Menudo revuelo que han armado las imágenes de los calcetines rotos de Paul Wolfowitz, actual presidente del Banco mundial, que todos pudimos ver cunado se descalzó para entrar en la mezquita Selimiye de Estambul. Traje de diseño, puesto de relumbrón, responsabilidad mundial ante las finanzas y el conjunto de poderosos de todas partes, y resulta que el emperador iba desnudo, el presidente tenía los dos calcetines rotos, una anécdota curiosa y mordaz, que demuestra lo crueles que pueden ser los medios de comunicación con le poder, pero me da la impresión de que no se le ha sacado todo el jugo posible.
Alguien se preguntará quién es este Wolfowitz. Alto, canoso y con apellido impronunciable, el polaco de origen Paul Wolfowitz ha formado parte del grupo de ideólogos que han desarrollado el denominado pensamiento neoconservador norteamericano, que llevó a Bush al poder, y que con su presidencia adquirieron el mando de la superpotencia, aupados por, entre otros conceptos, el denominado fin de la historia, idea desarrollada por el politólogo Francis Fukuyama. Junto a Wolfowitz destacan personas como Karl Rove, John Ashcroft, Richard Pearl o Donald Rumsfield, caído en desgracia en estos momentos, pero que nada más acceder a la Secretaria de defensa aupó a nuestro protagonista de hoy, Paul, al puesto de vicesecretario. Desde allí se encargo de diseñar, entre otras cosas, el plan de ataque e invasión de Irak, guerra planteada por este grupo de ideólogos como, entre otras cosas, demostración del poderío de los Estados Unidos y de un ejército tecnificado, pequeño y ágil. El tiempo ha demostrado que, como muchas ideologías, el neoconservadurismo se basa en muchos supuestos erróneos, y su implantación real ha sido bastante nefasta para muchos intereses, empezando por el de los propios Estados Unidos. Son Rumsfield y Wolfowitz los principales artífices de lo que sucede en Irak, y, creo yo, son los que pasarán a al historia, junto con la firma de Bush, como unos de los peores planificadores y estrategas de todos los tiempos, incapaces de prever una posguerra cruenta, obnubilados como estaban por una entrada triunfante en Bagdad y un paseo militar en sus calles bañados en confeti. El actual estado de cosas en Irak, y el beneficio obtenido por Irán en todo este asunto, auténtico ganador a día de hoy, ante el espanto de Bush, motivó que la cabeza del tarden Rumsfield – Wolfowitz (este fue destituido unos meses antes) fuese ofrecida como trofeo de caza a los demócratas tras su victoria en las elecciones de Noviembre.
¿Sigue siendo Wolfowitz un desastroso estratega? Puede que sí, a la vista de los dedos de sus pies. Tanto protocolo, pacto previo y estudio sobre el terreno para una visita a un país tan complicado e interesante como Turquía y Paul olvida que, en una mezquita, uno debe descalzarse. ¿Son esos agujeros una metáfora del roto provocado a la imagen y política americana por unos aventureros que se fiaron de su instinto y dieron al espalda a la cruda y árida realidad? Puede que sí, y a lo mejor incluso permiten que un personaje oscuro, de segunda línea como Wolfowitz sea recordado por ellos, y no por las intrigas que planeó en los infinitos pasillos del Pentágono.
miércoles, enero 31, 2007
martes, enero 30, 2007
Los sonidos del silencio (para SWN)
Todo el mundo que me conoce sabe el poco aprecio que tengo para los niños. No suelo disfrutar de su compañía y ante ellos me comporto mal, por decirlo de una manera. Extraño, adusto, y lleno de recelos, aunque no se muy bien porqué. También suelo recomendar a mis amigos que ni se les ocurra tenerlos, porque si el matrimonio te altera la vida, los hijos te la transforman del todo, convirtiéndote en un hombre responsable (se supone) y lleno de obligaciones verdaderas. Es mi discurso habitual y, aunque se que sienta muy mal, y me hará quedar extraño ante las visitas, no puedo evitar decirlo.
La pareja a la que visité ayer en compañía de un amigo, que han tenido un niño a mediados de septiembre, el SWN al que dedico la entrada (para que luego digan, jeje) ha tenido que oírme estas cosas y otras muchas más, e incluso ayer hice algún comentario similar en su presencia, pero me contuve, sobre todo porque mi acompañante se entusiasmó con el crío y empezó a hacerle todo tipo de carantoñas, dicha pareja era la viva imagen de la felicidad, irradiando amor y hermosura por todo su ser, y el niño... allí estaba, hermosos, con unos enormes ojos azules abiertos de par en par, sin pestañear, con una mirada fija y absorbente hacia todo lo que le rodeaba, incluidos dos nuevos visitantes a los que no había visto y que estaban todo el tiempo haciendo cosas raras. Cuando me vio por primera vez se puso a llorar, y eso que yo ya le había visto antes de Navidades, un lloro claro, instintivo, y solitario, porque fue el único que pronunció en toda la tarde. Le cogió mi amigo, le empezó a hacer juegos y cosas así y se relajó, y allí se acabaran los lloros y los pucheros. Hasta que nos fuimos el niño se portó mejor que cualquier adulto. Incluso se tragó un enorme biberón sin rechistar, en medio del asombro mío y de mi acompañante, al ver como un cuerpo tan pequeño absorbía todo lo que le caía por la tetina sin esfuerzo, queja ni llanto. No voy a decir que era como un juguete, pero se comportaba igual de bien que las muñecas que salen en la tele, tomando sus potitos y eructando sin esfuerzo, apretando un botón de la barriga. SWN no tiene botones, pero se comporta con la misma naturalidad, sencillez y prestancia que el juguete, qué profesionalidad.
Esto de tener niños es una enorme aventura para la cual no se si estamos bien preparados. Hay que aprobar un examen para sacarse un carnet y conducir una moto, pero se puede tener un hijo de una manera sencilla y automática. Digo yo que el instinto humano ayudará a cuidarlo y enseñarle, pero es una especie de lotería el saber como va a crecer en el futuro, que camino tomará, si se convertirá en una bella persona o en un ser malo y arisco con los demás. En este caso creo que SWN lo tiene bastante fácil. Basta con que siga los consejos que le den sus padres para convertirse en una de las mejores y mas bellas personas del mundo. Desde luego creo que tiene los dos mejores ejemplos y referentes para su nuevo y maravilloso futuro. Todas mis Felicidades para ellos.
La pareja a la que visité ayer en compañía de un amigo, que han tenido un niño a mediados de septiembre, el SWN al que dedico la entrada (para que luego digan, jeje) ha tenido que oírme estas cosas y otras muchas más, e incluso ayer hice algún comentario similar en su presencia, pero me contuve, sobre todo porque mi acompañante se entusiasmó con el crío y empezó a hacerle todo tipo de carantoñas, dicha pareja era la viva imagen de la felicidad, irradiando amor y hermosura por todo su ser, y el niño... allí estaba, hermosos, con unos enormes ojos azules abiertos de par en par, sin pestañear, con una mirada fija y absorbente hacia todo lo que le rodeaba, incluidos dos nuevos visitantes a los que no había visto y que estaban todo el tiempo haciendo cosas raras. Cuando me vio por primera vez se puso a llorar, y eso que yo ya le había visto antes de Navidades, un lloro claro, instintivo, y solitario, porque fue el único que pronunció en toda la tarde. Le cogió mi amigo, le empezó a hacer juegos y cosas así y se relajó, y allí se acabaran los lloros y los pucheros. Hasta que nos fuimos el niño se portó mejor que cualquier adulto. Incluso se tragó un enorme biberón sin rechistar, en medio del asombro mío y de mi acompañante, al ver como un cuerpo tan pequeño absorbía todo lo que le caía por la tetina sin esfuerzo, queja ni llanto. No voy a decir que era como un juguete, pero se comportaba igual de bien que las muñecas que salen en la tele, tomando sus potitos y eructando sin esfuerzo, apretando un botón de la barriga. SWN no tiene botones, pero se comporta con la misma naturalidad, sencillez y prestancia que el juguete, qué profesionalidad.
Esto de tener niños es una enorme aventura para la cual no se si estamos bien preparados. Hay que aprobar un examen para sacarse un carnet y conducir una moto, pero se puede tener un hijo de una manera sencilla y automática. Digo yo que el instinto humano ayudará a cuidarlo y enseñarle, pero es una especie de lotería el saber como va a crecer en el futuro, que camino tomará, si se convertirá en una bella persona o en un ser malo y arisco con los demás. En este caso creo que SWN lo tiene bastante fácil. Basta con que siga los consejos que le den sus padres para convertirse en una de las mejores y mas bellas personas del mundo. Desde luego creo que tiene los dos mejores ejemplos y referentes para su nuevo y maravilloso futuro. Todas mis Felicidades para ellos.
lunes, enero 29, 2007
Un reino de fantasía
Este fin de semana, tras varios intentos frustrados, saqué tiempo para ver la exposición que el Canal de Isabel II dedica, en su espacio remodelado de Plaza de Castilla, a la obra gráfica de M.C. Escher. Antes de comentar mi impresión de la muestra, una pequeña observación de apoyo y elogio a lo que ha hecho el Canal con el depósito de Plaza Castilla. En esa manzana enorme, junto a una de las Torres Kio, el Canal ha aprovechado un edificio semienterrado, formado por una serie enorme de columnatas y arcos de medio punto de aspecto similar a una mezquita, antiguo aljibe y depósito de agua, en una enorme y original sala de exposiciones. Enhorabuena por la reforma del edificio y por su inteligente y provechoso nuevo destino.
Y sobre la exposición, decir que tenía unas ganas enormes de verla y mis expectativas se vieron plenamente colmadas. A mucha gente el nombre de Escher no le dirá demasiado, porque no es un pintor muy conocido, dado que pintar lo que se dice pintar no hacía. Era un litógrafo, imprimía y grababa sus imágenes, y muchas de ellas sí son famosas, y han pasado a la memoria colectiva. Dotado de una imaginación enorme, una curiosidad absoluta por todo lo que le rodeaba, y una técnica de dibujo portentosa, Escher empezó dibujando bocetos, esquemas y paisajes arquitectónicos, y a partir de ahí creo un mundo nuevo, basado en dos elementos principalmente. Uno son las transiciones, imágenes que empiezan siendo una cosa y se acaban transformando en otra, como pájaros en ranas, con estadios geométricos intermedios, o pueblos en tableros de ajedrez, con una naturalidad pasmosa, que parece imposible que no fuese verdad. Desde hace tiempo me parece un magnífico homenaje gráfico, una preciosa metáfora de este mundo tan vinculado y dependiente de todo lo que le rodea que es Internet. El otro gran objeto de admiración de Escherl, y lo que más famosos le ha hecho, es la creación de paisajes imposibles, basados en trucos y engaños a nuestro sentido de la perspectiva. Son famosísimas las imágenes de cascadas alimentadas por corrientes de agua que, una vez caídas, fluyen hacia arriba y retroalimentan el sistema, o edificios que, dotados de varios ejes de tridimensionalidad superpuestos, generan escaleras que suben hacia abajo, o caminos paralelos divergentes. Imágenes como “Relatividad” o “Belvedere” generan una sensación de mareo y alucinación absoluta, y también hay imágenes recursivas que se adelantan a la creación del concepto de fractal, y que son hpnóticas y allí me quedé yo, intrigado ante lo imposible que veía y ante la brillantez de la mente que se le ocurrió hacer eso, no sólo por su técnica, sino por su transgresora imaginación.
Un detalle que no puedo dejar de pasar por alto es la música. Todo el tiempo sonaba, suave, de fondo, sin perturbar pero acompañante, la única banda sonora que podía acompañar a esta desbordante visión, la de Johan Sebastián Bach, con suites y conciertos variados, en los que el maestro de Eisenach demuestra su absoluto dominio del contrapunto, al complejidad y la recursividad. Hay una última sala en la exposición de homenaje a las figuras “escherianas” en al que suena uno de los movimientos lentos de las variaciones Goldberg, que es una muestra magnífica de toda la plasticidad y belleza que puede contener este mundo. Qué contento y relajado sale uno de un lugar así, qué experiencia más recomendable.
Y sobre la exposición, decir que tenía unas ganas enormes de verla y mis expectativas se vieron plenamente colmadas. A mucha gente el nombre de Escher no le dirá demasiado, porque no es un pintor muy conocido, dado que pintar lo que se dice pintar no hacía. Era un litógrafo, imprimía y grababa sus imágenes, y muchas de ellas sí son famosas, y han pasado a la memoria colectiva. Dotado de una imaginación enorme, una curiosidad absoluta por todo lo que le rodeaba, y una técnica de dibujo portentosa, Escher empezó dibujando bocetos, esquemas y paisajes arquitectónicos, y a partir de ahí creo un mundo nuevo, basado en dos elementos principalmente. Uno son las transiciones, imágenes que empiezan siendo una cosa y se acaban transformando en otra, como pájaros en ranas, con estadios geométricos intermedios, o pueblos en tableros de ajedrez, con una naturalidad pasmosa, que parece imposible que no fuese verdad. Desde hace tiempo me parece un magnífico homenaje gráfico, una preciosa metáfora de este mundo tan vinculado y dependiente de todo lo que le rodea que es Internet. El otro gran objeto de admiración de Escherl, y lo que más famosos le ha hecho, es la creación de paisajes imposibles, basados en trucos y engaños a nuestro sentido de la perspectiva. Son famosísimas las imágenes de cascadas alimentadas por corrientes de agua que, una vez caídas, fluyen hacia arriba y retroalimentan el sistema, o edificios que, dotados de varios ejes de tridimensionalidad superpuestos, generan escaleras que suben hacia abajo, o caminos paralelos divergentes. Imágenes como “Relatividad” o “Belvedere” generan una sensación de mareo y alucinación absoluta, y también hay imágenes recursivas que se adelantan a la creación del concepto de fractal, y que son hpnóticas y allí me quedé yo, intrigado ante lo imposible que veía y ante la brillantez de la mente que se le ocurrió hacer eso, no sólo por su técnica, sino por su transgresora imaginación.
Un detalle que no puedo dejar de pasar por alto es la música. Todo el tiempo sonaba, suave, de fondo, sin perturbar pero acompañante, la única banda sonora que podía acompañar a esta desbordante visión, la de Johan Sebastián Bach, con suites y conciertos variados, en los que el maestro de Eisenach demuestra su absoluto dominio del contrapunto, al complejidad y la recursividad. Hay una última sala en la exposición de homenaje a las figuras “escherianas” en al que suena uno de los movimientos lentos de las variaciones Goldberg, que es una muestra magnífica de toda la plasticidad y belleza que puede contener este mundo. Qué contento y relajado sale uno de un lugar así, qué experiencia más recomendable.
viernes, enero 26, 2007
El futuro ya está aquí
Noticia impagable. El ejército de EEUU ha presentado una nueva arma de rayos (sí, rayos) que causan un insoportable calor a las personas hacia las que se dirige el haz de rayos. Con un alcance de 500 metros, se ha previsto su uso para dispersar concentraciones y algaradas, dada su mayor efectividad que las clásicas pelotas de goma y chorros de agua. Al parecer la radiación atraviesa la ropa y calienta de menar insoportable la superficie de la piel, haciendo que las personas huyan de manera instintiva de la fuente de calor. Esto evita efectuar disparos y, alegan los militares norteamericanos, puede salvar vidas en caso de enfrentamientos.
Pues vaya asunto. Por de pronto a lo mejor necesitan unos macrorayos para freír Irak, y así evitar la sangría que están sufriendo. El asunto de los rayos es de película de ciencia ficción, porque si hay algunas cosas que, inevitablemente asociamos al futuro, o al menos el que nos han relatado las películas de ciencia ficción, los tres clásicos son los robots humanizados, los coches (y demás artefactos) con capacidad para volar sin problemas y, desde luego, las armas láser, desde el típico rifle o pistola lanzarayos hasta el idealizado y noble sable láser de los caballeros Jedi. Al parecer los americanos ya tienen una especie de microondas no muy portátil para freír a la gente de y de paso hacer barbacoas a distancia, y seguro que alguien le encuentra utilidades más convencionales. Por ejemplo el de calentar recintos en invierno. Pones un emisor de esos en un estadio en Helsinki en medio de una prueba de atletismo y los espectadores pasan del gélido invierno a un cálido verano de manga corta, helados y refrescos. Ya puestos se puede desarrollar un emisor gigantesco que caliente ciudades o regiones, y entonces seguro que sí generamos un cambio climático a escala global. Seguro que a alguno se le ha ocurrido y ya corre como un poseso a la oficina de patentes más cercana (o con la web más accesible) a registrarlo. Desde luego ya las manifestaciones no serán lo de antes. Acostumbrados los miembros del piquete a llevar gruesas capa de ropa para defenderse de los pelotazos o golpes de porra clásicos, ahora irán todos en bañador, con una buena dosis de crema bronceadora y mascarilla, que va a ser un chollo eso de manifestarse y coger tonillo en al piel. La típica conversación del Lunes derivará a algo así:
- Oye, y tu que estás tan moreno, ¿dónde has ido? ¿has hecho la escapadita a Sierra Nevada del mes?
- No, es que ayer fui con mis amigos a la “manifa” por la vivienda digna, que ya está va varios millones de euros el metro cuadrado, y de paso nos irradió la “poli”......
Y ahora, ya pensando un poco más en profundidad, con que no estarán experimentando los ejércitos? Qué sorprendentes armas, tecnologías y diseños estarán guardados en cajones oscuros que ni intuimos? Puede el lector hacerse una aproximación sólo con usar una vez el Google Earth y preguntarse, si un ciudadano vulgar como yo puede ver las sombras de las personas en una calle de Londres, que no podrá ver el gobierno, qué satélites poseerá el ejército, de que color serán los rayos con los que estarán disparando a algo en un remoto desierto. Apasionante futuro.
Pues vaya asunto. Por de pronto a lo mejor necesitan unos macrorayos para freír Irak, y así evitar la sangría que están sufriendo. El asunto de los rayos es de película de ciencia ficción, porque si hay algunas cosas que, inevitablemente asociamos al futuro, o al menos el que nos han relatado las películas de ciencia ficción, los tres clásicos son los robots humanizados, los coches (y demás artefactos) con capacidad para volar sin problemas y, desde luego, las armas láser, desde el típico rifle o pistola lanzarayos hasta el idealizado y noble sable láser de los caballeros Jedi. Al parecer los americanos ya tienen una especie de microondas no muy portátil para freír a la gente de y de paso hacer barbacoas a distancia, y seguro que alguien le encuentra utilidades más convencionales. Por ejemplo el de calentar recintos en invierno. Pones un emisor de esos en un estadio en Helsinki en medio de una prueba de atletismo y los espectadores pasan del gélido invierno a un cálido verano de manga corta, helados y refrescos. Ya puestos se puede desarrollar un emisor gigantesco que caliente ciudades o regiones, y entonces seguro que sí generamos un cambio climático a escala global. Seguro que a alguno se le ha ocurrido y ya corre como un poseso a la oficina de patentes más cercana (o con la web más accesible) a registrarlo. Desde luego ya las manifestaciones no serán lo de antes. Acostumbrados los miembros del piquete a llevar gruesas capa de ropa para defenderse de los pelotazos o golpes de porra clásicos, ahora irán todos en bañador, con una buena dosis de crema bronceadora y mascarilla, que va a ser un chollo eso de manifestarse y coger tonillo en al piel. La típica conversación del Lunes derivará a algo así:
- Oye, y tu que estás tan moreno, ¿dónde has ido? ¿has hecho la escapadita a Sierra Nevada del mes?
- No, es que ayer fui con mis amigos a la “manifa” por la vivienda digna, que ya está va varios millones de euros el metro cuadrado, y de paso nos irradió la “poli”......
Y ahora, ya pensando un poco más en profundidad, con que no estarán experimentando los ejércitos? Qué sorprendentes armas, tecnologías y diseños estarán guardados en cajones oscuros que ni intuimos? Puede el lector hacerse una aproximación sólo con usar una vez el Google Earth y preguntarse, si un ciudadano vulgar como yo puede ver las sombras de las personas en una calle de Londres, que no podrá ver el gobierno, qué satélites poseerá el ejército, de que color serán los rayos con los que estarán disparando a algo en un remoto desierto. Apasionante futuro.
jueves, enero 25, 2007
Contrastes
Hoy debiera de hablar de la decisión del pleno de la Audiencia Nacional sobre la posible excarcelación o no de Iñaki de Juana Chaos, que al parecer bastante malito después de una huelga de hambre que él mismo ha decidido emprender. Pero me produce mucha pereza y hastío ver como un sujeto de esta calaña tiene a todo un país condicionado gracias a una especie de chantaje moral. Si estuviera en mi mano dejaría a de Juana en el hospital en el que está, que es el lugar donde mejor le van a tratar, y se acabó el asunto. Si quiere matarse que lo haga, es su elección, pero conste que el no le dio oportunidad alguna a las veinticinco personas que asesinó.
No, no voy a profundizar sobre esto, prefiero hacerlo sobre Bush y su discurso sobre el Estado de la Unión de este pasado Lunes. En el que es su penúltimo discurso de este tipo, y en su último año completo de mandato, Bush hizo una alocución más centrada en la política doméstica norteamericana para tocar de refilón, aunque no pudiera evitarlo de ninguna manera, el avispero de Irak. Sobre la guerra solicitó un esfuerzo adicional, reclamando el envío de más de 20.000 soldados adicionales a los ya existentes sobre el terreno. Parece que esta petición no ha tenido mucho éxito, ya que una resolución del Senado ha rechazado este envío. Parece que el destino de Bush ha quedado ligado inevitablemente a lo que ocurra en las calles de Bagdad, y todos los días vemos el resultado de una posguerra no planificada, inexistente, dejada a su libre albedrío, en el que la inteligencia norteamericana ha fracasado, y a eso se suman las apariciones más o menos frecuentes de líderes de Al Queda, la última este Martes, en el que Al Zawahiri reta a que EE.UU, mande todo su ejército a Irak, para poder ser así exterminado (tipo simpático este Al Zawahiri, menos mal que es médico, porque si llega a trabajar de carnicero o consultor...). Dado el panorama Bush optó por declaraciones y propuestas internas, centradas en la reducción del consumo de gasolina y de las emisiones de efecto invernadero, la reforma de la política de inmigración y la reducción del gigantesco e irresponsable déficit fiscal en el que se ha sumido la administración republicana. Todas estas políticas, necesarias y muy lógicas, debieran haber sido propuestas hace ya algunos años, pero bueno, mejor tarde que nunca, y requieren para su puesta en marcha del acuerdo con los demócratas, líderes ahora de las cámaras, y con capacidad de, si bien no siempre, anular las decisiones presidenciales, sí con poder como para que Bush ya no sea el Bush que hemos conocido.
Y esto es una de las cosas que más me llaman al atención de la grandiosa (se que esto generará polémica) democracia norteamericana. Se imagina alguien aquí a un presidente del Gobierno, o de una CC.AA, o de una simple comunidad de vecinos, dirigiendo la entidad con el parlamento en contra? ¿obligado a pactar? ¿a dialogar de verdad? Imposible, inaudito, pero en los EE.UU el sistema está diseñado para que esas elecciones a mitad de mandato puedan equilibrar los excesos de la presidencia, llegado el caso. El que a mi modo de ver es el sistema menos imperfecto de gobierno del mundo de entre los que existen volvió el Lunes a dar una lección, pero aquí, ocupados que estamos en de Juanas y tonterías varias seguimos sin mirar lo que debemos ni aprender de ello.
No, no voy a profundizar sobre esto, prefiero hacerlo sobre Bush y su discurso sobre el Estado de la Unión de este pasado Lunes. En el que es su penúltimo discurso de este tipo, y en su último año completo de mandato, Bush hizo una alocución más centrada en la política doméstica norteamericana para tocar de refilón, aunque no pudiera evitarlo de ninguna manera, el avispero de Irak. Sobre la guerra solicitó un esfuerzo adicional, reclamando el envío de más de 20.000 soldados adicionales a los ya existentes sobre el terreno. Parece que esta petición no ha tenido mucho éxito, ya que una resolución del Senado ha rechazado este envío. Parece que el destino de Bush ha quedado ligado inevitablemente a lo que ocurra en las calles de Bagdad, y todos los días vemos el resultado de una posguerra no planificada, inexistente, dejada a su libre albedrío, en el que la inteligencia norteamericana ha fracasado, y a eso se suman las apariciones más o menos frecuentes de líderes de Al Queda, la última este Martes, en el que Al Zawahiri reta a que EE.UU, mande todo su ejército a Irak, para poder ser así exterminado (tipo simpático este Al Zawahiri, menos mal que es médico, porque si llega a trabajar de carnicero o consultor...). Dado el panorama Bush optó por declaraciones y propuestas internas, centradas en la reducción del consumo de gasolina y de las emisiones de efecto invernadero, la reforma de la política de inmigración y la reducción del gigantesco e irresponsable déficit fiscal en el que se ha sumido la administración republicana. Todas estas políticas, necesarias y muy lógicas, debieran haber sido propuestas hace ya algunos años, pero bueno, mejor tarde que nunca, y requieren para su puesta en marcha del acuerdo con los demócratas, líderes ahora de las cámaras, y con capacidad de, si bien no siempre, anular las decisiones presidenciales, sí con poder como para que Bush ya no sea el Bush que hemos conocido.
Y esto es una de las cosas que más me llaman al atención de la grandiosa (se que esto generará polémica) democracia norteamericana. Se imagina alguien aquí a un presidente del Gobierno, o de una CC.AA, o de una simple comunidad de vecinos, dirigiendo la entidad con el parlamento en contra? ¿obligado a pactar? ¿a dialogar de verdad? Imposible, inaudito, pero en los EE.UU el sistema está diseñado para que esas elecciones a mitad de mandato puedan equilibrar los excesos de la presidencia, llegado el caso. El que a mi modo de ver es el sistema menos imperfecto de gobierno del mundo de entre los que existen volvió el Lunes a dar una lección, pero aquí, ocupados que estamos en de Juanas y tonterías varias seguimos sin mirar lo que debemos ni aprender de ello.
miércoles, enero 24, 2007
La biblioteca de la Uni (para LDN)
Ayer tuve la oportunidad de visitar a una amiga, anterior compañera de trabajo que, tras dejarnos y pasar un muy interesante periplo vital, ha sacado las oposiciones de grupo C para técnico de biblioteca y está esperando destino desde la Facultad de Psicología de la Universidad Autónoma de Madrid. Con ella puede ver el campus, enorme, disperso y típicamente diseñado en una época española, sesenta – setenta del siglo pasado, en la que el gusto, el estilo y la elegancia eran abandonados en aras de un funcionalismo ramplón y que ha envejecido muy mal. Cuando volvíamos a Madrid pasamos por la Biblioteca de Humanidades, y pasee un rato por sus pasillos viendo las montañas de libros y los estudiantes apelotonados entre ellas.
Cuánto tiempo he pasado en una biblioteca universitaria, concretamente en la de mi bilbaína Facultad de Económicas de Sarriko, en su depósito de libros y en la numerosas salas de estudio que proliferaron como setas cuando surgió al moda de estudiar en al Facultad en vez de en casa. Reconozco que no sólo estudié allí, sino que muchas veces me lo pase en grande, disfrutando de buena compañía, magníficos amigos, y vecinas de mesa que quitaban el hipo. Porque en esos lugares se estudiaba, sí, pero también se mantenían relaciones sociales, se hacían fichajes, se tomaban cafés y se hablaba de lo divino y lo humano. Aprendí mucho en ellas y guardo un gratísimo recuerdo de esos tiempos. Por lo que pude apreciar ayer hay cosas que no han cambiado, ya que sigue habiendo mucha más gente que plazas disponibles, mucho mirón dando vueltas por los pasillos, varios abstraídos en sus apuntes y portátiles (esto no lo había en los noventa, al menos en Bilbao) y, como era de esperar, muchas chicas que siguen quitando el aliento, e intuyo que contribuyendo al llenazo de estos locales. Dado que vivía fuera de Bilbao, y que nunca me ha gustado hacer sobreesfuerzos nocturnos, no probé la experiencia de las salas de estudio abiertas día y noche en la época de exámenes, pero intuyo que debía ser interesante, o al menos esas son algunas de las sensaciones que me transmitieron algunos que si lo hicieron. Lo que me tocó mucho fueron las carreras para ocupar sitios, a eso de las 7:50 AM, y como había profesionales de la reserva que, tras realizar su trabajo primorosamente, se tomaban el descanso del guerrero, a veces hasta las 10:00 AM. La gerencia de la biblioteca espabiló ante al picaresca, y empezó a vaciar los sitios que estuvieran ocupados pero sin gente a la hora en punto, algo similar a la OTA con el tráfico, y las escenas de carreras y agobio de los “estudiantes” eran de antología.
Poco puedo recordar hoy de eso, entre otras cosas porque las obras de reforma de mi facultad han parcelado la sala de estudios originaria en tres aulas de informática, cargándose el lugar de estudio de mi carrera. Es cierto que en dichas obras se erigió una biblioteca circular de cuatro plantas que alberga un depósito digno de tal nombre, pero el encanto que tenía la sala original cuando empecé la carrera se ha perdido, y cuando lo vi este Diciembre me apené. Tengo alguna que otra foto sacada a finales de los noventa de dicha sala, pero tendré que rebuscar a ver donde se encuentra, en que depósito, silo, balda o anaquel las he dejado....
Cuánto tiempo he pasado en una biblioteca universitaria, concretamente en la de mi bilbaína Facultad de Económicas de Sarriko, en su depósito de libros y en la numerosas salas de estudio que proliferaron como setas cuando surgió al moda de estudiar en al Facultad en vez de en casa. Reconozco que no sólo estudié allí, sino que muchas veces me lo pase en grande, disfrutando de buena compañía, magníficos amigos, y vecinas de mesa que quitaban el hipo. Porque en esos lugares se estudiaba, sí, pero también se mantenían relaciones sociales, se hacían fichajes, se tomaban cafés y se hablaba de lo divino y lo humano. Aprendí mucho en ellas y guardo un gratísimo recuerdo de esos tiempos. Por lo que pude apreciar ayer hay cosas que no han cambiado, ya que sigue habiendo mucha más gente que plazas disponibles, mucho mirón dando vueltas por los pasillos, varios abstraídos en sus apuntes y portátiles (esto no lo había en los noventa, al menos en Bilbao) y, como era de esperar, muchas chicas que siguen quitando el aliento, e intuyo que contribuyendo al llenazo de estos locales. Dado que vivía fuera de Bilbao, y que nunca me ha gustado hacer sobreesfuerzos nocturnos, no probé la experiencia de las salas de estudio abiertas día y noche en la época de exámenes, pero intuyo que debía ser interesante, o al menos esas son algunas de las sensaciones que me transmitieron algunos que si lo hicieron. Lo que me tocó mucho fueron las carreras para ocupar sitios, a eso de las 7:50 AM, y como había profesionales de la reserva que, tras realizar su trabajo primorosamente, se tomaban el descanso del guerrero, a veces hasta las 10:00 AM. La gerencia de la biblioteca espabiló ante al picaresca, y empezó a vaciar los sitios que estuvieran ocupados pero sin gente a la hora en punto, algo similar a la OTA con el tráfico, y las escenas de carreras y agobio de los “estudiantes” eran de antología.
Poco puedo recordar hoy de eso, entre otras cosas porque las obras de reforma de mi facultad han parcelado la sala de estudios originaria en tres aulas de informática, cargándose el lugar de estudio de mi carrera. Es cierto que en dichas obras se erigió una biblioteca circular de cuatro plantas que alberga un depósito digno de tal nombre, pero el encanto que tenía la sala original cuando empecé la carrera se ha perdido, y cuando lo vi este Diciembre me apené. Tengo alguna que otra foto sacada a finales de los noventa de dicha sala, pero tendré que rebuscar a ver donde se encuentra, en que depósito, silo, balda o anaquel las he dejado....
martes, enero 23, 2007
Perdido en la niebla
Aunque lo parezca por el título, no voy a hablar de la situación política española, ni nada parecido. No. Voy a hablar de la niebla normal. Este pasado fin de semana, aprovechando que subía al norte, y allí la sequía empieza a notarse, tomé prestado el coche de mi padre el sábado y me fui a los pantanos del Zadorra, Ullibarri-Gamboa y Landa a sacar fotos de su lamentable estado. Estos embalses, sitos todos en Álava, y limítrofes con Vizcaya y Guipúzcoa, son la fuente principal de abastecimiento de Vitoria y la comarca del Gran Bilbao. Están actualmente al 35% de capacidad, y al haber bajado tanto de nivel han mostrado restos sumergidos de iglesias, y pueblos antiguos. Y allí me fui.
Ya cuando salí de Elorrio había una intensa niebla, y eso me preocupó, pero esperaba que levantase pronto, cosa que hizo al empezar a subir las rampas de Urkiola, el puerto que separa el Duranguesado de la meseta. Sin embargo, a medida que me acercaba a los meandros del pantano en Ochandiano, la niebla volvía a caer con más o menos fuerza. No se veía demasiado, la verdad, pero ya que estaba allí saque algunas fotos. Avanzaba un poco con el coche, me paraba en algún arcén de piedras y tomaba escenas. En una de estas paradas, al borde del arcén, había una bajada de piedra y tierra, y me animé, y al poco estaba en una pradera cuarteada, en lo que era hasta hace poco la base de la laguna, ahora sólo presente mediante un fino hilito de agua que se encontraba en mitad de aquel prado. Se veía justo el límite de la cubeta, estrecha y poco profunda en aquella zona, llena de arbolado difuso, ya que las copas estaban cubiertas por la espesa niebla, y la verdad es que me dio la sensación de que era un paraje precioso. Habitualmente en aquella zona el agua debía alcanzar una altura de entorno a los 7 u 8 metros, creo, pero en aquel momento sólo existía un musgo que lo cubría todo. Volví a subir el talud y seguí avanzando, pasando por el campo de regateo, con los bateles y pantanales sobre la arena, en vez de estar flotando como debiera ser habitual, y al llegar al puente de Villareal, donde la carretera comarcal por la que iba se une la N240 al espesura de la niebla era total. Pretendía sacar algunas imágenes al puente, cuyos ojos destacan sobre el agua, en vez de sobresalir tímidamente como siempre, pero no se veía nada. Proseguí mi camino hacia Landa, pero allí tampoco se preciaba anda, y dejé el recorrido fotográfico en medio de la bruma.
Supongo que las lluvias y nieves de esta semana vendrán bien para repoblar el pantano, o al menos para evitar que siga descendiendo, pero cuando estaba en la pradera antes mencionada me acordé de la sequía de principios de los noventa, fortísima, que casi vacía el pantano, y de algunas imágenes tomadas en las que se veía la base de las pilastras el puentes de la N240. Me arrepentí de no haber sacado fotos entonces, y de no haber sabido nada del cambio climático en aquellas fechas. La de titulares que hubiera acaparado por nombrarlo cuando no existía, como un profeta del Apocalipsis en medio de las entonces polvorientas praderas de Vizcaya. Qué frágil es la memoria meteorológica, y que fácil es confundir a la gente.
Ya cuando salí de Elorrio había una intensa niebla, y eso me preocupó, pero esperaba que levantase pronto, cosa que hizo al empezar a subir las rampas de Urkiola, el puerto que separa el Duranguesado de la meseta. Sin embargo, a medida que me acercaba a los meandros del pantano en Ochandiano, la niebla volvía a caer con más o menos fuerza. No se veía demasiado, la verdad, pero ya que estaba allí saque algunas fotos. Avanzaba un poco con el coche, me paraba en algún arcén de piedras y tomaba escenas. En una de estas paradas, al borde del arcén, había una bajada de piedra y tierra, y me animé, y al poco estaba en una pradera cuarteada, en lo que era hasta hace poco la base de la laguna, ahora sólo presente mediante un fino hilito de agua que se encontraba en mitad de aquel prado. Se veía justo el límite de la cubeta, estrecha y poco profunda en aquella zona, llena de arbolado difuso, ya que las copas estaban cubiertas por la espesa niebla, y la verdad es que me dio la sensación de que era un paraje precioso. Habitualmente en aquella zona el agua debía alcanzar una altura de entorno a los 7 u 8 metros, creo, pero en aquel momento sólo existía un musgo que lo cubría todo. Volví a subir el talud y seguí avanzando, pasando por el campo de regateo, con los bateles y pantanales sobre la arena, en vez de estar flotando como debiera ser habitual, y al llegar al puente de Villareal, donde la carretera comarcal por la que iba se une la N240 al espesura de la niebla era total. Pretendía sacar algunas imágenes al puente, cuyos ojos destacan sobre el agua, en vez de sobresalir tímidamente como siempre, pero no se veía nada. Proseguí mi camino hacia Landa, pero allí tampoco se preciaba anda, y dejé el recorrido fotográfico en medio de la bruma.
Supongo que las lluvias y nieves de esta semana vendrán bien para repoblar el pantano, o al menos para evitar que siga descendiendo, pero cuando estaba en la pradera antes mencionada me acordé de la sequía de principios de los noventa, fortísima, que casi vacía el pantano, y de algunas imágenes tomadas en las que se veía la base de las pilastras el puentes de la N240. Me arrepentí de no haber sacado fotos entonces, y de no haber sabido nada del cambio climático en aquellas fechas. La de titulares que hubiera acaparado por nombrarlo cuando no existía, como un profeta del Apocalipsis en medio de las entonces polvorientas praderas de Vizcaya. Qué frágil es la memoria meteorológica, y que fácil es confundir a la gente.
lunes, enero 22, 2007
El vacío
Como siempre, y tras un fin de semana tranquilo e interesante, muchos asuntos se me agolpan a la hora de escoger tema. Vayamos con uno que hace tiempo trato de abordar. Ayer Domingo, en compañía de un amigo, y como sueles ser habitual cuando estoy en Elorrio. Fui a misa en el colegio de los Asuncionistas, popularmente conocido como Los Frailes, y la entrada fue flojísima, superando la treintena de personas con dificultad, en la tónica habitual. Mi amigo y yo, exceptuando algún niño llevado por padres o abuelos, éramos los más jóvenes de los que asistían voluntariamente, y con bastante diferencia, y ambos hemos llegado a la treintena. La verdad es que el panorama era muy triste.
A esto se suma que el fin de semana anterior tuvieron lugar las confirmaciones, y dos personas, dos, fueron las que recibieron el Sacramento. Recordé con amigos míos cuando mi grupo se confirmó, en 1992, en u Domingo soleado y víspera de un examen de Estadística de Segundo de carrera que me quitaba bastante el sueño. Fuimos más de cien personas los que nos confirmamos ese día. Algunos años después, la generación de la que forma parte mi cuadrilla actual constó de cincuenta confirmados, más o menos la mitad, y la siguiente tanda a duras penas superó los treinta. Es cierto que año a año el número de jóvenes ha disminuido, y no sólo en Elorrio, pero es innegable que el hecho religioso, su demanda y su práctica se están desplomando. Sería muy interesante el analizar las causas que han llevado a esta situación, pero no es este el lugar ni por su extensión ni por su profundidad. Lo cierto es que dentro de no muchos años casi todos los que estaban conmigo en misa este pasado Domingo habrán fallecido, y tras ellos, si no hay sorpresas, no habrá relevo, y puede que como en este caso muchas otras parroquias tengan que cerrar no ya por falta de curas, que no los hay, sino de feligreses, que son la sustancia y lo que da vida a una celebración. Hace años, cuando en compañía de amigos míos formaba parte de un grupo de guitarras que animaba (o estropeaba, que de todo se hacía) las Eucaristías, nos planteábamos como animarlas, o dotarlas de cierta alegría. Hoy en día estas preguntas carecerían de sentido, porque si prácticamente no hay nadie para vernos (y menos oírnos) cómo podríamos animarlos...
Todo esto contrasta con el auge de iglesias alternativas, bien de otra rama cristiana, como pueden ser los evangélicos o protestantes, muchos de ellos provenientes del fluido migratorio sudamericano, o con la irrupción del Islam y su presencia cada vez más activa. Suelo decir, de forma jocosa, que en unos años, la soberbia torre de la iglesia de Elorrio se habrá convertido en un minarete desde el que el muecín llamará a la oración a los fieles, congregados en la plaza, a punto de entrar en la sala hipostálica en la que se ha convertido la antigua Basílica de la Purísima Concepción. Es una broma exagerada, pero quién sabe si eso ocurrirá. De no ser así, en unos años tendremos un hermoso museo en la Parroquia de Elorrio, pero sin vida y sin uso
A esto se suma que el fin de semana anterior tuvieron lugar las confirmaciones, y dos personas, dos, fueron las que recibieron el Sacramento. Recordé con amigos míos cuando mi grupo se confirmó, en 1992, en u Domingo soleado y víspera de un examen de Estadística de Segundo de carrera que me quitaba bastante el sueño. Fuimos más de cien personas los que nos confirmamos ese día. Algunos años después, la generación de la que forma parte mi cuadrilla actual constó de cincuenta confirmados, más o menos la mitad, y la siguiente tanda a duras penas superó los treinta. Es cierto que año a año el número de jóvenes ha disminuido, y no sólo en Elorrio, pero es innegable que el hecho religioso, su demanda y su práctica se están desplomando. Sería muy interesante el analizar las causas que han llevado a esta situación, pero no es este el lugar ni por su extensión ni por su profundidad. Lo cierto es que dentro de no muchos años casi todos los que estaban conmigo en misa este pasado Domingo habrán fallecido, y tras ellos, si no hay sorpresas, no habrá relevo, y puede que como en este caso muchas otras parroquias tengan que cerrar no ya por falta de curas, que no los hay, sino de feligreses, que son la sustancia y lo que da vida a una celebración. Hace años, cuando en compañía de amigos míos formaba parte de un grupo de guitarras que animaba (o estropeaba, que de todo se hacía) las Eucaristías, nos planteábamos como animarlas, o dotarlas de cierta alegría. Hoy en día estas preguntas carecerían de sentido, porque si prácticamente no hay nadie para vernos (y menos oírnos) cómo podríamos animarlos...
Todo esto contrasta con el auge de iglesias alternativas, bien de otra rama cristiana, como pueden ser los evangélicos o protestantes, muchos de ellos provenientes del fluido migratorio sudamericano, o con la irrupción del Islam y su presencia cada vez más activa. Suelo decir, de forma jocosa, que en unos años, la soberbia torre de la iglesia de Elorrio se habrá convertido en un minarete desde el que el muecín llamará a la oración a los fieles, congregados en la plaza, a punto de entrar en la sala hipostálica en la que se ha convertido la antigua Basílica de la Purísima Concepción. Es una broma exagerada, pero quién sabe si eso ocurrirá. De no ser así, en unos años tendremos un hermoso museo en la Parroquia de Elorrio, pero sin vida y sin uso
viernes, enero 19, 2007
Casi una profecía
Hablaba ayer del benigno invierno que estamos teniendo, de temperaturas suaves y ausencia de todo tipo de precipitaciones, y como para llevarme la contraria, una fortísima borrasca barrió por la tarde la fachada atlántica europea y dejo destrozos varios en Inglaterra, Francia, Alemania y Países bajos, amen de un elevado balance de muertos, que a esta hora supera ya la cifra de 20. Las imágenes de árboles caídos, coches volcados, tejados y objetos volando y retrasos en las estaciones de tren y en los aeropuertos se repiten por todas partes, en una Europa nada acostumbrada a tempestades de esta magnitud.
Y es que es importante destacar que esto no es más que una fuerte tempestad, o borrasca profunda. No es un huracán, no tienen nada que ver con un huracán, pese a que le hayan puesto nombre propio, concretamente “Kyrill”, cosa que contribuye a aumentar la confusión, así como el hecho de utilizar la expresión “vientos huracanados” por parte de todo el mundo cuando se levanta algo más que una brisa. Los únicos huracanes que han azotado Europa, concretamente España, han sido restos de los desarrollados en el Caribe, único lugar de nuestras cercanías donde puede surgir un fenómeno así. El “Gordon” del otoño pasado, la tormenta Delta que golpeó Canarias en 2005 o el Hortensia, del que no me acuerdo, pero que en 1984 armó bastante ruido. Sin ponerle nombres ni alharacas varias, los gallegos, y en general los habitantes de la cornisa cantábrica, saben bastante bien lo que es un temporal e viento fuerte, que al mar se vuelva una furia y que los pinos y los eucaliptos se doblen como si fuesen de papel en el que se van a convertir. Mi experiencia la respecto es escasa, no lo niego. Sólo algunos temporales de viento sur que son típicos del otoño en Vizcaya, aunque estos últimos años su duración llega hasta el invierno mismo. Me gusta mirar por la ventana y ver como el viento, fuerte y recio, se lleva hojas, ramas y cosas sueltas que encuentra por ahí, quizás debido a la fortuna de que en mi piso de Elorrio puedo disfrutar de vistas, al no tener nada edificado delante, y puedo disfrutar de los pinares oscilando y los rizos de polvo que levanta el vendaval.
Pero no he vivido nunca un huracán. Un gran amigo mío tuvo la fortuna, o desgracia, según se mire, de soportar el huracán “Andrew” en Florida, en el año 1992, en lo que el describe como una de las experiencias más impactantes y aterradoras de su vida, con la familia que el acogía en el verano de estudio de inglés y él arracimados bajo la mesa del comedor mientras un ruido espantoso lo llenaba todo. Al terminar salió a al acalle y me dijo que su sensación era similar a al de haber sobrevivido a una guerra, porque mirara donde mirase la destrucción era total, con barrios enteros arrasados. Fue el más destructivo hasta la llegada del infausto “Katrina”. Por eso a mi amigo, cuando le hablan de vientos huracanados en Europa, sonríe, quizás porque recuerde lo que la palabra huracán significa de verdad. Que nunca lo veamos en nuestras casas.
Y es que es importante destacar que esto no es más que una fuerte tempestad, o borrasca profunda. No es un huracán, no tienen nada que ver con un huracán, pese a que le hayan puesto nombre propio, concretamente “Kyrill”, cosa que contribuye a aumentar la confusión, así como el hecho de utilizar la expresión “vientos huracanados” por parte de todo el mundo cuando se levanta algo más que una brisa. Los únicos huracanes que han azotado Europa, concretamente España, han sido restos de los desarrollados en el Caribe, único lugar de nuestras cercanías donde puede surgir un fenómeno así. El “Gordon” del otoño pasado, la tormenta Delta que golpeó Canarias en 2005 o el Hortensia, del que no me acuerdo, pero que en 1984 armó bastante ruido. Sin ponerle nombres ni alharacas varias, los gallegos, y en general los habitantes de la cornisa cantábrica, saben bastante bien lo que es un temporal e viento fuerte, que al mar se vuelva una furia y que los pinos y los eucaliptos se doblen como si fuesen de papel en el que se van a convertir. Mi experiencia la respecto es escasa, no lo niego. Sólo algunos temporales de viento sur que son típicos del otoño en Vizcaya, aunque estos últimos años su duración llega hasta el invierno mismo. Me gusta mirar por la ventana y ver como el viento, fuerte y recio, se lleva hojas, ramas y cosas sueltas que encuentra por ahí, quizás debido a la fortuna de que en mi piso de Elorrio puedo disfrutar de vistas, al no tener nada edificado delante, y puedo disfrutar de los pinares oscilando y los rizos de polvo que levanta el vendaval.
Pero no he vivido nunca un huracán. Un gran amigo mío tuvo la fortuna, o desgracia, según se mire, de soportar el huracán “Andrew” en Florida, en el año 1992, en lo que el describe como una de las experiencias más impactantes y aterradoras de su vida, con la familia que el acogía en el verano de estudio de inglés y él arracimados bajo la mesa del comedor mientras un ruido espantoso lo llenaba todo. Al terminar salió a al acalle y me dijo que su sensación era similar a al de haber sobrevivido a una guerra, porque mirara donde mirase la destrucción era total, con barrios enteros arrasados. Fue el más destructivo hasta la llegada del infausto “Katrina”. Por eso a mi amigo, cuando le hablan de vientos huracanados en Europa, sonríe, quizás porque recuerde lo que la palabra huracán significa de verdad. Que nunca lo veamos en nuestras casas.
jueves, enero 18, 2007
Los plátanos tienen hojas
Uno de los asuntos que he tratado con los amigos que tengo de visita esta semana, que ayer retornaron después de pasar tres días en Sevilla, es el denominado cambio climático, y más concretamente el suave, ligero, imperceptible invierno que estamos teniendo. Les comenté cuando llegaron que en Madrid, al contrario que en Elorrio, al menos cuando me marché, los plátanos de sombra, esa especie arbórea algo insípida y omnipresente en nuestras calles urbanas, siguen conservando sus hojas a día de hoy, cosa extraña, porque el otoño aún no ha alfombrado todo lo que debiera las calles, y los barrenderos no se aburren, no, pero echan de menos la paletadas en sus cubos.
Todo el mundo está un poco asombrado con este invierno atípico, ya que no sólo está sucediendo en España. Europa y el conjunto del hemisferio norte están presenciando imágenes extrañas, con estaciones de esquí verdes, con sus prados dispuestos a ser comidos por rumiantes, y ciudades como Moscú y Nueva York, que destacan por la crudeza de sus Eneros, están pasando por semanas dichosas, en las que los cerezos florecen y al gente pasea por la calle con abrigos livianos, sin gorros, guante sin plumíferos agobiantes. La gente achaca todo esto al cambio climático, cosa lógica, porque esa expresión el cambio climático, se está convirtiendo en un cliché maravilloso para explicarlo todo. Que llueve el día de la boda y no estaba previsto, la culpa es del cambio climático, que me voy al Caribe a disfrutar de la playa y me caen cuatro gotas...... seguro que el cambio climático ese va a destruir el planeta y es el causante de arruinar mis vacaciones!!! La verdad es que no se si estamos en un proceso así o no, porque como los científicos se encargan de repetir constantemente, y es a ellos y a nadie más a quién debemos prestar atención en estos casos y en otros muchos, la evolución del cima es algo sumamente complejo, lento, y sujeto a casi infinitos factores, muchos de ellos desconocidos, y en su mayor parte impredecibles. Los modelos existentes generan escenarios dispares, que van desde leves aumentos de temperatura en algunas partes del mundo a descensos en otras en un breve periodo, frente a previsiones que, aunque menos probables, auguran variaciones mucho más bruscas y peligrosas a largo plazo. Evidentemente la acción humana tiene algunas consecuencias sobre el clima, sobre todo desde el inicio de la revolución industrial hasta nuestros días. Destruir superficie forestal y emitir CO2 a la atmósfera algún efecto generará. La cuestión es medirlo, y saber que signo tiene, y eso es lo difícil.
Este Lunes 15 decía Manuel Toharia en un interesante artículo que no podemos confundir el tiempo (lo que observamos diariamente, y recordamos) con la climatología (la tendencia al argo plazo, basada en una media estable de muchos tiempos observados) y destacaba que la emisión de CO2 es, sobre todo, muestra de ineficiencia energética y de atraso tecnológico, y me parece brillante que alguien reconozca que quemar gasolina en un coche contamina, pero que es anacrónico llevar una máquina con ordenadores de última generación movida por un motor del siglo XIX, aunque esté muy refinado. En fin, parece que el Domingo se acaba lo bueno y llega el frío. Veremos a ver cuanto tarada la gente en quejarse de la rasca que hace.... seguro que sale alguno diciendo que eso es por lo del cambio climático ese.
Todo el mundo está un poco asombrado con este invierno atípico, ya que no sólo está sucediendo en España. Europa y el conjunto del hemisferio norte están presenciando imágenes extrañas, con estaciones de esquí verdes, con sus prados dispuestos a ser comidos por rumiantes, y ciudades como Moscú y Nueva York, que destacan por la crudeza de sus Eneros, están pasando por semanas dichosas, en las que los cerezos florecen y al gente pasea por la calle con abrigos livianos, sin gorros, guante sin plumíferos agobiantes. La gente achaca todo esto al cambio climático, cosa lógica, porque esa expresión el cambio climático, se está convirtiendo en un cliché maravilloso para explicarlo todo. Que llueve el día de la boda y no estaba previsto, la culpa es del cambio climático, que me voy al Caribe a disfrutar de la playa y me caen cuatro gotas...... seguro que el cambio climático ese va a destruir el planeta y es el causante de arruinar mis vacaciones!!! La verdad es que no se si estamos en un proceso así o no, porque como los científicos se encargan de repetir constantemente, y es a ellos y a nadie más a quién debemos prestar atención en estos casos y en otros muchos, la evolución del cima es algo sumamente complejo, lento, y sujeto a casi infinitos factores, muchos de ellos desconocidos, y en su mayor parte impredecibles. Los modelos existentes generan escenarios dispares, que van desde leves aumentos de temperatura en algunas partes del mundo a descensos en otras en un breve periodo, frente a previsiones que, aunque menos probables, auguran variaciones mucho más bruscas y peligrosas a largo plazo. Evidentemente la acción humana tiene algunas consecuencias sobre el clima, sobre todo desde el inicio de la revolución industrial hasta nuestros días. Destruir superficie forestal y emitir CO2 a la atmósfera algún efecto generará. La cuestión es medirlo, y saber que signo tiene, y eso es lo difícil.
Este Lunes 15 decía Manuel Toharia en un interesante artículo que no podemos confundir el tiempo (lo que observamos diariamente, y recordamos) con la climatología (la tendencia al argo plazo, basada en una media estable de muchos tiempos observados) y destacaba que la emisión de CO2 es, sobre todo, muestra de ineficiencia energética y de atraso tecnológico, y me parece brillante que alguien reconozca que quemar gasolina en un coche contamina, pero que es anacrónico llevar una máquina con ordenadores de última generación movida por un motor del siglo XIX, aunque esté muy refinado. En fin, parece que el Domingo se acaba lo bueno y llega el frío. Veremos a ver cuanto tarada la gente en quejarse de la rasca que hace.... seguro que sale alguno diciendo que eso es por lo del cambio climático ese.
miércoles, enero 17, 2007
Fuenteovejuna, todos a una
Muy curioso, y propio de la crónica negra de este país es lo sucedido en el pequeño y remoto pueblo oscense de Fago. Miguel Grima, alcalde de dicha localidad de 37 vecinos, fue asesinado el pasado fin de semana, al parecer por disparos de escopeta. Ello ha motivado que todos los vecinos del pueblo hayan sido interrogados al respecto, hecho nada complicado dada la escasa población. Parece que todos son sospechosos y toso niegan haberlo hecho, aunque todos afirman que alguna rencilla había, pero todos recalcan la nobleza del alcalde, reelegido por casi todos en varias ocasiones. Todo un lío, sí.
La verdad es que en los pueblos pequeños todo el mundo se conoce. Prácticamente es lo que ocurre en mi Elorrio natal, y eso que sus escasos siete mil habitantes (cada vez más escasos, que pena...) le dan la dimensión de metrópoli en comparación al citado Fago. Es por ello que seguramente todos los habitantes sabrán que es lo que realmente ha ocurrido, y seguro que cuado la policía detenga al autor del crimen empezará a decir que ya lo veían venir, porque el señor Grima (apellido con coña, la verdad) ya había tenido problemas con el señor X, su asesino, por unas tierras, unos árboles, unas perdices capturadas sin permiso o asuntos similares. Y es que cuando X haya caído ninguno de los vecinos será sospechoso y su lengua se soltará milagrosamente. En Galicia, zona llena de pedanías y lindes confusos, los ajustes de cuentas son frecuentes por aspectos aparentemente triviales, aunque no lo son tanto para gente que, sola, a veces aislada, y a merced de una naturaleza que puede ser muy cruel, sobrevive y desarrolla su vida en un medio marcado por sus posesiones naturales. La parcelación de las tierras en pequeñas superficies, delimitadas por muros y cercas, el tradicional bocage del norte frente al openfield castellano de extensiones sin límite, acentúa el derecho de propiedad, y mover un metro un muro puede ser la causa del inicio de una cruenta guerra familiar, que a veces se extiende por generaciones enteras.
Lo que me hizo prestar atención a este suceso, ya que habitualmente obvio bastante la pesada y abundante crónica negra, es el parecido del nombre del pueblo, Fago, con el de la localidad que da nombre a esa maravillosa película de los hermanos Cohen, Fargo. Allí, en un ambiente de cine negro dominado por el blanco helador del crudo invierno de Dakota del Norte, también se comete un crimen, en medio de desoladas planicies y seres que pululan en la nada. Una gran sargento de policía, despistada, con aire de ingenua pero sagaz hasta lo indecible acaba descubriendo el crimen, en este caso producido por oscuras tramas de gente de ciudad. A ver quién interpreta en esta versión hispana el papel que dio el Óscar a Frances McDormand.
La verdad es que en los pueblos pequeños todo el mundo se conoce. Prácticamente es lo que ocurre en mi Elorrio natal, y eso que sus escasos siete mil habitantes (cada vez más escasos, que pena...) le dan la dimensión de metrópoli en comparación al citado Fago. Es por ello que seguramente todos los habitantes sabrán que es lo que realmente ha ocurrido, y seguro que cuado la policía detenga al autor del crimen empezará a decir que ya lo veían venir, porque el señor Grima (apellido con coña, la verdad) ya había tenido problemas con el señor X, su asesino, por unas tierras, unos árboles, unas perdices capturadas sin permiso o asuntos similares. Y es que cuando X haya caído ninguno de los vecinos será sospechoso y su lengua se soltará milagrosamente. En Galicia, zona llena de pedanías y lindes confusos, los ajustes de cuentas son frecuentes por aspectos aparentemente triviales, aunque no lo son tanto para gente que, sola, a veces aislada, y a merced de una naturaleza que puede ser muy cruel, sobrevive y desarrolla su vida en un medio marcado por sus posesiones naturales. La parcelación de las tierras en pequeñas superficies, delimitadas por muros y cercas, el tradicional bocage del norte frente al openfield castellano de extensiones sin límite, acentúa el derecho de propiedad, y mover un metro un muro puede ser la causa del inicio de una cruenta guerra familiar, que a veces se extiende por generaciones enteras.
Lo que me hizo prestar atención a este suceso, ya que habitualmente obvio bastante la pesada y abundante crónica negra, es el parecido del nombre del pueblo, Fago, con el de la localidad que da nombre a esa maravillosa película de los hermanos Cohen, Fargo. Allí, en un ambiente de cine negro dominado por el blanco helador del crudo invierno de Dakota del Norte, también se comete un crimen, en medio de desoladas planicies y seres que pululan en la nada. Una gran sargento de policía, despistada, con aire de ingenua pero sagaz hasta lo indecible acaba descubriendo el crimen, en este caso producido por oscuras tramas de gente de ciudad. A ver quién interpreta en esta versión hispana el papel que dio el Óscar a Frances McDormand.
martes, enero 16, 2007
Un hombre con principios
Puede que hoy debiera escribir sobre el debate de ayer en el Congreso, pero francamente no me apetece. Fue bronco, ligeramente navajero, y mostró una desunión entre el PP y el PSOE que sólo beneficia a ETA. Creo que la unidad frente al terrorismo solo se logrará cuando pasen las elecciones municipales y los partidos dejen de pensar en votos, o cuando ETA les golpee a ellos y entierren a sus miembros (que lo harán, a no tardar mucho). Quizás entonces se entiendan, pero mientras tanto poco vamos a sacar en claro de sesiones como la de ayer. Así es este país.
Así que escribiré sobre un político que ha actuado como debe, y es triste que esto llegue a ser noticia, y más que el debate de ayer la eclipsase. Durante su visita oficial a Arabia Saudí, el Ministro de Justicia Juan Fernando López Aguilar canceló un acto previsto en la Universidad islámica de Riad porque las autoridades universitarias negaron la entrada a las mujeres que siguen su visita oficial, entre ellas varias periodistas y cargos como su jefa de prensa. El motivo esgrimido fue que el centro de estudio es única y exclusivamente para hombres, y que no hay precedentes de la presencia de mujeres allí. Fascinante. Pero ahí estaba López Aguilar. En vez de ser contemplativo, dialogar y mostrar voluntad de entendimiento para superar el conflicto, como dirían algunos, hizo lo que se debe hacer ante expresiones discriminatorias absurdas y fanáticas como esas. Plantarse, negarse a colaborar, y poner los principios de la democracia, igualdad y libertad por encima de todo. Ayer el Ministro actuó con Justicia, y resulta más chocante que todo esto sucediera en un centro universitario, donde se supone que reside la muestra más elevada de la cultura de un país, o al menos donde se forma a los profesionales del futuro. Este es uno de los rostros del islamismo radical, intransigente y dictatorial que, patrocinado por las monarquías el golfo en una de sus versiones más integristas, el wahhabismo, se extiende como una mancha de aceite oscuro por nuestra sociedad. Reitero lo que siempre digo. El Islam no es malo, pero sus interpretaciones retrógradas sí, y al ley y el estado de derecho están por encima del Islam, el cristianismo y la papiroflexia. Muchos años ha costado y nos cuesta aún equiparar en derechos y obligaciones a hombres y mujeres en nuestras sociedades como para permitir afrentas como las que aquí relato.
Un corolario de este acto del Ministro es la actitud que debe tomar un político en sus relaciones exteriores. Todos dan la mano a infaustos dictadores, sabiendo que la tienen manchada de sangre, pero suspirando llevarse una tarta del interés que, en medio de la desgracia, se genera en sus países. A veces es difícil delimitar donde acaba la diplomacia y donde empieza la hipocresía, pero quizás en el caso de Riad lo único que podía hacer el Ministro es lo que hizo. Una pena que ZP le mande a Canarias a luchar en las elecciones autonómicas, a un destierro injustamente merecido y no deseado por el isleño.
Así que escribiré sobre un político que ha actuado como debe, y es triste que esto llegue a ser noticia, y más que el debate de ayer la eclipsase. Durante su visita oficial a Arabia Saudí, el Ministro de Justicia Juan Fernando López Aguilar canceló un acto previsto en la Universidad islámica de Riad porque las autoridades universitarias negaron la entrada a las mujeres que siguen su visita oficial, entre ellas varias periodistas y cargos como su jefa de prensa. El motivo esgrimido fue que el centro de estudio es única y exclusivamente para hombres, y que no hay precedentes de la presencia de mujeres allí. Fascinante. Pero ahí estaba López Aguilar. En vez de ser contemplativo, dialogar y mostrar voluntad de entendimiento para superar el conflicto, como dirían algunos, hizo lo que se debe hacer ante expresiones discriminatorias absurdas y fanáticas como esas. Plantarse, negarse a colaborar, y poner los principios de la democracia, igualdad y libertad por encima de todo. Ayer el Ministro actuó con Justicia, y resulta más chocante que todo esto sucediera en un centro universitario, donde se supone que reside la muestra más elevada de la cultura de un país, o al menos donde se forma a los profesionales del futuro. Este es uno de los rostros del islamismo radical, intransigente y dictatorial que, patrocinado por las monarquías el golfo en una de sus versiones más integristas, el wahhabismo, se extiende como una mancha de aceite oscuro por nuestra sociedad. Reitero lo que siempre digo. El Islam no es malo, pero sus interpretaciones retrógradas sí, y al ley y el estado de derecho están por encima del Islam, el cristianismo y la papiroflexia. Muchos años ha costado y nos cuesta aún equiparar en derechos y obligaciones a hombres y mujeres en nuestras sociedades como para permitir afrentas como las que aquí relato.
Un corolario de este acto del Ministro es la actitud que debe tomar un político en sus relaciones exteriores. Todos dan la mano a infaustos dictadores, sabiendo que la tienen manchada de sangre, pero suspirando llevarse una tarta del interés que, en medio de la desgracia, se genera en sus países. A veces es difícil delimitar donde acaba la diplomacia y donde empieza la hipocresía, pero quizás en el caso de Riad lo único que podía hacer el Ministro es lo que hizo. Una pena que ZP le mande a Canarias a luchar en las elecciones autonómicas, a un destierro injustamente merecido y no deseado por el isleño.
lunes, enero 15, 2007
Tertulias de fin de semana
Esta semana estoy disfrutando de la visita de un par de amigos que, dado que disponen de una semana de vacaciones, están desde el Viernes en mi casa, hoy se vana de viaje a Sevilla hasta el Miércoles y el jueves y Viernes volveremos a estar juntos. El tiempo primaveral de este Enero sin frío y con hojas en los árboles nos ha permitido hacer excursiones y paseos varios sin problemas ni inconvenientes típicos de estas fechas, lo cual está muy bien. Uno de ellos llegó entrada ya la noche del viernes, y entre paseo y paseo, le esperamos con otra pareja tomando algo en un bar cerca del hospital de la Princesa.
Allí, al fondo, donde nos sentamos, había una especie de foro o charla organizada. Un señor de unos cincuenta años, de barba blanca y aspecto docto explicaba a un grupo de unas diez personas algo que, por lo que pudimos entender en la distancia, se relacionaba con la guerra civil. El grupo de personas oía en respetuosos silencio mientras el señor parecía no hacer demasiado uso de notas y libros, aunque sí de unos papeles que portaba. Finalmente, al acabar su exposición, y tras un aplauso, se inició un debate informal entre los que estaban en torno a la mesa y algunos otros que, por falta de sitio, no se habían podido sentar en ella y aguardaban de pies detrás de las sillas. Mis acompañantes se extrañaron mucho de ver este espectáculo, y yo un poco, la verdad, aunque sabía que existen muchos clubes de todo tipo, literarios y políticos especialmente, que se reúnen en bares y locales a hablar, contarse confidencias y debatir sobre asuntos variados. Sin embargo era la primera vez que lo veía, y me gustó mucho, aunque evidentemente no pude hacer demasiado caso a lo que allí se trataba, pero me agradó especialmente que fuese todo dentro de un estilo correcto, sin insultos, exabruptos ni siquiera voces altivas. Parecía casi una especie de clase de libre elección de la Universidad, o de la época del doctorado, que por motivos de espacio o por lo que sea se ha trasladado a un entorno algo distinto. Fue muy bonito poder verlo.
Comenté a los tres que me acompañaban en aquel momento que hace unos años, cuando ellos, yo y otras personas nos reuníamos regularmente al amparo de un grupo de seguimiento religioso alguna vez se comentó la posibilidad de hacer nuestra charla en un bar de nuestro pueblo (la semana que viene en el “Erreka”) pero al final no lo hicimos. El Viernes aquel grupo de personas lo estaba haciendo, y era curioso ver como en esta sociedad llena de apatía, incultura y bronca continua sigue habiendo reuniones de contenido en torno a un buen café y una mejor conversación. Y que duren
Allí, al fondo, donde nos sentamos, había una especie de foro o charla organizada. Un señor de unos cincuenta años, de barba blanca y aspecto docto explicaba a un grupo de unas diez personas algo que, por lo que pudimos entender en la distancia, se relacionaba con la guerra civil. El grupo de personas oía en respetuosos silencio mientras el señor parecía no hacer demasiado uso de notas y libros, aunque sí de unos papeles que portaba. Finalmente, al acabar su exposición, y tras un aplauso, se inició un debate informal entre los que estaban en torno a la mesa y algunos otros que, por falta de sitio, no se habían podido sentar en ella y aguardaban de pies detrás de las sillas. Mis acompañantes se extrañaron mucho de ver este espectáculo, y yo un poco, la verdad, aunque sabía que existen muchos clubes de todo tipo, literarios y políticos especialmente, que se reúnen en bares y locales a hablar, contarse confidencias y debatir sobre asuntos variados. Sin embargo era la primera vez que lo veía, y me gustó mucho, aunque evidentemente no pude hacer demasiado caso a lo que allí se trataba, pero me agradó especialmente que fuese todo dentro de un estilo correcto, sin insultos, exabruptos ni siquiera voces altivas. Parecía casi una especie de clase de libre elección de la Universidad, o de la época del doctorado, que por motivos de espacio o por lo que sea se ha trasladado a un entorno algo distinto. Fue muy bonito poder verlo.
Comenté a los tres que me acompañaban en aquel momento que hace unos años, cuando ellos, yo y otras personas nos reuníamos regularmente al amparo de un grupo de seguimiento religioso alguna vez se comentó la posibilidad de hacer nuestra charla en un bar de nuestro pueblo (la semana que viene en el “Erreka”) pero al final no lo hicimos. El Viernes aquel grupo de personas lo estaba haciendo, y era curioso ver como en esta sociedad llena de apatía, incultura y bronca continua sigue habiendo reuniones de contenido en torno a un buen café y una mejor conversación. Y que duren
viernes, enero 12, 2007
La globalización
Hay muchos libros, artículos y estudios que intentan explicar que es el omnipresente fenómeno que llamamos globalización. Leo mucho al respecto, me preguntan mucho y yo lo hago aún más, y parece que, como la gravedad, es algo con lo que hay que contar inexorablemente, y es más su gestión que su existencia lo que genera debates y discusiones, al menos las intelectualmente provechosas y atractivas. Un ejemplo práctico de este fenómeno puede ser la última película del director mejicano Alejandro González Iñárritu, Babel, que ya desde el nombre habla de multiplicidad, confusión y relaciones.
No voy a contar aquí el argumento, más que nada porque es una de esas películas en las que cuando alguien te pregunta de que va no sabes muy bien que decir. Son historias aparentemente inconexas que, sin embargo, están entrelazadas unas con otras. Una pareja de norteamericanos de vacaciones en el desierto de Maruecos, la asistenta mejicana que cuida a sus niños en EE.UU., una mísera familia que vive en un poblado de chamizos en ese desierto marroquí y un adolescente japonesa que vive en Tokio con su padre y un enorme conflicto moral y sensorial. A medida que avanza la película cada uno de estos personajes tomará una serie de acciones que, directa o indirectamente, condicionarán la vida de muchos otros, y casi siempre de manera inconsciente. A todo ello se le une un trasfondo político moderado, que impregna sobre todo las historias desarrolladas en Marruecos, en las que la psicosis de al lucha contra el terrorismo internacional genera confusiones y errores dramáticos. Así mismo no es especialmente gloriosa la imagen que se ofrece de la frontera norteamericana y los agentes de aduana, mostrándose unos espaldas mojadas voluntarios o accidentales, y sus penurias diarias. Tokio, gigantesca ciudad donde se desarrolla la última historia, se presenta deslumbrante, caótica y algo opresiva, llegando a aplastar a sus ciudadanos, especialmente a los jóvenes, moralmente los más indefensos. Me recordó a la imagen mostrado por Sofía Coppola en “Lost in traslation” aunque aquí es el mundo juvenil y su desnortado sentido de la vida lo que se ofrece como ejemplo de pérdida referencial frente al mundo adulto que explotaba la hija del gran Padrino.
Con esta película Iñárritu acaba una trilogía de la familia, compuesta por Amores perros, que no he visto, 21 gramos, que ví en su momento y me gusto mucho, pese a la amargura que destilaba, y esta Babel, que se puede decir que acaba de una manera mixta, bien en un os casos y mal en otros. Una película recomendable y que hará reflexionar al espectador más allá de su proyección, lo que ya de por sí es un gran logro, y que refuerza la gran idea que tuvo el diario gratuito ADN cuando lanzó su campaña promocional con el lema “Todo está conectado”. Qué gran verdad.
No voy a contar aquí el argumento, más que nada porque es una de esas películas en las que cuando alguien te pregunta de que va no sabes muy bien que decir. Son historias aparentemente inconexas que, sin embargo, están entrelazadas unas con otras. Una pareja de norteamericanos de vacaciones en el desierto de Maruecos, la asistenta mejicana que cuida a sus niños en EE.UU., una mísera familia que vive en un poblado de chamizos en ese desierto marroquí y un adolescente japonesa que vive en Tokio con su padre y un enorme conflicto moral y sensorial. A medida que avanza la película cada uno de estos personajes tomará una serie de acciones que, directa o indirectamente, condicionarán la vida de muchos otros, y casi siempre de manera inconsciente. A todo ello se le une un trasfondo político moderado, que impregna sobre todo las historias desarrolladas en Marruecos, en las que la psicosis de al lucha contra el terrorismo internacional genera confusiones y errores dramáticos. Así mismo no es especialmente gloriosa la imagen que se ofrece de la frontera norteamericana y los agentes de aduana, mostrándose unos espaldas mojadas voluntarios o accidentales, y sus penurias diarias. Tokio, gigantesca ciudad donde se desarrolla la última historia, se presenta deslumbrante, caótica y algo opresiva, llegando a aplastar a sus ciudadanos, especialmente a los jóvenes, moralmente los más indefensos. Me recordó a la imagen mostrado por Sofía Coppola en “Lost in traslation” aunque aquí es el mundo juvenil y su desnortado sentido de la vida lo que se ofrece como ejemplo de pérdida referencial frente al mundo adulto que explotaba la hija del gran Padrino.
Con esta película Iñárritu acaba una trilogía de la familia, compuesta por Amores perros, que no he visto, 21 gramos, que ví en su momento y me gusto mucho, pese a la amargura que destilaba, y esta Babel, que se puede decir que acaba de una manera mixta, bien en un os casos y mal en otros. Una película recomendable y que hará reflexionar al espectador más allá de su proyección, lo que ya de por sí es un gran logro, y que refuerza la gran idea que tuvo el diario gratuito ADN cuando lanzó su campaña promocional con el lema “Todo está conectado”. Qué gran verdad.
jueves, enero 11, 2007
Viajes al espacio
El gran científico Stephen Hawking ha expresado su voluntad de viajar al espacio y ser así un nuevo turista espacial. Sí, como suena. Aunque no vaya a ser en un trasbordador de la NASA, sino en una de las naves promovidas por el millonario Richard Branson, dueño del imperio Virgin, que a través de su nueva división de viajes espaciales (esto no es broma) pretende realizar vuelos suborbitales a una altura de 100 kilómetros a partir del año 2009. El coste del pasaje es de 150.000 euros, y parece ser que ha hay bastante gente apuntada. La cosa es que la idea me seduce profundamente, y si pudiera apuntarme (y dispusiera de ese dineral, claro) lo haría en el acto, pero el caso de Hawking es especial, muy especial.
Todos tenemos en la memoria la imagen de Hawking, postrado en su silla de ruedas, con una cabeza ladeada y llena de ideas complejas y revolucionarias, que se expresa a través de una mirada perdida, hablando mediante un sintetizador en una especie de simbiosis hombre máquina jamás vista con tanta difusión y éxito. Yo puedo presumir, porque creo que es de esas cosas de las que uno puede enorgullecerse, de haberle visto en persona, aunque ciertamente por casualidad. Fue la mañana del Martes 12 de septiembre de 2006. En mi viaje a Inglaterra me fui de excursión a Cambridge con la idea de visitar la capital del King’s College, auténtica joya del gótico inglés, que es tan deslumbrante como prometía serlo, y de paso disfrutar de la belleza de los colegios, residencias universitarias, ríos y meandros boscosos de esa muy bella ciudad. Llegué a eso de las 11:20 y, tras salir de la estación de autobuses, atravesé la zona de edificios nuevos para dirigirme al casco antiguo, con la capilla del King’s ya ante mi. En esa misma calle, bajando de la acera, había una mujer empujando una silla de ruedas muy grande y, sobre ella, estaba Hawking, cubierto con una burda manta, casi asomando la cabeza. Al poco apareció un monovolumen adaptado para minusválidos, abrió la puerta trasera y, sirviéndose de una rampa desplegable, la asistenta introdujo al genio en su cobijo. El vehículo cerró sus puertas y se fue calle abajo. Y allí me quedé yo, admirando mi suerte por haber podido ver a un genio como Hawking, sintiéndome cerca de una persona que ha cambiado nuestra visión del mundo en muchos aspectos.
Porque Hawking no sólo es un magnífico científico y divulgador. Sólo por eso ya pasaría a la historia. Además, confinado y postrado en un cuerpo destruido por un tipo extraño de esclerosis, ha mostrado una voluntad y un tesón ante su enfermedad que sirve de guía, consuelo y recuerdo a los que la sufren en todo el mundo, y a todos aquellos aquejados de dolencias graves y, puede que, irrecuperables. Hawking no sólo ha probado la existencia de los agujeros negros, sino que ha puesto en evidencia que hasta la muerte no hay final, que la desesperanza no es camino y que la voluntad lo puede todo. Un ejemplo insuperable de fortaleza inaudita sita en la mayor de las debilidades humanas. Puede que si viaje al espacio sea como el retorno al hogar de una estrella que siempre estuvo en el firmamento. Que bonito....
Todos tenemos en la memoria la imagen de Hawking, postrado en su silla de ruedas, con una cabeza ladeada y llena de ideas complejas y revolucionarias, que se expresa a través de una mirada perdida, hablando mediante un sintetizador en una especie de simbiosis hombre máquina jamás vista con tanta difusión y éxito. Yo puedo presumir, porque creo que es de esas cosas de las que uno puede enorgullecerse, de haberle visto en persona, aunque ciertamente por casualidad. Fue la mañana del Martes 12 de septiembre de 2006. En mi viaje a Inglaterra me fui de excursión a Cambridge con la idea de visitar la capital del King’s College, auténtica joya del gótico inglés, que es tan deslumbrante como prometía serlo, y de paso disfrutar de la belleza de los colegios, residencias universitarias, ríos y meandros boscosos de esa muy bella ciudad. Llegué a eso de las 11:20 y, tras salir de la estación de autobuses, atravesé la zona de edificios nuevos para dirigirme al casco antiguo, con la capilla del King’s ya ante mi. En esa misma calle, bajando de la acera, había una mujer empujando una silla de ruedas muy grande y, sobre ella, estaba Hawking, cubierto con una burda manta, casi asomando la cabeza. Al poco apareció un monovolumen adaptado para minusválidos, abrió la puerta trasera y, sirviéndose de una rampa desplegable, la asistenta introdujo al genio en su cobijo. El vehículo cerró sus puertas y se fue calle abajo. Y allí me quedé yo, admirando mi suerte por haber podido ver a un genio como Hawking, sintiéndome cerca de una persona que ha cambiado nuestra visión del mundo en muchos aspectos.
Porque Hawking no sólo es un magnífico científico y divulgador. Sólo por eso ya pasaría a la historia. Además, confinado y postrado en un cuerpo destruido por un tipo extraño de esclerosis, ha mostrado una voluntad y un tesón ante su enfermedad que sirve de guía, consuelo y recuerdo a los que la sufren en todo el mundo, y a todos aquellos aquejados de dolencias graves y, puede que, irrecuperables. Hawking no sólo ha probado la existencia de los agujeros negros, sino que ha puesto en evidencia que hasta la muerte no hay final, que la desesperanza no es camino y que la voluntad lo puede todo. Un ejemplo insuperable de fortaleza inaudita sita en la mayor de las debilidades humanas. Puede que si viaje al espacio sea como el retorno al hogar de una estrella que siempre estuvo en el firmamento. Que bonito....
miércoles, enero 10, 2007
Comunicados
Bien, me voy a meter en un jardín lleno de ortigas y malas plantas, y espero salir sin demasiados sarpullidos. Ayer ETA dio a luz su nuevo comunicado, en el que, en medio de su habitual lenguaje rimbombante y espeso, dio nuevas muestras de irrealidad y paranoia, empezando por la contradicción absoluta de afirmar que el alto el fuego permanente (habrá que buscar nuevos significados al término) sigue en vigor pese al atentado de Barajas. ETA tiene en su haber el mérito de inventar una nueva modalidad de terrorismo, la tregua bomba, lo que eleva el grado de irracionalidad y maldad de esta gente hasta más allá de lo imaginable.
El comunicado tiene perlas sustanciosas, aunque su lectura es indigesta e intelectualmente insultante. Como es habitual, ETA afirma haberlo hecho todo bien, y el resto de la humanidad tiene al culpa de todo, desde el gobierno al PNV, pasando por el vecino del 2º, que tampoco ha puesto nada de su parte. Creo que es muy destacable que el único nombre propio que aparece en el comunicado es el de “el PNV de Imaz”, en alusión a su presidente, que está mostrando una postura pública moral y acertada, cosa que no se veía desde hace mucho en el PNV, bien que bajo ello trasciende un interés electoral en las próximas elecciones municipales, pero es evidente que entre el PNV de Imaz y el comandado por Ibarretxe o Egibar hay mucha distancia, y el primero está con los demócratas y el segundo juega a todas las barajas posibles, y hasta ETA lo ve. ¿Propone ETA alguna solución? Sí, aunque es la misma desde hace cuarenta años, idea que pasa por abandonar la vía policial, ceder a su chantaje y “dejar a un lado al PP-UPN y a la derecha fascista del Estado español y atreverse a realizar la segunda reforma del Estado Español”. Para rematar el tono chulesco y amenazante, hay párrafo que pudiera pertenecer al guión de El Padrino, donde se afirma que “Las decisiones y las respuestas de ETA dependerán del comportamiento del Gobierno de España. (...) mientras se mantenga la situación actual de ataque contra Euskal Herria, tal y como dimos a conocer en el comunicado de agosto, ETA tendrá toda la determinación para responder.” Hablando claro, o dialogas conmigo y te pliegas a mi chantaje o sigo poniendo bombas. Esta es la imagen de la libertad y democracia que tiene esta banda de descerebrados.
Pero el colmo de la hipocresía está al final. Tras reconocer el atentado de Barajas, ETA afirma que no quiso causar muertos, y que si los hubo fue por la incompetencia de la policía al desalojar el aparcamiento. Llega incluso a solidarizarse con los dos muertos y sus familias. Fascinante. Yo creía que bastaba con NO poner una bomba para que los efectos de la misma fuesen nulos, pero sería que los muñecos de Barrio Sésamo estaban equivocados. ¿Qué se puede hacer con esta gente? A parte de detenerlos y que los partidos políticos y el gobierno (a excepción de Rubalcaba) muestren una imagen menos lamentable de lo que hasta ahora lo han hecho, sugiero que los etarras solidarios con los ecuatorianos muertos viajen a sus localidades de origen, se enganchen a un arado y, como Sísifo, estén toda su vida arando aquellas pobres tierras donde, a falta de esperanza, lo único que llevaron fue dolor y muerte.
El comunicado tiene perlas sustanciosas, aunque su lectura es indigesta e intelectualmente insultante. Como es habitual, ETA afirma haberlo hecho todo bien, y el resto de la humanidad tiene al culpa de todo, desde el gobierno al PNV, pasando por el vecino del 2º, que tampoco ha puesto nada de su parte. Creo que es muy destacable que el único nombre propio que aparece en el comunicado es el de “el PNV de Imaz”, en alusión a su presidente, que está mostrando una postura pública moral y acertada, cosa que no se veía desde hace mucho en el PNV, bien que bajo ello trasciende un interés electoral en las próximas elecciones municipales, pero es evidente que entre el PNV de Imaz y el comandado por Ibarretxe o Egibar hay mucha distancia, y el primero está con los demócratas y el segundo juega a todas las barajas posibles, y hasta ETA lo ve. ¿Propone ETA alguna solución? Sí, aunque es la misma desde hace cuarenta años, idea que pasa por abandonar la vía policial, ceder a su chantaje y “dejar a un lado al PP-UPN y a la derecha fascista del Estado español y atreverse a realizar la segunda reforma del Estado Español”. Para rematar el tono chulesco y amenazante, hay párrafo que pudiera pertenecer al guión de El Padrino, donde se afirma que “Las decisiones y las respuestas de ETA dependerán del comportamiento del Gobierno de España. (...) mientras se mantenga la situación actual de ataque contra Euskal Herria, tal y como dimos a conocer en el comunicado de agosto, ETA tendrá toda la determinación para responder.” Hablando claro, o dialogas conmigo y te pliegas a mi chantaje o sigo poniendo bombas. Esta es la imagen de la libertad y democracia que tiene esta banda de descerebrados.
Pero el colmo de la hipocresía está al final. Tras reconocer el atentado de Barajas, ETA afirma que no quiso causar muertos, y que si los hubo fue por la incompetencia de la policía al desalojar el aparcamiento. Llega incluso a solidarizarse con los dos muertos y sus familias. Fascinante. Yo creía que bastaba con NO poner una bomba para que los efectos de la misma fuesen nulos, pero sería que los muñecos de Barrio Sésamo estaban equivocados. ¿Qué se puede hacer con esta gente? A parte de detenerlos y que los partidos políticos y el gobierno (a excepción de Rubalcaba) muestren una imagen menos lamentable de lo que hasta ahora lo han hecho, sugiero que los etarras solidarios con los ecuatorianos muertos viajen a sus localidades de origen, se enganchen a un arado y, como Sísifo, estén toda su vida arando aquellas pobres tierras donde, a falta de esperanza, lo único que llevaron fue dolor y muerte.
martes, enero 09, 2007
El despelote
Vaya, vaya, qué poderosa es la fama..... Resulta que en la edición de esta semana de la revista Interviú, un ejemplo de sociología hispánica digno de estudio cuya implantación y solera provoca, entre otras cosas, que dicho palabro venga en el diccionario de Word y no me lo marque en rojo cuando lo escribo, aparezca Ana María Ríos como chica de portada. ¿Y quién es esta señorita? Pues la turista gallega que fue retenida en Méjico el pasado verano durante su luna de miel al haberse encontrado armas y detonadores en su equipaje. Tras unos días bastante oscuros, en los que su rostro de preocupación y angustia se coló en todas nuestras casas, logró volver a España sin cargos gracias a la colaboración del gobierno y de la sociedad española.
Sobre letras rojas grandes, a la altura de las nalgas, y con el rótulo de La gallega de Cancún” el subtítulo que muestra la revista es “Ana María Ríos se libera tras su paso por la cárcel”. Lo primero que hay que decir es que, dados los reportajes centrales con los que nos obsequia esta “seria” publicación, al señorita Ríos ofrece un nivel físico elevado, incluso por encima de la media de otras que, previo pago compungido y casi siempre negado, han posado en ocasiones anteriores. Y desde luego no comparable a las imágenes que mostraba durante su retención. A saber por cuanto se ha liberado la Ríos, porque no habrá sido poco lo que habrá cobrado por el reportaje. Seguramente más que de sobra como para compensar a la embajada española en Méjico por los trámites y esfuerzos desarrollados para liberarla, o como para pagar una mordida a la policía charra, o de cualquier otro país, en caso de ser detenida nuevamente. Salieron ayer vecinos de la localidad de origen de Ana María que, en su mayoría se mostraban críticos por la decisión mostrada por su paisana. Conociendo el percal patrio es muy probable que no mas haya de dos semanas la Ríos haya pasado por los programas más cotizados de la televisión, léase una charla con Ana Rosa Quintana, un desnudo interior (exterior ya lo ha hecho) con Jaime Cantizano o Santiago Acosta, tanto monta, monta tanto, o una sesión tomatera, aderezada con polígrafo e insulto hiriente sobre las andanzas de algún ex novio, o vaya usted a saber. Creo que Ana María se puede convertir en otra de esas rutilantes estrellas de la basura diaria que inunda nuestras pantallas. Una más a la que poder sacar los cuartos de mientras ella se engloba el porcentaje de comisión establecido.
Veremos a ver si las señoras compungidas que salían ayer en la tele siguen estándolo después de ver la caravana de programas rosa que ellas nunca visionan, porque se tragan los documentales de la 2. ¿Y yo?, ¿estoy de acuerdo con lo que ha hecho Ana María? Pues la verdad es que no, no me parece bien sacar dinero de una desgracia ajena y menos de una propia. Ya sabrá ella lo que hace, y supongo que el dinero recibido le permitirá dormir más tranquila, pero me parece un final muy de vodevil para una historia que pudiera haber acabado mal. Le aconsejaría que con el dinero recaudado se compre el DVD de “El Expreso de Media Noche” y que, tras verlo, piense un poco a ver con que cosas hace gracias ella y la revista tan cachonda y profesional que le edita su álbum íntimo.
Sobre letras rojas grandes, a la altura de las nalgas, y con el rótulo de La gallega de Cancún” el subtítulo que muestra la revista es “Ana María Ríos se libera tras su paso por la cárcel”. Lo primero que hay que decir es que, dados los reportajes centrales con los que nos obsequia esta “seria” publicación, al señorita Ríos ofrece un nivel físico elevado, incluso por encima de la media de otras que, previo pago compungido y casi siempre negado, han posado en ocasiones anteriores. Y desde luego no comparable a las imágenes que mostraba durante su retención. A saber por cuanto se ha liberado la Ríos, porque no habrá sido poco lo que habrá cobrado por el reportaje. Seguramente más que de sobra como para compensar a la embajada española en Méjico por los trámites y esfuerzos desarrollados para liberarla, o como para pagar una mordida a la policía charra, o de cualquier otro país, en caso de ser detenida nuevamente. Salieron ayer vecinos de la localidad de origen de Ana María que, en su mayoría se mostraban críticos por la decisión mostrada por su paisana. Conociendo el percal patrio es muy probable que no mas haya de dos semanas la Ríos haya pasado por los programas más cotizados de la televisión, léase una charla con Ana Rosa Quintana, un desnudo interior (exterior ya lo ha hecho) con Jaime Cantizano o Santiago Acosta, tanto monta, monta tanto, o una sesión tomatera, aderezada con polígrafo e insulto hiriente sobre las andanzas de algún ex novio, o vaya usted a saber. Creo que Ana María se puede convertir en otra de esas rutilantes estrellas de la basura diaria que inunda nuestras pantallas. Una más a la que poder sacar los cuartos de mientras ella se engloba el porcentaje de comisión establecido.
Veremos a ver si las señoras compungidas que salían ayer en la tele siguen estándolo después de ver la caravana de programas rosa que ellas nunca visionan, porque se tragan los documentales de la 2. ¿Y yo?, ¿estoy de acuerdo con lo que ha hecho Ana María? Pues la verdad es que no, no me parece bien sacar dinero de una desgracia ajena y menos de una propia. Ya sabrá ella lo que hace, y supongo que el dinero recibido le permitirá dormir más tranquila, pero me parece un final muy de vodevil para una historia que pudiera haber acabado mal. Le aconsejaría que con el dinero recaudado se compre el DVD de “El Expreso de Media Noche” y que, tras verlo, piense un poco a ver con que cosas hace gracias ella y la revista tan cachonda y profesional que le edita su álbum íntimo.
lunes, enero 08, 2007
Si no queda satisfecho le devolvemos su dinero
Auténtica avalancha de temas de la que dispongo hoy, después de un fin de semana intenso. Tras ver dos buenas películas (Babel y Banderas de Nuestros Padres) cenar con un matrimonio de amigos, ver el remate final de la exposición Sargent – Sorolla, organizada por el Museo Thyssen y la Fundación Caja Madrid y visitar los destrozos producidos por ETA en la T4 se podían hacer varias entradas sobre cada uno de ellos, pero este fin de semana, por darle un aire lúdico, ha tenido otro protagonista al que le voy a dedicar el día de hoy, y en el que ya pensaba ejercitarme desde hace algunas semanas. Las Rebajas.
Con muy mala leche, tras al temporada de compras obligatorias, llegan los descuentos. Sugerencia, ¿por qué no empiezan las rebajas el 22 de Diciembre? ¿o el 15? Como tengo que comprar algunas cosas decidí darme un vuelta ayer por la mañana por el centro para curiosear y ver si adquiría, al menos un par de zapatillas. Al salir del metro en Callao ya me di cuenta de que había ambientillo, y al verdad es que era curioso, porque si durante estas semanas la FNAC ganaba en audiencia y colas al Corte Inglés, ayer era al revés. De hecho hasta yo entré en El Corte Inglés. Fui a la sección de zapatería y, en rebajas, a un precio X menor que el original Y, aunque no mucho, la verdad, vi unas zapatillas interesantes. Me las probé y me quedaban bien, así que fui a donde un dependiente a que me las cobrase. Lo que siguió fue una especie de carrera de despropósitos. Él, joven de unos veintitantos años, fue a un Terminal de venta donde una funcionaria de la casa, de muchos años y con unos modales de abroncar hasta el mismísimo Ramón Areces de levantarse de su tumba, se enfrentaba a una máquina de cobro atascada. El joven empelado se ofreció a desatascarla, pero ella, orgullosa y chillona, le mandó a al aporra delante de mí y de otros clientes. El empleado se fue, apesadumbrado y bastante rojo a otra caja, y al cobrar allí el par en cuestión, tras un fallo en el lector de códigos de barras, descubrí que el precio de cobro era el NO rebajado Y, y no el rebajado X que figuraba en el estante.
Finalmente me llevé las zapatillas en cuestión, más que nada porque soy un desastre haciendo compras, y para una vez que me decido por algo no es plan de devolverlo y empezar a buscar, pero antes les dije unas palabras irónicas y algo mordaces al empleado joven, a la cajera adusta y al señor que, pululando por allí, ejercía de jefe sin dar ni golpe y sin admitir siquiera que esas etiquetas estaban mal puestas, y que inducían a engaño. Bien, vaya imagen de las rebajas, y eso en uno de los buques insignias del comercio, y casi creador de las mismas. No me imagino las devoluciones y colas en las tiendas de ropa de adolescentes, con púberes dependientas, exhaustas y agobiadas. Y luego dicen que es divertido ir de compras.....
Con muy mala leche, tras al temporada de compras obligatorias, llegan los descuentos. Sugerencia, ¿por qué no empiezan las rebajas el 22 de Diciembre? ¿o el 15? Como tengo que comprar algunas cosas decidí darme un vuelta ayer por la mañana por el centro para curiosear y ver si adquiría, al menos un par de zapatillas. Al salir del metro en Callao ya me di cuenta de que había ambientillo, y al verdad es que era curioso, porque si durante estas semanas la FNAC ganaba en audiencia y colas al Corte Inglés, ayer era al revés. De hecho hasta yo entré en El Corte Inglés. Fui a la sección de zapatería y, en rebajas, a un precio X menor que el original Y, aunque no mucho, la verdad, vi unas zapatillas interesantes. Me las probé y me quedaban bien, así que fui a donde un dependiente a que me las cobrase. Lo que siguió fue una especie de carrera de despropósitos. Él, joven de unos veintitantos años, fue a un Terminal de venta donde una funcionaria de la casa, de muchos años y con unos modales de abroncar hasta el mismísimo Ramón Areces de levantarse de su tumba, se enfrentaba a una máquina de cobro atascada. El joven empelado se ofreció a desatascarla, pero ella, orgullosa y chillona, le mandó a al aporra delante de mí y de otros clientes. El empleado se fue, apesadumbrado y bastante rojo a otra caja, y al cobrar allí el par en cuestión, tras un fallo en el lector de códigos de barras, descubrí que el precio de cobro era el NO rebajado Y, y no el rebajado X que figuraba en el estante.
Finalmente me llevé las zapatillas en cuestión, más que nada porque soy un desastre haciendo compras, y para una vez que me decido por algo no es plan de devolverlo y empezar a buscar, pero antes les dije unas palabras irónicas y algo mordaces al empleado joven, a la cajera adusta y al señor que, pululando por allí, ejercía de jefe sin dar ni golpe y sin admitir siquiera que esas etiquetas estaban mal puestas, y que inducían a engaño. Bien, vaya imagen de las rebajas, y eso en uno de los buques insignias del comercio, y casi creador de las mismas. No me imagino las devoluciones y colas en las tiendas de ropa de adolescentes, con púberes dependientas, exhaustas y agobiadas. Y luego dicen que es divertido ir de compras.....
viernes, enero 05, 2007
Uno en el cadalso
La atrocidad cometida por ETA en Barajas el pasado 30 de Diciembre ha eclipsado la actualidad, centrando lógicamente toda la atención en los muertos y en esas ruinas y las que aparecerán en la Terminal y en la política nacional. Y eso ha significado que noticias muy relevantes en un contexto distinto hayan pasado sin pena ni gloria por los informativos y la prensa nacional. Sin duda la más importante de ellas ha sido el ahorcamiento de Saddam Hussein, acontecido en Bagdad en la noche del Viernes 29 al citado Sábado 30, como resultado de una condena a muerte dictada en esa misma semana, tras un juicio por la matanza de unos doscientos chiíes en la localidad irakí de Duyeil, 60 kilómetros al norte de Bagdad, en el ya lejano año 1982.
Ante todo, debo reafirmar aquí mi rechazo a la pena de muerte, incluso para seres tan abominables como Saddam. Yo hubiera sido partidario de encerrarlo a perpetuidad en un penal y que nunca más saliera con vida de allí, tal y como se hizo con Rudolph Hess en Spandau. El ajusticiamiento del tirano es una venganza que, a mi entender, no reconforta. Lo interesante del asunto es que, en este mundo de Internet, todo el mundo puede ver la grabación del ahorcamiento, obtenida a través de la cámara de un móvil, con una calidad bastante lamentable, aunque es probable que haya imágenes más profesionales que veremos en el futuro. Tele5, en sus informativos del sábado 30 mostró parte de la grabación, pero no el momento de la caída en el cadalso por considerarlo violencia explícita (aunque a eso de las 15:30 teníamos tomate, con violencia explícita y tácita). En ella se aprecia a un Saddam serio, digno y sin aspecto tembloroso, que no agacha la cabeza mientras se le pone la soga al cuello. Se oyen multitud de gritos y ruidos, que producen la desagradable sensación de estar en medio de la plaza de un pequeño pueblo del oste, en el que una cuadrilla de exaltados echa la soga sobre una rama y se dispone a ajusticiar a un forajido recién atrapado a la salida del banco. Las imágenes producen vergüenza ajena, y ni siquiera en ese momento que sí pasará a la historia de la infamia el ejército americano ha podido controlar la situación, la ha dejado en manos de irresponsables, con resultados a la vista de todo el mundo.
Estos tiranicidios son más comunes de lo que parecen. Para mi el más impactante de todos, o del que conservo un recuerdo más nítido, fue el de Nicolás Ceaucescu, curiosamente también en una Navidad, en este caso la de 1989. El juicio pantomima al que fue sometido ese 25 de Diciembre se grabó por la televisión rumana, y mostraba a un personaje lamentable, alejado de la realidad, con aspecto de autista, en medio de un interrogatorio de película negra. Tras varios minutos de grabación se muestra su cadáver, ajusticiado contra una pared de baldosas blancas, con varios disparos. Realmente en estos casos está muy bien empleada la expresión de que lo que mal empieza mal acaba.
Ante todo, debo reafirmar aquí mi rechazo a la pena de muerte, incluso para seres tan abominables como Saddam. Yo hubiera sido partidario de encerrarlo a perpetuidad en un penal y que nunca más saliera con vida de allí, tal y como se hizo con Rudolph Hess en Spandau. El ajusticiamiento del tirano es una venganza que, a mi entender, no reconforta. Lo interesante del asunto es que, en este mundo de Internet, todo el mundo puede ver la grabación del ahorcamiento, obtenida a través de la cámara de un móvil, con una calidad bastante lamentable, aunque es probable que haya imágenes más profesionales que veremos en el futuro. Tele5, en sus informativos del sábado 30 mostró parte de la grabación, pero no el momento de la caída en el cadalso por considerarlo violencia explícita (aunque a eso de las 15:30 teníamos tomate, con violencia explícita y tácita). En ella se aprecia a un Saddam serio, digno y sin aspecto tembloroso, que no agacha la cabeza mientras se le pone la soga al cuello. Se oyen multitud de gritos y ruidos, que producen la desagradable sensación de estar en medio de la plaza de un pequeño pueblo del oste, en el que una cuadrilla de exaltados echa la soga sobre una rama y se dispone a ajusticiar a un forajido recién atrapado a la salida del banco. Las imágenes producen vergüenza ajena, y ni siquiera en ese momento que sí pasará a la historia de la infamia el ejército americano ha podido controlar la situación, la ha dejado en manos de irresponsables, con resultados a la vista de todo el mundo.
Estos tiranicidios son más comunes de lo que parecen. Para mi el más impactante de todos, o del que conservo un recuerdo más nítido, fue el de Nicolás Ceaucescu, curiosamente también en una Navidad, en este caso la de 1989. El juicio pantomima al que fue sometido ese 25 de Diciembre se grabó por la televisión rumana, y mostraba a un personaje lamentable, alejado de la realidad, con aspecto de autista, en medio de un interrogatorio de película negra. Tras varios minutos de grabación se muestra su cadáver, ajusticiado contra una pared de baldosas blancas, con varios disparos. Realmente en estos casos está muy bien empleada la expresión de que lo que mal empieza mal acaba.
jueves, enero 04, 2007
Qué bueno estaba el Banoffee (para PBN, BLL y MGG)
La tragedia causada por la sinrazón terrorista de ETA nos ha amargado el fin de año a todos. Era difícil abstraerse de las imágenes de Barajas, tan parecidas a algunas que llegan de barrios irakíes arrasados o a manzanas derruidas del Líbano. Me ha impedido, entre otras cosas, empezar el blog este año saludando y felicitándolo a todos los lectores, cosa que hago ahora, y hablando de algunos temas navideños que tenía pendientes. A ver si esta semana saldo uno o dos de ellos, y como la actualidad manda, iré a por el más importante, que es el de los reencuentros navideños.
Esto viene a cuento de que en esta vida azarosa, agitada y de agendas repletas es casi imposible encontrar huecos en los que poder reunirse y coincidir con aquellos amigos, que, encontrados, creados o hallados a lo largo del ciclo vital de cada uno, están a veces a una gran distancia física, pero nunca emocional. Estas fiestas, y el interludio de días vacacionales que poseen, permiten reuniones, citas y encuentros para poder celebrar la amistad existente. En los días que van del martes 26 al Sábado 30 tuve oportunidad de “fabricar” estos encuentros, y que bien me lo pasé. Comí en Bilbao con tres amigos, tres grandes personas de esas pocas de las que uno puede estar orgulloso y honrado de conocer, que me conocen quizás mejor que yo mismo, y que bien haría en seguir sus consejos más a menudo de lo que lo hago. Tuve ese Martes y el posterior Miércoles el enorme placer de poder profundizar un poco más en sus muy interesantes vidas, disfrutar de sus moradas (y sus soberbias vistas) y reencontrarme con sus parejas, seres queridos donde los haya. Del 28 al 30 disfruté de la siempre agradable compañía de amigos míos de Elorrio, dándose la coincidencia de que el Sábado 30 tuve que escoger entre dos importantes citas a la misma hora, porque a veces el conocer a mucha gente hace que uno no tenga huecos para todo. Comí a gusto y feliz, y pasé una divertida nochevieja entre amigos en una compañía inmejorable. ¿Qué más se puede pedir a unos días de vacaciones? Ciertamente no me he ido a esquiar, ni al caribe, ni he estado en un macrocotillón carísimo, ni nada de lo que se estila habitualmente en estas fechas, pero he disfrutado plenamente de lo que he hecho y de la gente con la que he estado, y eso si es Navidad.
Al hilo de todo esto se me ocurría, a medida que pasaban los días, como funciona este mundo misterioso de los amigos. Es decir, lo que antes mencionaba de pasada sobre si los amigos te los encuentras de casualidad, a lo largo de la vida y milagros de cada uno, los fabricas en función de tus gustos personales o, no se sabe porqué, salen a tu encuentro. No tengo respuesta para ello, aunque intuyo que las particularidades personales de cada uno influirán mucho a la hora de adaptarse con su semejantes, pero si me di cuenta de lo orgulloso que me siento de conocer a tanta gente y tan buena, la aquí referida y otros muchos queridos, en un mundo y una época en la que la bondad, la entrega y la generosidad personal están muy de capa caída. Que enorme patrimonio se me ha dado, que gran responsabilidad.
Esto viene a cuento de que en esta vida azarosa, agitada y de agendas repletas es casi imposible encontrar huecos en los que poder reunirse y coincidir con aquellos amigos, que, encontrados, creados o hallados a lo largo del ciclo vital de cada uno, están a veces a una gran distancia física, pero nunca emocional. Estas fiestas, y el interludio de días vacacionales que poseen, permiten reuniones, citas y encuentros para poder celebrar la amistad existente. En los días que van del martes 26 al Sábado 30 tuve oportunidad de “fabricar” estos encuentros, y que bien me lo pasé. Comí en Bilbao con tres amigos, tres grandes personas de esas pocas de las que uno puede estar orgulloso y honrado de conocer, que me conocen quizás mejor que yo mismo, y que bien haría en seguir sus consejos más a menudo de lo que lo hago. Tuve ese Martes y el posterior Miércoles el enorme placer de poder profundizar un poco más en sus muy interesantes vidas, disfrutar de sus moradas (y sus soberbias vistas) y reencontrarme con sus parejas, seres queridos donde los haya. Del 28 al 30 disfruté de la siempre agradable compañía de amigos míos de Elorrio, dándose la coincidencia de que el Sábado 30 tuve que escoger entre dos importantes citas a la misma hora, porque a veces el conocer a mucha gente hace que uno no tenga huecos para todo. Comí a gusto y feliz, y pasé una divertida nochevieja entre amigos en una compañía inmejorable. ¿Qué más se puede pedir a unos días de vacaciones? Ciertamente no me he ido a esquiar, ni al caribe, ni he estado en un macrocotillón carísimo, ni nada de lo que se estila habitualmente en estas fechas, pero he disfrutado plenamente de lo que he hecho y de la gente con la que he estado, y eso si es Navidad.
Al hilo de todo esto se me ocurría, a medida que pasaban los días, como funciona este mundo misterioso de los amigos. Es decir, lo que antes mencionaba de pasada sobre si los amigos te los encuentras de casualidad, a lo largo de la vida y milagros de cada uno, los fabricas en función de tus gustos personales o, no se sabe porqué, salen a tu encuentro. No tengo respuesta para ello, aunque intuyo que las particularidades personales de cada uno influirán mucho a la hora de adaptarse con su semejantes, pero si me di cuenta de lo orgulloso que me siento de conocer a tanta gente y tan buena, la aquí referida y otros muchos queridos, en un mundo y una época en la que la bondad, la entrega y la generosidad personal están muy de capa caída. Que enorme patrimonio se me ha dado, que gran responsabilidad.
miércoles, enero 03, 2007
El último sueño
Esto es una fantasía basada en algunos datos reales, pero la mayor parte son inventados, conste.
Cansado, tras un madrugón muy grande, ojeroso, y con ganas de relajarse un poco, Diego Armando Estacio conducía un coche junto a su novia Verónica camino al aeropuerto de Barajas, donde debían recoger a la madre de ella. El acceso a las nueva Terminal T4 le parece difícil, confuso y retorcido, pero allí aparece, enorme, como surgida de la nada, una imagen fantasiosa, el edificio Terminal, la cumbre de la modernidad y del diseño. Diego lleva el coche al gigantesco aparcamiento y lo estaciona en la segunda planta del módulo D. Es la fría mañana del sábado 30 de Diciembre de 2006 y se siente nervioso pero esperanzado por la llegada de su familiar.
Verónica sale del coche camino al edificio Terminal para recoger a su madre, y Diego se queda en él, alegando cansancio (no le gusta madrugar, no se siente bien en esas mañanas tan largas). Se dispone a echar una cabezadita, pero allí, en medio de aquel complejo, no puede evitar echar la vista atrás en su memoria, y recordar sus orígenes, como llegó a España hace ya unos años y como , trabajando duro y con esfuerzo, ha logrado llevar una vida buena, difícil, pero honrada. Mientras ha ejercido su oficio de trabajador de la construcción ha participado en el desarrollo de obras grandes y pequeñas, pero ninguna tan espectacular como en la que ahora reposa, y se maravilla ante ella justo antes de cerrar los ojos, preguntándose así mismo como España ha pegado ese salto tan grande que ah permitido que muchos compatriotas como él hayan sido acogidos. Su familia recibe remesas de dinero a través de los envíos que efectúa con regularidad y no puede sino admirar el hecho de que se ha convertido en el cabeza de familia, en el sustento de todos, y eso le llena de orgullo y satisfacción. Lo que hace unos años empezó como una aventura peligrosa, llena de riesgos, y dolores, dejando atrás a los seres queridos está siendo un camino con problemas, sí, pero también con recompensas, y quién le iba a decir a él que iba a estar en las navidades de 2006 esperando en un aeropuerto internacional la llegada del padre de su novia, quién se lo iba a asegurar.
Poco a poco sus párpados se cierran. No sabe seguro cuanto tiempo tendrá que esperar, porque a veces los vuelos se retrasan mucho, pero Verónica sabe donde localizarle, y lo hará con prestancia nada más llegue el avión. En su sueño inicial se abraza con ella, la siente cercana, y aparecen unos niños que tiran de su pantalón, gritando que quieren chucherías a la voz de ¡¡papa!!, ¡¡papa!!. El los mira sonriente y no puede dejar de pensar en Verónica, a quién volverá a ver dentro de poco, en unos minutos, en ese parking D de la T4 del aeropuerto de Madrid Barajas, en ese penúltimo día del año 2006, en esa fría mañana de invierno........
Cansado, tras un madrugón muy grande, ojeroso, y con ganas de relajarse un poco, Diego Armando Estacio conducía un coche junto a su novia Verónica camino al aeropuerto de Barajas, donde debían recoger a la madre de ella. El acceso a las nueva Terminal T4 le parece difícil, confuso y retorcido, pero allí aparece, enorme, como surgida de la nada, una imagen fantasiosa, el edificio Terminal, la cumbre de la modernidad y del diseño. Diego lleva el coche al gigantesco aparcamiento y lo estaciona en la segunda planta del módulo D. Es la fría mañana del sábado 30 de Diciembre de 2006 y se siente nervioso pero esperanzado por la llegada de su familiar.
Verónica sale del coche camino al edificio Terminal para recoger a su madre, y Diego se queda en él, alegando cansancio (no le gusta madrugar, no se siente bien en esas mañanas tan largas). Se dispone a echar una cabezadita, pero allí, en medio de aquel complejo, no puede evitar echar la vista atrás en su memoria, y recordar sus orígenes, como llegó a España hace ya unos años y como , trabajando duro y con esfuerzo, ha logrado llevar una vida buena, difícil, pero honrada. Mientras ha ejercido su oficio de trabajador de la construcción ha participado en el desarrollo de obras grandes y pequeñas, pero ninguna tan espectacular como en la que ahora reposa, y se maravilla ante ella justo antes de cerrar los ojos, preguntándose así mismo como España ha pegado ese salto tan grande que ah permitido que muchos compatriotas como él hayan sido acogidos. Su familia recibe remesas de dinero a través de los envíos que efectúa con regularidad y no puede sino admirar el hecho de que se ha convertido en el cabeza de familia, en el sustento de todos, y eso le llena de orgullo y satisfacción. Lo que hace unos años empezó como una aventura peligrosa, llena de riesgos, y dolores, dejando atrás a los seres queridos está siendo un camino con problemas, sí, pero también con recompensas, y quién le iba a decir a él que iba a estar en las navidades de 2006 esperando en un aeropuerto internacional la llegada del padre de su novia, quién se lo iba a asegurar.
Poco a poco sus párpados se cierran. No sabe seguro cuanto tiempo tendrá que esperar, porque a veces los vuelos se retrasan mucho, pero Verónica sabe donde localizarle, y lo hará con prestancia nada más llegue el avión. En su sueño inicial se abraza con ella, la siente cercana, y aparecen unos niños que tiran de su pantalón, gritando que quieren chucherías a la voz de ¡¡papa!!, ¡¡papa!!. El los mira sonriente y no puede dejar de pensar en Verónica, a quién volverá a ver dentro de poco, en unos minutos, en ese parking D de la T4 del aeropuerto de Madrid Barajas, en ese penúltimo día del año 2006, en esa fría mañana de invierno........
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