EL OPÓN de la baraja

La vedad es que llevaba tiempo tratando de escribir sobre el asunto de la OPA de Endesa, que pasará a la historia como La OPA, así, con artículo determinado, desbancando a la que en su día trató de ejecutar el Banco de Bilbao sobre el Banesto, presidido por Mario Conde. En la OPA actual no pasa día sin noticia relevante, y el culebrón esta adquiriendo tintes dramáticos, mezcla de la saga de Dinastía de los años ochenta y de telenovela venezolana cutre, aunque en este caso no se ve el papel de la chica por ningún lado, aunque es cierto que hubo un intento de violación con eyaculación al principio, sobre una Endesa que no se dejó.

Lo confieso. Estoy perdido. Este asunto y el sumario del 11M, pese a que he intentado seguirlos en profundidad, me desbordan. Más o menos la secuencia de acontecimientos es esta. Las posiciones de partida estaban claras, ya que Gas natural contaba con el apoyo del gobierno, del PSOE y de la Generalitat de Cataluña. Manuel Pizarro y el consejo de Endesa contaban con el apoyo del PP, y ese enfrentamiento duro varios meses, en medio de declaraciones sonadas y meteduras de pata por todos lados. De repente, apareció el caballero blanco alemán de EON, acudiendo a salvar a Pizarro ya Endesa de las garras de Gas natural. Se inició una puja de ofertas y precios que la gasista no pudo seguir, y renunció, en medio de la alegría de los accionistas de Endesa, que veían como sus títulos subían a golpe de titular de periódico. Tras ganar esa batalla EON se ve como triunfador de la guerra, pero entonces surge ENEL, eléctrica italiana semipública, que con el visto bueno y apoyo del gobierno, y apoyándose en una empresa constructora española, Acciona, que no se sabe muy bien a que carta política juega, empieza a comprar acciones de Endesa y se hace con un paquete suficiente como para declarar que la guerra no ha terminado. EON se asusta y renuncia a la modificación de los estatutos de Endesa que había propuesto, para lo que la empresa había convocado Junta General de Accionistas, que fue suspendida de una manera tan brusca como se organizó. En medio de insistentes rumores de contraopa italiana a un precio disparatado, tras un acuerdo entre bambalinas con unos ministros muy indiscretos, los alemanes protestan al sentirse engañados, la Comisión Nacional del mercado de Valores, CNMV, bloquea ese rumor bloqueando una posible contraopa italiana hasta septiembre y EON repuja a 41 euros por acción. Y así más o menos creo que está el panorama a día de hoy, todo ello aderezado con decenas de demandas judiciales cruzadas entre estos y otros muchos actores.

Sobre el campo de batalla, económico y jurídico, hay ya varios cadáveres. Están La Caixa y Gas Natural, cuyo presidente Salvador Gabarró fue el autor de la frase del semen, de la que se habrá arrepentido varias veces. Hay dos ministros del gobierno de ZP, José Montilla y Joan Clos, que han demostrado ser unos incompetentes y unos bocazas, y varios órganos de regulación financiera, como la citada CNMV y la Comisión Nacional de la Energía, CNE, que han actuado de manera errática y al albur del momento. ¿Ganadores? Quizás Manuel Pizarro, actual presiente de Endesa, quijotesco donde los haya, que sigue ahí pese a todo, y los accionistas, que ven como sus títulos cada vez valen más. Pero el balance de la guerra es cruento y cruel. Qué película se podría hacer con todo esto, que folletín, que novelón.

Qué difícil es ser (buen) padre

Pues sí, y eso que este sí que es un tema espinoso para mi, porque de todos es conocida mi relativa aversión a la paternidad y a los asuntos familiares de ese tipo. Pero, claro está, si uno es padre debe serlo a tiempo completo, y lo mejor posible para su hijo, buscando su provecho y felicidad, que no ocio y abandono. Ayer pude comprobar dos intentos de conducta paterna muy distintos, aunque bien sabido que en estos casos, pese a la intención que uno le ponga, el resultado puede ser el inverso, pero bueno, veámoslos.

En los Mundiales de Natación de que se desarrollan en Melbourne se ha retirado la acreditación a un entrenador, que fue pillado in fraganti maltratando a su hija, que es quién participa en los campeonatos. Aunque es muy difícil deducir cualquier cosa de las pocas imágenes vistas y de lo que se sabe de al historia, no me extrañaría que nos encontrásemos ante otro de esos caso de padres que han decidido vivir de sus hijos de manera profesional. Muchos son los ejemplos de niños criados para ser tenistas, modelos o actores, sometidos a un régimen de vida indigno par parte de unos padres que no pareen preocuparse por otra cosa que no sea el obtener al mayor cantidad de dinero posible del mono de circo que están creando. Normalmente esas historias degeneran en abusos, peleas y los niños acaban siendo unos despojos, psicológicamente debilitados en extremo y sometidos a las presiones de una vida adulta desde una edad que no pueden llegar a soportarla (a veces desde ninguna). Son muy raros los casos de padres que, no sólo condenados, hayan sido apercibidos por semejante actitud, que parece proliferar cada vez más, especialmente en disciplinas donde el éxito, y el fracaso, se consigue a edades muy tempranas. Los casos del deporte y la moda, lugares especialmente crueles, donde quizás debiera mostrarse algunas de la mejores cosas de las personas y acaban siendo pasarelas del horror y de comportamientos indignos son donde más abundan potencialmente estos problemas. No se si lo de Melbourne servirá para que se tenga un poco más de cuidado a la hora de controlar estas cosas. Lo dudo, pero por lo menos ayer una joven, que luego ha salido defendiendo a su padre, como suele ocurrir en estos casos, puede haber encontrado una calle para poder nadar libre, o retozar en el agua, si es lo que le place.

En contraposición con este ejemplo, ayer por la noche pude disfrutar de un precioso concierto con el conjunto Al Ayre Español, de Eduardo López Banzo, en una iglesia no muy llena que me permitió acercarme a las cuerdas a una distancia privilegiada. Acudí acompañado por un compañero de trabajo, que fue con su mujer y sus dos hijos, el mayor de doce años, y allí estaba él aleccionando a los niños, intentando despertar en ellos el amor hacia esa bella música. La verdad es que en la sala los niños eran los más pequeños de todos, y no se si el esfuerzo dará frutos o no, pero era muy bonito ver como el chaval mayor acababa por disfrutar de los acordes y las voces que llenaban la sala de tanta belleza.

Varias preguntas a ZP

Ayer por la noche Televisión Española estrenó el programa “Tengo una pregunta para usted” basado en el modelo francés, en el que cien ciudadanos anónimos, seleccionados con criterios estadísticos de pluralidad, hacen preguntas no pactadas a un dirigente político. No vi todo el programa, porque llegué tarde a casa debido a un preciosos concierto de música medieval, que pude disfrutar con una compañía no menos preciosa, así que sólo puedo hablar de los tres últimos cuartos de hora de emisión, pero para algo da.

La idea del programa es buena, original y fresca, pero su éxito, entendiendo como tal que el público se entretenga con un debate ameno y con contenido, depende demasiado del entrevistado. Zapatero es un hombre muy soso, ya los guiñoles del Plus le llamaban Sosoman, y las respuestas que alcancé a ver estaban teñidas de un aire de predicador algo tedioso. Además, como buen político, ZP se fajaba bastante de la pregunta, y contestaba un poco lo que se le ocurría para evadirla, pero eso lo hacen todos. Recordemos que ante periodistas experimentados los políticos también evaden preguntas y se escapan, por lo que su posibilidad de huída es mayor ante ciudadanos no bregados en el arte de la pregunta. Una vez vista la experiencia, en Abril le toca el turno a Rajoy, que juega con la ventaja de no ser el que pague la novatada. Teóricamente Rajoy usa mucho mejor armas interesantes como la ironía y el sentido del humor, pero habrá que ver como sale de ese brete. La verdad es que puede ser interesante, y a ver si con programas así conseguimos que los políticos dejen de creerse que son una casta especial, intocable, a la que periodistas, jueces y ciudadanos no pueden tocar. Últimamente las ruedas de prensa se han convertido en lecturas de comunicados sin aceptar preguntas, y eso es inadmisible. Si al menos ayer ZP, y en Abril Rajoy, llegan a casa cansados, y con un cierto dolor de cabeza el experimento habrá merecido la pena. A lo mejor entonces saben como se siente el ciudadano medio por la noche, cuando se desploma cansado en el sofá tras un largo día, y les ve en la tele gritándose y arrastrando el país por el fango.

Lo que parece que va a pervivir del debate es el asunto del café y los 80 céntimos que dice ZP que cuesta. Varias horas de preparación estudiando gráficos y tablas macroeconómicas, quizás incluso más de dos tardes con Jordi Sevilla, para que la cultura económica del presidente se derrumbe ante una humeante y olorosa pregunta con aroma a infusión. Pues si cree que son 80 céntimos que no baje a la calle a tomarse uno, y que, por el bien de su salud económica y psicológica, que ni se le ocurra pisar un Starbucks, porque le va adra un mareo al ver la tabla de precios. ¿Qué diría Tim Harford, autor del gran libro “El Economista Camuflado” al respecto? ¿Qué le preguntaría a ZP? ¿Y usted, querido lector?

Los chicos de ERC

Si es que no tienen remedio... hacen lo que les pide el cuerpo, lo que les sale de las narices o de otras partes igualmente nobles pero más delicadas, sin importarles si son gobierno o son oposición, y así van dejando con el culo al aire a sus socios de gobierno, o a sus opositores, o a la persona que les limpia la casa, porque intuyo que estos chicos son tan poco serios en su labor de gobierno y oposición como cuando conducen por la autopista. Te imaginas coger un autobús y que el chofer fuese de ERC? Sería aterrador, porque a veces haría caso de las señales pero otras, en plan asambleario, se plantaría y mandaría los semáforos a la mierda.

La última jugada de este grupo ha sido la de proponer a Convergencia i Unió que vuelvan al gobierno de la Generalitat, y obteniendo la presidencia, a cambio de que CiU convoque un referéndum en Cataluña sobre la autodeterminación de la misma. Alguien dirá, pero ¿estos de ERC no están en el gobierno de la Generalitat con el PSC y IU? Pues sí, lo están. Son sus socios preferentes, lo cual demuestra que no hay peor enemigo que un socio. Imagínate la cara de Montilla, jefe del PSC, el actual presidente de la Generalitat, un hombre de por sí serio y con aspecto de que nunca le ha tocado la primitiva por un solo número. Se levanta el Domingo, cansado, coge el periódico y en él sus socios de gobierno le traicionan a cuatro columnas, ofreciéndose despechados a su principal rival político, Artur Mas, de CiU, que es quién ganó las elecciones. Supongo que al pobre Montilla se le cortó la digestión al verlo, y los cruasanes del desayuno se le endurecieron a toda velocidad, y no es para menos. Es lo que debe sentir un marido (o mujer) cuando ve en Internet un anuncio de su cónyuge declarando su necesidad de irse con otro, así, a las claras, y claro, sin avisarle de nada al primero. Llevaban un tiempo tranquilos los miembros de eso que rebautizaron como “Entesa” pero que no ha dejado de ser una reedición del pasado tripartito. Una chapuza política incongruente, llena de gente que se lleva muy mal entre ellos y aderezada de unos irresponsables antisistema como los de ERC.

¿Qué debiera hacer Montilla? ¿Suicidarse, previo asesinato de Carod y su banda cual pareja despechada? Difícilmente lo veremos, y ¿qué debiera hacer Artur Mas? Complejo asunto, porque darle un beso a un víbora como esa seguro que te envenena el alma y de paso la cartera de votantes. Quizás lo más inteligente sería que Montilla y Mas se reunieran con Pique, firmasen un acuerdo que garantizase la estabilidad de gobierno a Mas, ganador de las elecciones, y declarasen públicamente que nada quieren saber con esa pandilla de desleales de ERC, recuperando aquel sabio lema de Roma no paga traidores. Pero dudo que eso ocurra. Visto lo de ayer en Bilbao sospecho que nada normal puede ocurrir ya en la política española.

Las palabras de un sabio

Con motivo del IV Congreso Internacional de la Lengua Española, que se celebra en la localidad colombiana de Cartagena de Indias, el suplemento Babelia de El País se dedicaba este pasado sábado casi en su integridad a analizar al lengua castellana, su futuro, evolución, y peso del que dispone en el mundo. Había allí muchos y muy buenos artículos, pero voy a destacar el publicado por Antonio Muñoz Molina, uno de los pocos españoles que, en mi opinión, pueden adecuadamente ponerse el título de intelectual con propiedad y orgullo.

Reconozco que me costó empezar leerle a Muñoz Molina. Lo intenté hace ya varios años con un ejemplar de El Jinete Polaco, que estaba en apoltronado en una esquina, y no me gustó. Denso, lento y largo, no lo pude acabar, y me quedé un poco extrañado, porque todas las críticas hablaban muy bien de él. Tras una serie de artículos y entrevistas en prensa, que me parecieron prodigiosas, decidí darle otra oportunidad, que encima él me brindo al publicar Ventanas de Manhattan, sobre su experiencia en la ciudad de Nueva York mientras dirigía la sede del Instituto Cervantes. Este libro ya si me gustó, y encima algunas cosas que allí ponía me sonaban familiares, porque yo también disfruto en los cafés, leyendo el periódico y viendo pasar a al gente por la acera, corriendo quién sabe hacia donde. Tras el esto me dije que le daría otra oportunidad literaria, y compré Ardor Guerrero, que trata de sus experiencias en la mili en Lasarte, y me gustó. Luego adquirí Sefarad, historias sobre compromiso y discriminación, que algunas me parecieron apasionantes y otras tediosas, y el último que a publicado, El Viento de la Luna, que me ha gustado mucho. En definitiva, que a vece me engancha y otras no, pero su calidad como escritor es indiscutible. Lo que si admiro de el es la cultura que posee, cosa que destaca mucho su mujer Elvira Lindo, cuando habla de “su santo” y de cómo disfruta oyendo música en el sofá mientras lee y ella sale por ahí de juerga con las amigas (quién sabe si mi vida en pareja sería así). En el artículo de este Sábado en Babelia, Muñoz Molina logra no sólo reflexionar sobre el futuro del español en los EE.UU. su próximo destino natural, sino que también denuncia las cortas miras y la inquina que asola ahora mismo a esta triste España.

Porque Muñoz Molina se ha hecho residente de Manhattan a tiempo completo. Creo que se ha convertido en una especie de autoexiliado, admirado por la fuerza y empuje del espíritu americano y avergonzado de las miserias y desgracias que asolan a la cultura y política española, nulamente dotada de capacidad, cultura y sentimiento. Al terminar el artículo me entristecí mucho, pensando que un espíritu libre y sabio como el suyo está a más de 7.000 kilómetros de aquí, y que nos ha privado de su luz, y de mientras tanto aquí podemos “disfrutar” a diario de la talla intelectual de Pepiño Blanco, Acebes y tantos otros. Qué pena, qué pena, pensaba mientras pasaba las páginas de un soleado pero no tan radiante sábado de Marzo.

Esto no es sólo un juego

Hoy es el día más esperado por muchos en toda Europa, y no tiene relación con el asunto de Elsa Pataky, ya que si así fuera sería el día más esperado por muchos en todo el mundo. Lo que ocurre es que se pone a la venta la tercera versión de la Playstation, de Sony. La Play3 llega en medio de colas nocturnas de aficionados para ser los primeros en adquirirla y en un mercado en el que sus rivales Xbox360 y Nintendo Wii llevan un tiempo asentadas. Ahora le toca a la todopoderosa Sony demostrar que lo es, y no lo va a tener tan fácil como en ocasiones anteriores, aunque las prestaciones del aparato asustan.

Lo reconozco, no me gustan los videojuegos. No me llenan ni me llaman. Cuando era un crío las maquinas de marcianos no eran lo que más llamaba mi atención, aunque hubo una excepción llamada Tetris. Ese maldito y adictivo juego de piezas y filas desaparecidas que reconozco que me mantuvo muchas tardes pegado a la maquinita, a base de monedas de 25 pesetas. Ahora ya no hay ni Tetris, ni maquinitas ni monedas de cinco duros, para que luego digan que las cosas no cambian. Por esa época empezaron a proliferar los primeros juegos de ordenador decentes, una vez que las máquinas empezaban a contar con discos duros. Un compañero de clase del instituto, en Durango, fue la primera persona que conocí, en tercero de BUP, en 1989, que se quedó algunas tardes jugando en casa a un simulador de vuelo. Fuimos a su casa a verlo y era algo sorprendente, aunque visto ahora lo más probable es que diera risa. La cuestión es que poco a poco los PCs adquirieron potencia y los juegos se dispararon, hasta que llego Sony y descubrió que tenía el negocio del siglo delante de sus ojos. La Playstation1 fue un éxito de ventas colosal, tanto que le obligaron a poner un 1 en el nombre, porque no creo que se diseñase inicialmente como una nueva generación de productos actualizables. Hoy en día los videojuegos facturan más que al música y el cine juntos, y al divergencia entre ambos mundos tiende a ensancharse cada vez más a favor de la consola. Los nuevos mandos y productos atraen a mercados ante son indiciados, como el de adultos y mujeres, y ya casi en todos los hogares hay un aparato de estos, porque no hay niño que se precie que no este enganchado al último arcade o simulador.

Y eso no creo que sea muy bueno. Sigo pensando que para un niño es más bonito un libro, o salir a la calle y correr con sus amigos a ver quién llega antes a un poste que estar toda la tarde delante de la pantalla. Quizás es que antes de serlo me he hecho viejo, no lo se, pero ver a los críos todo el día así, y de paso engordando, no me da muy buena espina. Suelo decir en plan jocoso que si se fuera la luz muchos de esos niños no sabrían que hacer, y muchos adultos tampoco, nada de nada. Ni si quiera acostarse con su pareja, en el caso de los mayores, cuyas principales fuentes de vibración proceden hoy en día de las respuestas de los botones y esquinas del mando de la Play cuando un monstruo nos pega un castañazo virtual.

La reina de la semana

Debe estar Otegui rumiando en su interior, después del espectáculo triunfante de ayer, y el fiscalía de la Audiencia Nacional sin saber donde meterse. Zapatero y Rajoy venga darse de tortas dialécticas y no consiguen nada, ni siquiera Garzón, con su rutilante estrella lo ha logrado. Ni de Juana Chaos y su momento de gloria han conseguido eclipsar a la reina más rutilante que se ha asomado a las portadas no sólo esta semana sino en años, y que ha dejado al país conmocionado, atónito, y esta vez no exagero nada de nada.

Elsa, Elsa, Elsa.... todo el mundo habla de Elsa Pataky, y de su desnudo en Interviú. Podría enfocar el comentario hacia el debate ético de sacar a una señorita desnuda en la playa sin su aparente consentimiento, o hablar del litigio que enfrenta a Inteviú y Elle por las foto, al parecer obtenidas sin permiso por parte de la primera, pero creo que me voy a fijar más en la fotografiada, y no sólo por un par de buenas razones... Elsa es actriz, y estando como está no lo hace mal. Me acuerdo de la película Tiovivo 1950 de Garci, en la que interpreta a una taquillera de la estación de Metro de Retiro, y allí lucía palmito, sí, y sobre todo un rostro espectacular, de belleza pura y deslumbrante. Me resultó aún más subyugante que en su papel de Ninette, donde se supone que al carga erótica y sensual es mayor. Después Elsa viajo a los EE.UU. y ha empezado su carrera americana, por ahora con pocas películas que pueda recordar sí algunos novios, que también eso es hacerse carrera. Ahora mismo sale con Adrien Brody, un señor de nariz aguileña que bordó su papel de pianista en la película homónima de Roman Polansky, y que se atrevió a besar apasionadamente a Halle Berry en la ceremonia de los Óscar. Mi madre siempre me dice que este actor, que interpretará a Manolete en un próximo estreno, le recuerda mucho a su padre, ya a la sazón mi abuelo, cuando era joven, y es cierto que un aire si que tiene. No es para echar cohetes, pero saber que Elsa sale con un señor que se parece a un familiar mío no es para dejarlo pasar. Quién sabe, quizás a lo mejor algún día ella se aburra en Hollywood, se conecte a Internet y se ponga a ver blogs, y tras leer esta crónica tan apasionada decida conocer al autor de la misma. Soñar es gratis, no?

Ha querido la casualidad que lo de Elsa coincida con la impactante noticia del descubrimiento de una especie microscópica, denominada Rotíferos Deloides, que ha sobrevivido 40 millones de años sin relaciones sexuales y parece que no se da sólo en el País Vasco. Resulta que todos sus miembros son hembras, ponen huevos de clones suyos y, al no ser necesarios, los machos se han extinguido. Es aterrador. Imagínense un mundo humano formado por clones de Elsa Pataky, y que no se pueda hacer nada con ellas por no haber machos.... eso sí que sería la pesadilla de Darwin. El pobre haría lo que fuera por despertase para colonizar ese ecosistema, y quién no......

La nieve

Se ha hecho mucho de rogar, en este atípico invierno en el que la mitad de los días el calendario jugaba con las flores de Marzo más que con los hilos de Enero. Tras días soleados y especialmente calurosos, como por ejemplo este pasado fin de semana preveraniego en Madrid, ha vuelto el frío con intensidad, aunque parece que por poco tiempo. A partir de mañana volverán a subir las temperaturas y se irán derritiendo las nieves bajo un primaveral sol, que desde la una de la mañana ya es primavera, y no sólo en el Corte inglés, donde es seguro que el verano se acerca a pasos agigantados.

La verdad es que nevar tampoco ha nevado en todas partes. Por ejemplo, en Madrid nada de nada. Viendo ahora la Nacional 1 desde las cámaras de tráfico de la DGT hay que irse hasta Pedrezuela, a 40 kilómetros al norte de la ciudad, para empezar a ver manchones de nieve en los arcenes. Frío todo el que uno quiera, y con el maldito y silbante viento que no deja de martillearle a uno en la cabeza cuando la saca a la calle. Pensaba que iba a ver nieve a levantarme por la mañana, pero no, que pena. Y es que esto de la nieve alegra mucho la vista, aunque se ha convertido en una tortura en estos tiempos de tráfico incesante. Hace años, cuando no circulaba mucha gente no tenía tantos efectos, pero ahora parece que los únicos que no son conscientes de los efectos de un temporal de nieve en el tráfico son los que se encargan de quitarla de las carreteras. Volvieron a salir ayer en televisión las típicas imágenes de estaciones de servicio atestadas de camioneros y conductores varios, inmersos en una autopista trampa que cobra los peajes pero que se atasca al poco de empezar su recorrido. Ayer fue la AP1, entre Burgos y Armiñón, y no es la primera vez que pasa esto en ese tramo, no, y no será la última. Visto que, año tras año, se sigue recaudando en el peaje y ahorrándose una pasta en limpieza y mantenimiento, la concesionaria de la vía y el gobierno deben estar encantados. Los usuarios no, pero eso no importa, que paguen y que no se quejen, como si fuera un canon. Ayer camioneros de distintos lugares volvían a denunciar que esto sólo ocurre en España, y que es una vergüenza, y como me sonaba a mi esa cantinela.....

Porque si en algo se parecen el PP y el PSOE, y no sólo en eso, es en su incompetencia a la hora de gestionar estos asuntos tan básicos. Gobernando el PP se organizó un vergonzoso atasco en la nieve en Pancorbo, en la AP1 de marras, con cientos de conductores atrapados y abandonados en una noche de infierno tercermundista. Pocos años después, con el PSOE en el gobierno, en las navidades de 2005 se montó una muy similar en Lerma, en la A1, con iguales y patéticas consecuencias. ¿Responsables? Nunca el gobierno, claro, cuya labor no es limpiar las carreteras, sino los imprudentes usuarios, que se les ocurre conducir. Si es que el paisaje blanco es tan bonito y lo deja todo tan uniforme... se hace difícil distinguir en donde se encuentra uno y en manos de que incompetente está administrado.

Fuegos desde la Espacio

Ayer por la noche tuvo lugar un espectáculo pirotécnico para celebrar que Torre Espacio, una de las cuatro torres de rascacielos del complejo CTBA que se levanta en el solar de lo que era la ciudad deportiva del Real Madrid, ha llegado ya a su cota máxima de altura. 236 metros sobre el nivel de la calle, y va a ser la más pequeña de la cuatro torres que se edifican, ya que las otras tres alcanzarán los 250 metros. Tras una hora de espera sobre el horario previsto, las 19:30, los fuegos artificiales empezaron a dispararse y el espectáculo, aunque breve, fue muy bonito.

Estaba preocupado por la tarde, porque no sabía a donde ir para sacar fotos, ya que al ser edificios tan altos, si estás cerca lo más probable es que te tapen toda la perspectiva. Dude en ir a la zona de Monforte de Lemos, detrás del complejo, pero finalmente opté por subir por Príncipe de Vergara para tener una imagen frontal de las cuatro torres. Subí hasta la altura de la Nunciatura, más allá de Pío XII, y se veían, sí, pero con muchos edificios por el medio. Frustrado pro el resultado, opté por acercarme hasta la estación de Chamartín, que está más próxima al complejo. Llegue a una zona de casitas y chalets desconocida para mi, y tras deambular por ellos alcancé la estación.. al otro lado de una valla metálica. Por allí no se veía ninguna manera de cruzar aquella valla, y empecé a preocuparme, ya que con valla o sin ella la vista era decepcionante. Pasó un chaval por allí y le pregunté por que lado se podía acceder a la estación, y me señaló un trozo de la verja en la que había barrotes más separados, y me dijo que el y sus amigos pasaban por allí, y eso hice, pero con unos pocos kilos de más allí en hubiera quedado, ensartado en la valla. Confuso y algo decepcionado, atravesé la estación, una enorme zona de obras infinita que la bordea, asemejando ser un campo de batalla en medio de la ciudad, y acabé en el mismo Paseo de la Castellana, a la altura de la sede actual de Repsol, justo en frente del rascacielos que iba a ser su nueva sede, la primera de las cuatro torres, y al lado de una gasolinera de la misma marca. Hora y media de paseo más bien para nada, aunque eso sí, cansancio y dolores de piernas ya me había causado.

Me apresté junto al cartel de los precios de la gasolina para esperar el espectáculo. Eran las 19:15, empezaba a oscurecer y el viento gélido, cortante y sádico que llevaba todo el día soplando cada vez era más fuerte. A eso de las 20:10 decidí refugiarme en un recodo del camino, estando como estaba congelado del todo. Finalmente, a las 20:30 se izó la bandera como marca de cubreaguas, y empezaron las explosiones, bellas y coloristas, que se oían lejos, porque se tiraban desde lo alto de la torre y explotaban a más de medio kilómetros sobre nuestras cabezas. El dolor de manos y el frío, que me acompañó hasta que llegué a casa, merecieron la pena, porque la recompensa ante el esfuerzo realizado sabía aún más a victoria.

El monumento del 11M

Ayer por la mañana, una semana después de su inauguración, visité el monumento erigido en las cercanías de Atocha en memoria de los muertos en el infame atentado del 11 de Marzo de 2004. Como muchos ya sabréis, se trata de un cilindro algo ovalado de cristal, de unos 11 metros de altura, construido sobre una rotonda de acceso imposible, muy cerca de la entrada de cercanías de la estación. Moderno y luminoso, el monumento es interactivo, dado que permite su visita interior, y tiene aspectos positivos y otros no tanto, pero creo que, en conjunto, está bien.

Empezando por el emplazamiento, que es horrible. Coches, cientos de coches y ruidos por todas partes hacen imposible no sólo acceder a la rotonda donde está el cilindro, sino ni siquiera acercarse. El entorno es muy agresivo con el monumento, el ciudadano y todo lo que allí se arrime. Quizás por eso los autores, un jovencísimo estudio de arquitectura llamado FAM (Fascinante Aroma a Manzana, que nombres más raro poseen los estudios de arte y diseño, verdad?) plantearon el monumento como algo visitable, con un interior con contenido, y aquí esta la mayor de sus gracias. Accesible desde la primera planta inferior de la estación, se encuentra una sala en la que uno se sitúa bajo el prisma cristalino. De él, sostenido por un cable, cuelga un plástico con una forma acampanada de preservativo, en el que están inscritas algunas de las frases dejadas por anónimos ciudadanos en ese día de la infamia, en muchos idiomas. La luminosidad de la sala, el efecto de luz que genera el agujero sobre el que se asienta el cilindro y el aislamiento al que conmueve son poderosos. ¿Problemas? Varios. Empezando por que el acceso se hace junto a una zona cutre y gris, con tiendas de alquiler de coches, comida rápida y cosas así, y al cola de visitantes, de entrono al cuarto de hora de espera cuando yo fui, hace que se entre (y salga) en grupos estancos de veinte en veinte, con un sistema de doble puerta controlada por vigilantes que más parece ser un banco que un monumento. El ruido de la calle se acaba filtrando y, ya en el interior, la gente hace fotos sin parar y deambula de una forma poco respetuosa. Yo también hice fotos, porque creo que el espacio las merece, pero el lugar estaba lejos de llegara a embargar de emoción por el cierto aire de atracción que desprendía. Habrá que esperar a que pase al fiebre, se disipen las colas y se pueda estar en soledad bajo la luz.

Visto en su totalidad, la idea me parece correcta, y consigue lidiar con algunos de los problemas de la zona, nada agradecida, pero necesitará tiempo para asentarse. Por otro lado, es muy islámico, en el sentido de mostrar exteriormente un aspecto poco valioso y guardar para dentro la belleza y la gracia, y muy cristiano, porque me recordaba mucho a un transcepto o a un ábside de una iglesia. Incluso tiene una función similar al glorioso transparente de la catedral de Toledo. En definitiva, y para definirlo, me quedo con la primera de las frases impresas en el interior, arriba del todo. Es necesaria mucha fantasía para soportar la realidad.

Vivimos sobre (y bajo) un tesoro

Una de las noticias más interesantes de esta semana ha sido el incremento en el precio del gas, decidido unilateralmente por el gobierno argelino, como represalia por las buenas relaciones del gobierno español con el de Marruecos. Fue decir Zapatero que aceptaba el plan marroquí sobre el Sahara como punto de partida y los argelinos, todo irritación, dispararon el coste de una de las fuentes de energía más importantes que tenemos en España. Esto demuestra lo dependientes que somos de las fuentes energéticas externas y lo fácil que es dañarnos con su corte o encarecimiento por parte de los suministradores.

Lo del gas, o el petróleo, es como una lotería. Resulta que a unos países les ha tocado y a otros no. Entre los que jugaron décimos en el pasado y no obtuvieron nada estamos nosotros, mientras que países como Arabia Saudí, Irán o Irak parece que amañaron el sorteo, aunque puede verse que son sometidos a la llamada “maldición del petróleo” consistente en nadar en tal abundancia que el despilfarro, al corrupción y la mala gestión acaban destruyendo la vida de sus sociedades. Bien, nosotros seguimos jugando al sorteo diario de comprar barriles de crudo a un precio enorme, contaminando y, como en el supuesto argelino, dependiendo cada día de un suministro poco fiable. ¿Tiene esto alguna solución? Hace dos semanas, camino al bautizo de Córdoba, en el AVE, cruzaba el páramo de Castilla la Mancha y no podía dejar de pensar en ello. Cientos, miles de kilómetros cuadrados de tierras más o menos baldías, donde se agostan los cultivos, que muchas veces sólo son rentables a base de subvenciones, y sometidos a un sol implacable casi todos los días del año, con unos veranos eternos y que parecen reforzarse en el tiempo. Miraba todo eso y pensaba. Si, actualmente, para obtener el equivalente a una central de un megavatio, que pueda proporcionar energía a un millar de usuarios, hace falta un área de entorno a las cuatro hectáreas, y tenemos cientos de kilómetros cuadrados de superficie, podríamos empezar a crear campos de paneles por todas partes. Y algunas torres de generación eólicas, más caras que los molinos, sí, pero más eficientes y que constantemente generan producción. Es difícil lograr el sueño del autoabastecimiento energético, pero al menos reduciríamos la dependencia externa, diminuirían los costes para las empresas y podríamos desarrollar un sector tecnológico propio para crear empleo y suplir las pérdidas que se avecinan, por ejemplo, en el automóvil.

Y ya de paso reduciríamos las famosas emisiones de CO2, porque no olvidemos que las industrias más contaminantes de España son las de producción de energía. Concretamente el primer puesto se lo lleva la central de As Pontes, en Galicia, que contamina como unos tres millones de coches. Es triste que aún hoy Alemania, sitio oscuro y nuboso, produzca más energía solar que la radiante y “sunny Spain” A ver si alguna mente clara piensa en ello, hace números y cuentas y descubre aquí un negocio. Si al final, como en el caso del asteroide Apophis, todo nos llega del cielo.

Como baja esto....

Batacazo ayer en la bolsa, con una caída del Ibex 35 del 2,72%. En una sesión de suaves descensos, la apertura bajista de Wall Street precipitó el índice español por un barranco del que no se vislumbra el fondo. Al final ayer muchos se fueron a casa algo más pobres y, sobre todo, preocupados. Que si recesión inmobiliaria en Estados Unidos, exceso de liquidez que hay que drenar, desconfianza... muchas explicaciones exhibidas por los expertos pero que no lograron ayer tranquilizar a un mercado que está muy nervioso ante una palabra maldita: Burbuja.

Si alguien espera que desde aquí le recomiende si debe comprar o no, y que valores en concreto, ya puede desengañarse. No tengo ni la menor idea de que es lo que va a ocurrir. Hay factores objetivos como para asustarse y otros como para prever que el golpe será pasajero y suave. Más interesante es lo de la burbuja, su formación y sus consecuencias. Bien sea por tulipanes en Holanda, o por acciones tecnológicas en los noventa, o puede que por el mundo inmobiliario en estos momentos, si hay una ley clara en el mundo de las burbujas es que sólo se es plenamente consciente de su existencia en el momento en el que revientan. Antes todo es claro para todo el mundo. Tomemos el caso tecnológico de finales de los noventa. De repente, acciones de Terra y demás compañía empiezan a subir en medio de voces que te dicen “no seas tonto y compra, que es un chollo”. Uno compra, animado por el mercado, y la cosa va bien. El valor sube y todos los expertos señalan cada día la solidez del valor y el negocio que se crea. Lega un momento en el que empieza a cundir el mal de altura. Las acciones de Terra valen más que un piso y los prudentes y listos se salen, mientras que todos los demás, expertos incluidos, animan a seguir comprando. Llegado el día de la caída, porque todo sube y baja, cunde el pánico y los nervios, el valor empieza a derrumbarse, y todo el mundo que animaba a comprar te dice “eres tonto, ¿por qué no vendiste a tiempo?”. Y los expertos descubren cientos de causas para explicar porqué Terra se hunde, y los ves tan lógico que te entra un cabreo enorme, y tienes ganas de tirarte por la ventana, aunque antes arrojarías a esos expertos para caer sobre ellos.

Esto es exagerado, pero el papel de los expertos en las crisis suele ser tan triste como el aquí descrito. ¿Cuál es mi opinión? Yo sí creo que hay organizada una burbuja en el mercado inmobiliario, tanto en EE.UU como en Europa, pero mi duda es si se va a pinchar en medio del desastre o se desinflará suavemente, lo cual sería bueno. Si alguien quiere saber que hacer, lo mejor es no preguntarle a un supuesto experto, y sí mirar que hacen los que tienen mucho dinero, que posiciones toman y que es lo que prevén, porque ¿alguien se ha dado cuenta que esos expertos tienen que trabajar todos los días para ganarse la vida, hablando como lo hacen de lo fácil que es ganar dinero en bolsa? Pues eso.

Sudores ingleses

Ayer fui covíctima de lo que se puede denominar un atraco laboral. Una compañera de trabajo y yo teníamos previsto dar una charla a un grupo de gente proveniente de uno de los antiguos países comunistas que se acaban de incorporar a la Unión Europea para explicarles como funciona el mundo de los Fondos Estructurales y asuntos similares. Dos horas antes de la charla nos comunican que, pese a lo previsto, no va a haber traductor, por lo que debemos impartirla en inglés. Mi compañera es bilingüe, pero yo no, y claro, uno empieza a sentirse mal, muy mal.

La exposición se acabó, que ya es bastante. Hubo momentos en los que me sentí mas confiado y otros en los que me daba cuenta del bochorno lingüístico en el que estaba cayendo. Intuyo que las personas a las que estaba dedicada la presentación, por cierto, todas ellas chicas, saldrían con la sensación paradójica de que, proviniendo de un país mucho más pobre, pequeño y teóricamente atrasado, todas ellas hablaban inglés y quienes allí estábamos, o al menos yo, no daba la talla. La verdad es que esto de los idiomas, y especialmente el inglés, ha sido siempre uno de los mayores talones de Aquiles de los españoles. Por su desconocimiento y al vergüenza que poseemos, nos ha impedido salir fuera, aventurarnos a ir a otros países y emprender experimentos comerciales o personales, porque somos incapaces de desarrollar una conversación simple en inglés, y eso empezando por los políticos. Ningún presidente del gobierno sabe o ha sabido inglés. Aznar hace ahora unos pinitos, loables por el cierto sonrojo que provoca su estilo, pero bueno, no fui yo ayer un ejemplo precisamente de pronunciación. La cantidad de dinero que se invierte cada año en aprender el maldito inglés es fascinante, y creo que el del idioma anglosajón, junto con el de dejar de fumar, ponerse a dieta y echarse novia de una vez es uno de los temas más recurrentes para reintentarlo a principios de año o en septiembre, épocas en las que no tiende a autoconvencerse para poner a cero el reloj de sus propósitos y empezar otra vez con fuerzas los mismo. Se llenan las academias y los gimnasios, pero a los pocos meses muchas pesas están en el suelo y los libros y apuntes acumulan polvo en las estanterías

Todavía me acuerdo de una ocasión en el centro de cálculo de Sarrito, santo lugar donde los haya, cuando en compañía de unos amigos, mirábamos ofertas de empleo. En una de ellas, aparentemente diseñada para nuestro perfil, estaba el inevitable requisito de saber inglés, y debí poner una cara de hastío y congoja tal que uno de mis acompañantes, llamémoslo jedituri, empezó a reírse con ganas. Hace ya algún tiempo de eso, y que poco han cambiado algunas cosas, aunque el decorado y la compañía muden con el tiempo.

Atracadores

En este largo fin de semana han surgido muchos asuntos de los que hablar, algunos buenos y otros malos, muchos manifestantes y otros paseantes, y así andaba yo hasta ayer, que oí una entrevista por la radio al presidente de la AETIC, y me dejó helado, en relación al asunto del canon que las entidades de gestión de los derechos de autor quieren imponer a la venta de los equipos informáticos y multimedia en relación a su posible uso delictivo para copiar o distribuir originales. Algo sabía yo de esto, pero me horrorice al enterarme que quieren hacerlo por ley, y aprobarlo en dos semanas si el gobierno así lo dice.

¿Y quién está detrás de ese rimbombante nombre de entidades de gestión de los derechos de autor? Entre otras, y por encima de ellas, la SGAE, una de las mayores pesadillas que ciudadano alguno podía imaginar. Este grupo de individuos, unidos en la Sociedad general de Autores y Editores, está encabezado por mentes tan preclaras y sabias como las de Tedy Bautista, Ramoncín o Luís Cobos. A estos personajes, cuyo oficio no se les conoce, porque no son autores de nada que merezca la pena, se les ha abierto el cielo al descubrir que pueden presionar desde su plataforma para que el gobierno, empresas y consumidores les den dinero so pretexto de cuidar al autor. Teóricamente ese canon lo recauda la empresa que vende el producto (ordenadores, impresoras, lo que a uno se le ocurra) y la SGAE distribuye al recaudación entre los pobres autores. ¿Y quiénes son estos individuos para tener derecho a exacciones fiscales? ¿Por qué yo, o cualquier otra persona, tenemos que pagarle un dinero a la SGAE? Porque se supone que somos delincuentes, claro, aquí todo funciona bajo el principio de la presunción de culpabilidad, ya que uno es malvado y, como lo es, paga. Es como si al comprar un coche pagáramos 2.000 euros de suplemento en multas, porque como las vamos a cometer.... Se nos mira como delincuentes, y desde una institución como la SGAE que a lo que se dedica es a no trabajar y a extorsionar a empresas y particulares so pena de denunciarles por minucias. Han llegado a mandar espías a las bodas para ver que canciones se ponían!!! Vergonzoso.

Desde aquí no sólo animo a luchar contra ese canon, y denunciarlo, porque esto no pasaría en un país en el que la sociedad luchara judicialmente contra estos abusos. Si al final se aprueba, habrá que darles la razón a estos tipos, y como no suponen delincuentes, y pagaremos por ello, seámoslo. Compremos los equipos en el mercado negro, que surgirá, descarguémoslo todo de Internet, y nunca adquiramos originales, al menos españoles. Hay que evitar volver al medioevo, donde algunos cogían su puente y te exigían un impuesto por cruzarlo. Algo hay que hacer para que estos “artistas” vuelvan a crear desde sus orígenes, cuando eran pobres y no tenían donde caerse.

Los auriculares

La explosión en ventas de los reproductores de MP3 ha provocado que los auriculares hayan vuelto a copar todas las orejas del mundo. Blancos, negros o de colores chillones, sujetos con media vuelta a la cabeza con cordeles algo horteras, estos pinganillos se han hecho omnipresentes, toda vez que su fuente de sonido se ha convertido en algo diminuto, nada que ver con el walkman que invento Sony con el su sucesor, el Discman, aún más grande que el anterior. En un artefacto tamaño similar a un mechero caben muchísimas horas de música, suficientes incluso para pasar el atasco de todas las mañanas sin tener que volver a incidir al lista de reproducción seleccionada.

Otra cuestión es el uso que se haga de ellos. Hoy por la mañana, en la primera de las tres líneas de metro que cojo para llegar a casa, más o menos la mitad de la gente del vagón en el que iba llevaba auriculares, aunque a un volumen más o menos controlado, pero cuando he hecho los intercambios de rigor y he llegado a la tercera línea, casi al lado mío había una chica muy guapa, con sus auriculares y su Ipod nano de rigor, que llevaba puesto el típico “chunda chunda” de discoteca maquinera que era insoportable, y a demás a un volumen enorme, que hacía que las cinco o seis personas que le rodeábamos tuviéramos la sensación de estar en medio de una pista llena de luces, con DJ y gogós. Intuyo que ella debía estar alucinando en medio de la pista, porque dado el volumen que recibiría su sensación sería onírica. Sí, muy guapa, pero su atractivo, al menos para mi, ha decaído exponencialmente a medida que el tren avanzaba, caían las paradas y el “chunda chunda” de las narices no cesaba. Se supone que los auriculares logran aislar a uno en su música y al resto de la misma, no?? Pues esta chica y muchos otros lo que logran es que el resto de acompañantes acaben sabiéndose sus canciones (bueno, en este caso canción canción no era, más bien un amplificador estropeado y distorsionante) y pensando que la de otorrino es un profesión con mucho futuro, porque con tanto ruido, bombo y estrépito en la cabeza no hay oído que aguante. Al final los vagones de metro, tren, autobuses y demás se llenan de zumbidos procedentes de los auriculares, y es como si en bajito todo el mundo llevase una radio puesta para sí, y para los demás, claro.

Un efecto colateral de todo esto es el aislamiento, y el paradójico silencio de murmullos. En un viaje a Londres que hice en 2003, una amiga mía a la que visitaba se quejaba, entre otras cosas, del silencio y la incomunicación que se palpaba en los transportes públicos, bien por lo reservada que era la gente o por los auriculares. Yo le fije que en Madrid eso no era así, que había bullicio por todas partes. Quizás hoy debiera cambiar algo mi opinión, y afirmar que aquí también empieza a dominar el ejército de zombis auriculados, y los vagones se llenan de murmullos técnicos y se vacían de voces humanas. Quizás sea sólo una percepción.....
El Lunes no estoy aquí, así que hasta el Martes

Algo huele a podrido en la Casa Blanca

Parece que empieza el auténtico calvario para George Bush y su administración. Esta semana ha sido condenado Lewis “Scooter” Libby, ex jefe de gabinete del todo poderoso vicepresidente Dick Cheney. La causa del fallo es que Libby ha obstaculizado las investigaciones que buscan descubrir la fuente que filtró la información que originó el llamado “Plamegate”. ¿De qué va toda esta historia? De una serie de sucesos y hechos que dejan cualquier película de acción y espionaje en pañales. A ver si soy capaz de explicarlo sencillamente.

En medio de los preparativos para la guerra de Irak, en 2003, Bush denunció que Sadam Hussein se había hecho con uranio enriquecido procedente de Níger, lo que daría consistencia terrorífica a su argumento de que Irak poseía las famosas armas de destrucción masiva (ADM). Sin embargo, no todo era así. Joe Wilson, un diplomático de carrera, desveló que en un viaje de inspección organizado por la CIA a Níger se pudo comprobar que esta información era falsa, y lo publicó en un artículo en prensa. Esto fue un golpe muy fuerte a la teoría de las ADM y supuso un varapalo considerable al propio Bush. Pero la historia continúa, ya que poco después se filtra a los medios de comunicación, no se sabe por parte de quién que la mujer del diplomático Wilson, llamada Valerie Plame, es agente de la CIA. Esto no sólo supone quemar a un agente, invalidando su carrera y porvenir, sino ponerle en evidente riesgo, por lo que las leyes norteamericanas lo consideran como delito grave. A partir de ahí empieza la búsqueda de la fuente que, con ánimo de venganza hacia Wilson, traicionó a la gente Plame, y todas las miradas se dirigen, de manera firme, sobre el vicepresidente Cheney y su entorno, repleto de contactos en los servicios secretos, y lleno de ira por el desastre en el que en aquellas fechas ya se había convertido el asunto de las ADM, con Bagdad tomada y sin armas por ningún lado. Libby dimitió de su cargo a finales de 2005, acusado de mentir a los investigadores federales. Esto está sin probar, pero es evidente que su carrera política ha terminado y se enfrenta a penas que llegan a los 25 años de cárcel por acusaciones como perjurio, falsedad y traición.

Apasionante, verdad?? Para que ver películas de espías cuando una de las más imaginativas y mordaces se desarrolla ante nuestros ojos, todos los días, y con las cadenas de televisión contándonoslo en nuestras casas. Se pueden hacer muchos libros y novelas al respecto, pero uno al menos ya hay, y muy bueno. Contado por Bob Woodward, Negar la Evidencia muestra esta trama, y otras muchas, relacionadas con la (des)planificación de la guerra de Irak y su posterior administración. Directo como una crónica de urgencia, Woodward presenta personajes íntegros y miserables, con nombres muy famosos, que pintan un escenario pobre, en el que un equipo de gobierno se enfanga en medio de su incompetencia e ilusión. To be continued.

Y mañana... hablaremos del gobierno!!

Pues no va a poder ser mañana ni pasado, ni nunca más. Ayer murió José Luís Coll, el hombre bajito y con bombín que, junto al genio de Luís Sánchez Polack, Tip, creo una forma de hacer humor que hoy sigue siendo tan revolucionaria como entonces. Disminuido tras la muerte de su inseparable compañero, ocurrida ya hace ocho años, Coll era uno de los últimos representantes de una estirpe de humoristas que tuvieron que lidiar a la censura franquista, y en su evasiva descubrieron la irreverencia, el surrealismo y, sí, la genialidad. A parte de gags más o menos famosos como el del vaso de agua, era psicodélico ver a esos dos tipos, uno muy alto y otro bajito, todo serios, diciendo cosas como salidas de una máquina absurda.

Descubría Tip y Coll en la tele, pero no me acuerdo en que programa, memoria infame la mía. En aquellos días me quedé mucho con el juego que hacían de “baja la bolsa, sube el pescado” con unas cuerdas y poleas en la que bolsas y raspas de bacalao se movían alternamente en medio de una especie de telediario sarcástico. Yo era un niño y había algunas gracias con contenido político que entonces no entendía, pero que años después me parecieron enormes. Luego desaparecieron de la televisión y los redescubrí, al cabo de los años, en la radio, en el “Debate sobre el estado de la nación” (una gentileza de tabacalera :-), contenedor de humor que se sacó de al chistera Luís del Olmo y que reunió durante años en la COPE y luego en Onda Cero a un elenco de humoristas de verdad. Allí estaban, Ussía, Jordi Estadella, Chummy Chúmez, tristemente ya desaparecido, Mingote, y Tip y Coll. Cada uno propietario de un partido más absurdo que el otro, era una hora semanal de alegría, irreverencia y de absurdo. Algunas veces llegó a extremos de genialidad. Allí Coll pudo desarrollar un personaje distinto, no a la sombra de Tip, aunque el papel de irreverente de Sánchez Polack fue creciendo con los años y su desvarío con él. Al cabo de los años el programa decayó, y como todo en la vida, acabó una vez que se cumplió su ciclo. La muerte de Tip fue un golpe muy duro para todos, especialmente porque era joven y no sabía yo de su mala salud, y me acuerdo como en un homenaje que le hizo una TVE más respetuosa que la de ahora Coll, llorando, negaba que hubiese muerto. No admitía la marcha de su gemelo, tan distinto pero tan genial.

Hoy será el día de los duelos y homenajes entre los miembros de la profesión, pero creo yo que debieran hacer una reflexión sobre el humor que se hace hoy en día. Desde aquel horroroso “No te rías que es peor” el humor televisivo ha ido decayendo, y solo el mundo de los monólogos aportó cierto oxígeno al mundillo, aunque ahora esté ya cayendo en reiteraciones y soserías. Quizás como leí ayer en una web que tampoco recuerdo, sólo Faemino y Cansado han mantenido viva esa llama de lo absurdo, irreverente y, porque no, provocativo con el orden establecido. Ah, como se deben estar divirtiendo en el cielo, y que tristes nos quedamos en la tierra....

El cielo que cubre nuestras vidas

Cuando el Sábado llegué de Córdoba la Luna aún estaba allí. No, no pretendo emular a Monterroso haciendo cuentos cortos y paradójicos, no, sólo que esta pasada noche del Sábado al Domingo había eclipse total de Luna, y no llegué a verla eclipsada, pero sí roja, apasionada, como si fuera un enorme Marte, lleno de brillos. Mucha gente se congregó en distintos puntos para ver el espectáculo, y eso es bueno, porque es un pena que hoy en día no podamos ver el cielo y las estrellas por la noche. La luz de las ciudades y la contaminación nos privan de este espectáculo.

Somos de las primeras generaciones de la historia que no disfrutan de al sensación de ver el perfil del horizonte recortado en un mar de puntos estelares. Qué pena, verdad? Además prestamos poca atención al cielo, y cuando lo hacemos es muchas veces por miedo. Algo así ha ocurrido ante el anuncio del probable impacto de Apophis contra la tierra el 13 de abril del 2036. La probabilidad es muy pequeña, concretamente del 0,00016, pero ya han aparecido los milenaristas para asustar al personal. Que si el Apocalipsis, el fin del mundo, castigo divino por muestras maldades... incluso este Domingo en Lorca había uno protestando contar ZP llamándolo anticristo!!! Apophis no se estrellará contra la Tierra, y si lo hace sus dimensiones no generarían un desastre global irreversible, aunque sí un buen roto en la zona de impacto y consecuencias serias en los demás sitios. Además hasta el 2036 aún queda bastante tiempo, y en el supuesto de que así fuera, que este pedrusco acabase con el mundo, y emulando ese anuncio de Renault, aún nos quedaría tiempo para hacer esas cosa que aún no hemos logrado y que ansiamos plenamente. Podríamos dar un corte de mangas a nuestro banco y dejar de pagar la hipoteca, dado que la casa se destruiría con el resto del mundo, o mandar a la porra a nuestros jefes, y al menos saber durante unas semanitas de Marzo de 2036 como se vive sin ellos, y sin volver a verlos, o conseguir que esa chica a la que adoramos nos mire, quiera y sienta en sus carnes nuestros impulsos y pasiones... bueno, esto último quizás sea más difícil que salvarse en caso de destrucción del mundo, pero soñar es gratis, incluso hasta el último día de nuestra existencia.

Lo que más me ha extrañado de la noticia de Apophis es que Antena3, cadena dada al cierto sensacionalismo y a programar sus emisiones en función de la actualidad más morbosa, no haya puesto en pantalla ni “Deep Impact”ni “Armagedon”, películas no muy buenas, al verdad, pero que tratan de la destrucción del mundo por un asteroide y como nos salvan los buenos, bordando Bruce Willis su papel de héroe canalla y desaprensivo. ¿Llegará un día en que algo de esas películas sea verdad? Puede que sí, ya que tarde o temprano un objeto se estrellará contra la tierra, aunque dudo que nosotros lo veamos, pero de ser así, imagínense: Fanfarria, colores chillones y letras enormes en la pantalla.... Hoy, a las 21:00, patrocinado por Fincas Corral.... ¡¡¡¡¡¡El Meteorito de Tu Vida!!!!! ¡¡¡¿Quién se salvará de al nominación planetaria?!!!!

BBC (Bodas y Bautizos en Córdoba)

Este Sábado he tenido la oportunidad y honor de poder asistir como invitado al bautizo del primer hijo de R&R, un matrimonio al que quiero y aprecio mucho. Es la primera vez que me invitan a algo similar, ya que, a excepción de mis sobrinos, nunca he estado en un bautizo como participante, pero para (casi) todo hay una primera vez, y allí me planté, gracias a un AVE que funciona de maravilla, que hace que todo esté mucho más cerca, que acorta distancias, y que sólo unas pocas ciudades pueden disfrutar.

La ceremonia fue curiosa, sobre todo porque lo fue de bautismo exclusivamente, no una misa completa en la que se incluye el rito en un instante dado. Junto a Santiago, que tal es el nombre del protagonista, había otros dos niños, Pablo y Genoveva, y el cura ofició rápido, sencillamente y yendo al grano en todo momento. Los padres de Santiago lucían muy orgullosos, no es para menos, rodeados de toda la familia de ella, y sus caras de felicidad durante toda la ceremonia eran enormes y, sobre todo, muy sinceras. Tras el sacramento fuimos a unas bodegas en plena ciudad, relativamente cerca de la impresionante mezquita catedral, y allí, en un lugar precioso, de salones amplios, techos altos y repujados, con patios, corredores y toneles con firma de prestigio, estuvimos varias horas disfrutando de una suculenta comida, servida en forma de canapés, con los asistentes de pies, lo que permitió que todo el mundo estuviera con los demás, y la verdad es que me lo pasé muy bien. Pude estar con algunos de los familiares de los padres y con amigos de ellos que no veía desde su boda, acaecida ya hace algunos años, y que buen ambiente tuvimos, y que bien nos lo pasamos. La comida y bebida fue opípara, completa y de mucho nivel. Es cierto que iba al acto con algún temor, más que nada por ser la primera vez que acudo a algo similar, y dado que se supone una ceremonia más bien íntima y familiar uno no sabe si va a conocer a alguien, y va a estar allí un poco a modo de decoración, pero esas dudas se disiparon muy rápidamente, y he de decir que pasé un día delicioso, rodeado de una de las mejores compañías de las que uno puede disfrutar.

Y por cierto, que día, de sol radiante, enorme, cielo azul sangrante y calor más que primaveral. Esa era la previsión, y se cumplió a rajatabla, como debía ser. En el AVE de vuelta camino a Madrid recordaba todo esto, y como gracias a R&R las estancias que he tenido en Córdoba han sido no sólo especiales, sino grandiosas. Como anfitriones y amigos no dudan en ofrecerlo todo a los suyos, y uno no puede más que agradecer semejante muestra de generosidad. Y como padres, pese a lo difícil que es eso, el futuro les aguarda pleno de felicidad, radiante y luminoso, como el día que nos regalaron a mi y a otros afortunados.

La historia se repite

Hagamos un pequeño ejercicio de memoria histórica para obtener alguna conclusión útil, en días de zozobra como estos. Viajemos al año 1938, época en la que Europa se empieza a preparar para una nueva guerra, y en la que las actitudes y comportamientos de sus actores políticos dejó claras sus fortalezas, debilidades y recelos. Hitler, envalentonado y lanzado ya a la carrera de la destrucción, exigió a Checoslovaquia la reincorporación de la región de los Sudetes al Reich, lanzando para ello un ultimátum el 26 de septiembre. Es el inicio de la llamada crisis de los Sudetes, y cunde el pánico a la guerra en Europa

Para evitarlo, y en medio de numerosas presiones, se organiza rápidamente una conferencia de paz en Munich. Alemania acude a la misma con el apoyo decidido de Italia, encarnado en Mussolini. Frente a ellos se encuentran el Reino Unido y Francia, encabezados por sus primeros ministros, Neville Chamberlain y Edouard Daladier. Tras duras negociaciones, y amparados en lo que se denominó política de apaciguamiento, los cuatro personajes firman el que pasaría a la historia como el “Pacto de Munich”, en el que se establece que el disputado territorio de los Sudetes dejaría de pertenecer a Checoslovaquia y se integraría en Alemania, como era el deseo inicial de Hitler. A esta conferencia no acuden, ni son invitados, representantes del gobierno legítimo de Checoslovaquia, por lo que la sensación checa de que las potencias europeas fragmentan su país a su antojo es más que real. Este pacto de caballeros no duró demasiado, ya que Hitler invadió Checoslovaquia en pocas semanas, y el país dejó de existir como tal en marzo de 1939. Chamberlain y Daladier fueron recibidos como héroes de la paz en sus respectivos países, por haber logrado que Europa no se lanzara a la guerra en 1938. En su lugar consiguieron fortalecer a una Alemania que, si bien ya era muy sólida, no hubiera podido presentar la misma fiereza que en 1939, cuando la invasión de Polonia marcó el inicio de la II Guerra Mundial. En Inglaterra sólo un debilitado Winston Churchill alzó su voz a la llegada de Chamberlain, y expresó su convicción de que la política de apaciguamiento lo único que lograba era dar fuerzas al expansionismo de Hitler, que Inglaterra y Francia habían claudicado ante la coacción alemana, mostrándole al tirano nazi su más absoluta debilidad. Lamentablemente, tuvo razón

Alguno se preguntará a que viene todo esta especie de cuento. En esencia, y aunque la situación no es comparable, ayer pudimos vivir aquí algo similar, ya que ante la presión y el chantaje, algunos dirigentes políticos, movidos probablemente por su buena fe, pero sin el más mínimo conocimiento de la realidad a la que se enfrentan, ni de la historia que los precede, cedieron al chantaje y mostraron su debilidad, su carencia de convicciones y crearon un héroe de la figura de una sicario. Hoy como ayer, los nazis se felicitan por su triunfo, brindan con champán, y la sociedad libre y el estado de derecho son más débiles, han retrocedido en sus posiciones, y han dado una paso hacia la derrota.

El juicio del siglo

Ya se sabe como es el afán de exagerar de los medios de comunicación que, no olvidemos, viven de vender periódicos y de los anuncios en su programas. Cada dos semanas, a lo sumo tres, hay un partido trascendental, del siglo, o del milenio, cada acto político marca un antes y un después para sus participantes, y todo es histórico: Discursos, descubrimientos, revelaciones del polígrafo, nuevos hijos secretos, tránsfugas no previstos o los 17 grados de un martes por la mañana. Todo es Historia así, con mayúsculas. Y claro, lo mismo con cada juicio, empezando por el del ratero de barrio y la devolución de una alpargata sustraída hasta el juicio final del Apocalipsis.

Con el juicio del 11M, que ya lleva más de una semana de trabajos, se están usando los mismos adjetivos, aunque puede que en este caso con algo más de razón que en casos anteriores. Es la primera vez que en occidente se juzga una trama terrorista islamista completa, ya que en ocasiones anteriores los inculpados no han pasado de ser meros compinches sin peso. Baste ver el juicio por el 11 de Septiembre, en el que sólo una persona, Zacarías Moussaoui, fue encausada por semejante atrocidad. Aquí el listado de acusados, inculpados, colaboradores y anexos es tan amplio que hace tiempo estoy perdido entre el chino, el egipcio, Amidan, Trashorras, Toro y compañía. Además tenemos las típicas connotaciones patrias en este asunto, caracterizadas por una cortina de humo, caos, jaleo y teorías impresionantes. La verdad es que estos últimos meses uno ha podido hacer una especie de cursillo de explosivos por correspondencia. Imaginemos a un extranjero que viene a España y se encuentra un titular de portada el pasado Lunes 19 de febrero del tipo “Un superanálisis de la Fiscalía no halló contaminación de DNT en la Goma 2 ECO”. Lo lógico es que le asalten muchas dudas, y a quién no, porque no creo que sea de lo más habitual saber que diablos es el DNT o de que está compuesto un determinado modelo de explosivos. Así las cosas la confusión que rodea al proceso es muy grande, los rumores campan por doquier y la oscuridad no cesa. Este juicio es una buena oportunidad para aclarar todos estos asuntos, acallar las teorías conspirativas, o al menos determinar que tienen de cierto y que de imaginativo, y dar un poco de luz y consuelo a las víctimas de semejante atrocidad, que es lo que debiera guiar nuestras actuaciones en todo momento. Además, y como riesgo añadido existe la posibilidad de que el juicio acabe en un macrocareo entre personajillos sin fundamento, acusándose de todo y creando un espectáculo en la sala muy indignante.

Y si por ahora eso no se está produciendo es por Javier Gómez Bermúdez, el juez, a quién le ha tocado lidiar este embolado tan peligroso, que está manteniendo a los testigos a raya y no permite ningún tipo de tontería o desvergüenza, como las intentadas el pasado Martes por Rafa Zouhier, el “superinocente”. Gracias a su profesionalidad y entereza es muy probable que el juicio acabe en buen puerto, y a eso se le debe sumar la labor de Juan del Olmo, instructor del sumario, que ayer encontró los restos de ADN de otro auto material. Poco a poco la justicia trabaja, e intenta iluminar este oscuro agujero.