosos beneficios. Ahora, como una piña, todos se unen en su defensa, porque si un alto ejecutivo cae varios más serán arrastrados. Y de mientras tanto Kerviel, que ya ha sido interrogado por la policía, y que al parecer no ha obtenido ingresos “extras” en estos últimos tiempos, llegó a amenazar con el suicidio, práctica que no parece muy extraña en el comportamiento de los empleados de SG, lo que sin duda demuestra que el problema está en la entidad, en su funcionamiento, y que algo huele a podrido en lo más profundo del banco francés.

Pero, ¿por qué ahora pasa todo esto? Pues porque se acabó la fiesta, la barra libre del dinero gratis a espuertas, la confianza y la alegría. Noches alegres mañanas tristes, suele decirse, y SG está empezando a sufrir una enorme resaca. No será el único, y esperemos que no suceda en España, pero es lo que tienen las crisis. Como la necesaria quema de rastrojos tras la cosecha (en una metáfora que no se porqué no le gusta a nadie) la crisis limpia el campo, lo despeja de lo sobrante, y ayuda a que en el futuro se vuelva a plantar. Lo malo es que es difícil controlar un incendio ya iniciado, y desde luego en SG están en plenas fallas valencianas. Pobre Kerveil.

El día de la vergüenza

Pese a que son muchos los asuntos de actualidad que me gustaría comentar, a veces hay que hacer un alto en el camino. Hoy se cumple el 75 aniversario de la llegada de Hitler al poder en Alemania. Después de obtener en torno al 35% de los votos en las elecciones por parte del NSDAP (los nazis), Hindenburg, Presidente de la república alemana, nombró canciller del Reich a Hitler en Postdam, el 30 de Enero de 1933, y lo puso al frente de un gobierno de técnicos, en el que, junto a él, sólo había dos ministros nazis: Wilhelm Frick a cargo del Ministerio del Interior y Hermann Göring como Ministro de Prusia, la región más poderosa e influyente de Alemania.

He tomado el título de la entrada de hoy del artículo que publicaba este pasado Domingo Julián Casanova en El País, y es bastante ilustrativo, sobre todo sabiendo lo que vino después. Sin embargo resulta más interesante el conocer porqué se llegó a esa situación, cómo fue posible que Hitler llegase a esa cota de poder de una manera democrática (con los estándares de entonces) y saber si hubo alguna posibilidad de evitar ese punto, que marca un poco el inicio del fin, el surgimiento del imperio nazi y de la posterior barbarie de la II Guerra Mundial. A posteriori todo resulta obvio y para los no expertos nos es muy difícil determinar que opciones había en aquel momento. Menos mal que están los historiadores y a ellos debemos remitirnos. En este caso creo, modestamente, que el trabajo de referencia es la trilogía desarrollada por Richard Evans “La llegada del Tercer Reich” de la que en España ya se han publicado los dos primeros volúmenes. En el primer volumen se cuenta la historia del acenso del NSDAP, de Hitler y todos sus compinches, justo hasta este acto celebrado en Postdam, y la sensación que da leerlo, a parte de la profunda envidia que uno siente por la sapiencia y el estilo de relatarlo que posee el autor, es que podría no haber sido así. No era obligatorio que todo se confabulase para Hitler llegase al poder, no. Aún existiendo la crisis económica de 1929, la sensación de la “puñalada en la espalda” de muchos alemanes por la revolución del Noviembre de 1918 y la derrota en la I Guerra Mundial... No, pudiera haber sido de otra manera, y es realmente difícil que fuese peor de lo que resultó. Lo que también muestra el libro es la torpeza de la entonces clase dirigente alemana. Los Von Pappen, Hindemburg, von Schleicher, Brunning, los industriales, el ejercito.. todos minusvaloraron el papel del NSDAP y de su líder. De hecho se llega a plantear que darle el gobierno a Hitler supondría introducirle en el redil, domesticarlo, controlarlo y aprovecharse de su movilización popular para apuntalar el régimen, ya agujereado por todas partes. No supieron, o no quisieron, ver lo que se les venía encima, y creo que pocas veces se ha cometido un error de cálculo estratégico tan devastador y de consecuencias tan horribles como en aquellos días de finales de 1932 y comienzos de 1933, aunque claro, esto es muy sencillo decirlo a posteriori, como siempre.

En la soberbia biografía sobre el personaje escrita por Ian Kershaw, recientemente reeditada por Península (su dimensión, dos tomos enormes, y profundidad asustan, pero si pueden léansela) hay una foto de este “día de Postdam” como lo titula el autor en la que Hitler aparece saludando a Hindemburg, reverenciándolo, y refleja una ironía y una crueldad absoluta. Frente a un caballero del siglo XIX, ya ajado y que ve como la vida se le escapa sin haber logrado la gloria para su Alemania, un individuo desconocido se postra ante él, planeando mientras mira al suelo como destruir todo lo que le rodea, como hacer realidad ese “camino que traza para él la providencia” en sus propias palabras. Un día que cambió el mundo, que casi lo arrasa.

La subasta fiscal

Qué bonitas son las campañas electorales, y más en estos tiempos de empate técnico donde parece que cualquier resultado es posible. Empiezan prometiendo la Luna y ya vamos casi camino da Neptuno... Hace unas semanas Rajoy desveló su propuesta fiscal, consistente en bajar tramos de IRPF y aumentar los mínimos exentos, sacando así a un montón de gente de la tributación directa. En su momento la postura fue protestada por el gobierno y otros grupos, acusándola de electoralista, simplista y demagoga. Creo que tenían razón.

Pero todo el monte es orégano, y sino, se planta. Este Domingo ZP anunció que si gana las elecciones ingresará a todo contribuyente una paga de 400 euros de devolución extra de hacienda. El anuncio, hecho en un mitin, es de esos que hay que coger con puntillas, porque suena al típico calentón de boca ante las masas enfervorizadas, que luego se diluyen la nada. Pero no, parece que va en serio, más que nada porque ayer Caldera, el Ministro de Trabajo, tuvo que salir a dar detalles prácticos de la medida que, como los 1.500 euros por niño, suena a improvisada y es una chapuza regresiva. Todo el mundo se ha echado en contra del gobierno por este anuncio, acusándolo de caciquil, porque nunca se había visto tan clara la intención de comprar votos, y tienen toda la razón. Se pueden poner tantas pegas a esta medida que necesitaría varias hojas, pero tranquilo, lector, que seré breve. Es regresiva porque un asalariado forrado cobrará lo mismo que yo (o usted, lector), y ambos ni ingresamos lo mismo ni tenemos idénticas necesidades. A uno le surge la duda de, si ese dinero le sobra al gobierno, porqué lo recaudó en su momento, y no decidió anticipadamente bajar la tarifa del IRPF para no descontárnoslo, o como se refleja ese gasto extraordinario en unos presupuestos aprobados a finales de Diciembre. Y ya puestos, como huelga decir que ese dinero NO es del gobierno, sino de los contribuyentes, porque no se nos devuelve con los intereses que ha devengado durante al menos un año, tiempo en el que ha estado en manos de las arcas públicas? Porque esto de hacer dádivas con dinero ajeno es muy típico de todos los gobiernos, y resulta sorprendente que la población lo asuma y lo acate sin rechistar. ¿Quieren que siga? Un poco, sólo. ¿Por qué solo a los tributantes por IRPF? Supongo que los autónomos, profesionales liberales y demás también pagan impuestos, e incluso las empresas el de sociedades. Podemos ingresar 400 euros a cada empresa en su liquidación trimestral de IVA, y todos felices. Quizás a alguno le de la risa la ver el ingreso, pero bueno, da para pagar algunos langostinos, o incluso alguna cesta de las próximas navidades. Al final, y es curioso, el PSOE ha cogido esa frase de Pizarro que tanto criticó (donde mejor está el dinero de los españoles es en su bolsillo) y la va a aplicar directamente.

Lo que más me asombra de todo esto es la aparente sangre fría de unos políticos que, de una manera o de otra, pretenden destruir el superavit de las cuentas públicas en regalías en unos pocos mese, con lo bien que va a venir esa caja cuando el paro, que y acrece, empiece a demandar subsidios de desempleo, las cotizaciones sociales caigan y las prestaciones se disparen. Ahora que llegan las vacas flacas hace falta alguien que las gestione de verdad, y que no se limite a prometer rebajas ficticias (quizás bien encaminadas pero mal planteadas) o simples aguinaldos compravotos. Por favor, ¿ahí algún candidato capaz de pensar un poco? ¿O es mucho pedir?

Amor de padre

Últimamente sólo veo buenas películas. No es que vaya demasiado al cine, pero es que al precio que se ha puesto el negocio de la pantalla (me cobraron 7,10 euros este sábado, 7,10!!!) hay que cribar un poco y escoger bien para, además de dejarse un buen pellizco, no salir enfadado. Estaba interesado en ver los crímenes de Oxford, más que nada para ver la bella ciudad de Oxford y la aún más incomparable Leonor Watling, que luce soberbia en el cartel con esa chaqueta roja pasión, pero la puse por detrás en mi lista, y vi “En el valle de Elah”.

Esta es la última película de Paul Hagáis. Este individuo es el autor del guión de “Million dólar baby” directos de “Crash” y colaborador con Clint Eastwood en su dueto sobre Iwo Jima. Menudo palmarés. En su última cinta se presenta una historia sobre la guerra de Irak, según se dice en los anuncios, pero eso no es exactamente cierto. Irak es el trasfondo, la causa, pero todo sucede en territorio norteamericano, entre americanos. De hecho sólo vemos el castigado país en unos fragmentos grabados por un móvil de muy mala calidad. Unos padres (Tommy Lee Jones y Susan Sarandon) esperan la vuelta de su hijo de al guerra. Ya está en su base de EE.UU., pero ha desaparecido. El padre se traslada a la base para averiguar que está pasando, y en breve se descubren unos restos en un descampado que corresponden a su hijo. A partir de ahí el padre intenta descubrir qué ha sucedido, quién ha matado a su hijo y porqué. En esta labor contará con la ayuda de una policía local (Charlize Teron) que sólo atiende casos cutres y sin interés, y que ve en este asunto una oportunidad para huir de su desmotivante vida laboral y personal, sólo aderezada por la existencia de su hijo. La película descansa completamente sobre el trabajo de Tommy Lee Jones y Cahrlize Teron, y ambos están magníficos, pero lo de Lee Jones ya no tiene nombre. Abatido, cansado, dolorido pero nunca derrotado, con unas ojeras enormes y arrugas por doquier, Jones encarna el papel de padre coraje de una América profunda, real y que no sale mucho en las películas. Su casa, su barrio, lleno de gente trabajadora, con sus camionetas, con cintas amarillas por doquier, que denotan la presencia de un miembro de la famita en el frente, y con la bandera americana en asta, como muestra de un sano orgullo patrio. Frente a esa visión Jones descubre un ejército envenenado, podrido de poder y ambición, donde los chicos que entran para servir a su país acaban convirtiéndose en algo vergonzoso, capaces de realizar actos impropios de un ser humano, que a mediada que avanza la película harán que el padre, de origen militar, vea con otros ojos a su hijo, a sus compañeros, y a todo que le rodea, y no le gusta nada lo que va viendo y descubriendo.

En este caso Charlize Teron también borda su papel. Dotada de una belleza perturbadora, da credibilidad a esa figura de policía abandonada a su suerte, de mujer en un mundo de hombres, de luchadora para tener que sobrevivir en la jungla. Incluso con la nariz rota está desbordantemente bella y profesional. La última escena, en la que Jones acaba izando la bandera americana, es de antología. Quizás desde “Salvar al soldado Ryan” no veía yo una bandera que cierre una película con tanto significado, aunque en este caso no es el mismo, desde luego. En definitiva, y pese a que el Sunday Times no está de acuerdo, me pareció una preciosa cinta, muy recomendable.

Las Benévolas

Uno de los escasos propósitos que me planteé de cara a las navidades fue el de leerme “Las Benévolas”, uno de los éxitos editoriales de la temporada, ganador del Goncourt el año pasado y objeto de admiración (y crítica) por parte de la prensa especializada. Es la primera novela de su autor, Jonathan Littell, un americano de madre rusa que vive en Barcelona y que ha escrito el texto en francés. Sus dimensiones, mil páginas asustan, y su densidad abruma, pero una vez lanzado a la tarea me vi inmerso en una de las pesadillas más alucinantes, poderosas y crueles que jamás haya sentido.

Ya me emocionó, como amante de la música de Bach que soy, el hecho de que el libro estructure sus capítulos como los fragmentos de un a suite francesa. Tocata, Alemandas I y II, Curranda, Zarabanda, Minueto (en rondós), Giga y Aire. El protagonista de la historia es Maximilian Aube, oficial de las SS, que tras la guerra nos cuenta sus experiencias en ella, vistas (y esta es una de las clave del libro) como el relato de un trabajo profesional por parte de un empelado público que se enorgullece de su trabajo, que participa en al gestión y desarrollo de los campos de exterminio judíos con la frialdad y profesionalidad exigida a un ingeniero en el trabajo de edificación de una presa, o que se exaspera ante la ineficacia del ejército alemán para desarrollar las labores de “limpieza” a medida que avanza por la estepa rusa. Es la Segunda Guerra vista desde el lado de los verdugos. Auschwitz desde los comandantes nazis, y eso plantea al lector enormes interrogantes y dilemas morales. Aube es un hombre culto, elegante, refinado, homosexual, misógino, letrado, sensible, dotado de gusto, estilo y tendencias incestuosas, y que sufre frecuentes ataques diarreicos por el estrés y la presión de su trabajo. Todo un personaje del que llegamos a conocer hasta lo más profundo de su ser. Y pese a deleitarse con la música de Bach, y debatir con alguno de los protagonistas si Rameau y los barrocos franceses son equivalentes a los representantes del barroco alemán, su instinto asesino y depravado permanece, y eso, que s la otra clave del libro, sustenta la tesis del autor, que comparto, de que la cultura no es un antídoto ante la barbarie. La educación, las formas, la lectura, el deleite ante una obra de arte, etc no nos hace mejores personas. Es una visión cruel, nihilista quizás, pero cierta, y el caso alemán es el paradigma de esta horrible contradicción entre formación, espíritu y actuación depravada. La historia, que comienza poco antes del inicio de la operación Barbarroja contra Rusia, acaba en las ruinas de una fantasmagórica y horrenda Berlín, con el protagonista huyendo a través del Zoo y los túneles del metro de un régimen, el soviético con Stalin a la cabeza, igual de depravado que el nazi, pero que, como señala el protagonista, tuvo la suerte de ganar la guerra y, como vencedor, escribir la historia a su favor.

Huelga decir que recomiendo encarecidamente que el que pueda se lo lea, pero aviso que no es una novela para todos los gustos. Densa como pocas, con el diálogo desarrollado de manera narrativa, con escenas de elevada crueldad o muy escatológicas, muchos estómagos no se sentirán a gusto en varios de sus pasajes, y la miseria moral que emana el personaje y, sobre todo, su proximidad a nosotros, nos dejará aterrados. Como muestra en este enlace está la tocata, capítulo inicial y presentación del personaje por él mismo, con su aire chulesco, desafiante pero, mmm, tan cercano..... Imprescindible.

Algunas ausencias

¿Qué opinaría el actor Heath Ledger del derrumbe de la bolsa? Ya no lo sabremos, porque falleció el Martes en su apartamento de Manhattan. Otro actor joven de carrera prometedora, que ve su futuro destruido a la ridícula edad de 28 años por las drogas y una vida que se le desbordó hace ya mucho. Tampoco tenía unas grandes actuaciones en su carrera, aunque so sí, su papel en Brokeback Mountain me pareció sólido y bien interpretado. Es ya muy larga la lista de promesas enterradas prematuramente, futuras estrellas que se apagan de golpe y ya nunca brillarán. Una triste historia.

Aunque para historia triste, la del genio de Bobby Fisher, fallecido este pasado viernes en Reykiavik a los 64 años, curiosamente el número de casillas de un tablero de ajedrez, deporte que le ha perseguido toda su vida. Decían algunos que Fisher y Von Neumann fueron las personalidades más brillantes e inteligentes del siglo XX. No lo se, pero es cierto que Fisher encarna perfectamente la imagen del genio loco, atormentado y posiblemente también superado por la presión. No viví su momento de gloria, el duelo con Spassky en la capital islandesa, porque tuvo lugar en 1972, el año en el que yo nací, pero aun cuando yo era pequeño se recordaba constantemente ese encuentro, esa rivalidad entre dos hombres, dos sistemas, dos mundos, con una tensión política y social como no nos la podemos imaginar hoy en día. Fisher logró derrotar a Spassky y se convirtió en el campeón del mundo, humillando a los rusos en su deporte nacional, y siendo así el héroe del capitalismo frente al comunismo. Es probable que toda esa presión, unida a una infancia convulsa y nada envidiable, acabasen provocando el enajenamiento de Bobby. Tras esa partida desapareció literalmente de la tierra. Su fama llegó a ser tal que podría haberse convertido en una de las celebridades del siglo, dedicándose a cualquier cosa que le placiera. Pero no. Se evadió del mundo, se fugó, se recluyó en no se sabe donde y su figura empezó a oscurecerse. Reapareció en 1992, en una reedición publicitaria del duelo con Spassky que se celebró en Yugoslavia, país sometido entonces a bloqueo por EEUU a cuenta de las guerras de los Balcanes, motivo por el cual se convirtió en un prófugo a ojos de la justicia norteamericana. Sus paranoias eran constantes, y su obsesión por la seguridad, seguro como estaba de ser víctima de complots organizados por las más diversas agencias y servicios de inteligencia le impedían vivir. Hace pocos años fue detenido en el aeropuerto de Tokio, mostrando un aspecto de indigente, o de Diógenes redivido, con una poblada barba blanca y una vestimenta raída. Era la imagen del hundimiento del genio y de la persona. De allí consiguió recalar en Reykiavik, donde parece que intentó llevar una vida apartada y normal, pero no lo consiguió. Al final murió envuelto en su paranoia.

Leontxo García, uno de los mayores expertos de ajedrez del mundo, logró entrevistarle hace pocos años, y comentaba este pasado Domingo en “No es un día cualquiera” de RNE, la impresión contradictoria que le provocaba Fisher. Genio absoluto, paranoico, misógino, antisemita compulsivo (pese a su origen judío) le parecía un hombre desbordado por su capacidad y por la presión, una especie de juguete roto, que había acabado pagando los platos del enfrentamiento entre dos superpotencias. Leyendo artículos este fin de semana al respecto no podía dejar de pensar en qué pobre había sido Fisher, qué triste había sido su historia, y qué oscuro su final. Tantas capacidades solo le habían proporcionado amargura en su existencia.

BOOM!!!!!!!!

Qué injusticia.... me cojo dos días de vacaciones y en medio se hunde la bolsa. Como todas las onomatopeyas clásicas fueron muy sobadas el Lunes y Martes, prefiero titular la entrada de hoy con una que hace referencia a las explosiones y, en el mercado, a las subidas descontroladas, de esas que hubo hasta hace poco tiempo y que han originado la turbulencia, tormenta o huracán en el que nos encontramos. Mira por donde se nos abre ante nuestros ojos uno de los panoramas económicos y financieros más apasionantes que pueda uno imaginarse. A ver que tal lo lidiamos.

A toro pasado, o mejor dicho, tras la cornada, algunos salieron diciendo que era previsible una caída del IBEX35 de las dimensiones de la del Lunes, recordemos, un -7,5%, la mayor de la historia. Lo que yo puedo afirmar es que el desastre del Lunes me pilló completamente desprevenido, fue una gran sorpresa, y no me lo esperaba, sobre todo tras un inicio de año tan malo como el que llevábamos. Es cerito que la marcha de mi amiga talismán puede que haya tenido efecto en el parqué, pero aún así, oyendo las noticias el Lunes por la mañana no podía dar crédito. Las caídas del 5%, 6% eran lo habitual. Al poco salió Pedro Solbes, Ministro de Economía y Hacienda, diciendo que no había que exagerar el comportamiento bursátil de ese día, y menos mal, porque si el mayor derrumbe de la historia no es una exageración!!!! Ayer todos los mercados abrieron, nuevamente a la baja, aunque más contenida, y la Reserva Federal de EE.UU. (la FED) bajó por sorpresa los tipos de interés tres cuartos de punto, lo que sirvió para apaciguar los nervios, consolidar un cierre en positivo de las plazas europeas y amortiguar mucho las caídas de los índices norteamericanos. Creo que Bernanke, presidente de la FED, actuó correctamente, aunque hay voces que afirman que este movimiento debió hacerse hace ya algunos meses. Lo que si me deja un poco preocupado es que, siga sus pasos o no el Banco Central Europeo, los Bancos Centrales han gastado ya casi todas sus armas para combatir esa crisis. Tras las inyecciones de liquidez y las reducciones de tipos poco más podrían hacer en caso de un nuevo precipicio financiero. Resulta evidente que el plan presentado por Bush este Viernes no era suficiente, pero eso no hundió las bolsas, como tituló algún periódico listillo el Martes (que bien se vivía contra Bush, recordarán algunos a final de año). Es hora de, en caso de nuevas caídas, políticas fiscales audaces y valientes, y no melifluas como la de un Bush en su ocaso o las declaraciones de un Solbes que parecía completamente ajeno a la realidad economía, pensando sólo en las elecciones de Marzo.

En el lado práctico, mis acciones de renovables están por los suelos, caídas como molinos abatidos pro un certero y poderoso Quijote. Y que decir de las de Iberdrola normales, que no tengo, pero que a este paso regalarán en los quioscos. No me preocupa porque he invertido a largo plazo, y he metido dinero que no necesito de aquí a varios meses (eso le garantiza a uno tranquilidad en jornadas como estas) pero lo cierto es que este Lunes mucha gente perdió dinero, vio esfumarse algunos de sus ahorros, y se dio cuenta de que esa palabra maldita, la crisis, se hizo carne y acampó entre nosotros.

A lomos de un caballo desbocado

Si no fuese por el asunto de Gallardón y las listas del PP, lo que hubiese copado los titulares de toda al prensa esta semana tendría forma de gráfica descendente, abrupta, y se rellenaría con letras rojas y de amplia tipografía. El desplome del Ibex35, que lleva cayendo desde inicios de año, se agudizó el Martes, con una caída superior al 3%, el Miércoles intentó corregir pero al final perdió otro punto, y ayer trató de salvarse de la quema con algo más de fuerza y convicción. Ejercicio inútil, porque acabó cayendo nuevamente.

Pues vaya panorama, verdad??? A esto se suma que el aquí escribiente sigue con sus acciones de Iberdrola Renovables, compradas en la apertura a 5,3 euros. Han llegado a estar incluso a más de 6 euros, con unos beneficios de más d 10%, pero me aguanté. Al poco vino el derrumbe, y cuando la gráfica apuntaba al suelo directamente, en un acto de valentía impropio de mi, corrí al banco y recompré más acciones, esta vez a 5,5 euros. Confiaba plenamente que el valor no perforaría los 5,3 de la apertura, y consideré 5,5 como un buen precio. Pero, sorpresa, pese a que ese día el valor aguantó, a partir de ahí todo se fue a la porra. Perdió el 5,3, el 5,2... el 5, e incluso ha llegado a rozar el 4,7 en sus momentos más cutres. Ese sí que era un buen momento para comprar, no cuando yo lo hice. Ahora el valor lucha denodadamente por consolidar la cota del 5, pero en un mercado turbulento que parece el Cantábrico en plena galerna (y eso es un poco lo que está pasando, una tormenta financiera de aúpa). ¿Volverá alguna vez todo a los queridos 5,3 – 5,5 euros? Pues claro que sí, cuestión de aguantar, esperar y ya se recogerá la cosecha en su momento, pero no voy a negar lo mal que lo pasa uno cuando consulta en la web las cotizaciones y sólo ve rojos, y el valor no deja de caer. Maldita sea, empiezo a decir para mis adentro, me meto en este fregado que iba a resultar bueno y al parecer no lo es tanto, al menos de golpe. Además algunas personas me han hecho caso y se han metido, y por lo que se aún siguen empantanados en los molinos. No deja de tener su lado cómico que invirtamos en el aire, el viento que todo se lo lleva, que es etéreo, fugaz y volátil como él sólo. Si está leyendo esto alguno de los que también se han dado de bruces contra las aspas, que no se preocupe. Subirá, pero como las peras en los árboles, el fruto no germina de un día para otro. Es una metáfora algo hortera, sí, pero sirve para consolarse.

Lo que si es cierto es que, independientemente de lo que pase con el valor, se acaba una época para el Ibex 35. Mi amiga ABG, que tanto y tan bien ha contado las evoluciones bursátiles, y que ha vivido unos años de gloria en los valores, se va de corresponsal a San Francisco justo en el inicio de la crisis, en medio de la tormenta. Suban o bajen las acciones ya no será lo mismo. Se marcha el talismán de al bolsa española, y ahora ya nadie nos guiará con tanta soltura en la selva financiera, ni nos avisará de por donde soplan los buenos vientos..

Hasta el Miércoles 22.

Chunda chunda

Finalmente no tendrá lugar el próximo Lunes la gala anual del COE, en la que se iba a estrenar de manera oficial la nueva letra del himno español. Ante las críticas, suspicacias y cachondeos generados por el texto, el presidente del COE anunció ayer la marcha atrás del proyecto, aunque insistió en que su objetivo final es que haya una letra para poder ser cantada. Quién peor se lo ha tomado ha sido Paulino Cubero, el autor del texto, que como buen desconocido, ha disfrutado de una semana de gloria frustrada en el último tramo, y no verá a Plácido Domingo cantando su texto.

Paulino se ha enfadado mucho. Está en paro, el 7 de febrero tiene que renovar la tarjeta del INEM, y ha dicho que espera que los siete mil participantes de esta especie de concurso de la letra se apunten a la oficina de empleo justo detrás de él. Habla de las miserias de la patria, y se ve que este hombre no ha tenido la fortuna de leer a lúcidos autores como Quevedo, Larra o Pérez Reverte, que han glosado y denunciado siempre lo cainita y cruel que es este país con sus hijos. Evidentemente Paulino peca de ingenuo. En un extraño país donde poca gente cree en él ni le importa, y donde el sentimiento (de egoísmo) nacional está asentado en reductos localistas, el buscar una letra común al himno es un ejercicio que va a estar lleno de dificultades y problemas. Ni siquiera Aznar en al segunda legislatura, que lo intentó, fue capaz de sacar un texto, porque la comisión que montó al efecto se encontró con enormes trabas y dificultades. Y encima esta vez se monta para un asunto tan serio un procedimiento rayano en el absurdo. Aparece un organismo semiprivado, el COE, en nombre de unos deportistas que ansían cantar algo cuando triunfan, y que a la hora de la verdad no ganan casi nada, y declara que va a buscar una letra, así, amparado en su buen juicio, y encima en colaboración con la SGAE, organismo del que no voy a volver a referirme para que no se me amargue la mañana. Y todos juntos montan una especie de Operación Triunfo para escoger la letra, aceptan propuestas, recogen textos, y seleccionan alternativas. Cuando el asunto salió a los medios yo pensaba que era de broma, pero no. Iba en serio. Unos individuos se postulaban para escoger la letra de un símbolo constitucional. En vez de hacer un debate serio de porqué no tiene letra el himno, qué quiere decir eso, si es bueno o malo, y que se puede hacer al respecto, o incluso plantear la posibilidad de buscar una canción popular ya hecha con letra propia (“Suspiros de España”, “España camisa blanca de mi esperanza”... yo que se) estos iluminados se lanzan a un ruedo lleno de toros sueltos y picadores profesionales, y así de corneados han salido todos.

En el fondo, y siendo un poco crueles, todo este episodio ha sido tremendamente patriótico e hispánico. Una monumental chapuza desde un principio, que ha acabado en medio del cachondeo más generalizado, una coña absoluta respecto al himno, y del que ya surgen versiones a cada cual más esperpéntica y graciosa. Ya sólo falta que a algún avispado productor de televisión se le ocurra organizar del todo “Operación Himno” con letristas nominados, miembros del lumpen histriónico haciéndose pasar por cantantes de opereta frustrada y Bisbal de copresidente del jurado, con lo que a parte del himno también tendríamos la patada al aire nacional y el salto patrio...

La noche de los cuchillos largos

Ayer por la tarde, mientras el viento soplaba sin cesar sobre media España y ocultaba los cadáveres de unos pescadores en Galicia, cuando el IBEX 35 se derrumbaba, presa de las pérdidas de Citygroup y anunciaba que la crisis económica puede ser más larga, dura y difícil de lo pronosticado, comenzó una reunión en la calle Génova, la sede del PP, en la que Alberto Ruiz Gallardón y Esperanza Aguirre se enfrentaban a cara de perro por las listas electorales madrileñas, en presencia de Rajoy, y de Acebes como convidado de piedra. Ya de noche salieron los cuchillos, y como en toda buena tragicomedia, aparecieron cadáveres al encender la luz.

Esperanza lanzó un órdago a la grande. Si Alberto iba en las listas por Madrid y llegaba al Congreso, ella no iba a ser menos. Dejaría la presidencia de la Comunidad de Madrid y también tendría un sillón en el hemiciclo. O todos o ninguno, y Rajoy decidió (no se si ese término es muy exacto) que ninguno. Ni Esperanza ni Alberto figurarán en las listas del PP por Madrid. Como Alberto era el único de los dos que se había postulado oficialmente a ir en esas listas, todos los medios coinciden unánimemente en la victoria de la facción de “Espe”. Se ha salido con la suya, deja al Alcalde a los pies de los caballos, descabezado y desautorizado. Su voluntad se ha torcido. Y hete aquí que en esta partida de mus aún se juegan algunos tantos tras el recuento. Pasadas las 23:00, en el programa de La brújula de Onda Cero, Carlos Alsina adelantaba la portada del ABC en la que se afirmaba que Gallardón, evidentemente despechado, dejaría la política después de las elecciones del 9 de Marzo. Victoria total de las hueste de Aguirre. Si Rajoy gana las elecciones Aguirre podrá presumir de que ha sido gracias a quitarse un lastre como Gallardón, y que sus ideas son las que le han llevado al partido a la Moncloa. Rajoy estaría feliz como presidente, pero sabiendo que el aliento de Esperanza estaría muy cerca, quizás demasiado. Pero... y si pierde Rajoy???? En ese caso la posición de Aguirre se desinflaría. Las críticas caerían sobre ella, acusándola de haber hecho perder al partido un activo tan importante como el Alcalde de Madrid, diciendo que su ambición ha llevado al PP a la derrota, y lo lógico sería que la cabeza de Rajoy no tardase en caer junto con la de ella, rodando ambas ante los ojos de Gallardón, redimido en al derrota como el ganador de esta batalla cruenta y cruel. Sea cual sea el resultado sólo uno de los dos puede ganar, y de momento el tanteo es Esperanza 1, Gallardón 0, aunque en función de lo visto y oído ayer es probable que el recuento final fuese Esperanza -1, Gallardón -2, Rajoy -3, PP –infinito.

Porque esta pelea de egos y orgullos sólo ah servido para ocultar el nombramiento de Pizarro como número dos de la lista de Madrid, sacar una sorpresa que sólo ha tenido unas pocas horas de vida política, y garantizarse que ninguno de los dos ocupará plaza en el Congreso en Marzo, no pudiendo por tanto llevarse los focos de la acción política o la iniciativa sucesoria en caso de una (probable) derrota del PP. Ayer desde Génova le hicieron al PSOE gran parte de la campaña, y el PP se ha hecho acreedor de un varapalo bien gordo. En el juego del dilema del prisionero escenificado ayer, en el que la mejor solución es cooperar, todos han decidido enfrentarse, y intuyo que en Marzo recogerán su holgada matriz de pagos negativos. Impresionante.

Conversatius interruptus

Suena la llamada en mi auricular, piii piii y alguien descuelga... Hola!!! Qué tal estás!! Cuánto tiempo sin llamarte, disculpa, pero es que estos días liado, y ya se sabe, se me ha ido el santo al cielo.... (ruido de platos y vasos cayendo) Oye, digo yo, qué es eso??? Has tenido un accidente?? “No, es que me estoy haciendo la cena” (más ruido, golpes y cubiertos chocando) “y de paso estoy fregando parte de la vajilla” (la voz va y viene, síntoma de un inalámbrico sujeto de manera inestable con la cabeza y el hombro). Vaya, qué cosas, digo yo algo enfurruñado.

.............. BUAAA!!!!!!!!!! BUAAAAAA!!!!!!! Y eso???? (me empiezo a alarmar) “Nada, es que el niño no acaba de dormirse, y así es difícil hacer la cena, acostarle, estar relajada (PUM, PLONG, CRASH!!!!) “Cómo tengo que decirte que no tires eso al suelo, malo malo malo!!!” Oye, será mejor que lo dejemos, ya te llamaré más tarde, o mañana, o yo que se cuando. “Sí, mejor, porque la sartén está caliente (ruido de chisporroteos y grifos lo atestiguan) y estoy algo cansada. Adiós”............ Este diálogo ficticio no lo es tanto. Últimamente cuando llamo a alguien muchas veces ocurre algo similar. Todo el mundo está ocupado, tremendamente ocupado a todas horas, lo cual es normal dado el tiempo que el dedicamos al trabajo y las horas a las que llegamos a casa, y empieza a resultar difícil mantener una conversación fluida, o al menos sin interrupciones, con nadie. Todo el mundo me dice que el caso raro no son ellos, sino yo, que llevo una vida cuasi infantil, sin necesidad de prepararme la cena, acostar niños y ausente casi por completo de responsabilidades adultas. Y tienen razón. Pero lo cierto es que cuando digo que a las personas, una vez que se casan y tienen niños hay que marcarlas en la hoja de teléfonos con una cruz para saberlo y así no llamarles no sólo hago una declaración cómica y de intenciones (tranquilos, claro que no marco a nadie) pero ya no es lo mismo. El placer de la conversación se esfuma en medio de frugales y necesarias obligaciones que parecen no acabar nunca. Los diálogos interpersonales se acortan, se esquematizan. Sí, no , venga, ya, rápido, muy rápido, porque no tengo tiempo y hay que pasar a otro asunto lo mas deprisa posible, y así eliminar tareas pendientes de nuestras muy abultadas, sobrecargadas, agendas. La única solución a este problema, que no es nuevo, era la de acordar un encuentro con al persona interesada, alrededor de una buena taza de café (o té, o whisky, según gustos) y charlar tranquilamente, sin problemas ni disturbios...

Y digo era porque desde hace ya varios años ese invento llamado móvil también ha perturbado esa posibilidad. Quedas para hablar con alguien a quién hace tiempo no ves y de repente empiezan los mensajes, las llamadas, “disculpa que me levante un poco, que aquí no hay cobertura”, y uno se queda con la cara de pasmarote que a veces se le pone al otro lado de la línea telefónica y que afortunadamente no se ve (todavía). Ese estilo de vida “móvil” se ha trasladado a todas las facetas de nuestras vidas. Acababa el Domingo Javier Marías su artículo refiriéndose al móvil como “esa trampa que no sólo nos fuerza a trabajar sin descanso y nos esclaviza”, y muchas veces nos incomunica, añado.

Expiación

Este pasado Sábado fui al cine a ver expiación, película que en castellano ha sido titulada con inútil corolario de “mas allá de la pasión”. A parte de rimar, lo que le deja a uno un poco raro, es una pena que una cinta con un título tan rotundo, expresivo, con una palabra tan bonita, sea manchada por una segunda parte, que parece hacer pensar que los tituladores patrios suponen que la gente no va a entender que quiere decir esa palabra. Quizás se hayan estudiado en informe PISA en profundidad y no les falte razón.....

Bueno, a lo que iba. La película se basa en una novela del mismo nombre del autor inglés Ian McEwan. Leí ese texto hace unos dos o tres años, y me gustó mucho. Las novelas de McEwan son muy interesantes, aunque adolecen, en mi opinión, de descripciones muy detallistas de aspectos que quizás no sean lo más relevante de la trama, y pueden hacer que uno se enrede en ese bosque. Sin embargo, sus personajes, acciones y escenarios son preciosos, complejos y poliédricos, llenos de distintas facetas que al lector se le abren como un misterio que resolver. En concreto en esta novela son los personajes femeninos, las hermanas Tallis, las que dominan la acción, que se centra en una Inglaterra de los años treinta, ya amenazada por una guerra mundial que sólo es espectro de lo que vendrá. En ella se plantea un escenario de amor entre una de esas hermanas y un sirviente de su mansión, un jardinero llamado Robbie, y una serie de hechos que harán que ese amor se frustre. La guerra mundial se mete en medio de la vida de los personajes y la altera y perturba por completo. Finalmente al novela acaba dando un salto en el tiempo hasta la actualidad, en la que uno de los personajes explica algunas de sus acciones y como ha llevado esos últimos años de su vida acuestas. Pese a su aspecto de folletín, es más un drama complejo, lleno de emociones y algunas traiciones, que deberán ser purgadas a lo largo de la vida. De ahí el nombre de la novela y película, dada la necesidad de expiar algunos pecados cometidos en el pasado cuyas consecuencias, terribles, se extenderán hasta el final de la vida de todos los protagonistas, sean las hermanas Tallis, el jardinero o una serie de lujosos secundarios que poseen un papel decisivo en el desarrollo de la trama y en algunas de las principales escenas, tanto de la novela como la película. Hace ya un año oí que iban a rodarla, y me parecía un ejercicio muy complicado, por los saltos en el tiempo de la novela y por la densidad que de ella se desprende. Leí buenas críticas y fui al cine intrigado pero con mucha esperanza.

Y no salí defraudado. Expiación me ha parecido una película maravillosa. Un ejercicio de sensibilidad, detalle y preciosismo de primera. Pese a que sabía todo lo que iba a ir sucediendo, porque la película es muy fiel a la novela, no podía dejar de emocionarme al ver a Keira Knightley huyendo de los piratas y bordando su papel de Cecilia, admirar a las tres mujeres que dan vida a su hermana pequeña, Briony, pasar dolor con ese imagen de Dunkerke enloquecido, lleno de soldados perdidos, y esa banda sonora al ritmo de una endiablada máquina de escribir. En serio, una joya, en la que no pude evitar llorar al final. Ir a verla, daros ese placer.

El omnipresente

El Mundo le eligió como personaje de 2007, pero al paso que vamos se va a convertir en el personaje de todos los años y días del resto de su vida y de la nuestra. El presidente francés Nicolás Sarkozy ha sido uno de los principales perejiles de la salsa navideña, ha aderezado conversaciones, debates, tertulias y mentideros durante los días festivos y siguientes, y no por las medidas de política económica destinadas a paliar el alza de precios que también se sufre en Francia, no, sino por su noviazgo.

Sarkozy se ha enamorado. Qué bonito, que suerte tiene, y encima ha sido correspondido. A los pocos meses de separarse de Cecilia, su segunda mujer, se ha echado de novia a la cantante Carla Bruni. Creo que en este asunto se mezclan dos importantes cuestiones. La primera, que nadie señala pero que me parece obvia, es la profunda envidia que suscita entre todos los demás hombres del planeta una vez que vemos a la señorita Bruni, porque como cantante no me emociona, pero es guapa y bella hasta decir basta. “Sarko” se ha ligado a un pibón, y el resto, a dos velas o simplemente encerados, le miramos mal y le criticamos por envidia. La segunda cuestión, más seria, es sobre la relevancia que debe tener para un político su vida privada, la gestión que de la misma se debe hacer y como responder la sociedad y, sobre todo, los medios de comunicación a todo ese asunto. Tradicionalmente en Europa, y justo al contrario de lo que pasa en Estados Unidos, la vida privada de los dirigentes ha estado en un escondido segundo plano, aceptándose divorcios y aventuras extramatrimoniales sin que se produzca mucho escándalo y revuelo. Por ejemplo, en España era conocido que, de Vicepresidente del gobierno, Alfonso Guerra tenía una amante a la que veía todos los fines de semana, y seguía casado con su mujer. En la misma Francia Mitterrand optó por la vida privada oculta, dejando hijas que descubrían quién era su padre muchos años después. Frente a ello, Sarkozy ha optado por quitar velos, exhibicionismo sin tapujos y todo ello aderezado con unas vacaciones mediáticas frente a las pirámides de Egipto, quizás en otro intento de emular a ese Napoleón con el que le comparan y del que se siente muy orgulloso. Creo que en este asunto se equivoca, lo está gestionando mal, y y está consiguiendo que un asunto “de faldas” oculte la gestión política de su gobierno, que ha sido elegido para dirigir el país, no para ligar.

Quizás lo que ocurre es que Sarkozy no sólo es hiperactivo, que también. En la rueda de prensa de ayer ZP parecía una estatua frente al apabullante discurso y gesticulación de Sarkozy, y es que hacer una rueda de estas con él es un marrón para cualquier político. Al presidente francés le encantan las cámaras, ser el centro de atención, concitar las miradas, que todo gire a su alrededor... tiene un toque egocéntrico que no es capaz de disimular, y el estar con Bruni, viéndola iluminada por cientos de flashes y cámaras debe ser para el más erótico y estimulante que intentar quitarle el sostén a su bella amada. Todo un personaje, que a buen seguro dará aún muchas tardes de gloria.

Vaya montón de basura

Menuda la que se ha organizado en Nápoles. Según se cuenta más de 100.000 toneladas de basura (y no me equivocado ni en los ceros ni en las unidades) se acumulan entre las calles y carreteras de dicha localidad, debido a que no hay lugar donde depositarla. El ejército ha sido llamado para recoger toda esta porquería, pero no esta claro a donde se la van a llevar. Podría pensar el lector que lo más lógico es enviarla a un vertedero, pero resulta que los cercanos a la ciudad, y que se han usado para esos fines, se han clausurado al estar controlados... por la mafia.

Un panorama desolador, y que huele muy mal, a buen seguro. En medio de toda esta porquería se extiende esa cultura de violencia que en Italia parece resurgir de unos años hacia aquí. Ayer, según creo entender porque no se italiano, fue incendiado un camión de bomberos en medio de escenas de guerrilla urbana. Y es que ver la basura en la calle, y vivir rodeado de ella es muy desagradable. En Madrid hemos tenido una especie de “demo” de este problema, a cuenta de la felizmente terminada huelga de limpieza del metro, que ha durado más de veinte días, incluyendo en su transcurso a todas las fiestas navideñas. Los primeros días no había demasiada suciedad, la gente, pese a no ser muy cívica, parecía no cebarse en exceso y no arrojar al suelo todo lo que lleva en la mano, pero no tardaron en aparecer los saboteadores, sean empleados del metro no. Una panda de indeseables que se dedicaban a ensuciar las estaciones y pasillos, dejándolos como un piso de estudiantes tras una fiesta erasmus. En mi estación no echaron aceite o contenedores, como se ha podido ver en las imágenes de las cámaras de seguridad, pero si vaciaron extintores, lo que deja el vestíbulo cubierto de polvo blanco, decorado de una estampa navideña no muy agradable. Se veía por los pasillos trocitos de periódico gratuito, concienzudamente roto (supongo que pasado por una trituradora de papel para ahorrase el esfuerzo de las tijeras) que actuaba a modo de incordiante confeti navideño. Y claro, cuando uno entra a un sitio en el que todo está hecho una mierda, para que se va a molestar en limpiar algo o no añadir más al montón acumulado...... latas, botellas, peladuras de naranja, ropa... cuando llegué el 2 de Enero podría encontrarse uno en los andenes cualquier cosa, nada buena, eso sí. Era una especie de firma de la sociedad que habitaba aquellos túneles, que tenía su propia consistencia, su forma definida, y que no decía nada bueno de sus creadores.

Afortunadamente la huelga del metro se ha terminado, pero lo que en ellas se ha visto ha sido vergonzoso. A parte de la necesidad de hacer de una vez una ley de huelga se ha visto que la sociedad en su conjunto, o eso me ha parecido, es muy tolerante con el incivismo. Ese individuo que rociaba con aceite los pasillos y hacía que la gente resbalase y cayera es un delincuente, y como tal debe ser juzgado y condenado, y los sindicatos o asociaciones de cualquier tipo no pueden defender semejantes conductas, y sus compañeros de trabajo debieran expulsarle por su indigna actitud, pero no parece que nada de eso vaya a suceder. Nos tendremos que conformar con no llegar a los niveles de Nápoles.

Uuuhh!!! La crisis!!!!!!!!!!!

Una de las cosas que han sucedido estas navidades, especialmente en el inicio del año 2008, ha sido la asunción, por parte de los operadores del mercado de que las cotizaciones deben empezar a reflejar el incierto panorama financiero que se está creando en los Estados Unidos y en Europa. Los nervios han atenazado al mercado y se han reflejado en unas cotizaciones en pronunciado descenso. Toda esta palabrería se puede expresar de una manera un poco más castiza y, desde luego, más gráfica. Coño!!!!!!! La crisi ya está aquí!!!!

Pues sí, las tres primeras sesiones de bolsa de 2008 fueron horribles, sumando en su conjunto una caída del 4%, en lo que parece ser el peor arranque de la bolsa desde hace bastantes años. A esto hay que sumarle que los telediarios le han cogido el gusto a encabezar sus titulares (siempre con permiso de Sarkozy, claro) con noticias sobre el alza del crudo, de los tipos de interés y el desplome del mercado del día, porque todos los días se la pega alguna bolsa sita en un remoto lugar, frecuentemente asiático. Además, tenemos una sección fija que podríamos titular como “El alimento capullo de la jornada” en la que se intenta explicar el porqué del radical aumento de precios de ese producto estrella del día, aderezado con las habituales “encuestas” a pie de mercado, con esas señoras indignadas por los precios, pero que casi no pueden andar de lo repleto que llevan el carrito o las bolsas que arrastran. Tras el estrellato de la leche y la mafia de los cereales ahora parece que son las frutas, verduras, hortalizas, y ya llegará el turno a los combinados de zumo de mango y papaya, y al whisky y al vodka, fruto, como bien explicará un serio señor encorbatado, del incremento de su consumo en Rusia para paliar los endémicos problemas de calefacción eslavos. Y además, 1 de Enero, castigo al monedero. Todo sube en esas fechas. Luz, agua, transportes, y todos los servicios públicos, de tal manera que últimamente los telediarios parecen una pasarela de porcentajes. Los chicos de infografía se lo están currando, desde luego. Como pequeña muestra, en la cafetería del Ministerio en el que trabajo el café ha subido 5 céntimos sobre los 75 que costaba en 2007, lo que supone una bella alza del 6,66%, bastante superior al IPC, el previsto y el otro, pero más que suficiente para que ahora podamos decir que ya tomamos el café como si fuésemos el Presidente del Gobierno, a 80 céntimos.

Hay algún consuelo en este panorama?? Sí, algo hay. Los precios de las acciones de Iberdrola Renovables no dejan de subir, en medio del naufragio generalizado. Ayer cerraron a 6,20 euros, lo que, partiendo de los 5,30 euros iniciales, supone un beneficio del 16,98% en menos de un mes, cosa que no da ni el ING ni ningún otro. No deja de ser una alegría en medio del páramo, sobre todo viendo la evolución de otros valores como FCC o Colonial. Pobres los atrapados en ese marrón, emparedados en el ladrillo. A esos no les salvan ni los consejos económicos y espirituales que ha publicado la iglesia anglicana para superar esta crisis. Esos si que tienen montado un buen pollo.

Así, así...mmm.. bien!!! (para ABG)

No se si les he dicho alguna vez que tengo una amiga que trabaja en la late, aunque dado como está el patio de la pequeña pantalla a lo mejor no es algo de lo que uno pueda presumir. Enchufamos el aparato y casi todo lo que vemos es cotilleo, teleralidad, vacuos concursos en busca de la fama y el éxito, y demás basura, eso sí, envuelta en un precioso y cuidado celofán. Sin embargo, mi amiga, que es lista e íntegra, nunca se dejaría envolver en ese tejido absorbente de ideas, y se dedica a la televisión seria, a las noticias.

Y es curioso, pero no le había visto nunca en directo hasta........ ayer. Creo que lleva más de dos años en antena y ayer, Lunes 7, fue la primera vez que la ví, y todo gracias a que, tras el pertinente aviso de la comunidad notificando que ya se ha hecho la obra, he instalado el decodificador de la TDT en mi casa y ya puedo ver la tele en digital, y es que mi amiga trabaja dando la campanada en un canal de actualidad económica sólo disponible en TDT. Pasadas las 15:00 estaba tumbado en mi sofá, cómodo a más no poder, apreciando que bien lo hace Ana Blanco en el TD1, pase de canal.... y allí estaba ABG!!!. La verdad es que durante unos minutos no podía evitar una extraña mezcla de emoción y rareza. A esa chica la conozco desde hace años, en situaciones muy distintas, y nunca me la hubiese imaginado haciendo televisión, viéndola de manera pública.... una sensación muy rara. Y además empecé a intranquilizarme, porque me sentía como el amigo de toda la vida, la madre (bueno, en este caso el padre) que ve a su hija orgullosa en un estadio de fútbol, o, mejor aún, en los mundiales de atletismo, y empieza a vitorearle cuando se da el pistoletazo de salida, y le sigue con la vista clavada en sus zapatillas, apreciando cada zancada, cada gesto. Es la gran final, y su pupila tiene la medalla en la mano. Sufre por cada gesto de dolor que emana de su rostro, por cada codazo que recibe en la curva, y en la recta final se emociona, se levanta y grita desaforado su nombre, acompañado de los recuerdos de toda una vida, que se agolpan en ese instante en el que su hija gana la carrera, se enfunda su rostro en lágrimas de alegría y ve culminada una carrera, una dedicación, una vida. Sin tanto dramatismo, pero con una tensión similar, veía yo el programa analizando cada gesto de ABG, sus errores, sus aciertos, haciéndolos todos míos, y sintiendo que, en cierto modo, era yo también el que estaba allí, en el plató, el que corría esa carrera, el que se la estaba jugando....

............ y ganando, porque (acepto que no es un juicio muy objetivo) mi amiga lo hace de maravilla. Seria, rigurosa, profesional, amena, sabiendo mirar a la cámara, declamando limpia, cadenciosa y alegremente, logra transmitir la noticia sin agobios ni presiones, y el espectador se siente a gusto con esa voz y esa pose tan natural, y que tanto estudio y trabajo tiene por detrás. No se si está bien que lo diga, pero ayer cuando acabó el programa me sentí orgulloso, me colgué parte de la cadena, y me entró el vértigo al pensar en el futuro que le espera, porque en la tierra de las oportunidades, a donde se va en breve, puede llegar hasta donde quiera, a alcanzar el triunfo verdadero..... y seguirá siendo tal como es, y seguirá siendo mi amiga.

Los Caucus

Barac Obama ha triunfado en el caucus demócrata del estado de Iowa, mientras que por el bando republicano ha sido el ex gobernador de Arkansas Mike Huckabee el triunfador. La senadora Hlillary Clinton ha quedado tercera en el bando demócrata, superada por John Edwards, lo que supone un inicial tropiezo para las aspiraciones de los Clinton de volver a la casa blanca, y un espaldarazo a los intentos de Obama por convertirse en el primer presidente negro. Por el lado republicano todo está más confuso y disputado aún si cabe.

Ahora la pregunta obligada es ¿Qué narices es un caucus? Ya el diccionario del Word la señala en rojo, asi que empezamos mal. Bueno, sería muy complicado y extenso explicarlo en detalle, porque es algo bastante exótico para nuestra mentalidad, pero básicamente se trata de reuniones de ciudadanos, afiliados a cada uno de los dos partidos, que en unas asambleas ocales, muy locales, deciden cual de los candidatos de su partido debe ser el aspirante a luchar por la presidencia del país. La importancia de Iowa no es su número de electores, ni la representatividad que otorgan, no, sino que se trata del primer estado de la Unión que realiza este proceso, y es el primer tetst oficial. En las siguientes semanas otros estados realizarán procesos similares, y el supermartes, ahora llamado megamartes, del 4 de febrero, decidirá casi con seguridad quién es el candidato proclamado para cada partido. Por el lado demócrata son los tres citados, Obama, Edwards y Clinton los aspirantes a ser elegidos, mientras que el bando republicano aparece ausente de figuras de renombre, a excepción de Rudolph Giuliany, el ex alcalde de Nueva York. El vencedor Huckabee es una figura evangélica, y ha derrotado al mormón Mitt Romney, también ex gobernador, en este caso de Massachussets. El bando republicano se presenta a estas elecciones mostrando cada vez una mayor división entre su ala religiosa intervencionista y su bloque ultraliberal agnóstico, entre los actuales Bush y Chenney, por así decirlo, o para entendernos en términos locales, entre el Obispo Cañizares y Federico Jiménez Losantos, ateo este último como es sabido. Esta situación debilita mucho a los republicanos, ya lastrados por los años de gestión de Bush, que amenazan con ser uno de los mayores debes del candidato de los elefantes (los demócratas son los burros) que consiga llegar a las elecciones de noviembre. Iremos viendo lo que sucede las próximas semanas en ambos partidos.

Y lo disfrutaremos con envidia, o al menos ese es mi caso, porque no se si somos conscientes de que todo el mundo va a ver en directo, a lo largo de 2008, como el presidente de los Estados Unidos va a ser elegido democráticamente, partiendo de grupúsculos de ciudadanos hasta las elecciones nacionales. Es impresionante, que formidable ejercicio de democracia, que sano espectáculo..... casi como el que vemos en nuestro país, verdad? Sin dedos de presidentes que escojan a los tapados, sin acuerdos entre bambalinas en congresos oscuros y conchabados, sin designaciones divinas...... El PSOE, PP, IU, CiU, PNV.... todos debieran aprender de lo que es un sistema democrático en su raíz.

El Lunes es fiesta en Madrid (empezamos bien).. hasta el Martes.

Fin de fiesta

Qué oscuro está todo, y que solitario............... Madrid me ha recibido con un chubasco enorme, de esos que vacían la ciudad por las mañanas y parecen amenazar con matarte cuando sales del portal. Entre eso y que el Lunes 7 es fiesta parece que todo está a medio gas, excepto la basura en el metro, que emite su propio fluido. Desde luego hoy parece que la Navidad está muy lejos, y que el nuevo año ya no lo es tanto, y que la vida real tras las vacaciones no asoma sus patitas, no. Se ha plantado del todo frente a nuestra casa.

No me puedo quejar de Navidades. No he hecho nada extraordinario pero me lo he pasado muy bien. Para amantes de los relatos intrépidos, mejor ir buscando otro punto de lectura, porque ni me he ido de viaje exótico, ni he disfrutado de una nochevieja alternativa en un lugar recóndito, ni me he puesto unos calzones rojos en esa noche tonta y mal diseñada, ni he recibido un enorme regalo envuelto en celofán en el que, bajo tres toneladas de corcho, papel estraza y cuerdas se esconde una pequeña botella de caro y poco útil perfume. No, he estado una semana en Elorrio de vacaciones, descansando, paseando, visitando amigos y disfrutando de su compañía, y eso ya es mucho regalo. Lo que si me ha dado la sensación, a parte de que el tiempo se me ha pasado muy deprisa, es que han sido unas fiesta un poco raras. No se si me explico, pero con poca carga festiva. La nochevieja ha sido bastante desangelada, y eso es cierto en general si uno la pasa en Elorrio, donde el ambiente nocturno, incluso en esa noche donde la gente se quedaba en el pueblo, es agonizante. Viendo el parte de incidencias el día 1 incluso los encargados de los servicios sanitarios y de seguridad de las grandes ciudades afirmaban que había sido una noche especialmente tranquila, mucho más que la de años precedentes. Mejor. Quizás sea síntoma de crisis, que los bolsillos han llegado exhaustos y no pueden más. Para los que necesiten un respiro, la buen noticia es que en Madrid ya han empezado las rebajas. Cada vez empiezan antes, duran más y, probablemente, rebajen menos, pero los ávidos de gangas y deseos para reyes tiene ya donde ir a comprar.

Donde no ha habido descanso en estas vacaciones ha sido en la actualidad, y los periodistas no han podido bajarse del ordenador en ningún momento. Entre otras cosas, ETA amargó la Navidad a varias familias en Balmaseda, el Rey hizo un discurso interesante e Ibarretxe se reiteró en el suyo hasta el infinito, tuvo lugar una sonada protesta religiosa en Madrid con aires de mitin preelectoral, Kenia empezó a desangrarse tras un confuso recuento electoral y en Pakistán Benazhir Buto entró en la larga lista de dirigentes políticos asesinados, cayendo su país aún más, si ya era posible, en el desastre..... Creo que tendremos muchos temas de conversación para este año. Que sea feliz para todos.