Houston tiene un problema

Si echamos un poco la vista atrás recordaremos como hace un año televisiones, periódicos y medios en general se volcaron en el cuarenta aniversario de la llegada del hombre a la luna, un 20 de Julio de 1969. Ese vuelo fue histórico, pero quizás el siguiente más famoso de toda la carrera espacial se el de la nave Apolo XIII, la única de las serie entre la XI y la XVII que no llegó a pisar el satélite. De esa misión proviene el famoso “Houston, tenemos un problema” que tanto juego ha dado, y que visto en perspectiva, y dada la vuelta, se ha convertido en el mejor diagnóstico del programa espacial norteamericano.

Hubo mucha suerte en la misión del Apolo XIII para conseguir que los tres astronautas que la componía, Jim Lovell, Fred Haise y Jack Swigert, volvieran sanos y salvos a casa. El cohete lanzador, el saturno V, es el mayor jamás construido, con cerca de 100 metros de altura, pero todo él no es más que un enorme depósito de combustible destinado a llevar a la órbita lunar a la punta del mismo, donde se encuentra el módulo de mando donde están los tres astronautas, el vehículo de alunizaje y el módulo de servicio, en el que se encuentra el oxígeno para respirar, la fuente de energía del módulo de mando y la fuerza necesaria para abandonar la órbita lunar y volver a la tierra. El fallo de ese viaje se dio en el módulo de servicio, y hubo que ingeniárselas desde tierra para lograr convertir al módulo lunar en un habitáculo donde alojar a los tres astronautas para disminuir el gasto de combustible de cara a lograr el retorno, siendo del todo imposible tocar la luna. Los equipos de tierra lograron idear mecanismos de depuración de aire y soporte vital con lo poco que tenían a mano los tripulantes, en algo parecido a lo que luego sería la serie de Macgyver, y finalmente volvieron a casa. La película Apolo XIII, de los noventa, en la que Tom Hanks interpreta al comandante Jim Lovell, está muy bien, a mi entender, y explica de una manera clara y animada todo lo que allí sucedió. A ver si a alguna cadena de televisión se le ocurre programarla en vez de otra edición de Mierdasálvame., por ejemplo. El resto de las misiones Apolo no sufrieron contratiempos y la XVII fue la última que llegó a nuestro satélite. Desde entonces nada de misiones tripuladas lejanas y todo han sido viajes a órbitas muy bajas, 200 – 300 kilómetros de altura, con el uso del trasbordador. Y eso se acaba, porque como muchos sabrán este 2010 se jubila la flota de trasbordadores de la NASA. Cuando vuelva la misión que ahora mismo se encuentra en la estación espacial internacional quedarán, si no me equivoco, sólo dos nuevos lanzamientos. Y los Estados Unidos perderán la posibilidad de poner astronautas en el espacio, hecho novedosos desde la década de los cincuenta del pasado siglo. Sólo los rusos, y parece que en breve los chinos, podrán “subir” gente allá arriba. En años pasados la NASA diseñó unas naves, basadas no en al tecnología pero sí en la filosofía Apolo, que sustituyeran a los trasbordadores, pero la crisis y los recortes presupuestarios parece que han acabado con el programa antes de empezar a caminar en serio. Para los amantes de la carrera espacial, como es mi caso, todo esto es una muy mala noticia.

Así, resulta interesante ver que los héroes del Apolo XIII se unan para reclamar la vuelta al espacio, no de ellos mismos remedando la gran película de Clint Eastwood Space Cowboys, sino de los Estados Unidos, sólo o acompañado. El objetivo debiera ser la Luna o Marte, y habría que empezar a invertir ya para alcanzar el éxito de una misión en un plazo de años no muy exagerado. Reconozco que si fuera millonario les subvencionaría, en vez de gastarme el dinero en otras sandeces. ¿Cómo conseguimos fondos para ese objetivo? ¿Cómo volvemos a ilusionar a la población con el espacio, ahora que no hay guerra fría? Sí, visto así es Houston el que tiene un inmenso problema.

El magnicidio perfecto

Cuando el viernes pasado fui a cenar a casa de unos amigos no sospechaba que iba a tener visita extra de otros que volvían de sus vacaciones, ni que la cena de ese viernes se iba a alargar más de lo previsto y que al final todos dormiríamos en casa de nuestros anfitriones, y que no llegaría de vuelta hasta mi propio hogar hasta la tarde del sábado. Así, cuando puse la tele a eso de las 18:00 es cuando me enteré de la muerte del presidente de Polonia y de la mayor parte de las autoridades de ese país en un accidente aéreo sucedido en Rusia por la mañana de ese mismo Sábado.

Y la noticia es de las gordas, no sólo porque no recuerdo otra muerte de jefe de estado occidental en accidente, si me apuran ni occidental ni de ninguna parte, sino porque además la lista de fallecidos es impresionante. Su mujer, el presidente del Banco Central, altos mandos del ejército, ministros, secretarios de estado... una gran parte de la cúpula del país ha sido destruida y yace ahora en alguna morgue de Moscú. Eso para el país supone no sólo una conmoción pública total, cuyas muestras vemos en los informativos desde el mismo sábado, sino también un enorme problema político. Es en un momento de estos cuando se comprueba si las instituciones de una nación son resistentes, si los procedimientos de relevo funcionan y si realmente son capaces de asegurar el control y traspaso de poderes. De momento Polonia se enfrenta a nuevas, huelga decir que no previstas, elecciones, marcadas por la figura del desaparecido Lech Kaczynski, un personaje controvertido, que se hizo muy famosos en el contexto de la Unión Europea curiosamente por su antieuropeismo, y que durante un tiempo llegó a codirigir el país teniendo como primer ministro a su hermano gemelo. No se quién ganará las elecciones, pero el país debe superar el trauma que sufre ahora de cara a los retos que le esperan en el futuro, pero aún así el palo es inmenso. Imaginémonos que en un accidente se muere Zapatero, varios ministros, Fernández Ordóñez, la juntad el JEMAD y otra serie de cargos. Sería horroroso, y nos quedaríamos todos con una cara de asombro difícil de expresar. Pues algo así es lo que ha sucedido. Surgen muchas preguntas sobre el porqué iban todos esos jerifaltes en el mismo avión, y entonces se acuerda uno de esas leyendas urbanas que dicen que los cuatro que conocen la fórmula de la Coca Cola tienen prohibido viajar juntos por si un accidente acaba con ellos de golpe, para que así siempre haya un reserva. Ahora, lamentablemente, podemos poner un ejemplo en el que ha sucedido una desgracia más o menos similar a esa, y de que es necesario diversificar los riesgos, repartiendo los cargos y, probablemente, viajando menos si no es estrictamente necesario. Supongamos que en vez de un accidente, como parece que ha sido, hubiera tenido lugar u atentado. ¿Cómo reaccionaríamos? Qué pensaríamos al respecto de la seguridad de los dirigentes?

Para el caso concreto de Polonia se da la triste casualidad de que el siniestro se ha producido cuando esa delegación viajaba a Rusia para homenajear a los más de 20.000 polacos asesinados por el ejército de Stalin en los bosques de Katyn al inicio de la Segunda Guerra Mundial, en uno de los primeros genocidios cometidos en el marco de aquella crueldad. Dirigentes políticos, militares, científicos, artistas.. lo mejor de Polonia, que huyó ante el avance de las tropas nazis, fue exterminado por los soviéticos. Cruel paradoja que setenta años después la tragedia, en forma de fatalidad, se haya vuelto a repetir sobre la misma nación y sus dirigentes, y de camino al mismo siniestro bosque de Katyn.

Usando las cabezas que sí importan

Para acabar la semana voy a comentar una buena noticia, aunque normalmente las buenas no lo son. Ayer, medio de una pompa y solemnidad de reminiscencias romanas, trompetería incluida, Obama y Mevdeved firmaron en el castillo de Praga un acuerdo para reducir el número de cabezas nucleares y vectores de lanzamiento que posee cada país, y que todavía apuntan mirando hostilmente al otro. Pese a que hace unas semanas se veía muy difícil este acuerdo, finalmente ha podido tener lugar. Curiosamente la sala donde se firmó era la llamada “española”, nombre que parece venir de antiguas caballerizas de pura sangre, pero no estoy seguro.

Decían algunas voces maliciosas las semanas pasadas que, de firmarse el acuerdo, lo que realmente se estaría pactando es un proceso de reconversión nuclear, por así llamarlo, dado que algunos de los arsenales de que disponen las dos potencias se han quedado muy viejos, y es más rentable deshacerse de ellos que renovarlos. Sea como fuere esto vuelve a poner encima de la mesa el problema del armamento nuclear, que durante años fue una pesadilla para el conjunto del planeta. En los sesenta y setenta, cuando la carrera armamentística alcanzó su cota máxima, tanto los EE.UU como la antigua URSS acumularon suficientes arsenales como para destruir este mundo varias veces. Eran tiempos de máxima tensión, y cualquier incidente ponía al mundo al borde del abismo. Reinaba por entonces lo que se llamó la MAD, acrónimo que como palabra en inglés quiere decir locura, y que son las siglas anglosajonas de Destrucción Mutua Asegurada, el equilibrio del terror, que tan bien ilustraban algunas películas como “Juegos de guerra”. Ambos países sabían que no tenía sentido enfrentarse en una guerra, así que para liberar su estrés y hacer ensayos reales se citaban en terceros países, sitos en lugares como Latinoamérica, África o Asia, y cada uno armaba a un ejército convencional y lo lanzaba contra el otro, como amos que se divierten tirándose peones sobre un tablero de juego. Finalmente este equilibrio se rompió gracias al hundimiento de la URSS, y lo que parecía un mundo más tranquilo ha derivado en algo mucho más complejo. El número de actores nucleares sigue estabilizado. Si no recuerdo mal (que pudiera ser) a los dos gigantes, se les unen China, India, Reino Unido, Francia, Pakistán, Sudáfrica, Corea del Norte e Israel como poseedores de la bomba atómica, aunque este último país nunca lo ha confirmado. Se duda de la capacidad rusa de controlar todo su armamento y no se descarta que algunos componentes hayan sido extraviados con oscuros destinos y fines. Si anda lo impide irán será el siguiente país en sumarse a la lista de caballeros nucleares, y cada vez falta menos para que algún grupo terrorista u otro tipo de organización no estatal logre hacerse con componentes que, bien en forma de bomba atómica o sucia, les permitan unirse a este extraño club. Así, el poder nuclear se está dispersando, descentralizando, y el riesgo de que se descontrole es algo que cada vez está más próximo. El riesgo, tras una década de los noventa plácida en este aspecto, no ah dejado de crecer desde el maldito 11 de Septiembre, y sigue ahí.

Por eso la reunión convocada para la semana que viene en Washington sobre seguridad nuclear aparece como una cita crucial para poder debatir sobre todos estos asuntos. Por de pronto Israel ha anunciado que mandará una delegación descafeinada, y es que uno de los temas cruciales del encuentro, a parte de la nueva doctrina norteamericana respecto al uso potencial de su armamento, será Irán. Qué hacer con Irán, si adoptamos sanciones de verdad o no, si se ataca preventivamente sus instalaciones o se sigue esperando. Esta reunión es mucho más importante y seria de lo que parece. Habrá que seguirla con atención.

Cristina, superdotada y abandonada

La noticia que más ruido mediático generó el pasado fin de semana fue la del asesinato de la niña Cristina Martín en Seseña, a manos de una amiga suya por causas que aún no están claras. La cosa tiene su jugo, sobre todo viendo algunas de las últimas noticias, pero a mi la que más me impacto de todas las que leí esos días fue la de Cristina, en un magnífico reportaje de El País, en el que se cuentan los avatares de una chica que es distinta a los demás, y de cómo eso se ha convertido para ella en una losa casi insoportable gracias a la mierda de sociedad que hemos creado.

Resulta que Cristina es superdotada. Al parecer tiene un coeficiente intelectual de 170 cuando la media es de 100, y resulta que este don con el que ha nacido, estas inmensas y admirables posibilidades tanto para ella como para los que le rodean y el conjunto de la sociedad de lo único que le ha servido ha sido para destacarla como diferente, rara, extraña, y así convertirla en apetecible presa de la jauría de estúpidos y mediocres que se ha encontrado a lo largo de su, por ahora, corta vida. Aislamiento, insultos, acoso e incluso intentos de asesinato fue lo que Cristina obtuvo en el colegio donde estudiaba la ESO. Tras una experiencia traumática lo abandonó, y consiguió acceder a otro colegio en el que años después coincidiría con algunos de los compañeros del anterior centro. Aterrada, solicitó ayuda del Defensor del Pueblo de La Rioja, comunidad en la que vivía por aquel entonces, y eso acabó traduciéndose en que su expediente personal estuvo durante años colgado en Internet, al acceso de todos aquellos que la conociesen y que me imagino frotándose sus estúpidas manos al ver como el no menos estúpido departamento público estaba haciendo exactamente lo contrario de lo que indica su nombre: señalar y acusar, no defender. Como ocurre habitualmente en este país, la justicia, a resultas de una demanda presentada por la familia de Cristina contra la oficina del “Defensor” no halló culpable a esta, y seguro que poco le faltó por echar las culpas a la chica, acusándola de destacar cuando debiera ser una persona “normal” como las demás. Hoy en día Cristina tiene 19 años, estudia en una universidad que no está en La Rioja, y bien se cuidará el resto de sus días de no decir en donde reside ni donde estudia ni nada por el estilo, en el intento de huir de la desgracia que se ha cebado con ella, de todos los necios que se han conjurado a lo largo de su vida para hundirle, por envidia, por celos, por saberse inferiores moralmente a ella pero superiores físicamente. Estudiantes, profesores, instituciones, todos han fallado a Cristina... bueno, fallar no es el término adecuado. Todos parecen haberse puesto de acuerdo para acabar con ella porque mostraba lo poco que valían cada uno de ellos por separado. Leyendo el artículo, y con un cabreo cada vez mayor en el cuerpo, no podía evitar pensar en Lisbeth Salander, la protagonista de Millenium, que a su modo representa a esa persona distinta al resto, a la que los demás tratan de vejar, humillar, eliminar, porque lo diferente es peligroso. Las Belenes Esteban de este país siempre se aliarán para acabar con las Cristinas, y el público jalea a las primeras y silba a las segundas.

Estoy seguro de que Cristina nunca leerá esta pequeña reflexión, y que nunca llegaré a conocerla, pero si tuviese la oportunidad de hacerlo, y créanme que me encantaría, me gustaría decirle que, en la parte que me toca por ser miembro de este farsa de vida que hemos organizado entre todos, lo siento, que la admiro, que la apoyo, y que nunca se sienta abandonada, porque en silencio, acobardados, quizás invisibles, pero presentes, somos muchos los que defendemos y admiramos a las Cristinas que en el mundo hay, para que nunca renuncien a ser como ellas quieran. Nunca estarás sola, Cristina. Nunca.

Sí, hoy toca la Gürtel.....

.... y créanme que me da una pereza enorme escribir sobre una porquería como esa, una trama corrupta de delincuentes de la que cada vez conocemos más, y lo que más sabemos de ellos nos muestra que son menos personas y más seres podridos, vulgares ladrones, estafadores y delincuentes. Por ver sólo un ejemplo, mirando esta lista de sobornos y cohechos a uno se le cae el alma al suelo al pensar que hay gente que se deja comprar por unos míseros relojes, algunos viajes y billetes de colores. ¿Es esa la integridad que domina la vida pública española? Desde luego en algunas zonas del PP lo parece.

Como bien comprenderán no me he leído las 50.000 páginas del sumario que ayer fueron hechas públicas, ni tengo tiempo y si lo tuviese me faltarían ganas de perderlo con eso. Al final lo de la Gürtel del PP es algo bastante parecido, aunque todavía en su bajeza no llega a esos niveles, a lo que sucedió con Filesa en el PSOE. En aquel caso en los noventa del pasado siglo, en este en la década de los “ceros”, llamémosla así, del presente, son el fruto de demasiados años de un mismo partido en el gobierno. Alrededor de él se empieza a crear una camarilla de intereses, sobornos, apoyos encubiertos y compras de voluntades aparadas en el poder, poder que obtiene el dinero necesario para comprarlo todo. Como siempre sucede los mecanismos de control de los partidos no se enteran de nada, pero no porque no puedan, sino porque no les interesa, ya que los partidos necesitan estos casos corruptos para financiarse y poder pagar sus opacas cuentas e inmensos gastos. Los controles externos, vía tribunales y auditorías fracasan, bien por desidia o por pringue, y la trama corrupta crece bien hasta que su nivel de excesos es demasiado visible y “canta” o hasta que alguno de los sobornados pide más de lo que el negocio genera y acaba en bronca con el resto, que es lo que parece que motivó las denuncias ocultas que lanzaron la investigación. Mientras el escándalo crece el partido de turno niega la mayor, habla de conspiraciones, trata de ganar tiempo, elude sus responsabilidades, protege a los sinvergüenzas porque son SUS sinvergüenzas y acusa a todos los demás de lo que le sucede. Finalmente los juicios, lentos y farragosos, pero que acaban llegando, sientan en el banquillo a un montón de gente, que es penada con pocos años de cárcel y que nunca devuelve el dinero robado, se suceden las declaraciones de penitencia, de disculpas y de que nunca va a volver a suceder algo así, se le paga un carpetazo al asunto y el partido de turno espera pacientemente su vuelta a un núcleo de poder desde el que volver a controlar los ingresos y poder hacer la vista gorda respecto a lo que pase a su alrededor. Lo hizo el PSOE cuando gobernaba, el PNV y CiU durante sus décadas de virreinato autonómico, y a saber lo que no habrán hecho muchos ayuntamientos estos años de dinero fácil y abundante. Y ahora es el PP el que se sienta en el banquillo de los acusados, con la principal diferencia de que la derrota electoral de 2004 ha impedido que el escándalo Gürtel aflore en pleno gobierno popular, cosa que sí le sucedió al PSOE en la década de los noventa y que contribuyó en mayor medida a su desgaste político.

Pero el pasado es el pasado, y hoy los periódicos están llenos de artículos y relatos en los que la mierda, la vergüenza y el delito, así en bruto y sin tapujos, me hace sentir mal, como imbécil al conocer letra sobre hoja la calaña de los que en muchos casos nos gobiernan y representan. En este caso concreto Rajoy debe dejar de escurrir el bulto, y ponerse a cesar gente, empezando por Bárcenas y toda esa tropa de presuntos, habrá que ponerlo, delincuentes. Y si ya echase a Camps y a gran parte de su organización en Valencia mejor nos iría a todos, pero sospecho que no lo hará. En fin, un asunto, como verán, lamentable a más no poder.

Religión en el asiento de al lado

Ya se ha acabado la Semana Santa, y su rito de procesiones, penitencias y celebraciones variadas, en las que se mezcla creencia, tradición y fiesta, no estoy seguro en que proporción, pero apuesten a que poco a poco el matiz religioso va dando paso al festivo, la emoción de la creencia se sustituye por el ritual y el espectáculo, y al final el balance de la fiesta se traduce en si hemos recaudado más dinero que en años anteriores o no. Devoción la habrá, seguro, pero también mucho de lo otro.

Pero siempre hay gente que posee fe, a prueba de balas, y que aprovecha la mínima oportunidad para demostrarlo. En el viaje de autobús del Miércoles, camino a Bilbao, dos una fila delante de mí, en el grupo de butacas opuesto, viajaban una chica y una señora que hablaban bastante, por lo que era bastante difícil abstraerse de la conversación que desarrollaban. La cosa es que la señora era muy religiosa, y aprovechando que ocupaban la primera línea de asientos había llenado la balda que hace de barrera defensiva de esos sitios con una Biblia y un montón de libros llenos de hojas que hacían alusión a vírgenes y demás historias de santos. La chica acompañante cometió la imprudencia de darle conversación sobre el asunto, y si antes de la parada de Lerma la señora se mostró comedida el descanso le debió sentar como agua bendita, porque desde allí hasta Bilbao no paró de soltarle una charla lo más densa y confusa posible a su acompañante sobre el pecado, el papel de la religión, lo malos que somos todos, empezando por ella misma, y cómo Dios nos redime, consuela y perdona. Poco a poco la chica, algo menuda de por sí, empezó a menguar aún más en su asiento, y si al principio ella también respondía su conversación degeneró en síes de asentimiento ante el fervoroso despliegue que sobre ella caía. Evidentemente la señora no se daba cuenta de que estaba siendo una pesada de cuidado, y seguía y seguía, sacando nuevos papeles de su bolso en los que, arrugadas, se encontraban oraciones a santos de nombres exóticos, y sólo el faltó rememorar a San Ictícola de los peces, de tan grato recuerdo para Les Luthiers. A medida que bajábamos Altube, ya en Vizcaya, la señora inició el final de su discurso y, milagrosamente, llegó a sus conclusiones, tristes dado nuestro pecado, felices pro la misericordia divina, al poco de atravesar el peaje de Llodio, ya cerca de Bilbao. Desde luego la señora se quedó a gusto, eso es indudable, pero seguro que más su acompañante, y de paso el que les escribe y los que viajábamos en la cabecera del autobús, porque el discurso fue insoportable. Parafraseando la película de Javier Fresser, la señora le dio el “Camino” a su acompañante, y si exceptuamos que parecía más simpática de geto y maneras, su perorata era muy similar a la que emplea el personaje de la madre en esa película. No se a donde se iba la señora ya en tierra, pero sospecho que no a un retiro de oración en silencio. Seguro que su acompañante sí optó por pasar estos días en medio de la nada, para descansar de semejante discurso.

Oyendo todo esto desde mi posición de espectador me preguntaba qué diablos haces si te toca una de esas de compañera de viaje y decide arrancarse, dándote conversación y llegando al punto de que te alistes a su iglesia, o compres los cuchillos jamoneros que lleva en el bolso, o a saber que. Puede ser una pesadilla de viaje, y los que somos un poco cortados difícilmente seríamos capaces de mandarle a la porra. Por cierto, dudo que su ejercicio de proselitismo religioso consiguiera arraigar en su acompañante, pero que fue contraproducente en el resto de viajeros no tengo dudas, y es que a veces los más convencidos son los que más contribuyen a desvirtuar una causa, en este caso Santa.

MIL

Ayer acabé FIN, la primera novela del escritor David Monteagudo, un brillante ejercicio de intriga y suspense, que empieza con una reunión de amigos para recordad tiempos pasados durante su juventud y que acaba de una manera que ninguno de ellos hubiese sido capaz de imaginar. La novela engancha, es tensa, está bien armada y, para ser un primer ejercicio publicado, posee una enorme calidad. Sin embargo no les quiero hablar de esa novela hoy por lo buena que es sino por un pequeño detalle personal que la hace algo especial.

Y es que, si no me fallan las cuentas, esa novela de Monteagudo se ha convertido en el libro número Mil de los que guardo en casa. Sí, sí, mil libros en un espacio habitable de entorno a los cuarenta metros cuadrados. El principal habitante del escaso y triste hueco en el que resido es el papel. Entre esos libros hay novelas y ensayos, poca poesía y teatro, mucha divulgación científica e historia, volumen grandes y otros enanos, libros de bolsillo, tapa dura, plastificados, solapas rígidas... creo que todo el surtido de encuadernaciones disponibles en el mercado se acumula en mis estanterías, en algún caso ordenadas, en otro empieza a cundir el caos y al mera acumulación. Casi todos ellos están comprados a lo largo de los ocho años que llevo viviendo en Madrid, especialmente desde que vivo sólo desde 2004, ya que comprar y leer se ha convertido en una pasión, un goce y un placer en sí mismo. Dijo una vez Philip Roth, el gran Philip Roth, que la lectura es un placer eminentemente onanista, porque se realiza en solitario, y es el lector el que se provoca así mismo el placer, sólo el conoce lo que pasa por su mente en ese momento y sólo el lo disfruta. Me parece una definición acertada, aunque llevando el símil al extremo, ver las estanterías repletas casi sería equivalente a entrar en una especie de Sex Shop, a sentirse en un paraíso del deseo como se describen algunos lugares míticos del erotismo, y sinceramente mi hogar es lo menos parecido que puede haber a la mansión Play Boy. Pero lo cierto es que gracias a esos libros he pasado momentos maravillosos, divertidos, emocionantes y plenos. Sí, también aburridos y fofos, porque no todos son buenos, o no todos me han gustado, que no es lo mismo. Desde luego son la mayor inversión que he hecho en la casa, tanto en tiempo como en dinero, y quizás la causa de que no haya hecho otras inversiones, puede que más necesarias y prácticas, o al menos comprendidas por el resto de la gente. No se si alcanzar esta marca, que espero alargar lo máximo que pueda mientras mi renta y salud lo permitan, es algo de lo que se puede presumir o estar orgulloso. Mi padre opinaba ya hace años, cuando le dije que tenía unos trescientos, que era un estúpido. Quizás el dijo en alto lo que la mayor parte de la gente piensa cuando entra en hogares distintos, y recordemos que distinto es diferente, no mejor o peor, así que cuando esta Semana Santa le diga a él y a mi madre que he llegado a esta cifra a lo mejor me echan de casa directamente.

Alguno pensará que tanto libro acumulado no es sino una especie de síndrome de Diógenes en versión encuadernada, pero si supieran cuanto papel acumulo a parte de los libros, en periódicos o similares, directamente se ofrecerían a acercarme a alguna clínica psicológica. Según mis estimaciones mi casa no da para albergar otros mil más, se acabará antes el espacio, así que de seguir a este ritmo tendré que buscarme un nuevo hogar en pocos años para mis compañeros de piso. No quiero ni pensar en la mudanza, desde un tercero sin ascensor....
Me cojo el Lunes de Pascua festivo. Feliz Semana Santa y, si no hay sorpresas (de gobierno o de cajas de ahorro puede haberlas) hasta el Martes 6 de Abril.

La TDT “pixela” nuestra vida

Esta semana empieza la fase final de lo que se ha dado en llamar el apagón analógico. De aquí al viernes 2 de Abril se irán eliminando repetidores que retransmiten la actual señal analógica de TV y serán sustituidos por repetidores digitales. Eso que se mal llama la “antigua” televisión pasará a la historia y empezará la “nueva”, la TDT. El principal efecto es que a partir de este fin de semana todos los equipos que no posean euroconector se convertirán instantáneamente en objetos de deshecho, decoración o simple apoyo, pero ya no captarán señal alguna. La jubilación forzosa, pero en versión máquina.

Sospecho que para conmemorarlo, o darle publicidad al evento, en los bajos del complejo en el que trabajo, que comparten el Ministerio de Economía y Hacienda con el de Industria, se está montando desde ayer una especie de puesto de feria, un stand con televisores muy viejos y pantallas de plasma, cable, focos, estrados y decorados alusivos a la TDT, y alguna que otra azafata que ya a estas horas pululaba perdida por allí. Sospecho que tendrá lugar un acto oficial en el que Miguel Sebastián, actual Ministro de Industria (de a saber qué en el futuro) y otros altos cargos darán algunos discursos sobre el momento histórico y procederán a pulsar algún botón que apague el pirulí de TorreEspaña, porque desde hoy esa torre de telecomunicaciones tan famosa, y de la que, por cierto, vivo relativamente cerca, deja de emitir en analógico y sólo lo hará en digital, haciendo así que en Madrid sólo se capte la TDT. Dejando a parte el espectáculo de las luces, y sin querer hacer muchas preguntas sobre cuánto cuesta el acto de hoy, podríamos pensar en que supone esto de la TDT. Lo principal es que se cogen más canales de manera gratuita, y dejando a un lado la calidad de los mismos, cuanto menos dispar, lo que está claro es que la audiencia televisiva poco a poco se va a fragmentar. Lograr cuota de un 18% - 20% en una programa va a dejar de ser posible, y quizás un porcentaje de un 10% sea sinónimo de éxito arrollador. A mi lo que más me ha aportado su existencia ha sido el acceso a los canales de noticias del 24horas y CNN+, y el poder ver a mi amiga ABG cuando hace sus crónicas de corresponsalía desde San Francisco para Intereconomía. No he sido un gran consumidor de televisión y la TDT no ha cambiado mis hábitos, aunque es cierto que ahora puedo ver más noticias y más repartidas a lo largo del tiempo que antes. Es probable que para las personas mayores suponga más cambios, porque menos acostumbradas a ello, la explosión de canales va a complicar mucho su existencia con el mando, y eso sin contar con que los decodificadores de TDT que se han vendido para permitir que los televisores antiguos funciones tienen un mando a distancia de dimensiones ridículas, en el que es muy difícil no pulsar dos o tres teclas simultáneamente. Cuando se implantó este formato, al que accedo desde hace año y medio, pensaba que los canales autonómicos iban a estar disponibles en cobertura nacional, pero al fina no ha sido así. De hecho tengo dos muestras de canales, una en Madrid y otra en Elorrio, y pese a que hay un grupo de canales que ambos comparten, varios de los madrileños no se sintonizan allí, autonómicas aparte, claro está. Creo que hubiera ido bueno que toda España pudiera ver los canales regionales, para saber lo que allí se dice, aprender y, en bastantes casos, avergonzarse de ver que nos gastamos el dinero público, pero no será así.

Otra de las novedades que ha traído la TDT es la extensión de una palabra curiosa entre el común de los mortales, el “pixelado”. Y es que la TDT, que se decía que se pillaba o no, también tiene interferencias, concretamente “pixela” en forma de imágenes que a veces se detienen o fragmentan en cuadraditos de colores informes. Y eso no sólo le pasa a DCM y MCD, el jocoso matrimonio amigo mío para los que el acceso a la tecnología es una lucha diaria contra el problema de la cobertura, sea el medio que sea. A muchos “antenizados” (otro palabro algo feo) aún les “pixela” la tele. A ver como funciona todo a partir de la semana que viene.

Moscú me ha chafado el tema

Viniendo en metro camino al trabajo pensaba en qué tema desarrollar hoy. Se me había ocurrido hacer un comentario sobre la exposición que vi ayer en el Museo del Prado, dedicada a las armaduras y su representación en los cuadros, una muestra realmente curiosa e interesante, y que permite ver óleos famosos junto a las piezas metálicas que en ellos se ven representados, y todo ello en una tarde de primavera dominical radiante, en la que los aledaños del Prado estaban llenos de belleza natural y humana, y en los que parecía que los feos teníamos prohibido pisar el césped sito frente al museo.

Pero nada más levantarme pongo la tele y un rótulo sobreimpresionado en la parte inferior de la pantalla muestra una noticia de avance (mala, supongo, y acierto) en le que se indica que ha habido al menos una explosión en una estación del metro de Moscú, que si no me equivoco es el más concurrido del mundo, y se da un avance muertos y heridos confuso. Al llegar al trabajo y arrancar el ordenador e Internet veo que la cosa se aclara un poco para oscurecerse del todo. Ya son dos atentados suicidas que contabilizan provisionalmente más de treinta muertos, y se supone que muchos heridos. El País se lanza ya a la barrera de los cuarenta muertos, aunque dado lo que es un metro va a ser muy complicado saber exactamente cuantos son los fallecidos hasta que la cosa se despeje. El último caso similar lo tuvimos en los atentados del metro de Londres en Junio de 2005, si no me equivoco, y durante horas el número de víctimas estuvo bailando por motivos obvios. A lo largo de la mañana sabremos algo más, y nuestros ojos se llenarán de imágenes borrosas provenientes de las cámaras de seguridad del suburbano, visiones entrecortadas, de mala calidad, en al que seguro se ve a gente corriendo por los pasillos, ruidos y humos, y una sensación de pánico y descontrol absoluta, en este caso en el marco de las despampanantes estaciones moscovitas, llenas de mármoles, lámparas doradas y pasillos palaciegos. El metro de Moscú es una de las joyas de la ciudad, y con todo el mérito del mundo según cuentan los que lo han visitado, y me temo que hoy nos va a tocar ver mármoles y columnas lujosas aderezadas de suciedad, polvo y sangre. Parece que una de las explosiones ha tenido lugar en al estación de Lubianka, junto a la plaza del mismo nombre, famosa en el pasado por ser la sede del KGB. Este era en la época soviética uno de los lugares más odiados de la ciudad, y si me apuran del mundo. En esa plaza se elevaba, frente al edifico que albergaba la sede de la seguridad comunista, se encontraba la estatua de Félix Dzerzhinski, el fundador de la organización, y uno de los sujetos odiados por excelencia en el país. Cuando tuvo lugar la revuelta que acabó con el comunismo fue esta estatua una de las primeras en ser derribada, con objeto de limpiar el recuerdo de torturas, mentiras e infamias que ese lugar poseía. Pues bien, parece que ahora ha sido el subsuelo de esa plaza el que ha temblado, y decenas de personas que por allí transitaban rumbo a su trabajo, camino a realizar gestiones o vaya usted a saber qué se han encontrado con una versión del infierno sin esperárselo bajo ningún concepto. Sólo de imaginarlo se le ponen a uno los pelos de punta. Pues si que empezamos mal la Semana Santa.

Si alguien quiere información práctica sobre el metro de Moscú, una web interesante es esta, y como no, la página oficial. Me temo que va a ser una mañana de sobresaltos, noticias cruzadas, balances, reivindicaciones y sospechas. Aparecerán los islamistas chechenos por algún lado, y si hay suicidas islamistas esta hipótesis cogerá mucha fuerza. A saber como responderá el gobierno ruso en función de hacia donde se decanten las investigaciones. Otra mañana de ritual tenebroso, y así como las nubes hoy cubrirán los cielos que ayer lucían despejados los periódicos ensombrecerán el inicio de nuestras vacaciones. Maldita actualidad.

Acuerdo discordante

El libro con el que estudié la teoría de la Hacienda Pública en tercero de carrera estaba escrito a cuatro manos por Albi, Contreras, González Páramo y Zubiri. Un año después fue Zubiri, Ignacio, el que me dio clases en cuatro, todo el año, demostrando que era tan chulesco en su comportamiento como dominador de la materia y buen profesor. No conocí a ninguno de los demás escritores del libro hasta ayer, cuando asistí a una conferencia en la fundación Ramón Areces impartida por José Manuel González Páramo, que trataba de las estrategias de salida de la crisis, aunque no fue eso de lo que más habló.

Páramo es el único español miembro del comité ejecutivo del Banco Central Europeo. Vamos, todo un cargo, y en un lugar sito en la primera línea del frente de la guerra económica que vivimos desde hace ya algunos años. La conferencia fue seria y técnica, interesante si se sabe algo del tema, pero claramente para empapados en la jerga y el mundo financiero y macroeconómica. El turno de preguntas le permitió soltarse algo más y opinó con más libertad. En todo momento Páramo mostró un conocimiento absoluto de lo que hablaba, un buen estilo como conferenciante, una gran capacidad didáctica y la sensación de que este hombre es muy bueno en lo que hace. Me dio una magnífica imagen como profesional. En las respuestas dejó claro que España debe hacer reformas económicas estructurales en su mercado de trabajo, en el sector servicios y en otros ámbitos como puede ser el energético. En lo que le afecta más directamente, admitió que el pacto de estabilidad y crecimiento, es regla que nos dotamos los europeos de restricciones de deuda, déficit e inflación par entrar en el euro, y que ahora no cumple nadie, “no tiene dientes” como asunción de que es un acuerdo que se cumple por la voluntad de las partes, pero que no hay mecanismos sancionadores ni coercitivos para forzar su cumplimiento en caso de mala voluntad de algún país. Se mostró indignado por las trampas que hizo Grecia en sus datos económicos ante la Unión y el propio BCE y dijo que eso no podía volver a repetirse. Ante una pregunta realizada al calor del acuerdo al que se llegó ayer mismo en Bruselas sobre el rescate griego, comentó no tener muchos detalles del mismo, pero que no veía mal la participación del FMI e el plan de rescate, siempre que fuera la Unión europea quien liderara el proceso, los tiempos y las prácticas de salvamento. Fue una pena que no supiera lo que se había acordado en Bruselas para conocer su opinión con todos los datos en la mano, y es que mientras González Páramo hablaba, los líderes, por así llamarlos, europeos, se la jugaban en la capital belga, y finalmente, en un pacto franco alemán que el reto hicieron suyo, qué remedio, acordó una estrategia de rescate a Grecia. En pocas palabras, se trata de aportar a Grecia una cifra de algo más de 20.000 millones de euros en préstamos a través de dos líneas de financiación. Una inicial a cargo del FMI y una posterior respaldada por el conjunto de países del eurogrupo. Si nos fijamos en la parte positiva, son préstamos, por lo que no es dinero donado sin más, se le exige a Grecia el compromiso de devolución con unos intereses más bajos que los del mercado, pero no estamos hablando de un regalo financiero, no. Sin embargo hay polémica por la presencia del FMI, que yo creo que es un mal menos, porque parece evidente que Europa sola no puede hacer frente al problema griego.

Sin embargo hay un aspecto en este acuerdo que me produce risa floja. ¿Cómo van a financiar los países europeos sus aportaciones? En el caso de España nos toca en torno a los 2.000 millones de euros. La respuesta obvia es... emitiendo deuda. Es decir, para tapar la deuda griega emitimos deuda no griega. ¿Sólo me suena mal a mi? Más deuda que se suman a la que rebosa en los balances de los bancos comerciales y que no es sino un nuevo ejercicio de pedaleo en una bicicleta sin cadena que amenaza con caerse. Ayer los mercados reaccionaron bien al medicamento que llegó de Bruselas, pero está por ver si es algo más que un mero placebo.

Grecia, Grecia, Grecia

Haciendo un juego de palabras, podríamos decir que la gravedad de Grecia se agranda y agrieta todo a su paso. Lo que hace unas semanas eran unas declaraciones tranquilizadoras por parte de los políticos europeos van dando paso poco a poco a un marasmo de contradicciones, reproches e incapacidades. Al paso que vamos Grecia se va a convertir en el rubicón de la Unión Monetaria Europea y el euro, está por ver si su “rescate”, esté lo que esté detrás de esa palabra, supondrá su salvación o la señal de que Europa no puede hacer frente a su primer grave problema económico desde que se implantó el euro.

En este clima se celebra hoy en Bruselas el Consejo de Primavera de la Unión, cita presidida por España en la que no vamos a pintar nada, salvo que proporcionaremos los cuadernos y bolígrafos donde se escribirán y tacharán las propuestas y acuerdos del debate. El debate se está polarizando sobre si Alemania está siendo más dura de lo previsto con los griegos, y de porqué no les ayudamos para así impedir al intervención del FMI. Mencionar la presencia del FMI en Bruselas es casi pecado, porque es sinónimo de ayuda exterior y de fracaso interior. Resulta curioso que el país que más se opone a la presencia del FMI es Francia, y si uno ve que la institución multilateral está presidida por un francés llamado Dominique Strauss-Kahn, antiguo rival político de Sarkozy y quién sabe si futuro candidato a presidente de la república francesa uno vuelve a descubrir que la política interna de los países es lo que prima en las decisiones comunitarias. Si la UE no es capaz de implantar un plan de apoyo a Grecia deberá ser el FMI el que lo haga. Durante estas semanas parecía que la crisis griega amainaba, pero era un espejismo, otro de los muchos con los que nos estamos encontrando cada día. Los bonos de deuda griega se venden en el mercado, sí, pero a unos tipos de interés superiores al 6%, que son imposibles de pagar en el medio plazo por el gobierno de Atenas. Todos miran a Alemania porque es el país más rico de la UE y quien más debiera aportar en caso de un rescate financiero, pero Alemania tiene problemas propios y no es agradable para su población tener que asumir el coste de ese pago. Se ha dicho que los alemanes que se jubilan a los 67 no vana estar muy de acuerdo de salvar el sistema de pensiones de los griegos, que se jubilan a los 61. Que empiecen ellos por sacrificarse y luego ya iremos nosotros, pensará un alemán hoy camino a su trabajo. A ello debemos añadir que el perfil de la Canciller Ángela Merkel es claramente interior. No le gusta ser líder internacional, y está muy centrada en los asuntos internos de su país, y sospecho que conoce muy bien los costes electorales para su gobierno y partido de la solicitud de un sacrificio en aras de los griegos. De todas maneras no nos engañemos. De la reunión de Bruselas, si hay acuerdo, será el que Alemania quiera, Francia consienta e Inglaterra avale. El resto vamos allí de claque, de coro de aduladores y palmeros. Verán como esta noche o mañana todos se felicitan por el acuerdo alcanzado que, muy probablemente, no sean más que nuevas palabras y compromisos, pero pocos contenidos. Quizás calme a los mercados, pero menos que en el caso anterior.

Y es que los problemas han adquirido dinámicas propias. Ayer era Fitch la que rebajaba al calidad de la deuda..... portuguesa a AA- y el euro acentuaba su caída frente al dólar. La sensación es que nuevos y cada vez más profundos problemas afloran en los PIGS? (Portugal, Irlanda, Grecia y Spain), que como mínimo debieran llamarse PIGUS, con United Kingdom en medio. ¿Debe dejarse caer a Grecia, como se hizo con Lehman? ¿Sería un suicidio colectivo o una señal de socorro? ¿Cómo se gestionaría eso? Y si no cae, ¿cómo la sostenemos? Si no somos capaces de lidiar con un país tan pequeño como Grecia, ¿qué ocurrirá con otros en el futuro?..... la presión aumenta.

Paraíso contaminado

La previsión meteorológica para hoy anuncia riesgo de tormentas dispersas y cielos cada vez más cubiertos en toda España. Para el caso de las Islas Baleares, el cielo estará encapotado y es probable que caigan algunas gotas que, con el polvo en suspensión, se transformen en barro, y así el tiempo atmosférico adquirirá el mismo aspecto de pocilga que posee la política del archipiélago, donde un día sí y otro también no dejan de salir personas de los juzgados, enfangados en corruptelas, robos y estafas variadas. Junto a las playas de Palma se ha organizado una auténtica pocilga y parece que nadie se ha dado cuenta hasta ahora.

Ayer fue el turno de Jaume Matas, que no es un don nadie. Fue presidente de la Comunidad Autónoma con el PP y Ministro de Medio Ambiente en el gobierno de Aznar. Si entró al juzgado con sospechas de culpable salió sin declarar porque las noticias corrían por todas partes, y algunas declaraciones de su cuñado, en plan casposo total, le dejaban en muy mal lugar, por lo que su abogado solicitó un aplazamiento de la vista. No sólo Matas está con el culo al aire, también el resto de dirigentes de la isla, que durante años han robado de manera organizada el patrimonio público. Es casi necesario elaborar un mapa del tesoro, nunca mejor dicho, para seguir el rastro de tanto mandante y estafador. En esto PP y PSOE poco pueden acusarse mutuamente, porque están igualmente enfangados. Si me apuran más el PP porque ha gobernado más años y en cargos de mayor autoridad. A parte del deseo de enriquecimiento de cada uno de estos partidos, una de las causas de este robo organizado ha sido Unión Mallorquina, UM, pequeño partido regional que ha actuado de bisagra y ha apoyado antes al PP y ahora al PSOE para seguir en el gobierno y permitir de paso que uno de los grandes partidos también lo estuviera. Es duro decirlo, pero UM tiene todo el aspecto de haber sido fundado con el único objetivo de permitir enriquecerse a sus integrantes. No es un partido político, sino una sociedad de intereses que robaba aquí y allá, en todas partes donde ocupaba algún cargo, sea el de bedel o de consejero autonómico. Al frente de este tinglado se encuentra Maria Antonia Munar, una mujer de esas que dan para una teleserie de intrigas y ambiciones, y que en Estado Unidos sería elevada a la categoría de estrella mediática absoluta. A Munar se le conocía en al isla como “la princesa” por el poder que poseía, ejercía y representaba. Gastando dinero a manos llenas, con bolsos y trajes carísimos, Munar a tejido y hecho a su antojo lo que ha querido en las Baleares durante años y años. Vista desde fuera Munar era la típica corrupta, que alardeaba de lo que pillaba, y que se rodeaba de gente que pillaba a su alrededor, como las ratas que acuden al festín que les da el que las alimenta. Desde su cargo de presidenta del Parlamento Balear, con alta representación institucional, ha acudido a decenas de actos públicos relevantes, inauguraciones y cortes de cintas variados en los que seguramente más que la conclusión de las obras lo que celebraba era la comisión que se había llevado en ellas, motivo sin duda para una gran sonrisa. PP y PSOE se disputaban su cariño, como amantes despechados, y ella a veces quería a uno, otras a otro, miraba desdeñosa desde lo alto y escogía con quién compartía sus ganancias. Y así durante años.

Que Munar ahora esté imputada, Matas procesado y otros altos cargos camino de la cárcel es bueno, pero que hayan pasado décadas sin que nada se haya hecho para evitarlo es vomitivo. Todo ha fallado en Baleares, quizás lo que menos los políticos ladrones, que han hecho bien su trabajo (pongan las comillas donde quieran). Jueces, fiscales, tribunales, auditorías, controles, medios de comunicación, agentes sociales... todo ha fracasado, hundido en el fango de la corrupción y el trapicheo. No me extraña que la gente este harta de los políticos y los gobernantes, lo raro es que aún no hayan tomado el palacete del gobierno balear al asalto, y es que esta época es floja hasta para eso.....

Obama firma su ley

Si no pasa nada raro hoy Obama estampará su firma en al ley de reforma sanitaria que la noche del Domingo, hora española, fue aprobada por la Cámara de Representantes norteamericana. Un resultado de 219 “sies” frente a 212 “noes” que salva el proyecto estrella de su mandado y en parte su propia presidencia. No es esta la reforma que Obama deseaba cuando llegó a la Casa Blanca, de hecho creo que es el tercer borrador, cada uno de ellos suavizado respecto al anterior, pero es muy importante, y le permite erigirse en vencedor de esta extraña batalla, que desde aquí ni se entiende ni comprende.

Y es que la sanidad americana es un lío. Para simplificarlo mucho, y a riesgo de cometer inexactitudes, se diferencia sobre todo de la europea en dos aspectos. Es privada y no obligatoria. Privada porque son las empresas y los trabajadores los que pagan las pólizas de los seguros privados que costean el gasto sanitario y hospitalario del paciente, y no obligatoria porque no todo el mundo está cubierto si no paga su seguro. Así uno puede escoger cuánto aporta a su seguro médico y en función de lo que paga tener una mayor o menor cobertura, estimando según la salud que uno posee lo que prefiere gastar en prevención. Es obvio que si uno se queda en paro deja de recibir prestaciones del seguro de su empresa, motivo por el que el desempleo norteamericano es doblemente peligroso para el que lo sufre, y causa principal, según mi grandiosa amiga ABG, que sabe mucho de esto de la sanidad americana y de sus limitaciones, de que el parado norteamericano busque un nuevo empleo con avidez, y que de ahí provenga mucha de la flexibilidad del mercado de trabajo de ese país. Es una teoría muy interesante. Hay dos excepciones de carácter público a lo anterior, que son el Medicare, programa de cobertura a los jubilados, y el Medicaid, programa de cobertura sanitaria a personas de muy bajos ingresos. Sin embargo el sistema americano sigue manteniendo a un montón de gente sin cobertura, se estima que en torno a los 40 millones de ciudadanos, y las prestaciones que ofrecen son caras e insatisfactorias pese a que es uno de los países que más gasta en sanidad por habitante en todo el mundo. Desde hace tiempo se busca la manera de reformar todo esto sin que ello implique costes adicionales, y en ese empeño han fracasado presidentes como Carter o Clinton, pero no Obama.¿Qué supone esta reforma de Obama? En su primera versión se trataba de crear un seguro sanitario público de carácter mínimo y universal en el que el estado fuera el prestatario de servicio, en una versión reducida de la Seguridad Social que poseemos aquí. Sin embargo esta idea se ha ido diluyendo poco a poco en medio de votaciones y protestas variadas, por lo que al final la reforma supone, en lo básico, hacer obligatorio el seguro privado para todos los ciudadanos, de tal manera que se universalice la cobertura, una de las patas que fallaba respecto a nuestro modelo. Seguirán siendo las aseguradoras privadas las que gestionen estas coberturas, pero se crea una especie de paquete mínimo de cobertura que estarán obligadas a suscribir a cualquier ciudadano, independientemente de su renta y salud. El estado será el que compense las desviaciones y pérdidas en las que incurran las aseguradoras al poseer clientes “malos” que generan coste superiores a lo que ingresan por sus pólizas, y así al menos todo americano tendrá una cobertura, pequeña, pero no se quedará tirado.

Visto desde nuestra óptica alguno podrá decir que para vaya porquería han montado semejante jaleo, pero eso no sería sino otra muestra del papanatismo con el que los españoles observamos el mundo, sólo con nuestra estrecha mirada. Una de las cosas sorprendentes que descubre uno cuando va a EE.UU. es que allí no hay una demanda ciudadana de cobertura social, no hay manifestaciones, no existe esa sensación de inseguridad médica, sino que, al contrario, muchos observan a la sanidad pública como una intromisión del estado en la vida privada, y en la cartera, de los ciudadanos, y sin contar el asunto del aborto, claro. Es en este contexto donde la reforma adquiere su valor. No es demasiado, pero es mucho, y permite a Obama apuntarse, por fin, un tanto de verdad.

Ay!, no me llega

Uno de los temores que suelo tener a veces cuando voy a hacer compras es que la tarjeta no me pase. Por fallo de banda, o del lector, o vaya usted a saber que, deniegue al compra y me vea en la cola de la tienda, centro comercial o similar con unos cuantos productos que debo devolver porque normalmente llevo poco efectivo encima. Recargando el carro de bolsas y de vuelta seguro que alguno de los consumidores pensaría para sus adentros “mira, otro al que le ha golpeado la crisis” y yo me quedaría con cara de tonto, vencido por la tecnología.

Algo similar, aunque a escala, me sucedió este fin de semana haciendo compras en el Eroski local de Elorrio. Cuando voy allí llevo dinero en metálico, porque a mis padres, como a muchos de su generación, ya el mando a distancia de la tele les supera, así que de tarjetas y cosas así nada de nada. Llegué, aparqué el coche, cogí el carrito y empecé a llenarlo de los productos que mi madre había apuntado en la lista. En la tienda había algo más de gente que en otros Sábados, quizás porque el Viernes 19 fue festivo y lo era el Domingo y arriba nunca se abre nada en festivo. La cuestión es que cogí una de las cajas de pago y empecé a depositar sobre la cinta los productos, en uno de los actos más tontos y redundantes que hacemos a lo largo del día, porque luego hay que volver a meterlo todo otra vez en el carro y volver a sacarlo en al coche. Apilé algunos dulces, cartones de leche, poca fruta, muchos detergentes y cosas variadas. Al hacer la cuenta la cajera dijo una cifra que era algo más de dos euros superior a los 50 que llevaba en el bolsillo..... no me puedes decir eso” comenté en alto, y empecé a pensar si quedaba alguna moneda en el coche, y rápidamente me di cuenta de que no. Afortunadamente no había mucha gente en mi fila, y empecé a hacer un juego de regate con la cajera para quitar algunos productos y conseguir bajar del listón de 50 euros. No se si es porque no me importa o soy despistado, pero no suelo fijarme en los precios de los artículos que compro, así que empecé descartando un bote de lejía de dos litros... “son 69 céntimos” me dijo la chica sonriendo.. sólo 69??? “Con lo que pesa el condenado” y allí descubrí en mis carnes que el precio y el peso no tienen nada que ver. Como también llevaba dos paquete opté por dejar uno de magdalenas que, toma ya, costaba algo más de dos euros, y que por pocos céntimos me permitía bajar de la cifra límite. Me quedé asombrado al ver que un paquete de magdalenas que te puedes ventilar en un día cuesta como cuatro litros de lejía con detergente, que te duran una barbaridad, pero ya he dicho que esto para mi es un mundo extraño. Renuncié a parte del valioso dulce y acabé pagando y recibiendo algunos céntimos sobrantes, valiosos como ellos solos en este caso. La cajera, una chica joven y guapa, no dejó de sonreír en todo momento, hizo bien su trabajo y contribuyó a que una situación extraña, la primera vez que me sucedía, acabara siendo algo anecdótico, eso sí, a cambio de un paquete de magdalenas.

Al volver al aparcamiento con el carrito y abrir el coche para cargarlo no dejaba de pensar en lo que había sucedido, y que 50 euros son muchos euros, y que bien mirado todo lo que había comprado valía tanto. No se, tuve una sensación extraña, me acordé cuando con 5.000 pesetas, 30 euros, podías comprar un montón de cosas, y que ahora 50 euros no dan para mucho, y eso sí los tienes, porque si eres uno de los golpeados por la crisis 50 euros son una fortuna. ¿Cuántas veces sucederá al día lo que me pasó el sábado? ¿Y para cuánta gente renunciar a una magdalenas no será una anécdota sino un drama?

¿Dónde están los límites?

En esta semana corta, dado el puente que tenemos a las puertas, no han abundado las buenas noticias, destacando entre las malas la reaparición de ETA y el asesinato de un gendarme francés en suelo galo. Quizás esto es lo que entiende esa mafia cuando se habla de la necesidad de exportar e internacionalizarse en épocas de crisis. La cosa es que el otro día vi una noticia que me pareció curiosa y optimista, y eso en estos tiempos es mucho. Resulta que la NASA ha encontrado vida no en medio de la programación televisiva, lo que sería milagroso, sino a 200 metros bajo la capa de hielo de la Antártida. Eso es frío y no este invierno.

Según cuenta la noticia los organismos son similares a las gambas, aunque no consta que los científicos acabaron celebrando su descubrimiento con una mariscada de productos locales. Lo chocante de la noticia es que bajo ese montón de hielo, donde jamás podría pensar uno que hubiese algo vivo, resulta que sí, que hay vida. Y quién sabe qué más especies desarrollarán una activa, o monótona, vida bajo toneladas de hielo y nieve. Esto nos vuelve a enseñar que los humanos somos unos prepotentes y que damos por sentado que sólo puede existir la vida en ambientes y ecosistemas donde nosotros mismos sobreviviríamos. Sin irse a la Antártida, porque a mi al menos se me hace difícil imaginarme tanto hielo, el fondo de los mares está lleno de vida. Seres más o menos microscópicos viven bajo cientos, miles de metros de agua, sin luz, y soportando presiones que destrozarían cualquier estructura humana. Para hacernos una idea de lo hostil de ese entorno basta señalar que el hombre sólo ha bajado una vez a la fosa las marianas, el punto más profundo de los océanos, y que descender a más de mil metros es toda una aventura, mientras que cada pocos meses mandamos gente al espacio. Pudiera pensarse que estos fondos de pesadilla están totalmente muertos, pero no. Hasta en el fondo de las marianas hay vida, muy distinta desde luego a lo que nos imaginamos habitualmente como “vida”, pero la hay. Este prejuicio sobre las condiciones necesarias paral albergar la vida es una suerte de principio antrópico que condiciona mucho la búsqueda de trazas de vida fuera de nuestro planeta. En ese objetivo suele ser muy habitual descartar planetas descubiertos porque son muy grandes, o muy pequeños, o sus órbitas difieren mucho en excentricidad y proximidad respecto a su estrella de lo que sucede con la tierra, o sus atmósferas son muy distintas a la nuestra, etc. Partiendo del hecho de que el concepto mismo de vida es algo confuso (sin ir más lejos ¿está vivo un virus?) lo que nos demuestran hallazgos como el de la Antártida es que no tenemos mucha idea de lo que buscamos ni de bajo qué condiciones se puede desarrollar. Habría que ampliar mucho los esquemas mentales y biológicos, permitiendo la posibilidad de que haya organismos vivos (que nadie espere seres grandes y peludos) en entornos que a simple vista nos parezcan infernales. Por ejemplo parece que en la superficie de Marte no hay vida, pero quién sabe lo que sucede a unos cuantos metros bajo su superficie. Puede haber bacterias latentes, organismos adaptados a millones de años de oscuridad y tierra. Y en otros planetas las posibilidades pueden ser cuasi infinitas.

Otra gran lección que nos dan esas gambas antárticas es que, como decía Michael Crichton en Parque Jurásico y luego repitieron en el guión, la vida se abre paso. Una vez que germina crece y se extiende sin fin a todas partes. Este curioso y e interesante accidente temporal que es la especie humana ocupa ahora su nicho en ele tiempo geológico, pero la vida existía antes de nosotros y existirá después. Nuestra soberbia e ignorancia, afortunadamente, no podrán acabar con ella, aunque vistos algunos programas de la tele, repletos de gusanos y sabandijas carroñeras, pudiera parecer lo contrario.

En la oscuridad del confesionario

A lo largo de estos días ha ido aumentado el escándalo en torno a los abusos cometidos por distintos religiosos sobre niños en muchas partes del mundo. El que más revuelo ha causado ha sido los cometidos presuntamente en el coro de Ratisbona, ciudad alemana, dirigido por George Ratzinger, hermano del actual Papa Benedicto XVI. Así, lo que “sólo” era una acusación de graves delitos a unos religiosos se ha convertido en una bomba mediática que amenaza las altas esferas del Vaticano, concretamente la esfera más alta, el papado. El Vaticano rechaza las acusaciones y condena los hechos, pero... es ya muy tarde???

Durante varios años ha sido común el destape de abusos cometidos en instituciones religiosas. Quizás donde más casos surgieron fue en Irlanda, seguida de Estados Unidos. Algunas diócesis se han arruinado pagando indemnizaciones millonarias, y se produjeron algunos ceses de altos cargos, pero es cierto que el Vaticano no fue lo suficientemente rápido ni ágil para responder. Los delitos de los que se acusaba a los curas eran muy graves. El abuso infantil, el toqueteo, violación, tráfico de material pornográfico y demás son comportamientos infames, asqueroso y delictivos, los haga un señor con alzacuellos o sin ellos. En el caso de los prelados si se quiere hay un pecado mayor, pero igual delito que si se tratara de cualquier otra persona. Al igual que pedimos que los políticos dimitan y sean cesados de sus cargos de manera preventiva si están imputados en casos de corrupción, un sacerdote o un obispo deben ser igualmente apartados de su cargo si un juez les imputa unos hechos tan graves y repulsivos. ¿Ha sido este el proceder de la iglesia? No, y eso hay que denunciarlo. Inicialmente se optó por dar la callada al asunto, para posteriormente negociar de manera encubierta con las familias de los que habían sufrido abusos para poner un precio a ese delito en forma de indemnización. Sin embargo la falta de autoridad por parte de Roma para expulsar a los que habían cometido semejantes actos fue vista por muchos como una especie de “dejar hacer” y no de hacerse la enterada de lo que sucedía. A largo plazo estas medidas permisivas generan un destrozo mucho mayor, algo así como las hierbas no podadas que se convierten en zarzas y destruyen la planta. Desde su llegada al papado Ratzinger, Joseph, no George, ha sido más duro con este asunto que su predecesor Juan Pablo II. Sus condenas públicas y petición de perdón han sido altas y claras, pero me da la sensación de que Benedicto XVI es un Papa pensador, un teólogo, un reflexivo, y que se encuentra virtualmente encarcelado en un Vaticano gigantesco, dominado por una organización que le controla y a la que no puede hacer frente. No basta con pedir perdón, aunque también hay que hacerlo. La iglesia debe expulsar de su seno a todos los que han cometido esas fechorías, colaborar con la justicia para aportar pruebas, si las tuviera, de sus actos, y limpiar su seno de esta lacra. Quizás también sería el momento de abrir un intenso debate sobre el celibato de los curas, si es realmente necesario o no, si su persistencia contribuye a que estos comportamientos se exacerben entre los prelados, de que aporta a la misión pastoral y que entorpece. Un asunto complejo, pero que habrá que abordar.

De mientras siguen apareciendo casos, y cada vez más cerca. Ayer se supo que hace unos meses fue detenido en Chile un sacerdote que durante res años grabó los abusos que cometió sobre niños en los colegios en los que trabajó, concretamente en los pertenecientes a la comunidad de San Viator de Madrid y Vitoria. Si es cierto de lo que se le acusa, este hombre debiera pasarse el resto de su vida en prisión, como anticipo de la condena eterna que, si tiene fe, le espera en el infierno cuando fallezca. De momento ya ha contribuido, y mucho, a hacer que las vidas de los que le han rodeado hayan sido infernales.

IVA sí, IVA no

Hoy se vota en el Congreso una proposición del PP contra la prevista subida del IVA a partir de Julio. A lo largo de la semana pasada se ha ido calentando este debate, que une a PP y CiU frente al gobierno, y algunas de las declaraciones de dirigentes del PP citando a la rebelión fiscal han vuelto a demostrar que es en las filas populares donde los estrategas del PSOE tienen sus principales activos de marketing político. Entre tiros en los pies y voces en alto se ha enmarañado este debate y, como suele suceder, no está claro quien tiene la razón. Ambos tienen un poco, y les falta mucha, creo yo.

Así, en bruto, el IVA hay que subirlo. Está bajo en comparación a otros países y es una fuente de ingresos sencilla de recaudar y de bajo coste de puesta en marcha. Es cierto que no es progresivo, porque es un impuesto al consumo, y en proporción consume más el que menos tiene, ya que el más pudiente puede ahorrar. Además las arcas públicas están exhaustas, arruinadas casi, y hay que sacar dinero de donde sea. ¿Servirá esta subida del IVA para recaudar más? Eso ya lo dudo. Inicialmente no, porque el consumo está plano y no va a remontar hasta que la demanda tire, por lo que es probable que la subida del impuesto genere inicialmente una bajada de la recaudación (sí, sí, esas cosas pasan). Además se derivarían más recursos a la economía sumergida y eso detraería aún mayor recaudación. Por lo tanto, el efecto inicial no será el buscado por el gobierno. Habría que haber subido el IVA en 2007, cuando el consumo estaba desbocado, pero ahora actuará como un freno más a esa recuperación que nos venden y que es falsa, me temo. ¿Qué debiera hacer el gobierno en materia de impuestos? Mantener al subida del IVA, pero compensarla con una bajada de las cotizaciones sociales. Esto detraería ingresos también en principio, pero permitiría que algunas empresas no echasen a su trabajadores al disminuir el coste laboral que ellos representan sin tocar el salario (sería como una bajada salarial nacional) y se frenaría la destrucción de empleo. Ese es el objetivo que hay que tener en mente, porque sin empleo no tenemos nada más. Ni consumo, ni renta, ni recaudación ni nada. Sumada esa combinación de impuestos con una política de austeridad real en el gasto, que mande el mensaje a la población de que el gobierno se aprieta más el cinturón que el reto, sería fácil convencer al ciudadano de que pague más por las piruletas y el café que toma a diario. De no hacerlo así la “rebelión” que pregona el PP no se llevará a la práctica por parte de las administraciones populares, pero sí por el ciudadano corriente, que evitará aún más las facturas e ingeniará trampas para eludir la subida. Una de las esperanzas que puso el gobierno en el anuncio prematuro de la subida, hecho en verano de 2009, era que se espolearía el consumo antes del aumento aprovechando los precios bajos. La realidad es que como el paro no deja de crecer la demanda sigue muerta, y las estimaciones de recaudación de esos puntos extras pueden valer lo mismo que la credibilidad del Primer Ministro griego, que no cotiza al alza.

Por último una cuestión técnica. Comentó ZP en su entrevista televisiva de hace una semana que esta subida del IVA serviría para pagar prestaciones por desempleo, lo cual como discurso político es válido pero no deja de ser mentira. En España, a excepción de las cotizaciones sociales, los impuestos NO son finalistas, es decir, no se destinan a un fin, pese a que su nombre así lo indique. Todo lo recaudado va a aun caja común de la que se tira para pagar los gastos que hay en ese momento. Eso pasa con el IVA, el IRPF, sociedades, alcohol, loterías, etc. Lo que se recaude de más se destinará a lo que toque. La cuestión es si realmente se va a recaudar de más.......

Funeral en Valladolid

El AVE es un invento maravilloso. Te permite desplazarte de una ciudad a otra de una manera mágica, casi en un instante. De hecho a veces se puede tardar más en ir de casa a la estación que de ciudad en ciudad. Animado por esa posibilidad de viaje tan raudo, el viernes me compré un billete de ida y vuelta para el sábado 13 a Valladolid, para rendir un homenaje a Delibes en su capilla ardiente, palpar un poco el aire de esa ciudad y, si era posible, estar presente en el funeral, que me suponía concurrido y controlado por la presencia de autoridades.

Como me gusta madrugar, a las 9:10 de la mañana ya estaba en Valladolid, tras una hora de “vuelo bajo”. Nunca había estado en esa ciudad, pero el casco antiguo es sencillo, pequeño y manejable. Fui a la plaza mayor, donde se encuentra el Ayuntamiento y estaba depositada la capilla ardiente, que se abría según algunas fuentes a las 10 o 10:30. YA estábamos algunos en la cola, y afortunadamente nos daba el sol de espaldas, porque quiso la fortuna que Delibes fuera despedido bajo el sol y cielo azul castellanos, tan típicos como el frío que nos rodeaba pro todas partes. La capilla se abrió a las 10:15 y pasé, rápido por exigencias de le organización, para que todo el mundo que espera fuera pudiera hacerlo antes de que el cadáver fuera llevado a la catedral. Escribí unas palabras en el libro de agradecimientos y salí a la calle para tomar algo caliente, hacer un poco de turismo por los alrededores y encaminarme a la catedral, donde iba a tener lugar el funeral a las 12:30. La catedral resulta ser un edificio extraño, truncado, sin terminar. De tres naves inmensas, de bóveda de cañón pintada de blanco, pero carente de decoración, de piedra oscura y de torres inconclusas. Un extraño ejercicio que en su origen debió ser un proyecto faustuoso peor que se ha quedado en tierra de nadie. Como en el caso de Burgos, al entrada principal está sita en una plaza muy pequeña que obstaculiza la visión del conjunto. En esa plaza iba a desembocar el cortejo con el cadáver que saldría del ayuntamiento, y allí empezaban a colocarse vallas por parte de la policía municipal y nacional para controlar a la gente. Me aposté en una de las vallas y vi como poco a poco iba llegando gente al templo, a cuyo interior aún no se permitía el acceso. Los políticos, encabezados por María Teresa Fernández de la Vega y Ángeles González Sinde llegaron a las 12:15 y subieron a las escaleras de acceso al templo, desde donde esperaron a que la comitiva que traía en coche los restos de Delibes llegara a la placita con gran puntualidad. El féretro, que iba en coche (el domingo en prensa algunos vecinos decían que hubiera sido mejor llevarlo a hombros) llegó a la plaza en medio de aplausos y sin ninguna voz ni grito. Sólo aplausos. Sacado del vehículo y seguido por sus familiares, entró en la iglesia, y tras él los políticos y otras personalidades, entre las que supongo estaría eso que se pudiera llamar el “todo Valladolid” pero que no conozco en lo más mínimo. La policía empezó a desmontar las vallas y poco a poco permitió el acceso controlado de todos los que nos encontrábamos en la plaza al templo. Dentro había muchas sillas plegables de madera que la gente iba cogiendo para sentarse en los laterales, pero yo opté por quedarme de pies en la nave izquierda, desde donde tenía una escasa visión del altar, nula de las autoridades y mala del celebrante, pero ver no era el objetivo, sino estar y escuchar.

La ceremonia fue elegante y sobria, y si quieren algún defecto les diré que musicalmente el coro de voluntarios que cantaba lo hacía bastante mal. En el sermón, enteramente centrado en la figura de Delibes, el celebrante versó su prosa noble y aún más bella actitud ante la vida, e introdujo citas de Jorge Manrique y Cervantes. A la salida del féretro, como a su llegada a la plaza, el único sonido que se oyó fue el de los aplausos de los allí congregados, vecinos, admiradores, curiosos, todos unidos en un último homenaje a un hombre muy querido y bueno, en todas sus acepciones, de esos que ya no quedan.

Miguel Delibes ha muerto

Cuando he salido de casa camino al trabajo Miguel Delibes seguía tan grave como ayer por la noche. Quedaba algo de esperanza, y mi intención era escribir una nota de agradecimiento a su persona y trabajo en al esperanza de que no fuese un obituario más. Acabo de lanzar el firefox y el titular, grande, en unas letras castellanas muy grandes, dice “Fallece Miguel Delibes” y ahora todo lo que pueda escribir no serán sino palabras en su recuerdo, en memoria de alguien que nos ha dejado, no en la esperanza de un vivo que aún nos acompaña.

Todos en algún momento hemos leído a Delibes, pero como ha sucedido con muchos autores, al hacerlo por obligación escolar, muchos lo vimos más como una obligación que como un placer. El descubrimiento de su obra, que ni mucho menos he terminado, no soy un experto en ella, llegó para un montón de gente, curiosamente, con su última novela, el hereje, de mediados de los noventa, en la que Delibes crea una novela histórica apasionante, tierna, real y sin adornos ni supercherías. Desde entonces no ha publicado nada. Y ya anteriormente sus publicaciones eran muy escasas, y es que Delibes, antes de escritor, amante de la naturaleza y periodista, facetas que cultivaba con todo su cariño, era... un hombre enamorado. Sí, sí, suena cursi, pero era un hombre completamente entregado a su mujer, Ángeles de Castro. Eran como Carl y Ellie. Lamentablemente, Ángeles falleció hace mucho tiempo, y desde entonces Delibes se encontraba sólo en el mundo, sin fuerzas ni objetivos para continuar. Su norte, referencia, mito, sueño, se había ido. Comentaba muchas veces que las palabras ya no le llenaban, no le servían para expresar su sentimiento de pena y tristeza. La gran Pepa Fernández, que hoy no podrá evitar derramar una lágrima, el animaba continuamente a escribir cada vez que le entrevistaba... bueno, le admiraba a base de preguntas, porque como ella decía, muchos se encontraban tan huérfanos de sus palabras y sabiduría como e l propio autor de su amada. Pero él no podía, no quería, no sentía esa pasión por las letras que había forjado su vida. Desde su época de periodista, director del Norte de Castilla y maestro de cronistas Delibes se convirtió en referente de una generación de profesionales honestos, pegados a al realidad y amantes de la noticia, no del simple sectarismo y corta pega que vemos hoy en día en los medios. Uno de sus discípulos más queridos, Manuel Leguineche, que también se acerca en silencio al fin de sus día sen su casa de Guadalajara, no deja de mencionarle las pocas veces que ya aparece en los medios. Sus elogios vienen tanto del profesional como del amigo, del admirador como del encariñado, del que sabe que su grandeza, enorme, es escasa en comparación a la de quién lo ha aprendido todo. Hoy mucha agente va a lamentar no sólo la pérdida del escritor, sino la del cronista de una España que se fue, pero que es imposible entender sin sus textos. El caciquismo rural es el que aparece en “El disputado voto del señorCayo” o “Los santos inocentes”, la descripción de una vida de provincias, limitada, restringida, a veces brutal. Esa vida que tan bién reflejó el maestro que ahora nos deja.

Su otra afición en vida, a parte de las letras, era la naturaleza. Cazador de los de antiguo, fue de los primeros escritores españoles que denunció el destrozo que el hombre infringe en los ecosistemas, los campos, el paisaje. Su hijo, Miguel Delibes de Castro, conservacionista, es un biólogo de prestigio internacional y ha continuado la labor de divulgación y amor a la tierra que comenzó su padre. Hoy en Valladolid hay un alma bella menos, hoy en nuestras estanterías algunas hojas, no solo las rojas, lloran de pena, porque se ha ido uno de los que mejor las crearon. Un hombre honesto, serios, legal, educado, noble y sabio. De esos que ya no quedan.... joder, qué pena!!!!!!!!

11M, seis años después

Hoy es 11 de Marzo, uno de los dos días 11 que a lo largo del año reparten su carga de amargura y dolor por el resto de las fechas. Hay seis meses exactos de separación, independientemente del sentido cronológico que se tome, entre el 11S, día del horror universal y el 11M, día del horror nacional, al menos así es como los veo. Un día de estos no se puede conmemorar, porque eso es sinónimo de celebración, y es justo lo contrario lo que hay que hacer. Recordar, sí, pero también compungirse, llorar, y sentir la pena compartida de los muchos, siempre demasiados, que este día hace seis años perdieron tanto.

Una forma de unirse a ese sentimiento suele ser la de poner velas, frases, mensajes y símbolos como ofrendas en los lugares donde han sucedido estos hechos horribles. Bueno, al verdad es que esto en Madrid es posible, pero en Nueva York no, porque allí la devastación fue tal que el lugar del recuerdo es un pozo de escombros y amargura. En nuestro caso fueron las estaciones de tren del recorrido Alcalá de Henares – Atocha las que sirvieron como improvisadas ermitas, que a modo de vía crucis, iban llevando los mensajes y condolencias hasta Atocha, en cuyo exterior se creo un altar improvidazo junto al templete que da acceso al núcleo de cercanías. En un lugar feo e inhóspito, lleno de coches, asfalto, ruido y nada de tranquilidad los ramos de flores y las velas tomaron al asalto el exterior de ese edificio y llegaron a darle un toque religioso auténtico. Lo vi varias veces, no ese mismo 11, pero sí el 12, y 13 y más días posteriores. Abundaban sobre todo los escritos y mensajes, sobre papeles arrugados, cartones, plásticos, lo que fuera. Miles de velas, y flores, algunas en ramos hermosos, otras sueltas, perdidas. De todos los colores, formas y significados. Las velas se iban apagando pero día tras día surgían nuevas, de formas y tamaños variados. Las flores se marchitaban, pero noche tras noche se reponían por parte de los que expresaban su sentimiento mediante los pétalos de una pobre peor bella flor. Llegó un momento en el que estos altares empezaron a ser realmente grandes y a muchos les molestaban, y en una decisión que en su momento critiqué y hoy sigo pensando que fue vergonzosa, se retiraron para dejar “sitio libre”. En su lugar se instaló un templete con un teclado electrónico en el vestíbulo de Atocha para que la gente escribiera sus mensajes de una manera aséptica, fría y sin incordiar. En vez de dejar que la marea de flores se extinguiera en su propia tristeza se sustituyeron por una pantalla de LCD y un teclado poco ergonómico. Yo, que afortunadamente no tuve pérdidas personales en ese atentado, escribí en ese dispositivo electrónico, puse algunas frases, que ahora no recuerdo, pero supongo que querían expresar rabia y tristeza ante lo sucedido. No se si lo logré, sinceramente lo dudo, pero eso carece de importancia alguna. Los grandes sentimientos son tan difíciles de expresar como de contener. La inauguración del monumento del 11M hace unos años en la estación de Atocha y la posibilidad que permite de introducirse en él para evadirse del exterior vino a paliar la falta de un espacio de recuerdo, aunque es cierto que no es lo suficientemente significativo ni grande como para reflejar lo que allí sucedió.

En el intento, entre otras cosas, de paliar esto, el CSIC ha creado el denominado Archivo del duelo, que es un espacio virtual (ya todo es virtual en nuestras vidas, nada parece real) en el que se recopilan los videos, imágenes, testimonios y recuerdos que esos miles de personas dejaron en las estaciones esos días. Trata este archivo de rescatar del olvido, de la pérdida, todos esos testimonios que tanto incordiaban y que tan rápidamente fueron ocultados. Es un proyecto útil, bonito, y sobre todo necesario. Un curioso pero sentido homenaje para las víctimas de ese maldito día. Sea para vosotras este humilde texto de hoy. No os olvidamos. No os podemos olvidar.

La fantástica de El Corte Inglés (para BLL)

En los tiempos de la universidad conocí a mucha gente, con los que aún mantengo contacto en la medida de mis posibilidades. Uno de ellos es BLL, gran persona en muchos aspectos y que ahora se encuentra en el dique seco por una lesión futbolística (que el fútbol es malo, no me cansaré de repetirlo). En aquellos años universitarios todos los chicos estábamos lo que se dice un poco salidos, quizás como ahora, con la diferencia de que entonces no éramos conscientes de que no lograríamos nuestros sueños, al menos “esos” sueños. Y las modelos y la publicidad llenaban muchas de nuestras fantasías.

Creo que fue en 1992 o 1993 cuando hubo una campaña de Mango que nos dejó a todos alucinados. La chica que te saludaba desde las marquesinas del Bilbobús estaba tremenda, y fue BLL el que un día propuso que, amparados en una kale borroka que en aquellos tiempos era más intensa que en la actualidad, destruyéramos alguna marquesina para quedarnos con el póster de la chica, a lo que yo respondía siempre con una carcajada que dejaba traslucir mi sonrojo por lo loco que estaba ese chico y, en el fondo, mi admiración por su idea, descabellada, pero atrevida y sugerente. Por si alguien tiene alguna duda, no lo llegamos a hacer, y las campañas de publicidad de modelos de ropa de distintas marcas y líneas se sucedieron en el tiempo y han llegado hasta hoy, causándome un impacto casi nulo, porque he devenido en un ser muy poco impresionable por los medios, y las mujeres que aparecen en las revistas no me atraen, salvo en muy contadas ocasiones. Lo mismo sucede con las modelos de los carteles, descontando el hecho de que además lo que uno ve está tan retocado, manipulado y falseado que sabe que es como si viera un robot, no una persona real. No me atrae. Un ejemplo es la campaña de primavera de H&M, donde la modelo que sale no diré que es fea, pero no me atrae nada de nada. ¿A qué viene toda esta perorata, dirá alguno? Pues que el pasado fin de semana experimenté una sensación que debió ser muy similar a la que viví en los noventa ante el anuncio de Mango, y que mi cruel memoria me impide saber si realmente es así. Salí del metro y frente a mi estaba un inmenso cartel de la semana fantástica de El Corte Inglés, semana que es tan fantástica que casi dura todo el mes de Marzo, ni la semana grande de Bilbao es tan grande. Supongo que habrán visto el cartel anunciador en muchas vallas y soportes, pero sino es así, véanlo en la web del catálogo virtual. En él se muestra el tronco superior de una mujer tumbada de lado, apoyada sobe el codo y brazo derecho, manteniendo el brazo izquierdo tendido sobre sí misma y con una cabellera que cae desde la altura de su cabeza de manara paralela al brazo que la sostiene. Lleva un sencillo y discreto vestido blanco de escaso escote y que deja al aire los hombros y brazos, todo ello sobre un fondo verde. Y la mujer mira a la cámara con una seguridad, sensualidad y elegancia absoluta. No les miento, estuve unos diez minutos con la vista fija en el cartel, tres metros llegaron se fueron, con sus riadas de gente, y allí seguía yo, abducido, completamente enganchado.

Y es que esa mujer que aparece en el cartel, a sabiendas de que es falsa, retocada., coloreada, que es una imagen tramposa, me parece la más bella que he visto colgada en nuestros parques, vallas y vidas desde hace años. La escena en su conjunto me parece perfecta, equilibrada, relajante y efectiva, y ella, simplemente, preside. Es impresionante el poder que puede encontrarse en una mirada como la que la modelo lanza al vacío, y que es recogida por un simple, infantil y algo tonto paseante como es mi caso. Qué inmensa es su belleza.... y y qué efímero su reinado. Apenas un mes, y menos si llueve mucho sobre las vallas.

Pepa Bueno da una lección a ZP

Ayer estaba programada a las 21:30 una entrevista en TVE al Presidente del Gobierno. No se que audiencia tuvo, pero antes de la misma, hablando con compañeros de trabajo y fatigas, la sensación general era de que yo iba a ser de los pocos que la vería, porque los ánimos estaban bajos y no esperaban anuncios ni sorpresas de calado por la boca de un ZP que hace tiempo perdió la magia que le acompañó en sus primeros años de mandato. Con la idea de hacer el comentario de hoy, y con pocas esperanzas, vi la entrevista, y hubo sorpresa, pero no por lo que dijo ZP, no, sino por una de las entrevistadoras, que me dejó fascinado.

El formato del encuentro era algo raro, con ZP enfrentado a tres entrevistadores de la casa. Juan Ramón Lucas, Ana Blanco y Pepa Bueno. De los tres es teóricamente Lucas el que tiene más experiencia en hacer entrevistas y Ana Blanco la que menos (de hecho no la recuerdo en una tesitura similar, aunque pudiera ser que sí) y ambos estuvieron correctos pero grises. De la que no tenía referencias era de Pepa Bueno, a la que todos los días vemos presentado el telediario de las 21:00 con acierto y éxito, pero en una especie de monólogo sin invitados, salvo contadas excepciones, porque las visitas a los telediarios son algo fuera de formato. Justo ayer, en la web de El Mundo, era Pepa Bueno una de las ocho mujeres que opinaba sobre el papel de la mujer en el mundo de hoy, en el trabajo y en al vida en general, con motivo de al festividad del 8 de Marzo. Respondía con aplomo, lógica y seguridad, y un marcado acento extremeño que oculta profesionalmente todas las noches. Pues bien, ayer Pepa Bueno se comió el programa de la entrevista, desarboló por completo a ZP, dejó a sus compañeros a la altura de comparsas y se erigió como la interrogadora más valiente que he visto en presencia de un presidente del gobierno desde aquella famosa acusación de Iñaki Gabilondo a Felipe González de si él era la X del GAL, allá por el Cretácico inferior. Hubo en momento en la entrevista, a partir del minuto 10:50, en el que la Buena de Pepa arrancó muy seria, y con una pequeña introducción, en la que se notaba nerviosa, desgranó el rosario de incongruencias, equivocaciones y descoordinaciones que ha vivido el gobierno de ZP a lo largo de estas últimas fechas, especialmente la horrorosa primera semana de febrero, con el cutre corta y pega del documento de las pensiones que se envió a Bruselas. A medida que Bueno desarrollaba su pregunta el semblante de ZP se agria, se vuelve cada vez más serio, consciente de la andanada que le están soltando, quizás por primera vez en un medio de comunicación, delante de todo el país. Y frente a la oportunidad de admitir el error de su conducta y de enmendarse ZP escogió la vieja vía de no responder a las preguntas de Pepa, por lo que el clamor que la periodista soltó resonó aún con más fuerza, obligándola a repreguntar y obteniendo nuevas evasivas. A partir de ese momento cada una de las preguntas que soltaba Pepa Bueno se acompañaba de un gesto serio por parte de ZP, llegando en algún caso a acusarle a la entrevistadora de “rizar el rizo” como fue en el asunto de la polémica con Venezuela.

Y cada vez que hablaba ZP el semblante de Pepa cada vez era más descreído. Hay algunos planos de la entrevista en la que la cara de Bueno es de todo menos buena, mientras se oye a un ZP de fondo, y el rostro de ella trasluce incredulidad, descreimiento, una sensación, de “venga, qué me estás contando” como pocas veces he visto. Entre otras, la función de un periodista debe ser la de controlar, acotar y vigilar al gobernante, ayer Pepa Bueno dio una lección, y creo que poco tiene que envidiar a figuras que en los Estados Unidos se han consagrado como maestros y señores del periodismo. Eres buenísima, Pepa Bueno, lo de ayer fue toda una lección.

Avatar hostil

Esta noche se han entregado los Óscar, por la tarde en horario californiano, ya hace muy poco tiempo hemos salido de dudas sobre quién ha ganado y quién no. Previamente debo decir que como no he visto las películas que protagonizan Jeff Bridges y Sandra Bullock poco puedo decir de sus premios. Algo así me pasa con el secreto de sus ojos, que no la he visto, pero me alegro que le hayan dado el de mejor película extranjera, porque todo el mundo habla maravillas de esa película. Felicidades a ese genial dúo que forman Campanella como director y Darín como actor.

Donde sí puedo opinar con algo más de criterio es en el premio a mejor película, y qué quieren que les diga, me parece fabuloso que se lo hayan dado a En tierra hostil. Durante estas últimas semanas hemos asistido a la batalla de los nervios entre la finalmente ganadora y el imperio Avatar, que finalmente sólo se ha llevado algunos premios técnicos. Aquí la academia de Hollywood ha apostado por el buen cine frente al cine rentable, porque si es por lo recaudado en sala y promociones, Avatar debiera haberse llevado hasta los muñecos de cartón piedra, dado que ya es la película más taquillera de la historia. También ha revolucionado en parte el negocio al ser el primer filme que realiza un explotación comercial del 3D y logra el éxito, lo que abre las puertas a nuevos formatos, experiencias y, como no, negocios. Pero si de lo que se trata es de premiar películas, poco podía hacer Avatar frente a la tierra hostil. La película de Kathryn Bigelow, que se corona además como la primera mujer que consigue el Óscar al mejor director, es todo un ejercicio de crudeza y realismo. La historia es descarnada, y algunas de las caras y gestos de sus más bien desconocidos actores emocionan mucho más que el prodigio técnico que supone Avatar. Si la primera es puro espectáculo, esta combina espectacularidad con tragedia e historia real, e interpretaciones de altura. Ya comenté hace unos meses, cuando vi las dos películas, que la exmujer (Bigelow) le había dado toda una lección al exmarido (Cameron) sobre como rodar una historia, y como hacer florar tensión y sentimiento. Evidentemente hay que ver Avatar, porque es un espectáculo desbordante, pero no se merecía el premio a la película y la dirección y el resultado ha sido a mi entender, justo. En otros aspectos de los premios me ha dado pena que a “Up in the air”, uan gran película que viene como anillo al dedo en una coyuntura de crisis como la actual, no le hayan dado nada en el apartado de actores, porque tanto Clooney como las dos mujeres que aparecen en la cinta bordan sus actuaciones. También es una pena que el precioso corto de animación español, la dama y la muerte no se haya llevado un galardón, pero sigue siendo igualmente bueno, y les aconsejo que lo vean, por ejemplo aquí, y lo disfruten plenamente.

Me queda en mi corazoncito la pena de que el premio a la mejor película no se la hayan dado a la más emocionante, tierna y bella de las de 2009, que a mi entender no es otra que.... UP. Sí, sí, el UP de Pixar, que se ha llevado el premio a la mejor película de animación, pero que es merecedora del de mejor película a secas. Es cierto que, por motivos obvios, no iba a contar con el voto de los actores, pero es una maravilla en todos los sentidos, y los diez minutos iniciales son una poema de una belleza y profundidad como no recuerdo en mucho tiempo. Hubiera sido todo un puntazo que se lo hubieran dado, pero a falta de UP, viva la hostil tierra ganadora.

Aquí el más vulgar “cobra”

Es un tópico oír que vivimos en una época decadente, y lo es entre otras cosas porque se ha dicho siempre, ahora y en cualquier punto del pasado, y obviamente algunas veces era cierto. ¿lo es ahora? Soy de los que opinan que sí, peo es un juicio de valor muy personal, y el hecho de que los medios de comunicación e Internet hoy en día masifiquen y hagan universal todo lo que sucede a nuestro alrededor al instante quizá contribuya a ello. Lo que si me parece indiscutible es que la vulgaridad se ha instalado en nuestras vidas, y tiene buen aprensa, o al monos no se le mira con malos ojos.

De esto trata un magnífico artículo publicado esta semana en La Vanguardia, al respecto de lo vulgar que cada vez pesa más en nuestro entorno. Quizás sea la televisión el medio que más ha caído en este oscuro pozo de lo cutre y zafio, aunque no sólo. Programas como Gran Hermano, La Noria, Sálvame, Donde Estas Corazón y similares son auténticas basuras morales y se emiten todos los días con un éxito de audiencia que les hace muy rentables. El morbo y la curiosidad malsana siempre han sido golosas para quienes los explotan, pero hoy en día el negocio se ha disparado. Hay un personaje que es dueño y señor de estos programas, una mujer de nombre de portal navideño, y que no pienso escribir porque me produce repulsión sólo el pensar en ella, que ha sido elevada a los altares sociales, algunos la llaman la “princesa del pueblo” cuando sería más propio definirla como la “reina de la basura”. Sin embargo millones de personas parecen disfrutar día a día con sus andanzas, y ella y los que hacen el programa ingresan miles de euros en lo que me parece una versión catódica del atraco perfecto. Sin embargo el camino iniciado por ese personaje ha cundido, y día a día surgen nuevos sujetos, no se si son exactamente personas, que tratan de rentabilizar su grosería, pose chulesca o hasta sus actos delictivos. En estos programas se ha llegado a defender al salvaje que atacó al profesor Jesús Neira, haciendo que Neira pasase de víctima de una agresión delictiva a culpable por su actitud de defensa de una mujer. Se ha entrevistado a Julián Muñoz, exalcalde y encausado como ladrón de las arcas del Ayuntamiento de Marbella, y cobrando por ello, claro. Se ha defendido a “El Rafita” un tipo que asesinó a sangre fría cuando era un adolescente a una chica llamada Sandra Palo, y que por su edad y otros aspectos ha logrado que su crimen sea castigado con menos fuerza que la que se usa para perseguir a los vendedores del top manta, y a la vez se ha acusado a la madre de Sandra Palo, una mujer destrozada, de todo lo imaginable, por parte de unos “tertulianos” indignos e infames que, mientras dicen esta sarta de estupideces cobran. El último caso que me viene a la memoria, y quizás el más sintomático de lo que hemos creado, lo ha protagonizado un tal John Cobra, finalista de Eurovisión, que se dedicó a tocarse sus partes e insultar a la gente en directo en la gala que al efecto realizó TVE, con una Ane Igartiburu que hizo su particular doctorado del directo televisivo. Acto seguido de semejante actuación, estaba el amigo John arrepentido? Avergonzado? Triste?

Pues mira, no. Su agente (esta gente tiene agente) ya iba de tele en tele vendiendo una entrevista por 30.000, que yo no los gano ni en un año. Se dijo que Telecinco estuvo a punto de firmar pero al final se echó para atrás... supongo que hasta que baje la tarifa un poco. ¿Pedir 30.000 euros por contar cómo te los tocas en la tele?.... ¿Soy el único que piensa que esto es una auténtica mierda? Incluso le han dado un ondas, premio con prestigio en los medios de comunicación, a un zafio como José Javier Vázquez cuando lo único que hace cada día es..... un montón de vulgar y asquerosa basura. No lo entiendo, no entiendo nada.