La subasta fiscal

Qué bonitas son las campañas electorales, y más en estos tiempos de empate técnico donde parece que cualquier resultado es posible. Empiezan prometiendo la Luna y ya vamos casi camino da Neptuno... Hace unas semanas Rajoy desveló su propuesta fiscal, consistente en bajar tramos de IRPF y aumentar los mínimos exentos, sacando así a un montón de gente de la tributación directa. En su momento la postura fue protestada por el gobierno y otros grupos, acusándola de electoralista, simplista y demagoga. Creo que tenían razón.

Pero todo el monte es orégano, y sino, se planta. Este Domingo ZP anunció que si gana las elecciones ingresará a todo contribuyente una paga de 400 euros de devolución extra de hacienda. El anuncio, hecho en un mitin, es de esos que hay que coger con puntillas, porque suena al típico calentón de boca ante las masas enfervorizadas, que luego se diluyen la nada. Pero no, parece que va en serio, más que nada porque ayer Caldera, el Ministro de Trabajo, tuvo que salir a dar detalles prácticos de la medida que, como los 1.500 euros por niño, suena a improvisada y es una chapuza regresiva. Todo el mundo se ha echado en contra del gobierno por este anuncio, acusándolo de caciquil, porque nunca se había visto tan clara la intención de comprar votos, y tienen toda la razón. Se pueden poner tantas pegas a esta medida que necesitaría varias hojas, pero tranquilo, lector, que seré breve. Es regresiva porque un asalariado forrado cobrará lo mismo que yo (o usted, lector), y ambos ni ingresamos lo mismo ni tenemos idénticas necesidades. A uno le surge la duda de, si ese dinero le sobra al gobierno, porqué lo recaudó en su momento, y no decidió anticipadamente bajar la tarifa del IRPF para no descontárnoslo, o como se refleja ese gasto extraordinario en unos presupuestos aprobados a finales de Diciembre. Y ya puestos, como huelga decir que ese dinero NO es del gobierno, sino de los contribuyentes, porque no se nos devuelve con los intereses que ha devengado durante al menos un año, tiempo en el que ha estado en manos de las arcas públicas? Porque esto de hacer dádivas con dinero ajeno es muy típico de todos los gobiernos, y resulta sorprendente que la población lo asuma y lo acate sin rechistar. ¿Quieren que siga? Un poco, sólo. ¿Por qué solo a los tributantes por IRPF? Supongo que los autónomos, profesionales liberales y demás también pagan impuestos, e incluso las empresas el de sociedades. Podemos ingresar 400 euros a cada empresa en su liquidación trimestral de IVA, y todos felices. Quizás a alguno le de la risa la ver el ingreso, pero bueno, da para pagar algunos langostinos, o incluso alguna cesta de las próximas navidades. Al final, y es curioso, el PSOE ha cogido esa frase de Pizarro que tanto criticó (donde mejor está el dinero de los españoles es en su bolsillo) y la va a aplicar directamente.

Lo que más me asombra de todo esto es la aparente sangre fría de unos políticos que, de una manera o de otra, pretenden destruir el superavit de las cuentas públicas en regalías en unos pocos mese, con lo bien que va a venir esa caja cuando el paro, que y acrece, empiece a demandar subsidios de desempleo, las cotizaciones sociales caigan y las prestaciones se disparen. Ahora que llegan las vacas flacas hace falta alguien que las gestione de verdad, y que no se limite a prometer rebajas ficticias (quizás bien encaminadas pero mal planteadas) o simples aguinaldos compravotos. Por favor, ¿ahí algún candidato capaz de pensar un poco? ¿O es mucho pedir?

Amor de padre

Últimamente sólo veo buenas películas. No es que vaya demasiado al cine, pero es que al precio que se ha puesto el negocio de la pantalla (me cobraron 7,10 euros este sábado, 7,10!!!) hay que cribar un poco y escoger bien para, además de dejarse un buen pellizco, no salir enfadado. Estaba interesado en ver los crímenes de Oxford, más que nada para ver la bella ciudad de Oxford y la aún más incomparable Leonor Watling, que luce soberbia en el cartel con esa chaqueta roja pasión, pero la puse por detrás en mi lista, y vi “En el valle de Elah”.

Esta es la última película de Paul Hagáis. Este individuo es el autor del guión de “Million dólar baby” directos de “Crash” y colaborador con Clint Eastwood en su dueto sobre Iwo Jima. Menudo palmarés. En su última cinta se presenta una historia sobre la guerra de Irak, según se dice en los anuncios, pero eso no es exactamente cierto. Irak es el trasfondo, la causa, pero todo sucede en territorio norteamericano, entre americanos. De hecho sólo vemos el castigado país en unos fragmentos grabados por un móvil de muy mala calidad. Unos padres (Tommy Lee Jones y Susan Sarandon) esperan la vuelta de su hijo de al guerra. Ya está en su base de EE.UU., pero ha desaparecido. El padre se traslada a la base para averiguar que está pasando, y en breve se descubren unos restos en un descampado que corresponden a su hijo. A partir de ahí el padre intenta descubrir qué ha sucedido, quién ha matado a su hijo y porqué. En esta labor contará con la ayuda de una policía local (Charlize Teron) que sólo atiende casos cutres y sin interés, y que ve en este asunto una oportunidad para huir de su desmotivante vida laboral y personal, sólo aderezada por la existencia de su hijo. La película descansa completamente sobre el trabajo de Tommy Lee Jones y Cahrlize Teron, y ambos están magníficos, pero lo de Lee Jones ya no tiene nombre. Abatido, cansado, dolorido pero nunca derrotado, con unas ojeras enormes y arrugas por doquier, Jones encarna el papel de padre coraje de una América profunda, real y que no sale mucho en las películas. Su casa, su barrio, lleno de gente trabajadora, con sus camionetas, con cintas amarillas por doquier, que denotan la presencia de un miembro de la famita en el frente, y con la bandera americana en asta, como muestra de un sano orgullo patrio. Frente a esa visión Jones descubre un ejército envenenado, podrido de poder y ambición, donde los chicos que entran para servir a su país acaban convirtiéndose en algo vergonzoso, capaces de realizar actos impropios de un ser humano, que a mediada que avanza la película harán que el padre, de origen militar, vea con otros ojos a su hijo, a sus compañeros, y a todo que le rodea, y no le gusta nada lo que va viendo y descubriendo.

En este caso Charlize Teron también borda su papel. Dotada de una belleza perturbadora, da credibilidad a esa figura de policía abandonada a su suerte, de mujer en un mundo de hombres, de luchadora para tener que sobrevivir en la jungla. Incluso con la nariz rota está desbordantemente bella y profesional. La última escena, en la que Jones acaba izando la bandera americana, es de antología. Quizás desde “Salvar al soldado Ryan” no veía yo una bandera que cierre una película con tanto significado, aunque en este caso no es el mismo, desde luego. En definitiva, y pese a que el Sunday Times no está de acuerdo, me pareció una preciosa cinta, muy recomendable.

Las Benévolas

Uno de los escasos propósitos que me planteé de cara a las navidades fue el de leerme “Las Benévolas”, uno de los éxitos editoriales de la temporada, ganador del Goncourt el año pasado y objeto de admiración (y crítica) por parte de la prensa especializada. Es la primera novela de su autor, Jonathan Littell, un americano de madre rusa que vive en Barcelona y que ha escrito el texto en francés. Sus dimensiones, mil páginas asustan, y su densidad abruma, pero una vez lanzado a la tarea me vi inmerso en una de las pesadillas más alucinantes, poderosas y crueles que jamás haya sentido.

Ya me emocionó, como amante de la música de Bach que soy, el hecho de que el libro estructure sus capítulos como los fragmentos de un a suite francesa. Tocata, Alemandas I y II, Curranda, Zarabanda, Minueto (en rondós), Giga y Aire. El protagonista de la historia es Maximilian Aube, oficial de las SS, que tras la guerra nos cuenta sus experiencias en ella, vistas (y esta es una de las clave del libro) como el relato de un trabajo profesional por parte de un empelado público que se enorgullece de su trabajo, que participa en al gestión y desarrollo de los campos de exterminio judíos con la frialdad y profesionalidad exigida a un ingeniero en el trabajo de edificación de una presa, o que se exaspera ante la ineficacia del ejército alemán para desarrollar las labores de “limpieza” a medida que avanza por la estepa rusa. Es la Segunda Guerra vista desde el lado de los verdugos. Auschwitz desde los comandantes nazis, y eso plantea al lector enormes interrogantes y dilemas morales. Aube es un hombre culto, elegante, refinado, homosexual, misógino, letrado, sensible, dotado de gusto, estilo y tendencias incestuosas, y que sufre frecuentes ataques diarreicos por el estrés y la presión de su trabajo. Todo un personaje del que llegamos a conocer hasta lo más profundo de su ser. Y pese a deleitarse con la música de Bach, y debatir con alguno de los protagonistas si Rameau y los barrocos franceses son equivalentes a los representantes del barroco alemán, su instinto asesino y depravado permanece, y eso, que s la otra clave del libro, sustenta la tesis del autor, que comparto, de que la cultura no es un antídoto ante la barbarie. La educación, las formas, la lectura, el deleite ante una obra de arte, etc no nos hace mejores personas. Es una visión cruel, nihilista quizás, pero cierta, y el caso alemán es el paradigma de esta horrible contradicción entre formación, espíritu y actuación depravada. La historia, que comienza poco antes del inicio de la operación Barbarroja contra Rusia, acaba en las ruinas de una fantasmagórica y horrenda Berlín, con el protagonista huyendo a través del Zoo y los túneles del metro de un régimen, el soviético con Stalin a la cabeza, igual de depravado que el nazi, pero que, como señala el protagonista, tuvo la suerte de ganar la guerra y, como vencedor, escribir la historia a su favor.

Huelga decir que recomiendo encarecidamente que el que pueda se lo lea, pero aviso que no es una novela para todos los gustos. Densa como pocas, con el diálogo desarrollado de manera narrativa, con escenas de elevada crueldad o muy escatológicas, muchos estómagos no se sentirán a gusto en varios de sus pasajes, y la miseria moral que emana el personaje y, sobre todo, su proximidad a nosotros, nos dejará aterrados. Como muestra en este enlace está la tocata, capítulo inicial y presentación del personaje por él mismo, con su aire chulesco, desafiante pero, mmm, tan cercano..... Imprescindible.

Algunas ausencias

¿Qué opinaría el actor Heath Ledger del derrumbe de la bolsa? Ya no lo sabremos, porque falleció el Martes en su apartamento de Manhattan. Otro actor joven de carrera prometedora, que ve su futuro destruido a la ridícula edad de 28 años por las drogas y una vida que se le desbordó hace ya mucho. Tampoco tenía unas grandes actuaciones en su carrera, aunque so sí, su papel en Brokeback Mountain me pareció sólido y bien interpretado. Es ya muy larga la lista de promesas enterradas prematuramente, futuras estrellas que se apagan de golpe y ya nunca brillarán. Una triste historia.

Aunque para historia triste, la del genio de Bobby Fisher, fallecido este pasado viernes en Reykiavik a los 64 años, curiosamente el número de casillas de un tablero de ajedrez, deporte que le ha perseguido toda su vida. Decían algunos que Fisher y Von Neumann fueron las personalidades más brillantes e inteligentes del siglo XX. No lo se, pero es cierto que Fisher encarna perfectamente la imagen del genio loco, atormentado y posiblemente también superado por la presión. No viví su momento de gloria, el duelo con Spassky en la capital islandesa, porque tuvo lugar en 1972, el año en el que yo nací, pero aun cuando yo era pequeño se recordaba constantemente ese encuentro, esa rivalidad entre dos hombres, dos sistemas, dos mundos, con una tensión política y social como no nos la podemos imaginar hoy en día. Fisher logró derrotar a Spassky y se convirtió en el campeón del mundo, humillando a los rusos en su deporte nacional, y siendo así el héroe del capitalismo frente al comunismo. Es probable que toda esa presión, unida a una infancia convulsa y nada envidiable, acabasen provocando el enajenamiento de Bobby. Tras esa partida desapareció literalmente de la tierra. Su fama llegó a ser tal que podría haberse convertido en una de las celebridades del siglo, dedicándose a cualquier cosa que le placiera. Pero no. Se evadió del mundo, se fugó, se recluyó en no se sabe donde y su figura empezó a oscurecerse. Reapareció en 1992, en una reedición publicitaria del duelo con Spassky que se celebró en Yugoslavia, país sometido entonces a bloqueo por EEUU a cuenta de las guerras de los Balcanes, motivo por el cual se convirtió en un prófugo a ojos de la justicia norteamericana. Sus paranoias eran constantes, y su obsesión por la seguridad, seguro como estaba de ser víctima de complots organizados por las más diversas agencias y servicios de inteligencia le impedían vivir. Hace pocos años fue detenido en el aeropuerto de Tokio, mostrando un aspecto de indigente, o de Diógenes redivido, con una poblada barba blanca y una vestimenta raída. Era la imagen del hundimiento del genio y de la persona. De allí consiguió recalar en Reykiavik, donde parece que intentó llevar una vida apartada y normal, pero no lo consiguió. Al final murió envuelto en su paranoia.

Leontxo García, uno de los mayores expertos de ajedrez del mundo, logró entrevistarle hace pocos años, y comentaba este pasado Domingo en “No es un día cualquiera” de RNE, la impresión contradictoria que le provocaba Fisher. Genio absoluto, paranoico, misógino, antisemita compulsivo (pese a su origen judío) le parecía un hombre desbordado por su capacidad y por la presión, una especie de juguete roto, que había acabado pagando los platos del enfrentamiento entre dos superpotencias. Leyendo artículos este fin de semana al respecto no podía dejar de pensar en qué pobre había sido Fisher, qué triste había sido su historia, y qué oscuro su final. Tantas capacidades solo le habían proporcionado amargura en su existencia.

BOOM!!!!!!!!

Qué injusticia.... me cojo dos días de vacaciones y en medio se hunde la bolsa. Como todas las onomatopeyas clásicas fueron muy sobadas el Lunes y Martes, prefiero titular la entrada de hoy con una que hace referencia a las explosiones y, en el mercado, a las subidas descontroladas, de esas que hubo hasta hace poco tiempo y que han originado la turbulencia, tormenta o huracán en el que nos encontramos. Mira por donde se nos abre ante nuestros ojos uno de los panoramas económicos y financieros más apasionantes que pueda uno imaginarse. A ver que tal lo lidiamos.

A toro pasado, o mejor dicho, tras la cornada, algunos salieron diciendo que era previsible una caída del IBEX35 de las dimensiones de la del Lunes, recordemos, un -7,5%, la mayor de la historia. Lo que yo puedo afirmar es que el desastre del Lunes me pilló completamente desprevenido, fue una gran sorpresa, y no me lo esperaba, sobre todo tras un inicio de año tan malo como el que llevábamos. Es cerito que la marcha de mi amiga talismán puede que haya tenido efecto en el parqué, pero aún así, oyendo las noticias el Lunes por la mañana no podía dar crédito. Las caídas del 5%, 6% eran lo habitual. Al poco salió Pedro Solbes, Ministro de Economía y Hacienda, diciendo que no había que exagerar el comportamiento bursátil de ese día, y menos mal, porque si el mayor derrumbe de la historia no es una exageración!!!! Ayer todos los mercados abrieron, nuevamente a la baja, aunque más contenida, y la Reserva Federal de EE.UU. (la FED) bajó por sorpresa los tipos de interés tres cuartos de punto, lo que sirvió para apaciguar los nervios, consolidar un cierre en positivo de las plazas europeas y amortiguar mucho las caídas de los índices norteamericanos. Creo que Bernanke, presidente de la FED, actuó correctamente, aunque hay voces que afirman que este movimiento debió hacerse hace ya algunos meses. Lo que si me deja un poco preocupado es que, siga sus pasos o no el Banco Central Europeo, los Bancos Centrales han gastado ya casi todas sus armas para combatir esa crisis. Tras las inyecciones de liquidez y las reducciones de tipos poco más podrían hacer en caso de un nuevo precipicio financiero. Resulta evidente que el plan presentado por Bush este Viernes no era suficiente, pero eso no hundió las bolsas, como tituló algún periódico listillo el Martes (que bien se vivía contra Bush, recordarán algunos a final de año). Es hora de, en caso de nuevas caídas, políticas fiscales audaces y valientes, y no melifluas como la de un Bush en su ocaso o las declaraciones de un Solbes que parecía completamente ajeno a la realidad economía, pensando sólo en las elecciones de Marzo.

En el lado práctico, mis acciones de renovables están por los suelos, caídas como molinos abatidos pro un certero y poderoso Quijote. Y que decir de las de Iberdrola normales, que no tengo, pero que a este paso regalarán en los quioscos. No me preocupa porque he invertido a largo plazo, y he metido dinero que no necesito de aquí a varios meses (eso le garantiza a uno tranquilidad en jornadas como estas) pero lo cierto es que este Lunes mucha gente perdió dinero, vio esfumarse algunos de sus ahorros, y se dio cuenta de que esa palabra maldita, la crisis, se hizo carne y acampó entre nosotros.

A lomos de un caballo desbocado

Si no fuese por el asunto de Gallardón y las listas del PP, lo que hubiese copado los titulares de toda al prensa esta semana tendría forma de gráfica descendente, abrupta, y se rellenaría con letras rojas y de amplia tipografía. El desplome del Ibex35, que lleva cayendo desde inicios de año, se agudizó el Martes, con una caída superior al 3%, el Miércoles intentó corregir pero al final perdió otro punto, y ayer trató de salvarse de la quema con algo más de fuerza y convicción. Ejercicio inútil, porque acabó cayendo nuevamente.

Pues vaya panorama, verdad??? A esto se suma que el aquí escribiente sigue con sus acciones de Iberdrola Renovables, compradas en la apertura a 5,3 euros. Han llegado a estar incluso a más de 6 euros, con unos beneficios de más d 10%, pero me aguanté. Al poco vino el derrumbe, y cuando la gráfica apuntaba al suelo directamente, en un acto de valentía impropio de mi, corrí al banco y recompré más acciones, esta vez a 5,5 euros. Confiaba plenamente que el valor no perforaría los 5,3 de la apertura, y consideré 5,5 como un buen precio. Pero, sorpresa, pese a que ese día el valor aguantó, a partir de ahí todo se fue a la porra. Perdió el 5,3, el 5,2... el 5, e incluso ha llegado a rozar el 4,7 en sus momentos más cutres. Ese sí que era un buen momento para comprar, no cuando yo lo hice. Ahora el valor lucha denodadamente por consolidar la cota del 5, pero en un mercado turbulento que parece el Cantábrico en plena galerna (y eso es un poco lo que está pasando, una tormenta financiera de aúpa). ¿Volverá alguna vez todo a los queridos 5,3 – 5,5 euros? Pues claro que sí, cuestión de aguantar, esperar y ya se recogerá la cosecha en su momento, pero no voy a negar lo mal que lo pasa uno cuando consulta en la web las cotizaciones y sólo ve rojos, y el valor no deja de caer. Maldita sea, empiezo a decir para mis adentro, me meto en este fregado que iba a resultar bueno y al parecer no lo es tanto, al menos de golpe. Además algunas personas me han hecho caso y se han metido, y por lo que se aún siguen empantanados en los molinos. No deja de tener su lado cómico que invirtamos en el aire, el viento que todo se lo lleva, que es etéreo, fugaz y volátil como él sólo. Si está leyendo esto alguno de los que también se han dado de bruces contra las aspas, que no se preocupe. Subirá, pero como las peras en los árboles, el fruto no germina de un día para otro. Es una metáfora algo hortera, sí, pero sirve para consolarse.

Lo que si es cierto es que, independientemente de lo que pase con el valor, se acaba una época para el Ibex 35. Mi amiga ABG, que tanto y tan bien ha contado las evoluciones bursátiles, y que ha vivido unos años de gloria en los valores, se va de corresponsal a San Francisco justo en el inicio de la crisis, en medio de la tormenta. Suban o bajen las acciones ya no será lo mismo. Se marcha el talismán de al bolsa española, y ahora ya nadie nos guiará con tanta soltura en la selva financiera, ni nos avisará de por donde soplan los buenos vientos..

Hasta el Miércoles 22.

Chunda chunda

Finalmente no tendrá lugar el próximo Lunes la gala anual del COE, en la que se iba a estrenar de manera oficial la nueva letra del himno español. Ante las críticas, suspicacias y cachondeos generados por el texto, el presidente del COE anunció ayer la marcha atrás del proyecto, aunque insistió en que su objetivo final es que haya una letra para poder ser cantada. Quién peor se lo ha tomado ha sido Paulino Cubero, el autor del texto, que como buen desconocido, ha disfrutado de una semana de gloria frustrada en el último tramo, y no verá a Plácido Domingo cantando su texto.

Paulino se ha enfadado mucho. Está en paro, el 7 de febrero tiene que renovar la tarjeta del INEM, y ha dicho que espera que los siete mil participantes de esta especie de concurso de la letra se apunten a la oficina de empleo justo detrás de él. Habla de las miserias de la patria, y se ve que este hombre no ha tenido la fortuna de leer a lúcidos autores como Quevedo, Larra o Pérez Reverte, que han glosado y denunciado siempre lo cainita y cruel que es este país con sus hijos. Evidentemente Paulino peca de ingenuo. En un extraño país donde poca gente cree en él ni le importa, y donde el sentimiento (de egoísmo) nacional está asentado en reductos localistas, el buscar una letra común al himno es un ejercicio que va a estar lleno de dificultades y problemas. Ni siquiera Aznar en al segunda legislatura, que lo intentó, fue capaz de sacar un texto, porque la comisión que montó al efecto se encontró con enormes trabas y dificultades. Y encima esta vez se monta para un asunto tan serio un procedimiento rayano en el absurdo. Aparece un organismo semiprivado, el COE, en nombre de unos deportistas que ansían cantar algo cuando triunfan, y que a la hora de la verdad no ganan casi nada, y declara que va a buscar una letra, así, amparado en su buen juicio, y encima en colaboración con la SGAE, organismo del que no voy a volver a referirme para que no se me amargue la mañana. Y todos juntos montan una especie de Operación Triunfo para escoger la letra, aceptan propuestas, recogen textos, y seleccionan alternativas. Cuando el asunto salió a los medios yo pensaba que era de broma, pero no. Iba en serio. Unos individuos se postulaban para escoger la letra de un símbolo constitucional. En vez de hacer un debate serio de porqué no tiene letra el himno, qué quiere decir eso, si es bueno o malo, y que se puede hacer al respecto, o incluso plantear la posibilidad de buscar una canción popular ya hecha con letra propia (“Suspiros de España”, “España camisa blanca de mi esperanza”... yo que se) estos iluminados se lanzan a un ruedo lleno de toros sueltos y picadores profesionales, y así de corneados han salido todos.

En el fondo, y siendo un poco crueles, todo este episodio ha sido tremendamente patriótico e hispánico. Una monumental chapuza desde un principio, que ha acabado en medio del cachondeo más generalizado, una coña absoluta respecto al himno, y del que ya surgen versiones a cada cual más esperpéntica y graciosa. Ya sólo falta que a algún avispado productor de televisión se le ocurra organizar del todo “Operación Himno” con letristas nominados, miembros del lumpen histriónico haciéndose pasar por cantantes de opereta frustrada y Bisbal de copresidente del jurado, con lo que a parte del himno también tendríamos la patada al aire nacional y el salto patrio...

La noche de los cuchillos largos

Ayer por la tarde, mientras el viento soplaba sin cesar sobre media España y ocultaba los cadáveres de unos pescadores en Galicia, cuando el IBEX 35 se derrumbaba, presa de las pérdidas de Citygroup y anunciaba que la crisis económica puede ser más larga, dura y difícil de lo pronosticado, comenzó una reunión en la calle Génova, la sede del PP, en la que Alberto Ruiz Gallardón y Esperanza Aguirre se enfrentaban a cara de perro por las listas electorales madrileñas, en presencia de Rajoy, y de Acebes como convidado de piedra. Ya de noche salieron los cuchillos, y como en toda buena tragicomedia, aparecieron cadáveres al encender la luz.

Esperanza lanzó un órdago a la grande. Si Alberto iba en las listas por Madrid y llegaba al Congreso, ella no iba a ser menos. Dejaría la presidencia de la Comunidad de Madrid y también tendría un sillón en el hemiciclo. O todos o ninguno, y Rajoy decidió (no se si ese término es muy exacto) que ninguno. Ni Esperanza ni Alberto figurarán en las listas del PP por Madrid. Como Alberto era el único de los dos que se había postulado oficialmente a ir en esas listas, todos los medios coinciden unánimemente en la victoria de la facción de “Espe”. Se ha salido con la suya, deja al Alcalde a los pies de los caballos, descabezado y desautorizado. Su voluntad se ha torcido. Y hete aquí que en esta partida de mus aún se juegan algunos tantos tras el recuento. Pasadas las 23:00, en el programa de La brújula de Onda Cero, Carlos Alsina adelantaba la portada del ABC en la que se afirmaba que Gallardón, evidentemente despechado, dejaría la política después de las elecciones del 9 de Marzo. Victoria total de las hueste de Aguirre. Si Rajoy gana las elecciones Aguirre podrá presumir de que ha sido gracias a quitarse un lastre como Gallardón, y que sus ideas son las que le han llevado al partido a la Moncloa. Rajoy estaría feliz como presidente, pero sabiendo que el aliento de Esperanza estaría muy cerca, quizás demasiado. Pero... y si pierde Rajoy???? En ese caso la posición de Aguirre se desinflaría. Las críticas caerían sobre ella, acusándola de haber hecho perder al partido un activo tan importante como el Alcalde de Madrid, diciendo que su ambición ha llevado al PP a la derrota, y lo lógico sería que la cabeza de Rajoy no tardase en caer junto con la de ella, rodando ambas ante los ojos de Gallardón, redimido en al derrota como el ganador de esta batalla cruenta y cruel. Sea cual sea el resultado sólo uno de los dos puede ganar, y de momento el tanteo es Esperanza 1, Gallardón 0, aunque en función de lo visto y oído ayer es probable que el recuento final fuese Esperanza -1, Gallardón -2, Rajoy -3, PP –infinito.

Porque esta pelea de egos y orgullos sólo ah servido para ocultar el nombramiento de Pizarro como número dos de la lista de Madrid, sacar una sorpresa que sólo ha tenido unas pocas horas de vida política, y garantizarse que ninguno de los dos ocupará plaza en el Congreso en Marzo, no pudiendo por tanto llevarse los focos de la acción política o la iniciativa sucesoria en caso de una (probable) derrota del PP. Ayer desde Génova le hicieron al PSOE gran parte de la campaña, y el PP se ha hecho acreedor de un varapalo bien gordo. En el juego del dilema del prisionero escenificado ayer, en el que la mejor solución es cooperar, todos han decidido enfrentarse, y intuyo que en Marzo recogerán su holgada matriz de pagos negativos. Impresionante.

Conversatius interruptus

Suena la llamada en mi auricular, piii piii y alguien descuelga... Hola!!! Qué tal estás!! Cuánto tiempo sin llamarte, disculpa, pero es que estos días liado, y ya se sabe, se me ha ido el santo al cielo.... (ruido de platos y vasos cayendo) Oye, digo yo, qué es eso??? Has tenido un accidente?? “No, es que me estoy haciendo la cena” (más ruido, golpes y cubiertos chocando) “y de paso estoy fregando parte de la vajilla” (la voz va y viene, síntoma de un inalámbrico sujeto de manera inestable con la cabeza y el hombro). Vaya, qué cosas, digo yo algo enfurruñado.

.............. BUAAA!!!!!!!!!! BUAAAAAA!!!!!!! Y eso???? (me empiezo a alarmar) “Nada, es que el niño no acaba de dormirse, y así es difícil hacer la cena, acostarle, estar relajada (PUM, PLONG, CRASH!!!!) “Cómo tengo que decirte que no tires eso al suelo, malo malo malo!!!” Oye, será mejor que lo dejemos, ya te llamaré más tarde, o mañana, o yo que se cuando. “Sí, mejor, porque la sartén está caliente (ruido de chisporroteos y grifos lo atestiguan) y estoy algo cansada. Adiós”............ Este diálogo ficticio no lo es tanto. Últimamente cuando llamo a alguien muchas veces ocurre algo similar. Todo el mundo está ocupado, tremendamente ocupado a todas horas, lo cual es normal dado el tiempo que el dedicamos al trabajo y las horas a las que llegamos a casa, y empieza a resultar difícil mantener una conversación fluida, o al menos sin interrupciones, con nadie. Todo el mundo me dice que el caso raro no son ellos, sino yo, que llevo una vida cuasi infantil, sin necesidad de prepararme la cena, acostar niños y ausente casi por completo de responsabilidades adultas. Y tienen razón. Pero lo cierto es que cuando digo que a las personas, una vez que se casan y tienen niños hay que marcarlas en la hoja de teléfonos con una cruz para saberlo y así no llamarles no sólo hago una declaración cómica y de intenciones (tranquilos, claro que no marco a nadie) pero ya no es lo mismo. El placer de la conversación se esfuma en medio de frugales y necesarias obligaciones que parecen no acabar nunca. Los diálogos interpersonales se acortan, se esquematizan. Sí, no , venga, ya, rápido, muy rápido, porque no tengo tiempo y hay que pasar a otro asunto lo mas deprisa posible, y así eliminar tareas pendientes de nuestras muy abultadas, sobrecargadas, agendas. La única solución a este problema, que no es nuevo, era la de acordar un encuentro con al persona interesada, alrededor de una buena taza de café (o té, o whisky, según gustos) y charlar tranquilamente, sin problemas ni disturbios...

Y digo era porque desde hace ya varios años ese invento llamado móvil también ha perturbado esa posibilidad. Quedas para hablar con alguien a quién hace tiempo no ves y de repente empiezan los mensajes, las llamadas, “disculpa que me levante un poco, que aquí no hay cobertura”, y uno se queda con la cara de pasmarote que a veces se le pone al otro lado de la línea telefónica y que afortunadamente no se ve (todavía). Ese estilo de vida “móvil” se ha trasladado a todas las facetas de nuestras vidas. Acababa el Domingo Javier Marías su artículo refiriéndose al móvil como “esa trampa que no sólo nos fuerza a trabajar sin descanso y nos esclaviza”, y muchas veces nos incomunica, añado.

Expiación

Este pasado Sábado fui al cine a ver expiación, película que en castellano ha sido titulada con inútil corolario de “mas allá de la pasión”. A parte de rimar, lo que le deja a uno un poco raro, es una pena que una cinta con un título tan rotundo, expresivo, con una palabra tan bonita, sea manchada por una segunda parte, que parece hacer pensar que los tituladores patrios suponen que la gente no va a entender que quiere decir esa palabra. Quizás se hayan estudiado en informe PISA en profundidad y no les falte razón.....

Bueno, a lo que iba. La película se basa en una novela del mismo nombre del autor inglés Ian McEwan. Leí ese texto hace unos dos o tres años, y me gustó mucho. Las novelas de McEwan son muy interesantes, aunque adolecen, en mi opinión, de descripciones muy detallistas de aspectos que quizás no sean lo más relevante de la trama, y pueden hacer que uno se enrede en ese bosque. Sin embargo, sus personajes, acciones y escenarios son preciosos, complejos y poliédricos, llenos de distintas facetas que al lector se le abren como un misterio que resolver. En concreto en esta novela son los personajes femeninos, las hermanas Tallis, las que dominan la acción, que se centra en una Inglaterra de los años treinta, ya amenazada por una guerra mundial que sólo es espectro de lo que vendrá. En ella se plantea un escenario de amor entre una de esas hermanas y un sirviente de su mansión, un jardinero llamado Robbie, y una serie de hechos que harán que ese amor se frustre. La guerra mundial se mete en medio de la vida de los personajes y la altera y perturba por completo. Finalmente al novela acaba dando un salto en el tiempo hasta la actualidad, en la que uno de los personajes explica algunas de sus acciones y como ha llevado esos últimos años de su vida acuestas. Pese a su aspecto de folletín, es más un drama complejo, lleno de emociones y algunas traiciones, que deberán ser purgadas a lo largo de la vida. De ahí el nombre de la novela y película, dada la necesidad de expiar algunos pecados cometidos en el pasado cuyas consecuencias, terribles, se extenderán hasta el final de la vida de todos los protagonistas, sean las hermanas Tallis, el jardinero o una serie de lujosos secundarios que poseen un papel decisivo en el desarrollo de la trama y en algunas de las principales escenas, tanto de la novela como la película. Hace ya un año oí que iban a rodarla, y me parecía un ejercicio muy complicado, por los saltos en el tiempo de la novela y por la densidad que de ella se desprende. Leí buenas críticas y fui al cine intrigado pero con mucha esperanza.

Y no salí defraudado. Expiación me ha parecido una película maravillosa. Un ejercicio de sensibilidad, detalle y preciosismo de primera. Pese a que sabía todo lo que iba a ir sucediendo, porque la película es muy fiel a la novela, no podía dejar de emocionarme al ver a Keira Knightley huyendo de los piratas y bordando su papel de Cecilia, admirar a las tres mujeres que dan vida a su hermana pequeña, Briony, pasar dolor con ese imagen de Dunkerke enloquecido, lleno de soldados perdidos, y esa banda sonora al ritmo de una endiablada máquina de escribir. En serio, una joya, en la que no pude evitar llorar al final. Ir a verla, daros ese placer.

El omnipresente

El Mundo le eligió como personaje de 2007, pero al paso que vamos se va a convertir en el personaje de todos los años y días del resto de su vida y de la nuestra. El presidente francés Nicolás Sarkozy ha sido uno de los principales perejiles de la salsa navideña, ha aderezado conversaciones, debates, tertulias y mentideros durante los días festivos y siguientes, y no por las medidas de política económica destinadas a paliar el alza de precios que también se sufre en Francia, no, sino por su noviazgo.

Sarkozy se ha enamorado. Qué bonito, que suerte tiene, y encima ha sido correspondido. A los pocos meses de separarse de Cecilia, su segunda mujer, se ha echado de novia a la cantante Carla Bruni. Creo que en este asunto se mezclan dos importantes cuestiones. La primera, que nadie señala pero que me parece obvia, es la profunda envidia que suscita entre todos los demás hombres del planeta una vez que vemos a la señorita Bruni, porque como cantante no me emociona, pero es guapa y bella hasta decir basta. “Sarko” se ha ligado a un pibón, y el resto, a dos velas o simplemente encerados, le miramos mal y le criticamos por envidia. La segunda cuestión, más seria, es sobre la relevancia que debe tener para un político su vida privada, la gestión que de la misma se debe hacer y como responder la sociedad y, sobre todo, los medios de comunicación a todo ese asunto. Tradicionalmente en Europa, y justo al contrario de lo que pasa en Estados Unidos, la vida privada de los dirigentes ha estado en un escondido segundo plano, aceptándose divorcios y aventuras extramatrimoniales sin que se produzca mucho escándalo y revuelo. Por ejemplo, en España era conocido que, de Vicepresidente del gobierno, Alfonso Guerra tenía una amante a la que veía todos los fines de semana, y seguía casado con su mujer. En la misma Francia Mitterrand optó por la vida privada oculta, dejando hijas que descubrían quién era su padre muchos años después. Frente a ello, Sarkozy ha optado por quitar velos, exhibicionismo sin tapujos y todo ello aderezado con unas vacaciones mediáticas frente a las pirámides de Egipto, quizás en otro intento de emular a ese Napoleón con el que le comparan y del que se siente muy orgulloso. Creo que en este asunto se equivoca, lo está gestionando mal, y y está consiguiendo que un asunto “de faldas” oculte la gestión política de su gobierno, que ha sido elegido para dirigir el país, no para ligar.

Quizás lo que ocurre es que Sarkozy no sólo es hiperactivo, que también. En la rueda de prensa de ayer ZP parecía una estatua frente al apabullante discurso y gesticulación de Sarkozy, y es que hacer una rueda de estas con él es un marrón para cualquier político. Al presidente francés le encantan las cámaras, ser el centro de atención, concitar las miradas, que todo gire a su alrededor... tiene un toque egocéntrico que no es capaz de disimular, y el estar con Bruni, viéndola iluminada por cientos de flashes y cámaras debe ser para el más erótico y estimulante que intentar quitarle el sostén a su bella amada. Todo un personaje, que a buen seguro dará aún muchas tardes de gloria.

Vaya montón de basura

Menuda la que se ha organizado en Nápoles. Según se cuenta más de 100.000 toneladas de basura (y no me equivocado ni en los ceros ni en las unidades) se acumulan entre las calles y carreteras de dicha localidad, debido a que no hay lugar donde depositarla. El ejército ha sido llamado para recoger toda esta porquería, pero no esta claro a donde se la van a llevar. Podría pensar el lector que lo más lógico es enviarla a un vertedero, pero resulta que los cercanos a la ciudad, y que se han usado para esos fines, se han clausurado al estar controlados... por la mafia.

Un panorama desolador, y que huele muy mal, a buen seguro. En medio de toda esta porquería se extiende esa cultura de violencia que en Italia parece resurgir de unos años hacia aquí. Ayer, según creo entender porque no se italiano, fue incendiado un camión de bomberos en medio de escenas de guerrilla urbana. Y es que ver la basura en la calle, y vivir rodeado de ella es muy desagradable. En Madrid hemos tenido una especie de “demo” de este problema, a cuenta de la felizmente terminada huelga de limpieza del metro, que ha durado más de veinte días, incluyendo en su transcurso a todas las fiestas navideñas. Los primeros días no había demasiada suciedad, la gente, pese a no ser muy cívica, parecía no cebarse en exceso y no arrojar al suelo todo lo que lleva en la mano, pero no tardaron en aparecer los saboteadores, sean empleados del metro no. Una panda de indeseables que se dedicaban a ensuciar las estaciones y pasillos, dejándolos como un piso de estudiantes tras una fiesta erasmus. En mi estación no echaron aceite o contenedores, como se ha podido ver en las imágenes de las cámaras de seguridad, pero si vaciaron extintores, lo que deja el vestíbulo cubierto de polvo blanco, decorado de una estampa navideña no muy agradable. Se veía por los pasillos trocitos de periódico gratuito, concienzudamente roto (supongo que pasado por una trituradora de papel para ahorrase el esfuerzo de las tijeras) que actuaba a modo de incordiante confeti navideño. Y claro, cuando uno entra a un sitio en el que todo está hecho una mierda, para que se va a molestar en limpiar algo o no añadir más al montón acumulado...... latas, botellas, peladuras de naranja, ropa... cuando llegué el 2 de Enero podría encontrarse uno en los andenes cualquier cosa, nada buena, eso sí. Era una especie de firma de la sociedad que habitaba aquellos túneles, que tenía su propia consistencia, su forma definida, y que no decía nada bueno de sus creadores.

Afortunadamente la huelga del metro se ha terminado, pero lo que en ellas se ha visto ha sido vergonzoso. A parte de la necesidad de hacer de una vez una ley de huelga se ha visto que la sociedad en su conjunto, o eso me ha parecido, es muy tolerante con el incivismo. Ese individuo que rociaba con aceite los pasillos y hacía que la gente resbalase y cayera es un delincuente, y como tal debe ser juzgado y condenado, y los sindicatos o asociaciones de cualquier tipo no pueden defender semejantes conductas, y sus compañeros de trabajo debieran expulsarle por su indigna actitud, pero no parece que nada de eso vaya a suceder. Nos tendremos que conformar con no llegar a los niveles de Nápoles.

Uuuhh!!! La crisis!!!!!!!!!!!

Una de las cosas que han sucedido estas navidades, especialmente en el inicio del año 2008, ha sido la asunción, por parte de los operadores del mercado de que las cotizaciones deben empezar a reflejar el incierto panorama financiero que se está creando en los Estados Unidos y en Europa. Los nervios han atenazado al mercado y se han reflejado en unas cotizaciones en pronunciado descenso. Toda esta palabrería se puede expresar de una manera un poco más castiza y, desde luego, más gráfica. Coño!!!!!!! La crisi ya está aquí!!!!

Pues sí, las tres primeras sesiones de bolsa de 2008 fueron horribles, sumando en su conjunto una caída del 4%, en lo que parece ser el peor arranque de la bolsa desde hace bastantes años. A esto hay que sumarle que los telediarios le han cogido el gusto a encabezar sus titulares (siempre con permiso de Sarkozy, claro) con noticias sobre el alza del crudo, de los tipos de interés y el desplome del mercado del día, porque todos los días se la pega alguna bolsa sita en un remoto lugar, frecuentemente asiático. Además, tenemos una sección fija que podríamos titular como “El alimento capullo de la jornada” en la que se intenta explicar el porqué del radical aumento de precios de ese producto estrella del día, aderezado con las habituales “encuestas” a pie de mercado, con esas señoras indignadas por los precios, pero que casi no pueden andar de lo repleto que llevan el carrito o las bolsas que arrastran. Tras el estrellato de la leche y la mafia de los cereales ahora parece que son las frutas, verduras, hortalizas, y ya llegará el turno a los combinados de zumo de mango y papaya, y al whisky y al vodka, fruto, como bien explicará un serio señor encorbatado, del incremento de su consumo en Rusia para paliar los endémicos problemas de calefacción eslavos. Y además, 1 de Enero, castigo al monedero. Todo sube en esas fechas. Luz, agua, transportes, y todos los servicios públicos, de tal manera que últimamente los telediarios parecen una pasarela de porcentajes. Los chicos de infografía se lo están currando, desde luego. Como pequeña muestra, en la cafetería del Ministerio en el que trabajo el café ha subido 5 céntimos sobre los 75 que costaba en 2007, lo que supone una bella alza del 6,66%, bastante superior al IPC, el previsto y el otro, pero más que suficiente para que ahora podamos decir que ya tomamos el café como si fuésemos el Presidente del Gobierno, a 80 céntimos.

Hay algún consuelo en este panorama?? Sí, algo hay. Los precios de las acciones de Iberdrola Renovables no dejan de subir, en medio del naufragio generalizado. Ayer cerraron a 6,20 euros, lo que, partiendo de los 5,30 euros iniciales, supone un beneficio del 16,98% en menos de un mes, cosa que no da ni el ING ni ningún otro. No deja de ser una alegría en medio del páramo, sobre todo viendo la evolución de otros valores como FCC o Colonial. Pobres los atrapados en ese marrón, emparedados en el ladrillo. A esos no les salvan ni los consejos económicos y espirituales que ha publicado la iglesia anglicana para superar esta crisis. Esos si que tienen montado un buen pollo.

Así, así...mmm.. bien!!! (para ABG)

No se si les he dicho alguna vez que tengo una amiga que trabaja en la late, aunque dado como está el patio de la pequeña pantalla a lo mejor no es algo de lo que uno pueda presumir. Enchufamos el aparato y casi todo lo que vemos es cotilleo, teleralidad, vacuos concursos en busca de la fama y el éxito, y demás basura, eso sí, envuelta en un precioso y cuidado celofán. Sin embargo, mi amiga, que es lista e íntegra, nunca se dejaría envolver en ese tejido absorbente de ideas, y se dedica a la televisión seria, a las noticias.

Y es curioso, pero no le había visto nunca en directo hasta........ ayer. Creo que lleva más de dos años en antena y ayer, Lunes 7, fue la primera vez que la ví, y todo gracias a que, tras el pertinente aviso de la comunidad notificando que ya se ha hecho la obra, he instalado el decodificador de la TDT en mi casa y ya puedo ver la tele en digital, y es que mi amiga trabaja dando la campanada en un canal de actualidad económica sólo disponible en TDT. Pasadas las 15:00 estaba tumbado en mi sofá, cómodo a más no poder, apreciando que bien lo hace Ana Blanco en el TD1, pase de canal.... y allí estaba ABG!!!. La verdad es que durante unos minutos no podía evitar una extraña mezcla de emoción y rareza. A esa chica la conozco desde hace años, en situaciones muy distintas, y nunca me la hubiese imaginado haciendo televisión, viéndola de manera pública.... una sensación muy rara. Y además empecé a intranquilizarme, porque me sentía como el amigo de toda la vida, la madre (bueno, en este caso el padre) que ve a su hija orgullosa en un estadio de fútbol, o, mejor aún, en los mundiales de atletismo, y empieza a vitorearle cuando se da el pistoletazo de salida, y le sigue con la vista clavada en sus zapatillas, apreciando cada zancada, cada gesto. Es la gran final, y su pupila tiene la medalla en la mano. Sufre por cada gesto de dolor que emana de su rostro, por cada codazo que recibe en la curva, y en la recta final se emociona, se levanta y grita desaforado su nombre, acompañado de los recuerdos de toda una vida, que se agolpan en ese instante en el que su hija gana la carrera, se enfunda su rostro en lágrimas de alegría y ve culminada una carrera, una dedicación, una vida. Sin tanto dramatismo, pero con una tensión similar, veía yo el programa analizando cada gesto de ABG, sus errores, sus aciertos, haciéndolos todos míos, y sintiendo que, en cierto modo, era yo también el que estaba allí, en el plató, el que corría esa carrera, el que se la estaba jugando....

............ y ganando, porque (acepto que no es un juicio muy objetivo) mi amiga lo hace de maravilla. Seria, rigurosa, profesional, amena, sabiendo mirar a la cámara, declamando limpia, cadenciosa y alegremente, logra transmitir la noticia sin agobios ni presiones, y el espectador se siente a gusto con esa voz y esa pose tan natural, y que tanto estudio y trabajo tiene por detrás. No se si está bien que lo diga, pero ayer cuando acabó el programa me sentí orgulloso, me colgué parte de la cadena, y me entró el vértigo al pensar en el futuro que le espera, porque en la tierra de las oportunidades, a donde se va en breve, puede llegar hasta donde quiera, a alcanzar el triunfo verdadero..... y seguirá siendo tal como es, y seguirá siendo mi amiga.

Los Caucus

Barac Obama ha triunfado en el caucus demócrata del estado de Iowa, mientras que por el bando republicano ha sido el ex gobernador de Arkansas Mike Huckabee el triunfador. La senadora Hlillary Clinton ha quedado tercera en el bando demócrata, superada por John Edwards, lo que supone un inicial tropiezo para las aspiraciones de los Clinton de volver a la casa blanca, y un espaldarazo a los intentos de Obama por convertirse en el primer presidente negro. Por el lado republicano todo está más confuso y disputado aún si cabe.

Ahora la pregunta obligada es ¿Qué narices es un caucus? Ya el diccionario del Word la señala en rojo, asi que empezamos mal. Bueno, sería muy complicado y extenso explicarlo en detalle, porque es algo bastante exótico para nuestra mentalidad, pero básicamente se trata de reuniones de ciudadanos, afiliados a cada uno de los dos partidos, que en unas asambleas ocales, muy locales, deciden cual de los candidatos de su partido debe ser el aspirante a luchar por la presidencia del país. La importancia de Iowa no es su número de electores, ni la representatividad que otorgan, no, sino que se trata del primer estado de la Unión que realiza este proceso, y es el primer tetst oficial. En las siguientes semanas otros estados realizarán procesos similares, y el supermartes, ahora llamado megamartes, del 4 de febrero, decidirá casi con seguridad quién es el candidato proclamado para cada partido. Por el lado demócrata son los tres citados, Obama, Edwards y Clinton los aspirantes a ser elegidos, mientras que el bando republicano aparece ausente de figuras de renombre, a excepción de Rudolph Giuliany, el ex alcalde de Nueva York. El vencedor Huckabee es una figura evangélica, y ha derrotado al mormón Mitt Romney, también ex gobernador, en este caso de Massachussets. El bando republicano se presenta a estas elecciones mostrando cada vez una mayor división entre su ala religiosa intervencionista y su bloque ultraliberal agnóstico, entre los actuales Bush y Chenney, por así decirlo, o para entendernos en términos locales, entre el Obispo Cañizares y Federico Jiménez Losantos, ateo este último como es sabido. Esta situación debilita mucho a los republicanos, ya lastrados por los años de gestión de Bush, que amenazan con ser uno de los mayores debes del candidato de los elefantes (los demócratas son los burros) que consiga llegar a las elecciones de noviembre. Iremos viendo lo que sucede las próximas semanas en ambos partidos.

Y lo disfrutaremos con envidia, o al menos ese es mi caso, porque no se si somos conscientes de que todo el mundo va a ver en directo, a lo largo de 2008, como el presidente de los Estados Unidos va a ser elegido democráticamente, partiendo de grupúsculos de ciudadanos hasta las elecciones nacionales. Es impresionante, que formidable ejercicio de democracia, que sano espectáculo..... casi como el que vemos en nuestro país, verdad? Sin dedos de presidentes que escojan a los tapados, sin acuerdos entre bambalinas en congresos oscuros y conchabados, sin designaciones divinas...... El PSOE, PP, IU, CiU, PNV.... todos debieran aprender de lo que es un sistema democrático en su raíz.

El Lunes es fiesta en Madrid (empezamos bien).. hasta el Martes.

Fin de fiesta

Qué oscuro está todo, y que solitario............... Madrid me ha recibido con un chubasco enorme, de esos que vacían la ciudad por las mañanas y parecen amenazar con matarte cuando sales del portal. Entre eso y que el Lunes 7 es fiesta parece que todo está a medio gas, excepto la basura en el metro, que emite su propio fluido. Desde luego hoy parece que la Navidad está muy lejos, y que el nuevo año ya no lo es tanto, y que la vida real tras las vacaciones no asoma sus patitas, no. Se ha plantado del todo frente a nuestra casa.

No me puedo quejar de Navidades. No he hecho nada extraordinario pero me lo he pasado muy bien. Para amantes de los relatos intrépidos, mejor ir buscando otro punto de lectura, porque ni me he ido de viaje exótico, ni he disfrutado de una nochevieja alternativa en un lugar recóndito, ni me he puesto unos calzones rojos en esa noche tonta y mal diseñada, ni he recibido un enorme regalo envuelto en celofán en el que, bajo tres toneladas de corcho, papel estraza y cuerdas se esconde una pequeña botella de caro y poco útil perfume. No, he estado una semana en Elorrio de vacaciones, descansando, paseando, visitando amigos y disfrutando de su compañía, y eso ya es mucho regalo. Lo que si me ha dado la sensación, a parte de que el tiempo se me ha pasado muy deprisa, es que han sido unas fiesta un poco raras. No se si me explico, pero con poca carga festiva. La nochevieja ha sido bastante desangelada, y eso es cierto en general si uno la pasa en Elorrio, donde el ambiente nocturno, incluso en esa noche donde la gente se quedaba en el pueblo, es agonizante. Viendo el parte de incidencias el día 1 incluso los encargados de los servicios sanitarios y de seguridad de las grandes ciudades afirmaban que había sido una noche especialmente tranquila, mucho más que la de años precedentes. Mejor. Quizás sea síntoma de crisis, que los bolsillos han llegado exhaustos y no pueden más. Para los que necesiten un respiro, la buen noticia es que en Madrid ya han empezado las rebajas. Cada vez empiezan antes, duran más y, probablemente, rebajen menos, pero los ávidos de gangas y deseos para reyes tiene ya donde ir a comprar.

Donde no ha habido descanso en estas vacaciones ha sido en la actualidad, y los periodistas no han podido bajarse del ordenador en ningún momento. Entre otras cosas, ETA amargó la Navidad a varias familias en Balmaseda, el Rey hizo un discurso interesante e Ibarretxe se reiteró en el suyo hasta el infinito, tuvo lugar una sonada protesta religiosa en Madrid con aires de mitin preelectoral, Kenia empezó a desangrarse tras un confuso recuento electoral y en Pakistán Benazhir Buto entró en la larga lista de dirigentes políticos asesinados, cayendo su país aún más, si ya era posible, en el desastre..... Creo que tendremos muchos temas de conversación para este año. Que sea feliz para todos.

Regalos navideños

Como anticipo a las fiestas navideñas, y de cara no sólo a facilitar el reencuentro de las familias y amigos en estos días, esta noche se ha ampliado el espacio Schengen de la Unión Europea. Nueve de los países que entraron en la Unión en 2004 han derribado sus fronteras entre sí y entre el resto de la UE. Las imágenes de esta noche, desmantelando puestos fronterizos, cortando barreras y tirando muros son preciosas, elocuentes y hablan a las calaras de la voluntad de unión y de acercamiento entre pueblos europeos, que parece ganar batallas poco a poco en este difícil mundo que nos ha tocado vivir y gestionar.

Pero este acontecimiento no ha sido el único evento europeo del día de ayer, no. También tuvo lugar en el Ministerio de Economía, donde trabajo, la firma oficial de los nuevos programas europeos de España, que son, en esencia, instrumentos para gestionar el dinero que recibiremos de las arcas comunitarias los próximos siete años. Con tal motivo tuvimos un acto institucional en el salón de actos, con la presencia de representantes de todas las CC.AA Ceuta y Melilla, y altos cargos del gobierno, como algún Secretario de Estado. Por parte de la Comisión Europea vino Danuta Hubner, la encargada de la política regional, que hizo un muy buen discurso en un español que para mi quisiera de no haber nacido aquí. Y prensa, mucha prensa...... suponía que al venir mucho representante autonómico se traerían representantes de sus medios de comunicación, ya que con tanta tele regional hay que llenar horas y horas de programación sin límite. Y acerté. La nube de cámaras, fotógrafos y demás era enorme, impidiendo en muchos casos ver algo a los que estábamos en el público. El acto se desarrollo formal y correctamente, sin incidentes de ningún tipo, y todo funciono como debía, aunque como ocurre habitualmente, los que están en la trastienda de estos asuntos y se encargan del protocolo y la organización se dan cuenta de cosas que los que asistimos como público no apreciamos. Fue una ocasión para ver caras conocidas que antes trabajaban con nosotros en estos turbios asuntos, y como preludio de la Navidad estuvo realmente bien. Al finalizar el acto había un cóctel, al que asistí, y que fue sumamente divertido. Pese a la presencia de autoridades y altos cargos del Ministerio (“mira, ese es no_se_quiien, y mira ese otro”) conseguimos no estar junto a ellos y pasárnoslo mejor, que de eso se trata en estos eventos, ya que te os ponen como postre. En su conjunto una tarde muy diferente a lo habitual, muy esperada y que dejó un agradable sabor de boca.

Y no sólo porque el acto transcurriese bien, no, sino porque llevo, llevamos casi dos años trabajando como burros para las firmas de ayer pudieran estamparse. Para elaborar textos, cuadros, tablas, escenarios y presentaciones que respalden nuestra posición ante la Unión, y lo de ayer no fue sino el colofón, el final de la primera parte del trabajo realizado. Y en ese sentido, aunque me di más cuenta de ello cuando llegué a casa que en el momento, me siento orgulloso de lo que hemos hecho, y de la parte que me ha tocado hacer a mi, que no ha sido poca. Una bonita forma de acabar el año, la satisfacción del deber cumplido.

Tengo un importante acto social mañana, que tarde o temprano deberé comentar, pero si no pasa nada raro esta será la última entrada del año, y volveré el Jueves 3 de Enero. Felices navidades a todos y Feliz año 2008, queridos lectores.

Pero, ¿es que es un artista Teddy Bautista?

Si nadie lo remedia, porque parece ser que aunque salga que no hay que cambiar la ley y eso ya no se puede hacer, hoy por la tarde el Congreso de los Diputados votará a favor de implantar el canon digital en numerosos productos y soportes. A partir del 1 de Enero cada compra “tecnológica” tendrá un sobreprecio injusto y, según yo lo creo, ilegal, cuyo fin presunto es combatir la piratería, pero que lo único realmente que hace es encarecer los precios y convertirnos a todos en culpables potenciales de un delito que no hemos cometido. La presunción de inocencia se acaba en España con las campanadas de media noche. Esto es indignante.

Bueno, la verdad es que el canon no sólo hace eso... también engorda los bolsillos de una serie de estafadores profesionales asociados en una organización llamada SGAE y otras afines. Esa entidad, comúnmente conocida como “los artistas” se ha convertido en un grupo de presión de primer nivel, y ha conseguido que un gobierno, que se dice de izquierdas, adopte una medida reaccionaria y dictatorial propia de un régimen fascista, y todo para desviar los ingresos al lobby de la SGAE, que según algunas fuentes podría llegar a recaudar hasta 300 millones de euros al año. Vamos a ver, ¿Qué va a hacer la SGAE con ese dinero? ¿Qué derecho tienen sujetos como Teddy Bautista, Ramoncín, Los Bardem, Hombres G, y toda esa pandilla de indocumentados para exigirme que yo les de dinero? ¿Acaso no se lo pueden ganar con su trabajo? Hombre. Sí, pero eso les exigiría esforzarse, y tontos no son, y saben que si se enfadan montan manifestaciones en la calle de “los artistas” y “los intelectuales” (sic) que son vistas por la gente como una muestra de rebeldía y de independencia progre, cuando lo que son realmente es una muestra de lo más rancia del despotismo, la chulería y la sinvergonzonería de un grupo de incapaces. La verdad es que hoy estoy escribiendo como nunca, y no voy a llegar al estilo Pérez Reverte, pero este asunto me indigna. Me indigna como ciudadano, porque esa SGAE me criminaliza sin haber hecho nada, sojuzgándome sin motivo, me indigna como contribuyente, porque se desvía dinero público a fines privados, y me indigna como persona porque me siento tratado como un estúpido. Vamos a ver, si yo me descargo música inglesa de Internet, ¿Le pago a la SGAE española? Si nadie ve ni se descarga las malísimas películas españolas, por cada pase de George Clooney en mi ordenador debo abonarle la comida a Ramoncín? Es decir, esto del canon no sólo es ilegal, injusto y traicionero, sino que encima no tiene ni sentido. Por no hablar de las consecuencias económicas de una subida de precios en un mercado ya caro, en el que el avance de al sociedad de al información en España es escaso, y encima no dejan de aparecer rentistas medievales que, como antaño con sus puentes y molinos, pretenden conseguir peajes amparados por el gobierno de turno.

La asociación de internautas está que trina, y hay muchas páginas como http://www.todoscontraelcanon.es desde las que se pueden firmar y protestar. Pero como dijo ayer Javier Ruiz Tabeada en La Brújula, el que esté libre de pecado.... no se a que espera para empezar. Si a todos nos suponen delincuentes, y nos ponen una pena preventiva (y estos “artistas” denunciaban la guerra preventiva de Bush, valientes hipócritas...) delincamos. descarguémonos música, películas, fotos, lo que sea. Compremos los artículos por Internet en webs extranjeras que no cobran el canon, o mejor, neguémonos a pagarlo, no lo abonemos en la tienda o en el centro comercial. Plantémosle cara a una estafa, un atraco y una indecencia como esta.

Entrando en pérdida

Bélgica se encuentra sumida en una profunda crisis, incluso desde antes de que yo la visitase. Ya han pasado seis meses desde las elecciones y aún no han sido capaces de ponerse de acuerdo los partidos vencedores para formar un gobierno. La novedad de hoy parece ser que sí hay un consenso de mínimos para que el primer ministro en funciones, llamado Guy Verhofstadt, que lleva así medio año, encabece un gobierno provisional efectivo, hasta que haya un acuerdo definitivo entre los partidos flamencos y valones, cuya lucha amenaza con desgarrar al país en dos mitades contrapuestas e irreconciliables.

El último episodio de este enfrentamiento, que envilece todo lo que toca, ha tenido lugar durante la elección de Miss Bélgica. La ganadora se llama Alizee Poulicek, y no sólo es bella, es preciosa, así como sus escoltas (la verdad es que después de pasar unos días lo tendría bastante complicado para elegir a una miss, porque todas son preciosas :-))))). Pues bien, al señorita Alizee es Valona, y sólo sabe francés. La gala tuvo lugar en Amberes, castellanización del flamenco e impronunciable Antwerpen, ciudad famosa por sus diamantes, su catedral y otras muchas cosas, muy bonita, y muy flamenca. Durante el concurso a la ganadora le hicieron algunas preguntas en flamenco y no supo responder, porque no lo entiende, y a partir de ahí se originó un cierto revuelo, con silbidos incluidos por parte del público, de origen flamenco. Es de suponer que para la concursante y al organización del evento tuvo que ser un instante complicado y tenso. Una pena. Recuerdo cuando estuve en Septiembre y ya se respiraba un aire de crisis nacional. Había consignas para colgar la bandera nacional de las ventanas, y los distintos mediadores, hombres neutrales seleccionados por el Rey desistían al poco de ser elegidos, incapaces de reconciliar las posturas de los distintos partidos. Por un lado están los flamencos, de un rico norte que ansía más autonomía, o la independencia literalmente, poseedores de un idioma germánico, una especie de mezcla entre alemán y holandés en el que yo no entendía nada. Por otro están los valones, del sur del país, económicamente en declive desde hace años, francófonos y perceptores de ayudas del norte. Es curioso, pero la situación económica de las dos zonas es justo la inversa a la que existía hace unos años, dado que antes de la reconversión industrial era el sur francés el más rico, y el norte flamenco el deprimido, pero desde hace bastantes años la pujanza flamenca no deja de crecer. Y casi en medio está Bruselas, la capital, la ciudad, quizá la principal causa por al que aún no se ha partido el país, en la que todo está rotulado en francés y flamenco, la prensa gratuita se edita en muchos casos por duplicado y en la que muchas empresas han adoptado el inglés como lengua franca para evitar problemas, discriminaciones y todo tipo de conflictos en su seno.

¿Existe riesgo de que Bélgica desaparezca como país? Pues sí, es posible, y no dejaría de ser paradójico, cómico y muy cruel que Bruselas, la capital de la Unión Europea perdiera su propio país, y las instituciones comunitarias acabasen residiendo en una especie de distrito federal compartido entre Flandes y Valonia. Qué sarcasmo, pero el lugar desde el que se diseña el proceso de integración europea pudiera ser el perfecto ejemplo de lo que el egoísmo y la disensión pueden provocar entre las personas y sociedades, por muy desarrolladas que estén, como sí lo está la sociedad belga. Como para hablar de Kosovo estamos.......

El tío de la Haima

Gadafi ya está aquí. Acompañado de su habitual parafernalia, haima y grupo de vírgenes guardaespaldas incluidas, el líder libio empezó ayer su visita oficial a España, precedida por unos días de estancia privada en Málaga y Sevilla. Se espera mucho de esta visita, sobre todo sustanciosos acuerdos económicos entre el gobierno libio y las empresas españolas especialmente en materia de infraestructuras y energía, y la corte de empresarios que ayer y hoy agasajan al beduino es de altura. Ya se sabe que cualquier cosa es buena con tal de ganar un contrato.

El caso de Libia es interesante, y particularmente el de Gadafi. Gobernando el país desde hace más de treinta años bajo su férreo control, este personaje no es más que un infecto dictador, pero que ha demostrado una habilidad y un olfato de supervivencia admirable (entiéndase esto último en su propio beneficio, claro). En los ochenta Libia encarnaba el mal, y Gadafi era el individuo más peligroso, el enemigo número 1 de occidente. Cualquier trama terrorista presentaba ramificaciones libias, y hasta en Regreso al Futuro (¡¡¡Qué joya de trilogía!!!) los terroristas que aspiran a hacerse con el plutonio de “Doc” Brown son libios. La crisis tuvo dos puntos culminantes, que fueron el atentado contra un avión de la Pan Am en 1981, que estalló en el aire y cuyos restos se estrellaron en las afueras de la localidad escocesa de Lokerbie, acción que siempre se atribuyó al gobierno libio y que éste nunca rechazó, y el ataque norteamericano contra Trípoli de 1986, en el que Ronald Reagan buscaba la cabeza del dictador (mejor le hubiese ido a Bush aprender de sus predecesores...) que causó algunos destrozos en las residencias del dictador, pero del que salió ileso. A partir de ahí Gadafi se va oscureciendo en el escenario internacional, y de ser la voz atronadora en conferencias y foros, denunciando al gran Satán americano y encabezando una cruzada de no alineados, empieza a ausentarse de reuniones, a callarse ya llevar una vida hacia el interior del país. Hay quién dice que se asustó mucho tras el ataque de Reagan, y que su discurso de bravatas enmudeció ante los escombros que veía al caminar. También se habló de disensiones en su régimen, pero sea por lo que fuere, Gadafi se aplacó, y, listo él, no se unió al proceso de islamización suní que ya proliferaba en sus vecinos de Argelia o Egipto. Cuando algo llamado Al Queda surgió y fagocitó a todo el terrorismo islamista Gadafi se apresuró a no prestarle su apoyo, intuyendo que si les apoyaba podía acabar convirtiéndose en un dictador derrocado (Sadam no tuvo tanta vista) y oponiéndose podría recuperar el interés y favor de un occidente que necesitaba para obtener de él prestigio y fondos económicos.

Y dicho y hecho, Gadafi empieza a partir de la caída de las torres a hablar, a desmantelar sus programas de armamento, a denunciar las ventas de material y tecnología nuclear a Irán y Pakistán, y se convierte de la noche a la mañana, cosas veredes, en un líder respetado. La visita que realizó Aznar a Trípoli y su encuentro con el dictador fueron muy criticadas desde España. Hoy poca gente critica la entrevista de ayer con Zapatero, y ambas son iguales. Plegamientos, arrugamientos de dirigentes democráticos ante el dinero y el poder de un dictador en un ejercicio de diplomacia y realismo político (también llamado hipocresía) de antología.

El espíritu navideño

Empecemos porque soy una persona a la que le gusta la Navidad. Sí, sí, ahora que se ha puesto de moda decir que se odia la Navidad, que pareces estar en la onda cuando miras con cara agria los muñecos, las luces y la parafernalia de estas fechas, soy de los que, no voy a decir disfrutan, pero sí agradecen estas fiestas. Son distintas al resto, al menos estéticamente, y se respira en ellas un aroma especial en las calles. La gente parece más feliz, y aunque pueda no ser cierto, es bonito suponerlo. Además es el fin de año, y eso siempre tiene algo distintivo.

Lo que no acabo de entender es como hemos transformado el motivo religioso que da el sustento a esta fiesta, no olvidemos que celebramos el nacimiento de Cristo en Belén, en el tinglado social que es actualmente la Navidad. Es psicodélico, porque el texto bíblico, y la fiesta cristiana asociada se fundamentan en un hecho de una pobreza absoluta. Un niño que nace en una establo o una cueva, según sea el imaginario, rodeado de animales para darle calor, porque vive en la indigencia, y al que unos pastores, uno de los colectivos más repulsivos de la época para los judíos (casi equivalentes a la prensa rosa de hoy en día) le adoran y regalan. Todo ello sería en su época una escena de lo más mísero, ruin y pobre imaginable. Algo de esto pensaba este Viernes, al atravesar Sol pasada la medianoche y ver un macrobotellón que no tenía mucho que envidiar a la fiesta de las campanadas de fin de año, o antes de ayer, Sábado, paseando por el centro de Madrid, engalanado, invadido por una riada de gente atada a decenas de bolsas, y allí estaba mirando yo, sólo, como las puertas de los centros comerciales no daban abasto, y se me hacía difícil creer que estamos en puertas de una crisis. Será que la extra de Navidad se estira hasta más allá de la imaginación, me decía a mi mismo. No voy a ir yo ahora de agonías, porque también me he dejado mis cuartos en paquetes envueltos y cosas así, y he hecho colas en las cajas para pagar, como todo el mundo, y he luchado a brazo partido para entrar en un metro que parecía una planta -4 de El Corte Inglés, con sus escaleras mecánicas y sus bolsas doradas. Sólo faltaba la solemne presencia de Leonor Watling, con esa belleza perturbadora que posee, sonando con su voz algo rasgada y cadenciosa de la megafonía de la estación, diciendo eso de “Metro de Madrid informa:...” Y es que hay que felicitar a El Corte Inglés, porque un espíritu navideño encarnado en la figura de la Watling es todo un regalo.

Por ahora quienes siguen fieles a su tradición y mantienen un auténtico espíritu navideño son los de Radio Clásica. Ayer, en un programa especial, conectaron de manera consecutiva con numerosas ciudades europeas (y de broche final Canadá) para cantar a la Navidad, en un concierto que se extendió de 11 de la mañana a 12 de la noche. Estocolmo, Copenhague, Gante, Bucarest, Reykiavik, etc... Doce ciudades y doce horas de magnífica música navideña de cada una de estas distintas tradiciones, que pude disfrutar en su mayor parte. Otro enorme regalo para el oído y el espíritu.

Subidos en una montaña rusa

Ayer debutó Iberdrola Renovables en bolsa, finalmente al precio mínimo de la franja, 5,3 euros por acción. Eso no fue suficiente para evitar una bajada intensa, del 2,83%, cerrando a 5,15 euros en un día en el que el Ibex se tiño de rojo sanguíneo, cayendo un 2,2%. Pese a la puesta en escena, con Ignacio Sánchez Galán, Consejero Delegado de Ibernova en el parque de la bolsa de Madrid rodeado de aerogeneradores de pega, el viento sopló de cara y los inversores empiezan a preocuparse.....

........o empezamos????? Porque como sabrán los lectores de este blog yo recomendé hace unas fechas apuntarse a este negociado, que tan oscuro se ha puesto de un día para otro. Espero que nadie siguiera mis recomendaciones, ya que mi papel como gurú es bastante malo, pero, como afectado, el consejo es no preocuparse, ni lo más mínimo. Lo único negativo es que estamos en una difícil coyuntura bursátil y, en general, económica. La bolsa está alta y es más fácil que caiga que suba. Los que sí deben estar un poco asustados son aquellos que invirtieron en este valor pensando en rápidas ganancias en el día de la apertura, y han visto que nada de nada. De hecho creo que bastante gente perdió ayer dinero en el arranque, porque la caída inicial a las 11:30, hora a al que empezó a cotizar, fue de algo más del 5%, llegando a situarse a principios de la tarde en un descenso inferior al punto porcentual. En esto de la bolsa, pese a que no soy un jugador consumado, me gusta ir lento, el largo plazo, y esperar sin prisa, entre otras cosas porque, al menos yo lo hago, se mete en bolsa el dinero sobrante, o aquel que no se va a necesitar a corto plazo. Es probable que a lo largo de los próximos meses el valor suba, quizás suavemente, pero se convierta en un refugio estable. Si no lo hace, pues se sigue esperando, que a largo plazo siempre se ganará dinero. No creo, pero puede que el comportamiento de este valor sea una repetición de lo que pasó con las acciones de Telefónica Móviles. Salidas a 11 euros, todos las pedimos en su momento, ansiosos por las subidas en una época en la que Terra apuntaba al infinito y todo lo relacionado con la tecnología parecía el maná redivido. El día de su apertura cayó más o menos como las renovables y nunca, repito, nunca, volvió a los 11 euros. La gente se hastiaba, aburría y vendía por goteo, desesperada al ver como el valor transitaba moribundo por una franja entre 7 y 9 euros. El gran negocio acabó convertido en una trampa para mucha gente, incluido yo, y allí dejé reposar el dinero de las “móviles” quizá recibiendo el justo castigo por ser un servidor muy poco amigo de los teléfonos de marras.

Pero tras la tormenta siempre sale el sol.... llegó un día en el que Telefónica, la matriz, anunció que iba a sacar a Móviles de la bolsa y ofrecía canjear las acciones de móviles por las fijas. Yo me apunté al canje y convertí mis depauperados valores de 11 euros a unas “Matildes” que este año no bajan de los 20 y rentan dividendos como descosidas. Conclusión, ¿Me hice rico con las acciones de móviles? Parece evidente que no, pero al final el negocio salió bastante bien. Pues creo que algo similar ocurrirá con las acciones de Renovables. Esperemos, que acabará por subir, pero por si acaso, cada vez que pasemos por delante de un parque eólico, recemos un rosario a San Apapucio del Suroeste, o a San Burgundúfula de los Alisios, para que soplen con fuerza y sin descanso....

Hagan juego!!!

Se ve que estamos en la época de los megaproyectos. Enormes edificios, complejos residenciales como islas justo en frente de las playas, rascacielos de ensueño, como el Burj Dubai (y los que vendrán después...) Hasta ahora todos estos proyectos tenían en común que se llevaban a cabo en países como Rusia o los del Golfo Pérsico, dotados de recursos petrolíferos y, por tanto, ricos hasta hartar con el barril de petróleo rozando los 100$. Sin embargo, parece que el maná del dinero empieza a regar otras latitudes, y la fantasía puede llegar a crecer en cualquier secarral.

Ayer se presentó oficialmente un proyecto que pretende transformar una extensión del desierto de los Monearos en una especie de Las Vegas. Las cifras del proyectos, como su propio nombre, son de gran escala: 32 casinos, 70 hoteles, 232 restaurantes, unos 500 comercios, un hipódromo, un campo de golf y varios parques de atracciones y museos, en una superficie superior a 2.000 hectáreas. Para ello serán necesarios varios años de obras y un presupuesto estimado de 17.000 millones de euros, casi tres billones de las antiguas pesetas. Una burrada en toda regla, una fortuna, a levantar en un sitio yermo y baldío, que parece estar en el medio del triángulo que forman Madrid, Zaragoza y Barcelona, aunque me da que lo más cercano es Zaragoza y Madrid. Si son un poco listos lo harán al lado de la actual vía del AVE y tendrá parada propia. ¿Qué opinión merece una iniciativa así? Pues se me hace difícil emitir un juicio claro. Para la gente que vive allí esto es más que el premio gordo de la lotería, acostumbrados además a décadas de abandono por parte de todos los gobiernos. Ahora les llega la luz en forma de inversiones millonarias y un futuro de prosperidad. En su conjunto me parece una idea descabellada, irracional y muy hortera. Habrá que ver si todo ese complejo se puede llenar de gente. Si le hacen aeropuerto y las “low cost” llevan turistas de toda Europa puede tener futuro, pero lejos de la playa, en un lugar con un clima durísimo, con calor achicharrante en verano y nieblas y frío sideral en invierno, ya pueden empezar por construir enormes recintos cerrados para que los clientes ni se derritan ni achicharren. Otro factor a estudiar, tan en boga hoy en día, es la sostenibilidad del complejo. Los recursos de agua y energía necesarios para mantener operativa una cosa así deben ser enormes. ¿Está pensado como abastecer al complejo? ¿Van a llenar todos los alrededores de molinos? ¿Qué carreteras nuevas se van a construir para dotarlo de comunicaciones? Porque de construirse supongo que el Scala será la segunda ciudad de Aragón, y esas cosas debieran estar previstas.

De todas maneras esto tampoco debiera pillarnos por sorpresa. El tamaño de los centros comerciales de nuestra ciudades ha ido creciendo de una manera continuada a lo largo de los años. En Madrid abren cada dos años uno nuevo que resulta ser el más grande de la región, así que un complejo de estos no es más que la evolución natural del “mall” de origen americano. Eso sí, me perece una enorme horterada el ver una réplica de la esfinge de Keops en los Monegros, supongo que llena de máquinas tragaperras en su interior, y un crupier vestidos de faraón egipcio como en la película de Mars Attack (Tim Burton es un genio, un visionario) cantando a la Pilarica en sus ratos libres......

Un hombre enamorado (Para MMH)

En un día marcado por el recuento de víctimas de la matanza de Argel, y con un nuevo atentado en el Líbano, que pone la estabilidad de ese país más allá del precipicio, quiero hoy hacer una parada y fijarme en un hombre que espera en su casa a que le llegue la muerte, alguien que nos ha regalado páginas enormes de la literatura española y que vive enclaustrado, aislado del mundo, quizás incluso de sí mismo. Miguel Delibes ha sido condecorado con el premio Quijote, y es un buen momento para recordarle y homenajear su figura, digna de otra época más noble y recia que la actual.

Lo confieso, no he leído demasiados libros de Delibes. El príncipe destronado, Cinco horas con Mario y El hereje, que recuerde, pero su colección de obras y ensayos de opinión es enrome, y ahora Destino empieza a publicarlas en una edición de sus obras completas, que salen a un precio desorbitado y que impedirá que el gran público pueda acceder a ellas. Otra cosa es la figura de Delibes, el referente que representa. En esto debo admitir que ha sido una compañera de trabajo (y sin embargo amiga) quién me ha introducido y llevado a su persona y pensamiento (gracias, MMH). Esta semana pasada El País publicaba una entrevista personal, respondida por cuestionario enviado, en la que Delibes se mostraba oscuro, agotado y agobiado. El título del reportaje “Me cansa pensarme” lo dice todo. Sus días transcurren pensando sin parar en Ángeles, su mujer, su musa, su tesoro, fallecida hace ya muchos años, momento a partir del que Miguel se sintió huérfano, sin sentido, desamparado en un mundo en el que todo se le hacía extraño y lejano. Y dejó de escribir, porque ya las letras no le decían nada, y su cabeza desde entonces sólo piensa en esa señora de rojo sobre fondo gris. Sólo hizo la excepción de redactar El Hereje. Conocía la historia muy por encima, pero gracias a MMH he podido adentrarme un poco más en ella, y me parece una bella, profunda y triste historia de amor, de una profundidad digan de otro mundo de esas que cuentan los romanceros medievales en los que el caballero se batía en duelo por la amada, entregaba su alma y su vida por ella, y vagaba por el mundo sólo, con armaduras roñadas y a lomos de un jamelgo escuálido iluminado por la imagen de su señora. Delibes parece estar desde hace tiempo viviendo, desde que se fue Ángeles, en esa armadura, ya corroída y roñosa.

Ha agradecido Miguel el premio que le han concedido, señalando entre otras cosas que es un reconocimiento independiente, otorgado por gentes de su oficio, no sujeto a mercadeos ni contratos. Sabida es la historia de su renuncia a un premio Planeta ya concedido, cosa que le convierte en un referente aún mayor sui cabe en el vanidoso y muchas veces oscuro mundo de los escritores. Pero por encima de todo, de su obra, su arte y su persona, Delibes, viejo y marchito, encarna la imagen de alguien enamorado perdidamente. En la fría Valladolid, en el páramo de Castilla, hay un corazón que se apaga envuelto en amores y recuerdos. Es una historia conmovedora.

Todo queda en familia

Ayer tuvo lugar la toma de posesión de Cristina Fernández de Kirchner, CFK para los amigos, como presidenta de Argentina, en una de esas ceremonias latinoamericanas con tanta pompa, boato y aire populista que no dejan de asombrarme. Aunque elegida en las urnas, la ceremonia siempre escenifica una especie de traspaso de poderes entre la realeza, o entre dirigentes absolutos, propios de otra épocas. Todos los presidentes latinoamericanos organizan una similar cada vez que acceden al poder, y van de toma en toma a lo largo del continente, en una especie de desfile político ininterrumpido.

Lo de CFK me tiene asombrado. Los Kirchner han conseguido el colmo de la perfección dinástica, que no es ya que tu hijo te suceda, sino tu esposa. Néstor, el ya expresidente, seguirá en la sombra y CFK empieza a gobernar con un ejecutivo en el que sólo hay dos cambios respecto al último de su marido, uno de ellos el del Ministro de Economía. CFK se presentó ayer con un discurso populista, peronista a más no poder, plagado de referencias a una Eva Perón a la que no ha querido parecerse, en palabras suyas, a lo largo de la campaña, pero que ayer reivindico brazos en alto y a lágrima viva. Populismo del barato, que veremos a ver a donde lleva. Néstor mantuvo lazos amistosos con Chávez, y es probable que CFK los prorrogue, pero está por ver si los intensifica aún más. En esto de las dinastías políticas los Kirchner han cogido la delantera a los Kennedy, la antaño familia real norteamericana, que intentó sucederse a si misma, cosa que no logró gracias a muchos atentados y accidentes. Sólo los Bush han logrado “heredar” el poder en los EE.UU., quién lo iba a decir en su momento, una familia tejana, sin abolengo, sin raíces entre los patricios de la Costa Este. Aunque lo nieguen en redondo, los Kirchner y los Bush coinciden en algo que muy pocas familias pueden afirmar, aunque los argentinos han perfeccionado el método. A los Bush se les coló Bill Clinton por el medio, pero en la Casa Rosada se va a producir un simple cambio de habitaciones entre la pareja residente, y está por ver que no ocurra como en el caso hispánico del juez Gómez Bermúdez y su inefable mujer Elisa, que ambos compartían lecho, sentencias y confidencias. A lo mejor ahora también hay dos presidentes en Argentina.

Quién seguro que ha tomado nota de lo sucedido en Buenos Aires es Hillary Clinton, despechada mujer de Bill y, junto a Barak Obama, principal candidata demócrata a aspirar a la presidencia de los EE.UU. Al estar los Bush en medio no se alcanzará la perfección porteña, pero tendría su aquel ver a dos presidentas acompañadas de sus maridos expresidentes. ¿Se imaginan en España que a Zapatero le relevase Sonsoles? ¿O que Tony Blair hubiese sido sustituido por Chery? ¿O Ángela Merkel por su marido? (¿Quién es su marido? ¿Está casada?) Las acusaciones de nepotismo familiar serían ruidosas y, seguramente, acertadas, pero esto es Europa y, como en otras ocasiones, son muchas las cosas que nos diferencia de América.

Puentes

¿Quién decidió que el referéndum de la Constitución cayera el 6 de Diciembre de 1978? No se si era consciente, intuyo que sí, de que esa fecha iba a crear uno de los puentes más grandes del mundo, que deja al Alamillo o al Golden Gate hundidos en la miseria. Desconozco si en otros países existen tradiciones como esta, de alargar los festivos de la manera más oportunista posible, pero aquí desde luego que hemos creado una escuela de ingenieros de puentes espectacular, y en Diciembre tienen su master y doctorado.

Y eso que el de este año no era muy bueno, porque al final han sido cuatro días, al caer la Inmaculada en Sábado. He estado en Elorrio sin hacer demasiada cosa, disfrutando de un tiempo algo mejor de lo previsto (ni rastro del temido y ansiado temporal) aunque el Viernes hizo un día lluvioso y desagradable. He tenido la curiosa experiencia de asistir, por primera vez, a una boda en condición de semiinvitado. Me explico. El Sábado se casó una hermana de un buen amigo mío, y con tal motivo compuso un poema laudatorio para ella y su futuro matrimonio. Lo leí en la ceremonia y ella me invitó a que me pasase a los postres por el restaurante, motivo por el que tuve ceremonia y la juerga del final, pero no la comida y el trámite intermedio. Creo que se puede considerar media boda, lo que sumado al bautizo de febrero, (otra media, o casi tres cuartos) y a la boda de Lerma este año he tenido unas 2,3 bodas, un número decreciente respecto al anterior. Se pasa la época de casarse para mis amigos, principalmente porque muchos de ellos ya están casados, pero como soy tan afortunado de poseer amigos más jóvenes aún me esperan algunas alegrías para los años siguientes. La experiencia de leer en misa resultó agradable. Siempre se pone uno un poco nervioso, y el corazón empieza a bombear y hacer ruido con fuerza cuando espera, junto al ambón, a que te toque el turno, y puedes ver a toda la gente, que en este caso era mucha, expectante ante lo que se vaya a decir. Leí un poco más rápido de lo previsto, porque la ceremonia se había alargado bastante y era ya una hora muy avanzada, pero creo que logré transmitir el mensaje de emoción, alegría y, porque no, ligero cachondeo, que tenía el texto, de factura propia. Y al final la gente aplaudió. Fue curioso porque a la salida había un grupo de parejas que, según pude oír, opinaban que “lo mejor de la boda había sido la poesía esa del final”, y aunque es cierto que “actuar” el último hace que el recuerdo del público sea mayor, me sentía aliviado y, que narices, orgulloso.

Respecto a la juerga posterior, la verdad es que estuvo muy bien. En contraposición a otras bodas más recientes, en esta había mucha gente joven, por lo que el ambiente era muy distendido y alegre. Había muchas chicas, la mayoría de ellas emparejadas (en la iglesia en la fila detrás mía estaban cinco parejas seguidas, de menos de treinta años según me pareció) pero nos divertimos mucho. Ha sido lo más interesante y esperado del puente. Mañana los novios se van de viaje hacia lugares más cálidos y relajantes, pero para los que nos quedamos aquí nos queda la ilusión de que, en dos semanas.... llegan los puentes navideños!!!!

Luces y sombras educativas

Los últimos datos del informe PISA, hechos públicos oficialmente ayer, son demoledores, depresivos. Como ya la semana pasada hice un comentario al respecto, no voy a insistir demasiado en esta especie de suicidio colectivo a largo plazo en el que está cayendo la sociedad española. Acabaremos pagando las consecuencias y poco más, ya nadie le importará. Quiero fijarme hoy en el otro espectro del mundo educativo, tan desconocido y olvidado como casi todo lo que tiene que ver con el mundo de las aulas, pero mucho más intrigante y curioso.

Me refiero a los niño superdotados. El pasado Domingo, en una agradable conversación con un matrimonio amigo, ambos dedicados al mundo de la enseñanza (si es que hay santos y suicidas en todas partes) ella me comentó que en su colegio hay algunos niños a los que ya se les ha detectado, a través de test y pruebas similares, unos coeficientes que rondan el 140, y que nota que se aburren, y que es muy difícil conseguir material de apoyo para estos niños. Teniendo en cuenta que un profesor se pasa la mayor parte del tiempo dominando a una tropa de exaltados, y a veces el mayor logro del día es que todos estén sentados (de atender mejor no hablar) como para dedicar un esfuerzo extra no recompensado y no reconocido a estos niños superdotados. En España yo solo conozco a Mensa como asociación que se encarga del fomento y apoyo a los superdotados. Puede que haya otras, y algunos colegios tengan refuerzos especiales para este tipo de chicos, pero lo desconozco. Lo cierto es que en otros países, especialmente en EE.UU., en al antigua URSS (ahora lo dudo, Putin se basta y sobra el solito) y, sobre todo Israel, existen programas nacionales de detección y formación de superdotados, sabiendo que este conjunto muy pequeño de la población dispone de unas dotes que pueden ser provechosas para todos. No sólo en lo típico, imaginando a un superdotado como un enano que resuelve series de Fourier de cabeza, no. Habitualmente suelen ser seres muy sensibles, capaces y con iniciativa y curiosidad (¿dónde se nos quedó la curiosidad al común de los mortales?) y que pueden ser maravillosos artistas, médicos, lingüistas, escritores, científicos, sociólogos o lo que se nos ocurra. Ese talento desaprovechado genera un enorme coste social y, lo que es peor, una inmensa frustración en aquellos que lo poseen y no pueden ejercitarlo. Es otra forma de sumirse en la tristeza, de llegar al fracaso escolar.

En esto de la superdotación un terreno clásico es el ajedrez. Casualmente este pasado Domingo 2 de Diciembre, en el programa No es un día cualquiera de RNE1, de Pepa Fernández, Leontxo García, experto en blancas y negras y colaborador habitual, habló de los genios precoces de este deporte, contando unas historias alucinantes sobre niños de 6, 7 años capaces de hacer cosas inimaginables, y dotados, como él señalaba, de una sensibilidad y un amor a lo desconocido apasionante. Merece la pena ir al poadcast del programa y escucharlo.

Feliz puente, hasta el Lunes 10.

No, no, así no

Ayer tuvieron lugar numerosas convocatorias de repulsa al atentado de ETA de este Sábado. Casi todas ellas transcurrieron pacíficamente, pero fue justo la de Madrid la que registró más incidentes. Gritos, abucheos e insultos de parte de los presentes contra los políticos sitos en el Ayuntamiento, y fueron especialmente los del PSOE los que se llevaron la parte más gorda de la bronca. Al parecer los exaltados provenías de grupos de la AVT, que flaco favor se está haciendo así misma si permite este tipo de comportamientos, impresentables y alejaos de al lógica democrática.

Las concentraciones contar ETA no empezaron así. De hecho, hasta principios de los noventa casi ni las había. Los muertos eran enterrados de manera oculta y vergonzosa, caía sobre ellos ese cruel mantra que decía “algo habrán hecho” y sus familias no encontraban consuelo ni en la sociedad, ni en sus políticos ni, quizás donde menos, paradójicamente, en la iglesia, que mantenía (y sigue en el fondo con ella, cosa que no se si algún día se lo perdonaré) una comprensión ante el terrorismo rayana en el absurdo. Pues bien, en este clima de podredumbre moral y social, hubo un grupo de valientes que no aguantaron más, y decidieron salir a manifestar su ira y repulsa ante el terror. Ante la falta de medios y apoyos no convocaron manifestaciones ni algarabías, no. Se limitaron a expresar un simple gesto, y así nació Gesto por la Paz. Sus concentraciones, silenciosas, discretas, de un cuarto de hora “en los lugares habituales” consiguieron canalizar el descontento social, y fueron un punto donde apoyarse para aquellas personas que, incluido yo, por temor a la secta, no se atrevían a manifestarse. Creo que nunca se ha reconocido esa labor discreta, callada y sincera, que fue el germen de los movimientos cívicos de repulsa activa como Basta Ya, el Foro de Ermua o tantos otros que surgieron con posterioridad, especialmente tras crueles asesinatos como el de Francisco Tomás y Valiente o Miguel ángel Blanco. Gesto consiguió unir a gentes de todas las ideologías políticas, amalgamó el sentimiento colectivo de ira y dolor, y sentó las bases de la posterior rebelión. Quizás por eso nunca fue bien visto por la clase política, especialmente la vasca, donde el monopolio nacionalista se basa en asfixiar a una sociedad libre y dinámica a base de subvenciones que compran voluntades y continuos y pesados llamamientos al apego a lo nuestro que adormecen la conciencia y atontan la cabeza. El espíritu de unidad sincera ante el terrorismo se fracturó, inicialmente, tras al huída del nacionalismo a Lizarra, y el abandono a su suerte de la mitad de la población vasca, y acabó por reventar del todo el maldito y odioso 11 de Marzo de 2004, uno de los peores días de nuestra historia, en todos lo ssentidos.

Por esto, tras el asesinato de ETA en Francia, la coherente y acertada postura del PSOE y el PP, toca estar todos juntos, arrimar el hombro, taparse la nariz ante los deseos de revancha de algunos (para eso están las elecciones, no los entierros) y unirse a un presidente del gobierno, Zapatero, que el Sábado hizo un muy buen discurso. Una pena que no lo hiciese el 31 de Diciembre, a la sombra de Barajas, pero lo hizo (casualidad??) también en Diciembre. La AVT se equivoca en su actitud, y de mientras no tengamos todos muy claro que adversarios hay muchos, pero enemigos sólo uno, mal nos irá. De aquí a Marzo nos esperan días peores que este Sábado, me temo. A ver que tal nos comportamos, y nos damos vergüenza a nosotros mismos.

Vaya fin de semana

Lleno de noticias, y muy malas, ha estado este fin de semana. Lo único positivo, y mucho, ha sido la derrota de Hugo Chávez en su plebiscito para hacerse dictador perpetuo de Venezuela. Parece que por un ajustado 51,05% frente al 50,07% el chabacano Chávez ha perdido. A ver si de esta se calla de una vez, pero no se si tendremos es suerte. Ya se inventará una conspiración, o lo que es más sencillo, se sacan unos tanques a la calle y se somete a la población, que para eso está en la oscura mente de los dictadores, para obedecer.

En el fondo lo que pasa es que Chávez es un chapucero. Debería aprender de profesionales como Putin, que ha arrasado en Rusia. Su partido, Rusia Unida, una entidad creada como carcasa envolvente a mayor gloria de Vladimir, ha obtenido más del 60% de los votos, y tras una campaña sucia, oscura y tremendista, con un Putin omnipresente en todas las televisiones, periódicos y demás medios (seguro que en Rusia levantas una tapa de yogur y en vez de hablarte del activia sale la imagen de Putin). Qué triste es la historia de Rusia.... siempre que sale un corresponsal lo hace en un ambiente gélido, con copos de nieve oscilando en su cabeza, y con una gente que corre por las calles oculta entre montañas de ropa, para intentar guarecerse del intenso frío meteorológico y social que reina en aquel país. Sea por lo que fuere, la historia política de Rusia es descorazonadora, suponiendo un continuo vaivén entre dictaduras de uno u otro tipo. Al lado suyo las asonadas militares españolas del XIX son meros juegos de guerra de niños de colegio. Al Zarismo estricto y dictatorial le siguió la horrenda dictadura comunista, con sujetos tan asquerosos como Lenin o Stalin, y otros probablemente no mejores como Brezniev o Andropov. Veías en los ochenta a esa tropa de ancianos en el Kremlin y daban más pena que miedo, a punto de sucumbir ante un frío glacial. La perestroika parecía ser el inicio de la primavera rusa, pero ese atisbo de luz sucumbió bajo el alcoholismo de un sujeto como Boris Yeltsin, y unos grupos mafiosos que vieron la oportunidad de su vida para enriquecerse a costa del infinito patrimonio del antiguo estado soviético. Mientras que los países satélites del Este se levantan, acercan a Europa y muestran un futuro prometedor (no exento de riesgos y problemas) en Rusia se ha instalado una dictablanda no tan suave, y Putin, aliado con esos mafiosos oligarcas y con inmensos recursos naturales en su poder, se ha convertido en el duelo y señor del país, sin que nadie le haga la más mínima sombra.

Y de mientras todo esto pasaba fuera de nuestras fronteras, justo al lado de nuestro borde, en un centro comercial francés, un grupo de iluminados salidos de las cavernas de la historia donde habitan fantasmas como esos dirigentes soviéticos asesinaban a un chico de 25 años y dejaban en coma a otro de 24. En la flor de la vida, con toda la ilusión por delante, sus carreras y sueños se han truncado, a manos de unos asesinos crueles, junto a un carrito de supermercado. La verdad es que, en bastantes aspectos, ha sido una mierda de fin de semana.