Forma y fondo

Ayer el Presidente Zapatero anunció formalmente el inicio de las conversaciones del Gobierno con ETA. Lo hizo apurando el plazo que él mismo se había dado y que ETA, a través de su altavoz de Gara, se lo recordaba impenitentemente a lo largo de este mes de Junio. Aunque lo más importante del anuncio es el fondo, del que se puede habla mucho y asentir o discrepar (esta última es mi postura) la forma también ha tenido su aquel, empezando por el hecho de que fuese Zaplana, del PP y portavoz del gobierno anterior, el que anunciase la comparecencia ante la prensa en el Congreso, porque Zapatero habló EN el Congreso. Sí, poro no ANTE ni CON ni usó preposiciones semejantes.

Se trató de eso que se llama últimamente una declaración institucional, usado cada vez por más políticos y otros estamentos sociales, que consiste en llamar a un montón de periodistas, sentarles en una sala todos apelotonados, leer un comunicado sin salirse una coma del escrito y largarse. Ni preguntas, ni comentarios, ni sugerencias ni nada. La única variación del acto de ayer fue que Zapatero llevaba el discurso aprendido. Lo recitó, pero no lo leyó. Ahora, de preguntas nada de nada. Si yo fuese un periodista me sentiría muy frustrado en actos así, porque no sólo es que no me permitan realizar mi labor, sino es que la gran pregunta es para que voy. Si eso va a ser así que manden un comunicado a la redacción del medio y ya está. El periodista se ahorra viajes, desplazamientos urbanos en medio del calor del verano, sudores y la empresa minimiza costes, que no viene mal. A cambio, la calidad de la información será menor, claro, pero ya es ínfima con el formato actual, por lo que la pérdida sería poco reseñable. Lo ideal sería que la siguiente declaración de este tipo acabase con un plante. Se empieza, antes de que el orador diga nada, por saber si e admiten preguntas, y si la respuesta es negativa todo el mundo debiera levantarse, salir, y dejar al protagonista sin luces, focos y ego.

Hay una serie muy buena los sábados por la noche en La 2 titulada El Ala Oeste de la Casa Blanca, en la que se muestra, creo yo que de manera muy realista, el funcionamiento de una jefatura de estado, sus problemas y como se trabaja en el día a día. Un clásico de la serie y de la política americana son las ruedas de prensa del presidente ante periodistas mordaces, listos y que no soportan cortapisas ni trabas. Aquí hemos copiado la figura del Secretario de Estado de Comunicación (Moraleda, todo un tipo), el atril, el fondo y la parafernalia, pero no la esencia, la libertad y la democracia de estilo, y ya se sabe que una burda copia refuerza al original y califica al chapucero imitador.

650 años y dos días

Este pasado Martes 27 de Junio se cumplió el 650 aniversario de la fundación de la Muy Noble y Muy Leal Villa de Elorrio, mi pueblo. Hace ya mucho tiempo de aquello, pero parece que algunas costumbres no han cambiado mucho. Con motivo del acontecimiento estuvo en Elorrio el Lehendakari Ibarretee, supongo que muy feliz de estar rodeado de elorrianos y elorrianas. Leyó el pregón José Antonio Ardanza, ex Lehendakari y natural de la villa, y entre los actos previstos se encontraba la inauguración de una estatua monolito, con un coste estimado de 3.000 euros, colocada con motivo del aniversario el pasado Lunes 26, pero no pudo ser, porque fue robada esa misma noche, y no se “presentó” a la inauguración. Chasco, cachondeo general y lo típico de “si lo que no pase aquí...”

Cuando leía ayer al noticia por Internet me reí un montón, y no pude evitar acordarme de ese grandioso episodio de Los Simpson en el que Bart se hace amigo de los gamberros de la escuela, y movido por la necesidad de destacarse ante ellos, sierra y roba la cabeza de la estatua de Jebediah Springfield, fundador del pueblo más famoso del mundo. Al enterarse de la noticia la gente entra en cólera y Bart, haciendo tripas corazón, se arrepiente y devuelve la cabeza, no sin ser perseguido en el camino a la estatua por una horda de vecinos enfurecidos. ¿Quién será el Bart Simpson de Elorrio? ¿Dónde esconderá nuestra particular cabeza de Jebediah? Un amigo mío y yo, ambos muy aficionados a los Simpson, solemos a veces poner nombres de personajes algunos de los paisanos ilustres de Elorrio, y tenemos una imagen del pueblo, en algunos aspectos, muy similar a la ofrecida por la serie, pero nunca sospeché que íbamos a vivir un capitulo de verdad. Esto supera todas mis fantasías, y seguro que deja un recuerdo inolvidable de los actos de conmemoración del aniversario. Si alguien se ha podido llevar la casi media tonelada de al estatua en una noche, en el 7000 aniversario, a celebrar en 2056 podrán robar la torre de la iglesia, o alguno de los tres árboles del frontón, o el mirador de La Parra, ya puestos.

Si en el fondo, como decía al principio, la historia se repite. Elorrio se funda como plaza defensiva ante el asalto por parte de los moradores de Elgueta y alrededores en busca de alimentos (ya estaban los Guipuzcoanos lanzados a la batalla...) que, de paso, arrasaban un poco por allí, destruían algo por acá y dejaban huella de su estancia en Vizcaya. A lo mejor la estatua no la tiene un lugareño, no, sino alguien del vecino y siempre enfrentado pueblo de Selviville. Cambiando las preguntas de antes ¿Quién hace de Selviville? ¿Mondragón? ¿Bérriz? ¿Acaso corona la estatua el arco de acceso a Elgueta como revancha guipuzcoana tras 650 años de espera? Habrá que llamar a nuestro particular jefe de policía Wiggum.....

Cuando nadie te ve

Ayer tuvo lugar otro de esos partidos del siglo que acabaron como suele ser habitual. Todo el mundo lo estaba viendo, y como últimamente yo tengo bastantes interferencias en Antena 3 vi el Telediario de la primera cadena. Lorenzo Milá, consciente de que éramos pocos los citados ante la pantalla, hizo algún chiste gracioso, especialmente al principio, al enfocar las cámaras de tráfico del Ayuntamiento de Mdrid,q ue mostraban unos accesos muy vacíos para lo que es habitual. Señaló Milá que eran unos pocos los rezagados que iban tarde a casa para ver... este telediario.

¿Qué siente uno, que es observado por millones de personas todos los días, cuando sabe que son muy pocos los que le están mirando? Es una situación curiosa. El presentador puede estar tentado a transgredir las normas, levantarse de la mesa y pasearse por el estudio mientras cuenta noticias, o sentarse en el borde del tablero, con una pierna colgando, contando las cosas de manera desenfadada, y resolviendo el eterno misterio de los informativos de televisión: qué llevara puesto que oculta la mesa. ¿Pantalones vaqueros? ¿Un bañador? ¿o seguirá impecable de traje hasta los zapatos? A lo mejor alguno incluso pudiera aprovechar para improvisar, y no convertirse en un mero lector de noticias. La semana pasada cesaba en sus funciones Dan Rather, mítico presentador de la CBS americana, víctima de una noticia cuyo destino era, las vueltas que da la vida, la cabeza de Bush. Rather pertenece a esa generación de presentadores con cuerpo y alma, que no se limitan a leer. En España no andamos sobrados de ellos. Quizá el mero ejemplo sea Matías Prats, pero últimamente le obligan a leer una versión reeditada de El Caso, antiguo periódico de sucesos, y no se le ve a gusto, ni puede explotar su vena socarrona, que es el más dotado para ella.

En el fondo, lo que pasas es que, en relación a al audiencia, uno es infinito, y nunca nos comportamos ante una persona (o varios millones) como lo haríamos en solitario en nuestra intimidad. Y menos mal, añadiría, porque sino veríamos cosas chocantes. Sin embargo, la baja audiencia da soltura, no impone un ritmo tan frenético y da un poco más de margen a la experimentación. Milá lo pudo disfrutar en su telediario de La 2 pero, excepto quizás ayer, nunca ha vuelto a esa situación de comodidad ante la cámara. Una pena. Quizás ayer era él, paradójicamente, uno de los más deseosos de que España ganase.

Qué grande eres, Marlaska

El personaje de esta semana, por encima de todas las cosas, es el juez de la Audiencia Nacional Fernando Grande Marlaska. Tras dirigir una operación que ha desmantelado el aparato de captación de fondos de ETA (su red de extorsión y chantaje dicho de una manera más clara) este Viernes dejará su puesto en el juzgado nº 5 de la Audiencia al volver su titular, Baltasar Garzón. Marlaska se va entre críticas mordaces de políticos, periodistas, asociaciones variadas y colectivos pululantes, y con el admirado respeto y cariño de gran parte de la población, entre los que me incluyo, que no podemos dejar de aplaudirle y admirarle.

La entrevista publicada por el suplemento de El País hace unas semanas ayuda a ver algo mejor la figura de este hombre. Bilbaíno, moderno, afable, gay sin alharacas, ímprobo trabajador y responsable, Marlaska se presenta como una persona dominada por unos valores coherentes y firmes. Señala la necesidad de crear una España tolerante, moderna y en paz, donde poder decir libremente que uno es vasco y español, como es su caso. Un discurso sensato y lógico, que contrasta aún más con la sarta de sandeces que individuos de partidos y otras asociaciones no dejan de lanzar contra él. Le acusan de torpedear ese llamado proceso de paz, y de ser un irresponsable al dictado del PP y de sectores afine. Y él, lo único que está haciendo, y eso es grandioso, es aplicar la ley, a al que se debe someter todo el mundo, y los políticos quizás los primeros. Lo malo es que en este país existe la costumbre de enseñorearse de los jueces, gobernar sin mirar las consecuencias y obviar las responsabilidades. Lo que está haciendo Marlaska, entre otras muchas cosas, es aflorar, hacer que se vean aún más claras las vergüenzas y miserias de aquellos que durante años han vivido a cuenta del terrorismo, han recogido sus nueces, y se han enriquecido a su costa.

Ahora imploran que vuelva Garzón los mismos que hace años deseaban su huída más allá del Atlántico. Será que en el fondo son todos unos vulgares delincuentes y temen que sena juzgados y condenados. En este país de quijotes Marlaska está golpeando algo más que molinos. Hoy lleva a declarar como testigo a Arzallus, y sólo por eso merece nuestro elogio. Desde el discurso de Maite Pagazaurtundúa en el entierro de su hermano no veía tanto coraje moral en una persona. Se puede aplicar aquí esa frase antológica que acuñó John Kennedy Toole en su obra cumbre: “Enseguida se sabe donde hay un genio. Todos los necios se conjuran contra él” Gracias a gente como Marlaska aún se puede uno sentir orgulloso de vivir en ese país.

Flashes como rayos

Este fin de semana he tenido boda en mi visita ritual a Elorrio. Aunque la ceremonia fue allí, la comida y demás tuvo lugar en Bergara, a no mucha distancia, la verdad. En un palacete de ensueño, en un salón jalonado de arcos sostenidos por bellos capiteles y fustes de arenisca protegida por un cristal aislante, estuvimos más de cien personas en una muy buena, larga y divertida comida, bien acompañados y rodeados pro tormentas y lluvia fuerte durante toda al tarde. Eso impidió usar el jardín anexo al palacio para ocio y recreo, pero no todo se puede, no.

La verdad es que los rayos y los flashes de las cámaras de fotos mosqueaban, porque unos parecían los otros y viceversa. Era curioso ver destellos variados y divertido distinguir cual era natural y cual artificial. Ganaron estos últimos, sobre todo porque las actuales cámaras digitales permiten lanzar fotos casi sin límite. De vez en cuando abandonaba la mesa y me asomaba a la carpa exterior, donde iba a tener lugar el baile, para ver si captaba un relámpago o distinguía un fogonazo en medio de las nubes, pero era muy difícil, porque no se trataba de una tormenta seca de verano, sin más bien de una enorme chaparrada de otoño en pleno día de San Juan. Tuvimos suerte de que la lluvia no deslució la parte más importante y peligrosa: la salida de la novia del coche, su llegada a la iglesia, porque a Leticia le puede llover y le llevan en Rolls, pero al común de las mortales, si les llueve en ese momento se les llena la cara no solo de gotas de lluvia, sino también de congoja y rabia. Luego, al cabo de los días, uno se olvida de eso, y se ríe, pero en el momento se pasa mal, y mojado peor.

Pero no pasó nada de eso. Todo salió adecuadamente, pudimos infiltrar a nuestro particular y querido “alien” como uno más y el día se recordará con alegría tormentosa. Me estoy convirtiendo en un experto en asuntos matrimoniales y ceremoniales, y no creo que eso sea muy bueno, pero que se le va a hacer. En breve podré asistir a otra ceremonia, intuyo que de corte más sobrio y estricto, pero no haré comparaciones, que no es bueno. Seguro que disfrutaremos un montón, aunque no se si en esa segunda el servicio de seguridad permitiría la presencia de nuestro querido y, a veces esquivo, octavo pasajero....

Como en la antigua Roma

Ayer fue el día en el que los periódicos y políticos se desvivieron en elogiar la figura de Pascual Maragall, una vez, claro está, que anunció su renuncia a las elecciones anticipadas de Octubre en Cataluña. Definitivamente, en este país no hay nada como fallecer (física o metafóricamente, como es este caso) para que todo el mundo se ponga a elogiar la figura del finado. La muerte es la última casilla de ese juego tan típico de nuestro país consistente en ensalzar mucho a alguien para que, cuando esté en lo más alto posible, despeñarlo con furia, y así provocar una caída y destrozo mayúsculo. La envidia cainita, ya se sabe. Ahora Maragall recibe elogios, que cosas.

Tras la reunión afirmó que elogia la figura de Zapatero y que nunca sus relaciones han sido tan buenas como las de ahora. No pude percibirlo, pero intuyo que habría un ambiente de risitas en la sala bastante palpable, porque debe ser chusco y bastante sorprenderte deshacerte en elogios hacia quién se ha encargado de destituirte tras firmar un pacto con tu oponente, que no fue otra cosa lo que hizo Zapatero con Más en la Moncloa en su reunión entre pitillos. Lo cierto es que Maragall lo ha puesto fácil. Su gestión en estos tres años ha sido desastrosa. Empezando por el hundimiento del Carmelo, cuyos vecinos siguen sin casa pero ya tienen estatuto, siguiendo por polémicas tan corruptas como la del suflé o el 3%, y pasando por imágenes como la de la corona de espinas que son ya antología del disparate. Su sustitución estaba cantada, pero él no quería. Intuyo que habrá hecho un sondeo entre sus fuerzas y, al verse solo, abandonado por quienes le apoyaron en su día, ha aceptado la renuncia.

A los cinco minutos de firmarla, quienes le abandonaron le elogian, y le dan abrazos cainitas apoyado sen puñales que hunden con fuerza en la espalada desnuda. Esto es lo que tiene la política. A veces tus compañeros son los peores, y los elogios los carga el diablo. Una pena lo de este hombre. Después de aquellas olimpiadas tan hermosas, han bastado unos cuantos meses para dejar su imagen destruida. Ahora Montilla calienta en le banquillo de unas elecciones en las que, si no pasa nada raro, perderá de calle frente a Convergencia. Y Maragall, sentado en su terraza, pensará en eso de “otro vendrá que bueno te hará” Ay, compañeros de partido, libradme de ellos!!!!

Música, maestro

El pasado martes tuve la posibilidad, honor y responsabilidad de participar en la elección de la música para una boda que tendrá lugar en Julio. En compañía de los cónyuges A y B, que es como ahora se denominan en el registro civil, pero no aún en el impreso del INE (se ve que el INE tiene nostalgia de cuando a las cosas se les llamaba por su nombre) y de la madre de uno de los dos, estuvimos con el organista de la iglesia, viendo que piezas son las más típicas en cada momento, y escogiendo entre ellas. Reconozco que la escena fue bastante surrealista, aunque ya tuve una introducción minutos antes con el cura en el despacho de la sacristía.

A veces la decoración del lugar impone. Si uno entra, por poner un lugar, en un salón pintado con gotéele blanco y cuadros minimalista piensa que es un lugar sobrio, moderno y algo frío, quizás, pero acceder, como el otro día, a unos salones llenos de estatuas de imaginería religiosa sangrante y pietista, estandartes de gala de regimientos militares dispuestos para ser colgados de los balcones en el día del Corpus y sillas y mesas con patas y soportes decorados como capiteles góticos, con imágenes dignas de la película de “El Exorcista” sabe que está en un lugar para estar firme, no vaya a ser que algo se tuerza. Desde luego aquello imponía. Y frente a eso, un organista de unos cincuenta años pasados (aviso que soy muy malo para echar al edad a la gente) que sabía de música, sí, pero que tenía un amaneramiento y un estilo tan, como definirlo, peculiar, que contrastaba vivamente con el entorno. Era el opuesto, el blanco sobre un negro opaco, o, quizás mejor, el rosa fucsia sobre un azul intenso. Tras un buen rato de charla y tarareo, acabamos por escoger todo el repertorio y salir del lugar, no sin dar las gracias al organista y a todos los que nos habían tratado tan amablemente. Pero eso sí, el aire de película costumbrista de Berlanga no dejaba de estar por todas partes.

Intuyo que eso no era más que el principio de una celebración que será, sin duda, peculiar. En medio del tórrido calor de mediados de Julio, engalanados y con la corbata al cuello, entraremos por el pasillo de una iglesia algo peculiar, en la que la decoración no dejará indiferente a nadie, y, seguro, dará que hablar. Pero como contraste, en los teclados habrá algo de ese espíritu femenino que tanto contrasta con la sobriedad castrense y que, quién sabe, tan bien se complementa con ella. Como diría el gran Pérez Reverte (versión sin tacos), esto de la milicia ya no es lo que era, no.

Cuatro días de Julio

Ayer, tras un valiente alegato del fiscal, y en medio de aplausos y gritos pidiendo justicia, acabó el juicio en la Audiencia Nacional contra Javier García Gaztelu “Txapote” e Irantxu Gallastegi “Amaia” acusados del asesinato de Miguel Ángel Blanco, ocurrido hace ya casi nueve años, el sábado 12 de Julio de 1997. Este asesinato, su previo secuestro “express” y la reacción social que provocó marcó un antes y un después en el declive de ETA, aunque vistas las caras de chulería y desafío que exhibían los dos procesados quién lo diría. Con estos oscuros mimbres feo será el proceso de paz que se pueda tejer, pero eso es otro cantar. Lo que importa aquí es la familia Blanco y lo que pasó aquellos días.

Los recuerdo de una manera confusa. El Jueves 10, por la tarde, saltaba la noticia del secuestro del concejal de Ermua y el ultimátum, 48 horas de plazo para una exigencia inasumible e inacatable a cambio de su vida. Era lo más parecido a una sentencia de muerte. Los periódicos del Viernes lucían portadas espectaculares, llenas de testimonios de gente conocida y no, que imploraban por la libertad de aquel joven. El Sábado 12 hubo una enorme manifestación en Bilbao, bajo un sol de justicia, en la que se gritó algo pero, por encima de todo, se mantuvo un espeso y tenso silencio. Muchos de los allí presentes sospechábamos que aquello no servía de nada. ETA es una organización terrorista nazi que, por definición, no iba a hacer caso a la sociedad. Ese chico estaba sentenciado a ser sacrificado en el altar de una sucia y falsa patria, y en vez de el arcángel San Gabriel estaba acompañado por el ángel exterminador de “Txapote”. Al poco de llegar a casa de la manifestación se supo que Blanco había aparecido tiroteado, y pocas horas después moría. El Domingo 13 y días siguientes fueron espectaculares. Un soplo de ira, rabia y, sí, libertad, recorrieron las calles, que provisionalmente dejaron de ser de los de siempre. Algunos ertzainas se quitaron el verduguillo y se creo el denominado Espíritu de Ermua. Con el nacieron también los encargados de su posterior agonía y defunción, y trabajaron a destajo por ello.

Ayer Mari Mar blanco miraba a los ojos a los dos asesinos que se reían y compartían su miseria sin vergüenza alguna, deseándoles que se pudran en la cárcel. No estaba sola en su deseo. Esos individuos no pueden compartir su estancia con el resto de la sociedad. Deben ser apartados de ella y, si como parece, no se arrepienten de lo que han hecho, que lo purguen orgullosos en la soledad de la cárcel, condenados a un vida sin horizonte ni futuro, que es, de hecho, lo que ya tienen y lo único que han producido a lo largo de su triste existencia.

Histeria colectiva

¿Se han enterado de que ayer por la noche jugó un partido la selección española? ¿NO? Pues corran y díganme como lo han hecho para permanecer aislaos ante semejante evento, el culmen de las aspiraciones de un ciudadano normal, la quintaesencia de la diversión y el placer.... si te gusta el fútbol, claro. Como a mi no me va nada me conformo con esperar que esta fiebre de mundiales pase lo más rápido posible, pero incluso en la quietud de la calle uno no puede huir lo suficiente de la maraña de los goles., aficionados y demás, como me sucedió ayer por la noche en los jardines cercanos a mi casa.

Aprovechando el calor y que no se podían oír tertulias en la radio, por eso del fútbol, bajé a la calle a leer bajo las farolas y un viento agradable. Allí estaban, en un banco cercano, cuatro señoras y un apático señor, discutiendo ardorosamente de política. Una de ellas adoraba al gobierno actual, la otra le consideraba la fuente de todos nuestros males y la tercera y el señor cabizbajo decían de vez en cuando que tos eran unos mangantes y que no se merecían más que la cárcel. Como muestra sociológica del país me pareció bastante representativa, la verdad. Entre las voces de esa cuadrilla avanzaba yo en el texto, muy interesante por lo demás, cuando de repente se empiezan a oír gritos, saltos y aplausos. Las cuatro señoras y el hombre, esta vez sí, responden al unísono y empiezan a aplaudir. Se oyen cohetes, petardos y algunas tracas lejanas, y todo el mundo vocifera eso de gol, a voz en grito, para que se enteren hasta las farolas y las hormigas que, en el suelo, a lo suyo iban, pobrecitas, sin saber lo que es el fútbol. Y no pude sino preguntarme a que narices venía semejante alegría por un simple partido de fútbol, pero era curioso ver como las cuatro señoras y el abúlico señor se agitaban y chocaban las manos como adolescentes.

Y la escena se repitió tres veces más, sí, tres, por lo que se me el resultado del partido desde ayer, y eso que no vi nada. En el tercer estruendo hasta hubo algún animado de La Elipa (barrio que intuyo desde el mío) que se animó y hecho alguno pequeños fuegos artificiales. Por lo menos el partido se acabó y pude seguir con la lectura tranquilamente, incluso acabar el libro, cosa que me produjo más placer que las evoluciones de un grupo de ricos mimados sobre el césped. Por si alguien tiene curiosidad, el libro se titulaba “Fractales y Finanzas” de Benoit Mandelbrot, que pone bastante mal a la econometría clásica y abre puertas a la imaginación y el conocimiento. Vamos, como el partido de ayer, igualito...............

El Referéndum

Pues ya tuvo lugar el famoso referéndum por el no menos conocido estatuto de autonomía de Cataluña. El resultado es más o menos el previsto, bastante decepciónate por otra parte. Un holgado y claro triunfo del sí (75% frente a 20% del no y 5% de blancos, muchos blancos) en una jornada en la que hubo más gente en las playas de Barcelona que en los colegios electorales. La participación no ha alcanzado el 50%, por lo que del total de censados sólo un tercio han aprobado el texto. Quizás sea la tónica a la que nos enfrentemos en el futuro, y es cierto que si sólo votasen tres personas un 2 a 1 ganaría, pero que famélico resulta.

Después de unas elecciones todos los políticos ganan, y tras la consulta de ayer también, como no. Alegría, cócteles y canapés variados, regados con cava para celebrar u resultado, otro, o la ausencia de ambos. A mi me quedó una sensación similar a la vivida en el referéndum de la constitución europea. Una mal texto, en este caso peor que el articulado europeo, que es mayoritariamente aprobado por unos pocos en medio de la desidia y desgana general, lo que no deja de ser un fracaso para los políticos, que no han podido movilizar su voto ni el del contrario, aun a costa de usar campañas insultantes y tácticas intimidatorias. Se debiera imponer una reflexión sobre el tiempo que se ha usado por parte del Gobierno de la Generalitat en redactar y fabricar este enjendro de texto, más de la mitad de la legislatura, y en los recursos usados, y preguntarse si no hubiese sido mejor hacer frente a los problemas reales de Cataluña, presentes no sólo allí, claro. Esa empresa Braun que se va por no ser un lugar competitivo y deja a tanta gente en al calle, esos chalets asaltados y la Consejera de Gobernación reprendiendo a los vecinos por defenderse y amenazándoles con tomar medias policiales... contra ellos!!. Y así podía seguir sin límite.

Pero claro, para un gobierno, y unos políticos, resulta más interesante diseñar un instrumento que afiance su poder, sus parcelas de dominio sobre una sociedad y, sobre todo, una economía de la que poder seguir esquilmando, sacando réditos y pagando desmanes, componendas y cargos a repartir sin límite. Ayer muchos ciudadanos, la mayoría, dijeron que este texto no les sirve, no les interesa, y se fueron a la playa, para intentar huir de unos gestores que ni gestionan ni diseñan. En su lugar, yo ayer no hubiese sonreído mucho ante las cámaras de la prensa, sabiendo que los accionistas y dueños de mi empresa y mi empleo pasan de la Junta General. Será que piensan que los ciudadanos son unos molestos arrendados.

Caos urbano

Ayer, mientras escribía el artículo sobre Imaz y sus blogs llovía con fuerza sobre Madrid. Era una mañana muy oscura, tormentosa, como hacía tiempo que no la veía. Lo que no me imaginaba es el caos que se estaba organizando en la calle, en las carreteras, en el metro. Visto a plena luz del día, el parte era como de guerra. Más de cien kilómetros de tascos acumulados, decenas de accidentes, dos líneas de metro cortadas, retrasos en los servicios, salidas de bomberos por doquier, lonjas inundadas, badenes convertidos en improvisadas piscinas y coches perdidos en medio del fango y el agua, eso que es tan raro de ver por aquí que cuando aparece se presenta de improviso, dando sustos.

Lo cierto es que la mañana prometía. Salí de casa a eso de las 7:10 y caían gotas sueltas, pero había unas nubes al fondo, el final del Camino de Vinateros, perfilándose encima de la torre del Retiro, que se distingue desde la parada del metro que, envueltas en chispazos, anunciaban que llegaba el espectáculo. Tras un paseo por las profundidades sin muchas sorpresas, llegué a la parada de Cuzco, y al salir el panorama era totalmente distinto. Un grupo de gente, desprevenida, sin paraguas y con chancletas y náuticos se quedaban al borde de las escaleras de salida a la calle viendo como gotas enromes, hojas de árboles y cosas variadas volaban en medio del temporal. Como yo sí había cogido el paraguas me lancé, confiado en la poca distancia que hay desde la boca del metro hasta la puerta del trabajo, pero la verdad es que el “exterior” estaba muy revuelto. Una lluvia muy fuerte, casi horizontal con intenso viento del sur me mojo todo aquello que un paraguas en vertical sí tapa pero en horizontal apenas abarca. Entré en el edificio y. Tras llegar al despacho, en la planta 19, me asomé a al ventana, pero no veía nada. Todo era oscuro, negro, oculto por ráfagas de agua que golpeaban la ventana. Parecía estar en la cofia de u velero en medio del mar, sin poder distinguir el suelo, flotando en la nube.

Me fui al lado contrario, vista al norte, y al fondo se veían las nubes enormes subiendo hacia la sierra, los cúmulos, preciosos, agitándose y, como si fuesen gigantes enfurecidos, golpeando el suelo con su carga de agua bendita para él. Me fijé en la calle y allí, en plena Plaza de Cuzco, estaba el caos, el desastre. Coches cruzados en medio de otros con sentido contrario, pitidos, enojo, semáforos inútiles que no podían dejar pasar a nadie en medio de una rotonda colapsada, informe, llena de colores y que parecía emanar la misma ira que las nubes que, sobre nuestras cabezas, rompían aguas sin freno.

Vaya con Josu Jon

En esas estaba yo ayer por la noche, intentando salvarme del atracón de fútbol mundialista en los distintos telediarios, cuando vino a mi rescate quien menos esperaba que lo fuese hacer. A cuenta del último y surrealista comunicado de ETA, que insta al gobierno francés a implicarse en el llamado proceso de paz (en París esta noche nadie ha dormido de preocupación, no se habla de otra cosa, pánico en Versalles :-) ) salió a la palestra Josu Jon Imaz., presidente del PNV, y dijo a ETA que se monte un blog y que nos deje en paz, y que además es muy fácil. Sólo tienen que ir a www.blogger.com (esta web que estáis viendo) y darse de alta, y no pude menos que legrarme al oír aquello.

Alegrarme porque un político español diga algo coherente sobre nuevas tecnologías, esté al día en la materia, y encima, en un asunto serio como es el del terrorismo, utilice la ironía de una manera sutil, fina pero contundente. Este Josu Jon es un individuo curioso. Después de ser presidente de las juventudes del PNV le mandaron al Parlamento Europeo, en una campaña electoral sosa donde las haya en la que ya lucía la barbita que sigue poseyendo. Supongo que se enfadaría, porque ese Parlamento suele servir como retiro y jubilación de los políticos de cada país, y el era muy joven. Tras unos años allí volvió y alcanzó el puesto de Consejero de Industria del Gobierno Vasco, cargo muy importante dado el tejido empresarial vasco. De ademanes suaves, palabras tranquilas y sin estridencias, empezó a despuntar y a hacer sombra a otros pesos del partido (arrinconó por completo a Jon Azúa, que se perfilaba como hombre fuerte del gobierno como superconsejero de Economía e Industria) y, tras la marcha de Arzallus, se presentó a la presidencia del PNV, puesto extraño y no testimonial en un partido aún más raro, con enorme poder sobre el aparto y decisión para nombrar cargos .interno. Ganó a Egibar, delfín (o ballenato, quizás) de Arzallus y allí permanece.

No oculto nada si afirmo que el PNV no es santo de mi devoción, precisamente, pero resulta evidente que hay varios PNVs, y que la metáfora del péndulo patriótico, tan afortunada, describe muy bien el carácter de los dos candidatos, Egibar e Imaz, radicales y pactistas, en medio de un partido últimamente algo desnortado y confuso. Al menos ayer Imaz fue capaz de dar un toque de inteligencia y humor en el confuso y cutre patio político nacional. No se si los de ETA le harán caso, porque de ser así serían “vecinos” de servidor web, pero al menos seguro que no se esperaban esa respuesta. Ni ellos ni casi nadie, por los escasos comentarios de los periodistas allí presentes. Seguro que alguno no sabía ni a lo que se refería. ¡¡¡¡¡Vivan los Blog!!!

Eso de lo sostenible

Tras una de esas campañas publicitarias con misterio, diseñada en dos fases, de las que la primera sirve para captar y hacerse preguntar quién será el responsable de esto, se ha desvelado quién estaba detrás de esos anuncios que hablaban del desarrollo sostenible y de la web que promocionaban. Acciona, empresa de servicios varios, entre ellos un departamento de energías renovables cada vez más pujante, es la creadora de la campaña, el lema y la que ha responsable de haber suscitado más preguntas y reflexiones sobre este asunto en España en dos semanas que todos los gobiernos en varios años.

Y eso que era fácil. Viendo el desmán urbanístico en que se ha convertido el país, y admirando los campos agostados ya en Mayo por un sol de justicia y unos pantanos anoréxicos, es fácil preguntarse hasta cuando va a poder seguir siendo rentable (porque de eso se trata, no nos engañemos) el modelo de crecimiento en el que nos basamos. El consumo de energías está abocado a agotar las fuentes que lo proporcionan en un futuro no muy lejano. Los parques eólicos crecen por todas partes, y sus torres de aspas empiezan a ser los nuevos bosques, en visto de cómo menguan los antiguos. Sigo diciendo que la explotación, desarrollo e investigación de energías alternativas es una de las mayores fuentes de riqueza de este siglo, y países como el nuestro debieran estar a la vanguardia, dada su actual dependencia de suministros exteriores. Hasta importamos la electricidad ya producida desde Francia.... El consumo no deja de crecer y con él el despilfarro. Si esta campaña sirve para que se modere este proceso y, al menos, alguien se lo piense, bienvenida sea, y todas aquellas que incidan en la misma dirección.

Lo curioso es lo que ponía en el primer párrafo. Nuevamente, una idea brillante, original y que ha logrado captar la atención no ha salido de una organización supranacional, ni de un Ministerio, con cientos de burócratas reglamentando como hacer sostenible algo. No. Ha sido creada por un departamento de marketing de una empresa, que busca un nicho de mercado, y que se ha puesto las pilas y le ha dado a la imaginación. Otra lección (dos por uno, que bien) para muchas entidades. Podrían aprender algo mis amigos del Ministerio de la Vivienda, que sigo sin saber que hacen, pero me imagino la cara de todos los Ministros de Medio Ambiente que lo han sido, atónitos, viendo como una empresa crea en pocos días más conciencia ecológica que ellos en años, destinados en su mayoría a escribir informes aburridos sobre papel no reciclado.

El último aventurero

Ayer por la noche, el Telediario de Lorenzo Milá recordó que se cumplía el 25 aniversario del estreno de la primera película de Indiana Jones, en busca del arca perdida. Me quedé asombrado porque nunca hubiese pensado que hacía tanto tiempo de eso. Lo recuerdo como algo cercano.. Pusieron algunas imágenes y la película sigue fresca, jovial, nueva, y me hizo pensar en lo que provoca esa sensación, y en que tienen las películas de ahora que pasan tan rápido al baúl del olvido que no seremos capaces de recordarlas ni dentro de unos meses, tras el subidón de los códigos y los merovingios asesinos.

El personaje de Indiana es todo un descubrimiento. Mitad aventurero y profesor, es un individuo cercano, que vive en una casa sucia, desordenada y hecha un desastre, que tiene habilidades para la lucha, escapatoria y el uso del látigo, pero que huye como nadie, que no usa poderes extraños y pasa mucho miedo y asco en sus aventuras. Frente a los héroes de hoy en día, plagados de poderes, dotados de una superioridad abrumadora, enfrentados a villanos imperiales y usando la tecnología más moderna posible, “Indi” vive en los años treinta y cuarenta del siglo XX, época apasionante, llena de descubrimientos técnicos pero, por desgracia para ellos, ausente de los placeres que ahora disfrutamos. Eso le hace recurrir a la imaginación y, sobre todo, a sus piernas parta escapar. Harrison Ford borda un papel adorable y cínico que se lleva a todas las chicas de calle, pero que sufre más por la paliza que le han pegado que por un amor desdeñado. La genialidad de Spielberg, Lucas y la soberbia (¿cuándo no?) banda sonora de John Williams logran un producto maravilloso e imperecedero.

Ahora hay rumores de una cuarta parte, y eso me preocupa, porque hoy en día, salvo que vuelvan Spielberg y Lucas a ponerse al frente del proyecto, no conozco a nadie capaz de hacer sentir en la pantalla emociones tan puras, simples y, paradójicamente, grandiosas. Sólo los genios de Pixar han logrado personajes aventureros similares pero, ah!!!, son virtuales. En estos tiempos de descargas por Internet, ausencia de imaginación y de un mercado de películas que languidece frente al videojuego, al que intenta imitar tristemente, una cuarta mala puede arruinar una buena trilogía. A ver que ocurre, preparemos el sombreo y el látigo por si las moscas....

Antigüedades

Este fin de semana y, con motivo de la próxima conmemoración del 650 aniversario de la fundación de Elorrio, había una exposición de coches antiguos en la plaza. Modelos históricos de los años 20, 30 y 40, y algunos ejemplares más modernos, de los setenta principalmente. Muchos eran ejemplares de Citroen, con un morro saltón y lanzado que, al parecer, tenía mucho éxito en la época. A mi el que mas me gustó era uno amarillo, pequeño y primorosamente conservado, cuya marca no recuerdo, pero que me recordaba mucho estéticamente el mítico Ford T, con su manivela y todo. Una joya de museo, que andaba perfectamente, como pudimos comprobar después.

Si algo ha hecho cambiar el aspecto de nuestras ciudades y, en gran parte, nuestras vidas, es el coche. Hace cien años era algo novedoso, inexistente, sólo al alcance de ricos y “snobs”, como pueden ser ahora los helicópteros y las avionetas. No había autopistas, ni áreas de servicio, ni aparcamientos. La cultura del coche no existía, simplemente. Ir de una ciudad a otra era una aventura cara, complicada y, en muchos casos, imposible. Es fascinante ver como en tan poco tiempo todo ha cambiado. El paisaje urbano (y el resto también) se han visto alterados por completo gracias a los coches. Nuestras ciudades se han convertido en un hervidero de seres metálicos que no paraban quietos, y que emiten humo y ruidos a mansalva, y la tranquilidad de muchos sitios ha sido sustituida por el caos, el atasco y un pestilente olor a azufre, humo y goma. Sin embargo, como decía antes, las ventajas del coche son tan enormes que su triunfo ha cambiado la economía y la sociedad. Primero en EE.UU., pero aquí también se puede decir que llevamos tiempo viviendo en al cultura del automóvil.

Algo que me llamó mucho la atención, viendo los modelos allí expuestos es que, en el fondo, son lo mismo que lo que conducimos hoy en día. Han cambiado los materiales, las formas y diseños, pero siguen siendo cuatro ruedas movidas por un motor de explosión alimentado pro gasolina. Sólo el ABS y todos los elementos electrónicos de los coches de hoy en día son realmente nuevos. El resto estaba prediseñado ya. Puede que dentro de unos años, esperemos que pocos, los coches de gasolina sólo existan en un museo, y que modelos radicalmente nuevos, movidos por energías limpias y silenciosas, caminen por nuestras calles. Hasta entonces, seguiremos vibrando con Fernando Alonso y con nuestro salpicadero cada vez que se da la vuelta a la llave del contacto.

Un malo menos

Ayer, en una espectacular operación aérea del ejército norteamericano, fue eliminado de la circulación el jefe de la red de Al Queda en Irak, Abu Musab Al Zarqaui, un individuo con el que, lamentablemente, nos habíamos familiarizado. Responsable de decenas de atentados indiscriminados, salvajes y brutales, su rostro, de barba escasa, y más o menos obeso, era un denominador común a la violencia en Irak. Su muerte traerá represalias, venganzas y desmanes, pero aunque ya habido manifestaciones lamentando su muerte (así quedan retratados quienes lo hacen) pocos la llorarán, y muchos la agradecerán, yo entre ellos.

Curiosamente ayer, algunos comentaristas de radio y televisión seguían denominando a este personaje como líder de la “resistencia” contra la ocupación. Y después de lo que ha llovido, y las miles de muertes de iraquíes que ha causado me parecía una autentica vergüenza usar esos términos neutros, limpios, equidistantes, y tan en la estela de lo que opina la iglesia vasca sobre ETA y su entorno. Independientemente de lo que se piense de la invasión de Irak de hace ya tres años (y por los resultados obtenidos se puede calificar de fracaso), este individuo y los cientos que como él piensan y actúan son lo más parecido que existe en nuestros días al fanatismo nazi, al mal encarnado en unas personas concretas. Y las imágenes de palestinos alborozados en las calles de Ramala de ayer exigiendo venganza, y ofreciéndose como mártires no ayuda precisamente a su causa, fagocitada ya por un Hamas, débil y envidioso émulo de Bin Laden y sus secuaces. La zona en su conjunto no mejora, y al menos ayer se eliminó uno de los obstáculos, pero surgirán más. Esto será un proceso largo y difícil, expresión muy de moda hoy en día por aquí....

Para describir como era este ser (no he usado nunca el calificativo persona porque me niego expresamente a hacerlo) valen más unas pocas imágenes que miles de palabras. Basta recordar el vídeo de la decapitación de Nicholas Berg, difundido el 12 de mayo 2004. En él un hombre vestido con un mono naranja espera sentado delante del pelotón que acabará con su vida, que lee un panegírico islamista delirante y salvaje. Nada más terminar, uno de los lectores coge un cuchillo y corta el pescuezo al señor Berg, con esfuerzo y saña. En la imagen se oyen los chillidos de Berg, que se apagan a medida que la sangre invade su laringe. Finalmente, el carnicero levanta como trofeo la cabeza del pobre hombre y la muestra a la cámara. El autor de semejante atrocidad era Abu Musab Al Zarqaui. Alguno debió recordarlo ayer antes de hablar.

Pesadez

La semana pasada se publicó la noticia de que una emisora de radio de Inglaterra, Essex FM decidió dejar de emitir la ya muy famosa canción “You are Beautiful” del cantante James Blunt, antes coronel del ejército británico, y ahora reconvertido a cantautor de éxito, porque la gentes estaba harta de oírla a todas horas. A parte del potencial que tiene la emisora de radio citada y la región del sur de Inglaterra del mismo nombre para hacer negocio en el mundo del cibersexo, no puedo más que pensar la de veces que esta medida debiera ser tomada por todas las emisoras de lo que se denomina radiofórmula, que invaden nuestros oídos siempre con las mismas canciones, y eso que, en este caso, la prohibida es muy bonita y me gusta. Podíamos haber empezado con Bisbal, no??

Recuerdo de mi vista a San Francisco, de hace ya cuatro años (¡cómo pasa el tiempo, que horror!), que había una emisora de radio que sintonizaban en la casa en la que yo estaba de visita en la que, invariablemente, con un repertorio de diez – quince canciones, se apañaba toda la programación. Era una pesadez absoluta. Le comenté yo a una de las compañeras de piso de la amiga a la que yo visitaba que aquello era siempre lo mismo, la misma música, y ella, sin dejar de oírla con cara de satisfacción decía que sí, que esa emisora siempre era así, pero no la quitaba, no. En todas partes, cuando un tema se pone moda, es bombardeado sin piedad desde todas partes, y eso es obligatorio ahora, que llega lo de la canción del verano, puesto disputado este año entre los amantes de laura y del corral, que después de ser usado por la horrible campaña de La Sexta se está ganando el título de pesado del año (en dura pugna con los políticos catalanes y el bodrioestatut, es cierto). ¿Cuántas veces oye uno la canción del verano a lo largo de un sábado de agosto? Tantas como bares, terrazas y emisoras sintonice, coches atronadores se cruce, o tiendas de ropa alcance a visitar. Es insoportable.

Pero lo peor es cuando piensas, como me pasa a mi, que la canción del verano, y la mayor parte de la música que se radia hoy en día es de una calidad lamentable, y por una cuestión de marketing, de hacer caja para los distribuidores, la SGAE y Ramoncín, te obligan a consumirla. En el “top manta” sólo hay versiones semigratuitas de lo mismo, y si uno añora la música de los ochenta o décadas anteriores, o de estilos alternativos no muy considerados, la lleva clara. Ni pensar si te gusta la música clásica o la antigua, eso ya es de aurora boreal. Salvo en el emule no encontrarás nada, pero, eso sí, el coche que está en el semáforo con las ventanillas bajadas atronará “regetton” o cualquiera de esos ritmos frescos y novedosos que cautivan a las masas........... y las esclavizan.

Vuelven las turbas

Aunque el maldito día de ayer se saldó sin mucho satanismo, a excepción del diabólico enfrentamiento entre Zapatero y Rajoy en el congreso, si fue noticia ayer un hecho igualmente demoníaco. El intelectual catalán Arcadi Espada fue agredido por una muchedumbre de nacionalistas exaltados antes de que pudiese pronunciar una conferencia en un centro universitario con motivo del rechazo que promueve la plataforma a la que pertenece al estatuto de Cataluña, cuyo referéndum será el próximo 18 de este mismo mes. El pobre Arcadi (y acompañantes) fue insultado, zarandeado y agredido física y verbalmente ante la pasividad e la policía catalana, que parece haber tomado lecciones de la Ertzaina y sus actitudes ante Batasuna.

Arcadi es una referencia para muchos que escribimos blogs. Su web, una de los primeras y mejores bitácoras de España, fue de las pioneras en el uso de este instrumento como medio de expresión, denuncia, elogio y, en definitiva, plataforma para la libre expresión de quién lo escribe. Hace más de un año, y en uno de los movimientos cívicos más valientes y honrados surgidos en España, en compañía de otros intelectuales, fundó la plataforma “Ciudadanos de Cataluña” con el objeto de denunciar la presión nacionalista que existe en dicha Comunidad, dejar al descubierto las vergüenzas del proyecto de nuevo estatuto y para exigir aire libre, oxígeno democrático en una sociedad tutelada, agobiada por los clientelismos y el peso de la conciencia tribal. Hasta ahora Cataluña ha podido presumir, frente a lo ocurrido en el País Vasco, de contar con una clase social cívica y no violenta. El amago de “Terra LLiure” se quedó, afortunadamente, en eso, pero los cada vez más frecuentes incidentes urbanos, especialmente en Barcelona, y este tipo de agresiones fascistas demuestran que existe un caldo de cultivo larvado de violencia sectaria, retrógrada y nacionalista (perdón por tanta redundancia).

Desde aquí, todo mi apoyo, Arcadi. Se que es difícil irse a la cama un día después de haber vivido algo así, la sensación de derrota moral que te entra al ver la irracionalidad sin freno que no se para ante nada, pero como tenéis razón acabaréis triunfando, tras mucho dolor y sufrimiento, seguro, pero conseguiréis acallar a esos retrógrados. Es una pena ver que en el oasis catalán no sólo hay cocoteros, sino que en una remota bahía al otro lado de la isla vive una banda de piratas facinerosos que amenazan con controlar el islote. Habrá que permanecer atrincherados en el fuerte.......

Ángeles y demonios

Hoy es el día de la bestia, el señalado en el Apocalipsis 13: 18 como el del advenimiento del maligno. Se estrena incluso una nueva versión de “La Profecía” película diabólica de los setenta con un niño mal encarado que hoy en día no sobreviviría a una clase de ESO ni a unos vídeos de móvil. Pese a usar un título prestado de uno de esos horribles libros de Dan Brown, no voy a hablar aquí de malignos merovingios ni de cábalas ni conspiraciones, sino de ángeles, concretamente de la angelical presencia que pude disfrutar en el Retiro este fin de semana, en medio de la feria del libro, en la emisión del programa “No es un día cualquiera” de Radio Nacional de España, con Pepa Fernández, toda un Ángel.

¿Se puede uno enamorar de una persona sólo oyéndola? Algunos dirán que no, pero seguro que todos los ciegos afirman que sí, y yo creo haberme enamorado de Pepa por quién es y como es, antes de haberla visto nunca. Durante estos últimos años lleva realizando una magnífico programa de radio las mañanas del fin de semana, un programa ameno, divertido, inteligente, en el que se busca aprender de los demás, hablar bien y conocer las palabras, y amar el lenguaje, que nos sirve de vínculo y unión con los demás. Divertida, directa, sincera, inteligente y muy natural, Pepa llegó tras la marcha de Magín Revillo y Nuria Guitart a Washington con aires de provisionalidad, y lleva ya muchos años. Los “escuchantes” como ella nos denomina somos legión, y el Domingo, durante el programa, pude apreciar que le queremos muchos, y ella lo notó. Cuando se acabó el programa, a las 13:00, y empezamos a aplaudir estuvimos unos cinco minutos ovacionando, con bises, reverencias y ademanes propios de estrellas de la canción, y se nos emocionó.

La mejor alternativa para las mañanas del fin de semana es ella, y por lo visto, y tal como es, para todos los días y horas, porque encima es una chica guapa. Quizás sea hoy en día la mejor comunicadora social, o de entretenimiento de España (el mejor comunicador político creo que está en Onda Cero a partir de las 20:00, pero eso lo dejo para otro día). Ella misma ha declarado que renuncia a los contenidos políticos en su programa porque bastante hay ya entre semana y, a mi, que me gusta mucho la política me deja un poco huérfano, pero me hace pasar unas mañanas muy interesantes, y eso ya es decir. Muchas gracias Pepa, no sabes la delicia que es escucharte.

Caricaturas

Me he pasado la mayor parte del fin de semana en la feria del libro. Es un curioso espectáculo de casetas, mucha gente, churinguitos variados, sol a raudales en medio del parque y lectores ávidos más por ver a sus autores consagrados que por leer en sí. Tiene algo de hoguera de las vanidades, pero es una bonita experiencia poner la cara de verdad, animada, hablante y con ojos que te miran a las fotos de las solapas de los libros, y eso si traen foto, que algunos, la mayoría de los de bolsillo ni eso.

Pues allí andaba el sábado cuando vi a Forges en una de las casetas, firmando su obra. Forges es una dibujante de viñetas famosos desde hace muchos años. Editorializa todos los días sobre temas variados y tiene una visión de lo español cañí que roza la perfección. Sus matrimonios son como la vida real, y las entrevistas de trabajo que pinta, crueles y mordaces, son lo más aproximado que existe a esa oscuro momento que a todos nos toca. Al verlo me animé, y compré varios libros suyos. Uno será para mis padres, dedicado por él, pero otro sería para mí, y me lo dedicó, y no sólo eso. A cada uno de los que estábamos en al cola nos hacía una caricatura, un esquema de nuestra cabecita, y ahora en un libro de Forges tengo una caricatura mía con un bocadillo gordo gordo escrito por él. Cuando salí de la larga y desorganizada cola de que accedía a la firma, me emocioné al leer y ver lo que me había puesto en su página. Muchas veces el autor sólo te firma, o pone la fecha. Algunos escriben unas letras y, los menos, se esfuerzan por conocer al humilde lector. Forges se entregó en cada uno.

En al cola, delante de mí, había dos chicas más jóvenes que yo, rondando la veintena, y no de mal ver. Estaban emocionadas porque “nunca habíamos visto al tío ese que nos hace pensar y reír tanto con sus dibujos”. Cuando estábamos llegando a nuestro turno y, al ver que hacía el dibujito a todos los lectores, se emocionaron mucho, un poco como esas adolescentes que salen en al tele histéricas con sus ídolos musicales (??) Cuando un autor despierta esa sensación en el lector, ha triunfado, y su dicha es tanta como la del que se ríe y piensa con sus textos y, en este caso , dibujos. Muchas gracias, Antonio Fraguas, Forges.

6 + 4 = 10!!!!!!

No me gusta el fútbol, no lo soporto, y eso en este país (y en muchos otros) es una tortura. Ahora se acercan las horribles fechas del Mundial y me veo inmerso en una burbuja para buscar aislamiento de los miles de partidos del siglo de periodicidad diaria y las infinitas causas de la debacle española. Como en ocasiones anteriores, intentaré no ver nada de esto en televisión, pero no puedo evitar comentar la estafa que se ha hecho con lo de la emisión del mundial, el antenista y tomaduras de pelo afines.

A ver si logro entenderlo. Una cadena de reciente creación (la sexta, 6), creada por productoras televisivas y directivos afines al gobierno actual, cuya implantación y cobertura es ridícula, compra los derechos del mundial para emitirlos en abierto. Asimismo, Digital+, cadena monopolista en el mercado de pago, y de igual tendencia política que la anterior, compra los derechos para su emisión en codificado (a un precio mucho menor, claro). Los fanáticos del fútbol (es increíble, los hay..) se lanzan como posesos a abonarse a la cadena de pago o a sintonizar la 6, en ambos casos soltando dinero. Cuando resulta evidente que la 6 no puede garantizar la cobertura nacional de la emisión, todas las cadenas se presentan como alternativa para compartir los derechos. ¿Y qué hace la 6? ¿Ser legal y hacer una especie de de subasta pública abierta a todas las cadenas? No. Se le ocurre redondear el negocio y dárselo a Cuatro (4), cadena en abierto generalista de igual color que todas las anteriores y, junto con Digital+, propiedad de la misma empresa, Sogecable – Prisa. Al final, mira por donde, a 6 le sale gratis que la gente la sintonice y a 4 le sale prácticamente gratis emitir los partidos en abierto, y todo ello subvencionado por el gobierno para recibir a cambio un autobombo político continuo.

Si yo fuese un representante del resto de cadenas comerciales, o un sufrido televidente que se ha dejado dinero en ello estallaría de furia y pondría denuncias, pero, al poco, me sentaría, y me daría cuenta que esto no es más que otra de esas tretas de este gobierno consistentes en cambiar las reglas de juego cuando la partida va mal. Lo saben bien los de E-on en la OPA de Endesa, y algo similar está ocurriendo en el mal llamado proceso de paz. Eso sí, la jugada es redonda, magistral, y eso de ver a Michael Robinson compungido en la pantalla, o a Cristina Villanueva enternecida con un fuera de juego no tiene precio, como la mastercard de los amiguetes que han estafado a todo el país. Una jugada de 10.... para el gobierno.

Libros AUSTERos

Ayer fue concedido el premio Príncipe de Asturias de las letras al escritor norteamericano Paul Auster, un relativo superventas en España. La noticia le pilló mientras rueda en Portugal una película basada en “El libro de las ilusiones” una de sus últimas novelas, porque este señor, a parte de escribir le encanta el cine, tanto como para hacer guiones y rodar buenas películas, como “Smoke”, de hace ya algunos años. Por una vez puedo hablar de la obra de un galardonado de estos premiso, porque normalmente éste y el Nóbel se lo dan a alguien muy desconocido.

Me encanta Paul Auster, no puedo dejar de decirlo. Además es un autor que he descubierto este año. Allá por Enero me compré justamente “El libro de las ilusiones” que Anagrama había sacado en formato bolsillo. Tenía muy buenas críticas y me lancé. Lo devoré en dos días y me pareció, dentro de su relativa complejidad, como un soplo de aire fresco. Distinto, imaginativo, aleatorio..... me dije a mi mismo “este hombre escribe de maravilla”. Como la mayor parte de su obra está toda en bolsillo y a precios irrisorios empecé a comprarla. Ya llevo siete leídos y cada uno es nuevo, distinto. Es cierto que se nota que son del mismo autor, claro, pero poseen una imaginación y unos requiebros que no he encontrado en ninguna parte (quizás algo en Philip Roth, duro competidor de Auster ayer en, por ejemplo, Pastoral Americana). Además, cuentan historias de personas reales, (o no) que podemos ser nosotros mismos. No habla de unicornios azules ni cosas obtusas, no. Relata la vida de personas enfrentadas a problemas muy reales, y muy duros y difíciles. En general son historias con un final feliz muy real, es decir, no feliz del todo, pero poseen una sensibilidad y un arte enorme.

A veces me he preguntado estos meses, desde que puse en marcha esta apasionante aventura diaria de escribir, como yo puedo osar a publicar algo habiendo gente como Auster, que escriben como lo hacen, que sacan las palabras de una chistera mágica que parece no tener fin, y lo hacen tan fácil.... Si queréis un buen consejo, de verdad, no lo dudéis. Apagar la tele, olvidaros de códigos basura y otro tipo de placeres cutres que os ofrecen para evadiros, que muchos son falsos y, por lo que cuesta la copa en un bar, sumergiros en un auténtico alucinógeno mental y espiritual sin contraindicaciones. Cualquier libro de Auster os encantará, os lo prometo.